jueves, 21 de junio de 2012
No te detengas. Repetición.
NO TE DETENGAS
No dejes que termine el día sin haber
crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...
Walt Whitman. Hojas de
hierba.
Si no tengo amor. Repetición.
“Aunque
yo hablara todas las
lenguas de los hombres y de los ángeles, si no tengo amor, soy como una
campana que resuena o un platillo que retiñe.
Aunque tuviera el don de la profecía y conociera todos los misterios y toda la ciencia, aunque tuviera toda la fe, una fe capaz de trasladar montañas, si no tengo amor, no soy nada.
Aunque repartiera todos mis bienes para alimentar a los pobres y entregara mi cuerpo a las llamas, si no tengo amor, no me sirve para nada.
Aunque tuviera el don de la profecía y conociera todos los misterios y toda la ciencia, aunque tuviera toda la fe, una fe capaz de trasladar montañas, si no tengo amor, no soy nada.
Aunque repartiera todos mis bienes para alimentar a los pobres y entregara mi cuerpo a las llamas, si no tengo amor, no me sirve para nada.
El amor es paciente, es servicial; el amor no es envidioso, no hace alarde, no se envanece, no procede con bajeza, no busca su propio interés, no se irrita, no tiene en cuenta el mal recibido, no se alegra de la injusticia, sino que se regocija con la verdad.
El amor todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.
El amor no pasará jamás. Las profecías acabarán, el don de lenguas terminará, la ciencia desaparecerá; porque nuestra ciencia es imperfecta y nuestras profecías, limitadas.
Cuando llegue lo que es perfecto, cesará lo que es imperfecto.
Mientras yo era niño, hablaba como un niño, sentía como un niño, razonaba como un niño, pero cuando me hice hombre, dejé a un lado las cosas de niño. Ahora vemos como en un espejo, confusamente; después veremos cara a cara. Ahora conozco todo imperfectamente; después conoceré como Dios me conoce a mí.
En una palabra, ahora existen tres cosas: la fe, la esperanza y el amor, pero la más grande todas es el amor”.
Carta de San Pablo a los Corintios 13, 1-13
miércoles, 20 de junio de 2012
Pequeños poemas en prosa. José Ramón Carballo.
Dijo Jonás a la ballena: dentro de tu vientre estoy ballena sin poder ver la luz del sol. Y la ballena contestó: lo sé Jonás te tragué para que cuando salgas de mí puedas ver toda la belleza de la luz del sol como si fuera tu primer día de vida.
Dijo la luna al mar: te hago crecer cada
noche y cada
amanecer pero nunca me alcanzas. Y el mar contestó: no te alcanzo luna
pero
cada noche y cada amanecer las mareas limpian mi fondo y en él al llegar
la
noche se refleja la bella luz de tu alma.
Recibo y doy esa fuente de luz que a
través de mí pasa sin
detenerse apenas y que me limpia como la marea limpia el fondo del
océano,
dejando dentro de mí la regla de la vida de la naturaleza.
Diálogo entre la luna y el sol: - Yo soy
tu luna sol, soy tu
reflejo y con él ilumino la tierra en la noche para que los hombres se
sientan
acompañados en el inmenso espacio – Lo sé luna, sé que eres mi espejo,
me miro
en ti y sé que hasta cuando estoy ausente los hombres me ven a través de
tu
hermoso rostro.
Oh dios sol, a ti te rindo tributo de
dicha y por ti
comprometo mi fuerza, mi espíritu y libertad, para luchar por el bien,
la paz y
la prosperidad de todos los que como yo vasallos tuyos te adoramos.
Es la luna luz y compañera de nuestras
horas oscuras, en
ella vemos el reflejo luminoso del sol y como si de un sol nocturno se
tratara
ilumina con su luz de plata el camino hacia las estrellas señalando en
el
infinito cielo la dimensión profunda de la eternidad.
Una noche le preguntó Venus a Neptuno
por qué no la amaba y
él furioso contestó: no tengo tiempo de amarte, estoy siempre ocupado
alzando
las olas, moviendo las mareas, formando tempestades. Entonces Venus
desde su
trono de plata le dijo: te equivocas nada de eso haces tú, todo lo hago
yo y te
lo entrego como prueba de mi amor por ti cada noche y cada amanecer.
Por la lejana orilla del mar caminan las
almas bajo el
brillante sol. La luz será siempre la misma luz y mis ojos siempre verán
los
dorados reflejos del mar y las huellas de los pasos sobre la playa. La
luz
siempre será la misma luz de este invierno todos los inviernos y tu
cariño y mi
cariño tendrán siempre su próxima primavera.
Es la luz siempre la misma incesante luz
la que cada noche
toma la luna del sol para hacerse visible en la tierra. Ilumina mares,
desiertos, montañas, ciudades. Ilumina también las hojas de plata de los
árboles, los cauces de oro de los ríos, las piedras azules de los lagos.
Cae
blanda sobre nosotros la luz sin tocarnos apenas como una caricia de
reconocimiento de amor que no se esperaba recibir una vez más.
Las huertas son el jardín del edén… El
otoño y sus frutos…
Las verdes praderas, las altas cimas y la última luz del sol…
Es la vida el compañero que pasa junto a
nosotros y en su
fatiga nos invita a ayudarle. Es la vida la caricia de la mano amiga, la
sonrisa del rostro amable, la libertad del camino compartido. Es la vida
el
amor por todo y por todos, el porvenir de los desfavorecidos y la
opulencia de
los poderosos. Es la vida la inocente virtud del niño que mira un mundo
puro y
recién creado. La vida eres tú y soy yo, y sobre todo son ellos, todos
ellos.
Cuando salí del camino de la sombra
llegué al infinito
horizonte lleno de luz donde me encontré por primera vez con mi alma y
con las
almas de todos los demás.
La mañana comienza con su sonrisa de
cálida ternura para
darnos el abrazo de la vida un beso.
La suerte en la vida forma una delicada
trama en torno a la
persona que invisible marca un destino único y separado de los demás,
cada cual
tiene el suyo propio que debe cumplir.
Nos imaginamos la vida en su hermosa
plenitud de horas
felices y nos sentimos dichosos ante el porvenir que nos espera, nos
imaginamos
la belleza, el amor, el brillante vibrar del sol y aguardamos que llegue
la
suave presencia del amigo al que se quiere siempre esperar para
compartir el
goce de la vida en todo su esplendor.
Siempre hay un camino verdadero cuando
se tiene voluntad de
ser uno mismo.
El peregrino que pisa la tierra sagrada
del apóstol señala
el camino al más cercano cielo.
Hay muchas cosas que desconocemos en
esta vida y de todas
ellas la más desconocida somos nosotros mismos.
José Ramón Carballo
Pequeños poemas en prosa
Mistic paseante.
Hasta el siglo VII AC, la palabra "Sufí"
era usada por todos los
místicos en general. Eran llamados “Sufís”, los que usaban ropa de
gruesa lana,
como marca de penitencia y ascetismo , de esta manera demostraban su separación del mundo
material. También fueron llamados “Sufís” los que meditaban en
aislamiento y
estaban implicados en un intenso ascetismo con prácticas estáticas y la
repetición incesante del nombre del Dios.
La palabra “Sufí” viene del Arabe "suf" que significa “las lanas”. La palabra también viene de la purificación del significado del "safa" por una vida espiritual. Este movimiento místico también fue llamado "tasawwuf"; comenzó primero en Damasco y Siria, estaba contra rigidez de la religión ortodoxa y contra las reglas de Umayyad, inmersas en la extravagancia y el hedonismo.
A partir siglo VII, especialmente después de las enseñanzas de Mohamed y de la formación del Islam, la secta se hizo secreta en todas sus prácticas y meditaciones espirituales, el ascetismo se convirtió en contemplación y búsqueda intensa de Dios, desde ese momento fueron conocidos como Sufís.
Un místico de Sufí se llama "un peregrino en el viaje" y sigue siete etapas:
La palabra “Sufí” viene del Arabe "suf" que significa “las lanas”. La palabra también viene de la purificación del significado del "safa" por una vida espiritual. Este movimiento místico también fue llamado "tasawwuf"; comenzó primero en Damasco y Siria, estaba contra rigidez de la religión ortodoxa y contra las reglas de Umayyad, inmersas en la extravagancia y el hedonismo.
A partir siglo VII, especialmente después de las enseñanzas de Mohamed y de la formación del Islam, la secta se hizo secreta en todas sus prácticas y meditaciones espirituales, el ascetismo se convirtió en contemplación y búsqueda intensa de Dios, desde ese momento fueron conocidos como Sufís.
Un místico de Sufí se llama "un peregrino en el viaje" y sigue siete etapas:
1. Arrepentimiento
2. Abstinencia
3. Renuncia
4. Pobreza
5. Paciencia
6. Confianza en Dios
7. Aceptar la voluntad del dios
8. Contemplación
2. Abstinencia
3. Renuncia
4. Pobreza
5. Paciencia
6. Confianza en Dios
7. Aceptar la voluntad del dios
8. Contemplación
El Sufí trata de lograr, con la gracia
de Dios, un nivel más
alto de conocimiento donde el conocimiento, el conocedor y lo conocido
es
comprendido como uno.
Para evitar la persecución religiosa, muchos Sufís realizaron sus prácticas en secreto manteniendo silencio sobre sus experiencias místicas. Aunque, sabían implícitamente, que las palabras no podrían expresar una experiencia mística. Los que intentaron comunicar sus experiencias místicas hicieron a través de la poesía, moralejas e historias.
Durante el siglo XXI el filósofo Al-Ghazali-Ghazali, intento la reconciliación de la ortodoxia con el misticismo sufí. a través del acercamiento personal a Dios. La idea fue aceptada por Islam, y Sufísm comenzó a partir de entonces a extenderse, desde el Oriente Medio, a Egipto y a la India.
Rumi (1207-1273) nacido en Balkh (actual Afganistán) iniciado por el iraní Shams-al-Tabriz, expresa sus deseos místicos en su poesía inspirada. Su poema épico clásico es "Masnavi-ye-Manavi" (30.000 odas espirituales, ocupándose de amor en su sentido espiritual), tuvo una enorme influencia en la literatura islámica y el pensamiento resurgió de nuevo en todo el mundo. Sus seguidores organizaron una secta Sufí llamada "Mevlevi" conocida actualmente como el Derviches danzantes. Sus sedes se encuentran en Koyna, Turquía, donde los derviches realizan los giros más espectaculares, que se puedan ver hasta la fecha. No paran de bailar y de girar, recitando el nombre del Dios continuamente, los brazos en alto, los ojos vueltos hacia el cielo, un pie anclado al piso, girando sobre si mismo en círculos. Cuando el bailarín y la danza se funden, el bailarín entra en trance. Hay numerosas órdenes de derviches, con sus propias reglas y rituales.
Muchas órdenes monásticas, para poner orden y significado al dispar movimiento Sufí, se fueron asentando en los países del medio oeste (desde el siglo VII A.D.) así como en Egipto y en La India. Las conductas de los faquires errantes se acogían bajo el Sufismo, sin la disciplina y la alta moral del genuino de Sufí, atrajeron un cierto desprestigio a Sufismo.
Ibn Batuta (1325-1355), jurista marroquí, viajero incansable. Recorrió tierras musulmanas, de Oriente Medio, de África y de Europa, y en su bestseller "Rihlah" (Los recorridos), escribió sobre la cultura islámica y en el Sufismo. El interés y la participación en el Sufismo aumentaron después de eso.
Para evitar la persecución religiosa, muchos Sufís realizaron sus prácticas en secreto manteniendo silencio sobre sus experiencias místicas. Aunque, sabían implícitamente, que las palabras no podrían expresar una experiencia mística. Los que intentaron comunicar sus experiencias místicas hicieron a través de la poesía, moralejas e historias.
Durante el siglo XXI el filósofo Al-Ghazali-Ghazali, intento la reconciliación de la ortodoxia con el misticismo sufí. a través del acercamiento personal a Dios. La idea fue aceptada por Islam, y Sufísm comenzó a partir de entonces a extenderse, desde el Oriente Medio, a Egipto y a la India.
Rumi (1207-1273) nacido en Balkh (actual Afganistán) iniciado por el iraní Shams-al-Tabriz, expresa sus deseos místicos en su poesía inspirada. Su poema épico clásico es "Masnavi-ye-Manavi" (30.000 odas espirituales, ocupándose de amor en su sentido espiritual), tuvo una enorme influencia en la literatura islámica y el pensamiento resurgió de nuevo en todo el mundo. Sus seguidores organizaron una secta Sufí llamada "Mevlevi" conocida actualmente como el Derviches danzantes. Sus sedes se encuentran en Koyna, Turquía, donde los derviches realizan los giros más espectaculares, que se puedan ver hasta la fecha. No paran de bailar y de girar, recitando el nombre del Dios continuamente, los brazos en alto, los ojos vueltos hacia el cielo, un pie anclado al piso, girando sobre si mismo en círculos. Cuando el bailarín y la danza se funden, el bailarín entra en trance. Hay numerosas órdenes de derviches, con sus propias reglas y rituales.
Muchas órdenes monásticas, para poner orden y significado al dispar movimiento Sufí, se fueron asentando en los países del medio oeste (desde el siglo VII A.D.) así como en Egipto y en La India. Las conductas de los faquires errantes se acogían bajo el Sufismo, sin la disciplina y la alta moral del genuino de Sufí, atrajeron un cierto desprestigio a Sufismo.
Ibn Batuta (1325-1355), jurista marroquí, viajero incansable. Recorrió tierras musulmanas, de Oriente Medio, de África y de Europa, y en su bestseller "Rihlah" (Los recorridos), escribió sobre la cultura islámica y en el Sufismo. El interés y la participación en el Sufismo aumentaron después de eso.
El objetivo del sufismo es el
conocimiento de la Realidad
Absoluta, no como nos la enseñan los hombres instruidos, a través de la
lógica y
de la demostración, sino tal como es en sí misma. Este conocimiento sólo
se
puede alcanzar con el "ojo del corazón", esto es, mediante la
iluminación y la
contemplación.
El sufí es aquel que recorre la senda
del amor y de la devoción,
dirigiéndose hacia lo Absolutamente Real. Cree que el conocimiento de lo
Real
sólo está al alcance del Hombre Perfecto y que el hombre imperfecto está
impedido para alcanzarlo en razón a su propia imperfección. El sufí
considera
que el hombre "común", con sus imperfecciones, sufre una enfermedad que
hace que
su percepción y su discernimiento sean constantemente erróneos. Por
tanto, la
gente ordinaria distorsiona su concepción de la Realidad, debido a su
misma
imperfección, e inconscientemente se extravía.
La psicología moderna ha demostrado que la mayoría de los actos y de los comportamientos del ser humano se determinan inconscientemente. El sufismo, por su parte, sostiene que el nafs-e amm āra (el yo dominante, el ego) ejerce un control tiránico sobre el pensamiento y la conducta humanos. Como consecuencia, el discernimiento del individuo que se halla bajo su influjo no puede ser puro, sano y desinteresado y, por tanto, no puede en modo alguno ser correcto ni justo.
La psicología moderna ha demostrado que la mayoría de los actos y de los comportamientos del ser humano se determinan inconscientemente. El sufismo, por su parte, sostiene que el nafs-e amm āra (el yo dominante, el ego) ejerce un control tiránico sobre el pensamiento y la conducta humanos. Como consecuencia, el discernimiento del individuo que se halla bajo su influjo no puede ser puro, sano y desinteresado y, por tanto, no puede en modo alguno ser correcto ni justo.
El Sufí encontró una cierta comprensión
en La India, ya que el
Sufí pone énfasis en la unión mística con el dios al igual que la
experiencia de
Bhakti,. Kabir (1440-1518), gran místico de la India, desarrolló su
propia
interpretación de Bhakti entrelazándola con el Sufismo. Sus “Deseos de
amor
divino” llamados los "dohas" escritos en Hindi, dejaron una gran
impresión en el
hombre común. Muchos de sus poemas fueron traducidos por Rabindrnath
Tagore
(Nobel 1913).
Harold Sequeira
La musa del blog.
Musa indiscutible e indiscutida del blog
por aclamación popular.
La gran Nerea.
Oh, gran musa, tu inspirado paseante te
saluda!!!!!!
Y postrado a tus pies te adoro como a una diosa.
Gran Nerea, me declaro tu humilde siervo!!!!!
Tu esclavo soy!!!!!!
Hágase en mí tu voluntad.
Oh diosa, oh gran diosa, oh gran oh-diosa.
Y postrado a tus pies te adoro como a una diosa.
Gran Nerea, me declaro tu humilde siervo!!!!!
Tu esclavo soy!!!!!!
Hágase en mí tu voluntad.
Oh diosa, oh gran diosa, oh gran oh-diosa.
el paseante entregao
El Ready made de mi cuerpo.
Éste es el Ready made de mi cuerpo, mi
cuerpo como objeto artístico tal cual, listo para meter en un museo o en
una sala de exposiciones, si Marcel Duchamp inventó el Ready made
metiendo los objetos tal cual son en las salas de exposiciones y en los
museos, yo voy a inventar un nuevo objeto artístico, el Body made, es
decir mi cuerpo expuesto al público tal cual, descontextualizado, para
que pueda ser contemplado fuera de contexto tal cual, resaltando así
otros posibles significados no evidentes y habituales del mismo, ocultos
al observador habitual en el día a día.
Pero veamos, ¿qué sentimientos, pensamientos, emociones, impresiones... os produce contemplar mi cuerpo?
A primera vista os producirá deseo sexual, sin más, pero analicemos un poco más, vayamos algo más allá...
En una segunda lectura veréis seguramente el canon de belleza griega.
Os recordará al David de Miguel Ángel.
Os haréis el propósito de ir al gimnasio cuanto antes, de poneros a dieta, de compraros una crema hidratante para el cuerpo, de broncearos.
Imaginaréis el resto del cuerpo, lo que aún no se ve...
Dudaréis sobre si realmente es mi cuerpo.
Os preguntaréis si soy narcisista.
Os preguntaréis por qué la naturaleza ha sido tan generosa conmigo.
Bueno, y muchas cosas más por el estilo, pero si os ponen delante este Ready made de mi cuerpo sin más qué haríais de forma espontánea, qué es lo primero que os provocaría hacer con él.
Ahí iba, ése es precisamente el propósito de un ready made, excitar en vosotros el saciar el primer instinto que el objeto produce...
Creo que queda explicado, y seguramente también habrá quedado comprendido...
el paseante
Pero veamos, ¿qué sentimientos, pensamientos, emociones, impresiones... os produce contemplar mi cuerpo?
A primera vista os producirá deseo sexual, sin más, pero analicemos un poco más, vayamos algo más allá...
En una segunda lectura veréis seguramente el canon de belleza griega.
Os recordará al David de Miguel Ángel.
Os haréis el propósito de ir al gimnasio cuanto antes, de poneros a dieta, de compraros una crema hidratante para el cuerpo, de broncearos.
Imaginaréis el resto del cuerpo, lo que aún no se ve...
Dudaréis sobre si realmente es mi cuerpo.
Os preguntaréis si soy narcisista.
Os preguntaréis por qué la naturaleza ha sido tan generosa conmigo.
Bueno, y muchas cosas más por el estilo, pero si os ponen delante este Ready made de mi cuerpo sin más qué haríais de forma espontánea, qué es lo primero que os provocaría hacer con él.
Ahí iba, ése es precisamente el propósito de un ready made, excitar en vosotros el saciar el primer instinto que el objeto produce...
Creo que queda explicado, y seguramente también habrá quedado comprendido...
el paseante
Hola, soy Mero.
Hola, soy Mero, soy muy simple, como
mi propio nombre indica.
Y ahora os hago una pregunta:
¿Qué hace un pez en el agua?
Id pensando la respuesta.
A ver si lo acertáis.
Yo ya os daré la respuesta más
adelante.
Firmado,
Mero
El paseante multiusos.
Me paso el día fregando...
Os habéis fijado lo que se ensucia todo continuamente, barrer y fregar, volver a barrer y volver a fregar.
Menos mal que para ello tengo la ayuda de Mr. Proper, el mejor fregasuelos del mercado.
Los suelos me quedan como los chorros del oro.
Me estoy refiriendo al suelo del blog, claro.
Yo soy el Mr. Proper paseante que todo lo limpia, desinfecta y desatasca, dejando además buen olor.
Venir cada mañana al blog que yo os paso la balleta para que quedéis limpitos de tanta suciedad, tanta podredumbre, tanto engaño y tanta contaminación moral, no os dejéis engañar por la televisión y los periódicos, os están dirigiendo hacia donde ellos quieren, os están dirigiendo al agua sucia del cubo de fregar y ahí quieren que os ahoguéis, en todas esas penurias, sinsabores y catástrofes que se dedican a cacarear.
En el blog de el paseante todo es limpio, puro, ideal, el universo del blog es un universo inmaculado, amoroso, tierno, delicado, perfumado, etéreo, ingrávido, seráfico y poético.
Venid aquí conmigo cada mañana, yo os aplicaré mi bálsamo sobre vuestras heridas y os llevaré conmigo a un más allá de dicha y perfección del que ya nunca más querréis salir.
Aquí os estaré esperando día tras día con los brazos abiertos.
Vuestro paseante
Os habéis fijado lo que se ensucia todo continuamente, barrer y fregar, volver a barrer y volver a fregar.
Menos mal que para ello tengo la ayuda de Mr. Proper, el mejor fregasuelos del mercado.
Los suelos me quedan como los chorros del oro.
Me estoy refiriendo al suelo del blog, claro.
Yo soy el Mr. Proper paseante que todo lo limpia, desinfecta y desatasca, dejando además buen olor.
Venir cada mañana al blog que yo os paso la balleta para que quedéis limpitos de tanta suciedad, tanta podredumbre, tanto engaño y tanta contaminación moral, no os dejéis engañar por la televisión y los periódicos, os están dirigiendo hacia donde ellos quieren, os están dirigiendo al agua sucia del cubo de fregar y ahí quieren que os ahoguéis, en todas esas penurias, sinsabores y catástrofes que se dedican a cacarear.
En el blog de el paseante todo es limpio, puro, ideal, el universo del blog es un universo inmaculado, amoroso, tierno, delicado, perfumado, etéreo, ingrávido, seráfico y poético.
Venid aquí conmigo cada mañana, yo os aplicaré mi bálsamo sobre vuestras heridas y os llevaré conmigo a un más allá de dicha y perfección del que ya nunca más querréis salir.
Aquí os estaré esperando día tras día con los brazos abiertos.
Vuestro paseante
Soy un sueño de mí mismo. Poema.
Soy un sueño de mí mismo
Me sueño cada día y soy a través del
sueño alguien real
Logro soñándome existir
Y sólo a través del sueño soy
Plácido sueño de mí, felicidad
Pesadilla de mí, desgracia
Duermevela de mí, paréntesis de mi vida
Extiendo mi sueño sobre mi vida como una
sábana
Cubro mi existencia de sueños
Que sin mí se desvanecerían como un humo
fugaz
Y soñando logro ser algo nuevo,
diferente cada día
Sin el sueño de mí no podría vivir
No existiría
Sólo soñar me da la vida
Y morir será seguro despertar algún día
José Ramón Carballo
20 de junio de 2012
Belleza infinita. Poema.
Belleza infinita
Anochece un día más
Cae la luz sobre un horizonte lejano
Confín de cimas, confín de fríos, confín
de nieves
Lejanas montañas, precipicios,
desfiladeros, simas olvidadas
Querría llegar hasta vosotras, hasta
vuestro solitario anochecer
Y sentado en vuestras cumbres plateadas
Contemplar cómo la luz se marcha más
allá de mí
Y me abandona
Cumbres, visión última de cada anochecer
desde mi ventana
Lejanas cumbres, si pudiera caminar
hasta vosotras
Y olvidarme allí de todo
Y sentir sólo el profundo dulzor de
vuestro abrazo
La caricia suave de vuestra luz
Con vosotras despedir al sol cada día
Y dormir en vuestro tierno regazo
Hasta que llegue el nuevo día
Y el sol toque mi rostro con su delicado
gesto de amor
José Ramón Carballo
20 de junio de 2012
Amor inmortal. Poema.
Amor inmortal
Espacio, luz, color
En un laberinto de emociones
Que provoca la contemplación
Exaltada belleza que se encarama hasta
mis ojos
Y me asalta por sorpresa
Y me pregunta qué significa
Y yo no lo sé
No puedo pensar en tanta belleza
No puedo comprender la perfección
Brillos de luces, reflejos de colores,
delicadas formas
Me deslumbran y a la vez me dan calma
Me acogen en un amoroso abrazo
Ése es mi reino al fin
Donde me reencuentro con mi esencia
Con el que soy, fui y seré
Con mi ser esencial
Más allá de la materia, el tiempo y el
espacio
Con mi alma imperecedera
Con mi amor inmortal
José Ramón Carballo
20 de junio de 2012
La infidelidad según la sombra.
Ay, la
Infidelidad. No sé
por qué tiene tan mala fama, en serio, porque estamos hechos de pequeñas
y
constantes infidelidades. Cada vez que pensamos algo, somos infieles al
resto
de los pensamientos. Cada vez que decimos algo, nos olvidamos del resto
de las
palabras. Cada vez que miramos a alguien, no miramos a los otros.
Siempre que
estamos con un amigo, estamos traicionando a los demás amigos, y así con
todo
lo que se te ocurra. Pero, no sé por qué, todos estos deslices nos pasan
desapercibidos y sin embargo nos cuesta tolerar la infidelidad amorosa,
¿por
qué?. Por celos. Y los celos no se producen porque quieras mucho a
alguien,
como se suele pensar, sino por el dichoso amor propio, que hace que te
quieras
a ti mismo de una manera malsana. Yo creo que cuanto más quieres a
alguien más
infiel le permites que sea, porque has descubierto que el protagonista
de SU
vida no eres tú, sino él o ella. Entonces empiezas a valorar su
libertad, a
darle el espacio que necesita para desarrollarse en todos los aspectos.
Te das
cuenta de que sólo eres una parte de su vida -importante pero una parte-
y
agradeces sencillamente el tiempo que desee compartir contigo, que será
un
tiempo sumamente enriquecedor porque sabrás que ha optado libremente
regalártelo.
¿Qué más me da a mí lo que hagas cuando no esté contigo, Jota? A mí me
importa la calidad del tiempo que pasamos
juntos. ¿Te crees que no me he dado cuenta de que cuando estás con esa
tal
Nerea buscas la sombra de un árbol para librarte de mí y quedaros a
solas?.
Pues sí, me he dado cuenta. Pero yo quiero que seas feliz, y si esa
felicidad
incluye que te relaciones con otras, pues lo acepto con agrado. Y si
alguna vez
te cansas de mí y me quieres cambiar por otra sombra, también lo
aceptaré con
naturalidad si es lo que deseas. Porque dándote esta libertad, y siendo
tú
consciente de ella, es la única manera que tengo de asegurarme de que
cuando estás
conmigo es porque realmente quieres estarlo. Y yo valoro mucho los
momentos
auténticos.
Creo que la
libertad y la infidelidad son directamente proporcionales, es decir que
cuanto
más infiel, más libre eres y cuanto más libre, más infiel te vuelves. Y
tanto
tú como yo amamos mucho la libertad, Jota, por eso nos llevamos tan bien
y
somos tan infieles –y paradójicamente también tan fieles- el uno al
otro.
Porque aunque yo desaparezca de vez en cuando, no creas que me voy con
otro.
Sólo voy a encontrarme conmigo misma. Además, me sentiría extraña siendo
una
sombra distinta, porque tú me has dado forma y ya no sé dibujarme de
otra
manera…
La sombra del paseante.
martes, 19 de junio de 2012
Self portrait by the paseante.
 |
| Self portrait by the paseante. José Ramón Carballo. Oil on canvas. Junio 2012. |
El cuadro de la semana. Ready made - Fuente o urinario. Marcel Duchamp.
También son ganas de provocar...
Además no es un cuadro, es otra cosa, algo que inventó Marcel Duchamp, una nueva categoría de objeto artístico improvisado, sacado de contexto, y que llamó Ready made, es decir, algo hecho o fabricado o elaborado rápidamente.
No es ningún invento mío, ni ninguna guarrería de las mías, es una obra de arte, de verdad, no os ofendáis.
Vamos a analizar detenidamente qué nos sugiere.
Para empezar os diré que es puro Por Art, como la lata de sopa Campbell de Warhol, que vimos hace dos semanas, igual, se trata de otro objeto de uso cotidiano, al igual que la lata de sopa, descontextualizado, ¿y eso qué es?, pues sacado de contexto, es decir, sacado de los servicios de caballeros, limpiado (se supone), y colocado en una sala de exposiciones o en un museo.
De esta forma, convirtiéndolo en centro de atención del espectador no como objeto de uso cotidiano sino como obra de arte, el artista pretende que el espectador reflexione sobre el objeto en sí y lo vea desde otra perspectiva, despojándolo de sus "significados habituales" que convierten al objeto en invisible en el día a día.
Eso es el Pop Art en esencia.
Básicamente el arte de todas las épocas ha hecho lo mismo, tal vez de una forma más elaborada, con más esfuerzo, recreando, reproduciendo, con más técnica, pero ha hecho siempre lo mismo, dar una nueva visión de algo real, hacer pensar al espectador, constituir en sí mismo un punto de vista novedoso sobre la realidad, innovador, hasta revolucionario.
Y para revolución la de meter un urinario en una sala de exposiciones, nada igual.
Reflexionar sobre qué sentimientos, sensaciones, impresiones, pensamientos, significados, os produce la contemplación de un urinario, y, por favor, si lo véis en una sala de exposiciones no os pongáis a orinar en él.
Abrazos,
el paseante
Además no es un cuadro, es otra cosa, algo que inventó Marcel Duchamp, una nueva categoría de objeto artístico improvisado, sacado de contexto, y que llamó Ready made, es decir, algo hecho o fabricado o elaborado rápidamente.
No es ningún invento mío, ni ninguna guarrería de las mías, es una obra de arte, de verdad, no os ofendáis.
Vamos a analizar detenidamente qué nos sugiere.
Para empezar os diré que es puro Por Art, como la lata de sopa Campbell de Warhol, que vimos hace dos semanas, igual, se trata de otro objeto de uso cotidiano, al igual que la lata de sopa, descontextualizado, ¿y eso qué es?, pues sacado de contexto, es decir, sacado de los servicios de caballeros, limpiado (se supone), y colocado en una sala de exposiciones o en un museo.
De esta forma, convirtiéndolo en centro de atención del espectador no como objeto de uso cotidiano sino como obra de arte, el artista pretende que el espectador reflexione sobre el objeto en sí y lo vea desde otra perspectiva, despojándolo de sus "significados habituales" que convierten al objeto en invisible en el día a día.
Eso es el Pop Art en esencia.
Básicamente el arte de todas las épocas ha hecho lo mismo, tal vez de una forma más elaborada, con más esfuerzo, recreando, reproduciendo, con más técnica, pero ha hecho siempre lo mismo, dar una nueva visión de algo real, hacer pensar al espectador, constituir en sí mismo un punto de vista novedoso sobre la realidad, innovador, hasta revolucionario.
Y para revolución la de meter un urinario en una sala de exposiciones, nada igual.
Reflexionar sobre qué sentimientos, sensaciones, impresiones, pensamientos, significados, os produce la contemplación de un urinario, y, por favor, si lo véis en una sala de exposiciones no os pongáis a orinar en él.
Abrazos,
el paseante
Un verdadero artista nunca es pobre...
Un verdadero artista nunca es pobre, es
rico siempre, rico en ideas, imaginación, proyectos, sentimientos,
emociones, reflexiones, ensoñaciones, pensamientos, recuerdos,
añoranzas, elucubraciones, quimeras, afanes, superaciones, curiosidades,
pequeños placeres, grandes placeres, placeres medianos,
contemplaciones, éxtasis, transmutaciones, transformaciones,
enamoramientos, desolaciones, soledades, sufrimientos, felicidad,
amigos, enemigos, amor, odio...
Un verdadero artista nunca es pobre porque es rico en vivencias, porque vive la vida con todo lo que eso implica, y se deja llevar por ella y aprende de ella y mejora a través de ella, y además en ocasiones es capaz de mostrar sus experiencias a los demás para que los demás las conozcan y se enriquezcan junto con él.
Un verdadero artista siempre es rico, lleva en sí mismo el germen de la riqueza, así sea pobre en lo material, el artista es rico en espíritu, su alma, de una gran belleza, es el reflejo de la belleza del mundo, y es a través del reflejo de la belleza del mundo en él como es capaz de proyectar al exterior toda su magia, la magia de su arte, que es su propia magia, su propio duende.
Un verdadero artista nunca es pobre aunque no tenga una obra propia, puede ser él mismo la obra de arte en sí, sus pensamientos, actitudes, comportamientos, reflexiones, pensamientos, todo su mundo propio puede ser ya en sí su mejor obra de arte, su más valiosa producción.
Un verdadero artista es en potencia el arte en sí mismo, sin necesidad de producir nada, porque el verdadero artista no es sino una forma de ser y de estar en el mundo, un punto de vista sobre la realidad, una perspectiva única, genial, e independiente del mundo, de la vida, del amor.
Un verdadero artista además nunca muere porque vive por siempre en la sensibilidad de otras almas, las almas de los que han tenido contacto con él y han sabido admirar y aprender de él la esencia de su arte.
El verdadero artista nunca es pobre, porque su riqueza está en él, va con él donde vaya, y brilla aún en la más absoluta oscuridad.
el paseante
(entrada dedicada a Oscar Wilde)
Un verdadero artista nunca es pobre porque es rico en vivencias, porque vive la vida con todo lo que eso implica, y se deja llevar por ella y aprende de ella y mejora a través de ella, y además en ocasiones es capaz de mostrar sus experiencias a los demás para que los demás las conozcan y se enriquezcan junto con él.
Un verdadero artista siempre es rico, lleva en sí mismo el germen de la riqueza, así sea pobre en lo material, el artista es rico en espíritu, su alma, de una gran belleza, es el reflejo de la belleza del mundo, y es a través del reflejo de la belleza del mundo en él como es capaz de proyectar al exterior toda su magia, la magia de su arte, que es su propia magia, su propio duende.
Un verdadero artista nunca es pobre aunque no tenga una obra propia, puede ser él mismo la obra de arte en sí, sus pensamientos, actitudes, comportamientos, reflexiones, pensamientos, todo su mundo propio puede ser ya en sí su mejor obra de arte, su más valiosa producción.
Un verdadero artista es en potencia el arte en sí mismo, sin necesidad de producir nada, porque el verdadero artista no es sino una forma de ser y de estar en el mundo, un punto de vista sobre la realidad, una perspectiva única, genial, e independiente del mundo, de la vida, del amor.
Un verdadero artista además nunca muere porque vive por siempre en la sensibilidad de otras almas, las almas de los que han tenido contacto con él y han sabido admirar y aprender de él la esencia de su arte.
El verdadero artista nunca es pobre, porque su riqueza está en él, va con él donde vaya, y brilla aún en la más absoluta oscuridad.
el paseante
(entrada dedicada a Oscar Wilde)
Gente que viaja en el metro (2).
Observo a la gente en el metro por las
mañanas y no me parecen felices, gestos tristes de preocupación, miradas
perdidas en el vacío, tensión, espera...
La gente espera permanentemente que suceda algo que desea y no suele suceder, y también espera que no suceda algo que no desea pero que suele suceder, lo sé por propia experiencia.
También en ocasiones sucede lo que deseábamos pero esto nos defrauda, lo habíamos imaginado de otra manera, la realidad es imprevisible, y hasta que no se experimenta no se puede conocer.
Nos movemos siempre en el terreno de los deseos, el hombre no es sino un animal de deseos, generalmente de deseos frustrados, de traumas, de deseos reprimidos, de frustraciones.
La frustración y el consiguiente trauma es la esencia del hombre.
Es en esa dinámica de pensamiento en la que vive permanentemente.
Pocas veces se conforma el hombre con lo que tiene o puede alcanzar, necesita siempre más, un coche mejor, una casa mejor, un trabajo mejor, más dinero, una pareja mejor, más diversión, más estatus, más reconocimiento...
Pero en esta escalada ilimitada hasta el infinito, al hombre no le acompaña durante todo el tiempo sino el deseo, la frustración, el trauma, es como si en esa carrera ascendente nunca pudiera llegar a ser feliz.
¿Y qué le espera al hombre en la cima?
¿Le espera al fin la felicidad?
Le espera más bien la insatisfacción última consigo mismo, origen de todo, su imposibilidad de ser su mejor amigo, de quererse, cuidarse a sí mismo, de saber estar solo, y de ser feliz.
el paseante
La gente espera permanentemente que suceda algo que desea y no suele suceder, y también espera que no suceda algo que no desea pero que suele suceder, lo sé por propia experiencia.
También en ocasiones sucede lo que deseábamos pero esto nos defrauda, lo habíamos imaginado de otra manera, la realidad es imprevisible, y hasta que no se experimenta no se puede conocer.
Nos movemos siempre en el terreno de los deseos, el hombre no es sino un animal de deseos, generalmente de deseos frustrados, de traumas, de deseos reprimidos, de frustraciones.
La frustración y el consiguiente trauma es la esencia del hombre.
Es en esa dinámica de pensamiento en la que vive permanentemente.
Pocas veces se conforma el hombre con lo que tiene o puede alcanzar, necesita siempre más, un coche mejor, una casa mejor, un trabajo mejor, más dinero, una pareja mejor, más diversión, más estatus, más reconocimiento...
Pero en esta escalada ilimitada hasta el infinito, al hombre no le acompaña durante todo el tiempo sino el deseo, la frustración, el trauma, es como si en esa carrera ascendente nunca pudiera llegar a ser feliz.
¿Y qué le espera al hombre en la cima?
¿Le espera al fin la felicidad?
Le espera más bien la insatisfacción última consigo mismo, origen de todo, su imposibilidad de ser su mejor amigo, de quererse, cuidarse a sí mismo, de saber estar solo, y de ser feliz.
el paseante
La certeza y la duda.
Si alguien no te provoca ya palabras, ni
buenas ni malas, ¿a qué se deberá?
Ni amor, ni odio, indiferencia.
Liberación de una opresión del
pensamiento que se debatía entre la certeza y la duda.
Pero la duda fue lenta,
imperceptiblemente, extendiéndose.
Y llegó un momento en que no era posible
ya volver atrás.
De una certeza se pasó a una duda y de
ésta a otra certeza diferente.
¿Pero es la nueva certeza real?
Si no cabe duda sobre ella es porque es
real, al menos por el momento.
Lo que no era real era la anterior
certeza porque sobre ella cabía la duda.
Nueva y liberadora certeza, se acabó la
lucha interior.
Soy libre.
(por ahora)
el paseante
A vueltas con la muerte.
A veces pienso que me voy a morir, qué
tontería, pero no puedo evitar pensarlo, que me voy a morir pero pronto,
dentro de un rato o algo así.
Y cuando lo pienso noto como que mi alma se acurruca en mí, como cuando era niño y me dormía y mi madre me tapaba.
Es una sensación como de recogimiento, de calma, de paz, de descanso.
La muerte tal vez sea eso no más, unas vacaciones indefinidas, unas vacaciones de la vida.
Y desde ese punto de vista la muerte será una liberación, mi alma volverá a estar libre de ataduras como antes de nacer.
Me acurruco en torno de mi alma y me duermo con ese pensamiento, en la duda de si será cierto y de cuándo llegará.
el paseante
Y cuando lo pienso noto como que mi alma se acurruca en mí, como cuando era niño y me dormía y mi madre me tapaba.
Es una sensación como de recogimiento, de calma, de paz, de descanso.
La muerte tal vez sea eso no más, unas vacaciones indefinidas, unas vacaciones de la vida.
Y desde ese punto de vista la muerte será una liberación, mi alma volverá a estar libre de ataduras como antes de nacer.
Me acurruco en torno de mi alma y me duermo con ese pensamiento, en la duda de si será cierto y de cuándo llegará.
el paseante
La foto de la semana (13). Mistic cat + reflexión.
 |
| Mistic cat. José Ramón Carballo. Cámara móvil Nokia X2. |
La foto de la semana que hace el número
13 es además la foto de un gato negro, de mi gato negrito.
Una pregunta indiscreta: ¿sois
supersticiosos?
Yo sí, pero mi terapeuta se ríe de mí
cada vez que le cuento mis neuras supersticiosas, ella saca a relucir a
Freud y me hunde los argumentos, además no puede evitar reírse de mí.
Jung era algo más de supersticiones,
pero Freud las aborrecía y ridiculizaba con frecuencia en sus obras.
En Psicopatología de la vida cotidiana
dice:
"Así, pues, me diferencio de un
supersticioso en lo siguiente:
No creo que un suceso en el que no toma parte mi vida psíquica me pueda revelar la futura conformación de la realidad, pero sí que una manifestación inintencionada de mi propia vida psíquica me descubre algo oculto que pertenece también exclusivamente a ella".
No creo que un suceso en el que no toma parte mi vida psíquica me pueda revelar la futura conformación de la realidad, pero sí que una manifestación inintencionada de mi propia vida psíquica me descubre algo oculto que pertenece también exclusivamente a ella".
Pues, lo dicho, olvidaros de las
supersticiones y recrearos en una de las fotos más bellas que jamás he
hecho, la foto de mi gato negrito en el tendedero de mi casa iluminado
por la luz del último sol del atardecer, la foto de la semana número 13
del blog, qué casualidades tiene la vida.
Y además hoy es martes...
Y además hoy es martes...
Ánimo, hay que seguir adelante siempre.
Mi gato parece una pantera, ¿verdad?
Mi gato parece una pantera, ¿verdad?
el paseante
La película de la semana. Un lugar donde quedarse. Paolo Sorrentino. 2012.
Hola, soy Nerea, pero la
Nerea buena. La otra, la que
se ha atrevido a matar al paseante, es mi parte diabólica. Os pido
perdón en su
nombre. No es mala chica, pero se cree divina y piensa que todos los
hombres,
incluido el paseante, tienen que estar a sus pies. ¡Mira que querer
deshacerse
de él! ¡Con lo adorable que es!. A mí me fascina, lo reconozco. Me tiene
hipnotizada. Tanto es así que me ha pedido que os recomiende una
película y yo,
que no soy muy buena recomendando nada, he accedido sin rechistar. Es
posible
que si vais a ver la película, le digáis después al paseante que nunca
más me
vuelva a subcontratar como recomendadora cinematográfica. En cualquier
caso me
arriesgaré, porque él me lo ha pedido y quiero resarcir la afrenta
cometida por
mi otra Nerea.
La película que os recomiendo se
titula UN LUGAR DONDE QUEDARSE (traducción libre, como suele suceder,
del
título original “This must be the place”) del director Paolo Sorrentino.
El
argumento se podría resumir de la siguiente manera: se trata de la
reconciliación
de una ex – estrella del rock consigo mismo. Pero, para mí, la historia
es lo
de menos. Lo que me ha alucinado es la interpretación magistral de Sean
Penn.
Combina a la perfección el aire de un niño perdido con la lucidez
apabullante
del que lo ha visto todo. La fotografía es maravillosa, y la lentitud de
la
película te permite saborear de verdad cada imagen, cada mirada, cada
palabra.
Una delicia. Una última recomendación: si podéis verla en versión
original,
mejor, porque la voz del personaje de Sean Penn es tan peculiar que se
perderían muchos matices en el doblaje. Bueno, no sé si con esta
descripción os
estáis muriendo por verla, pero si os he animado a alguno y al final
resulta
que os gusta, me alegraré.
Besitos
Nerea (la buena)
lunes, 18 de junio de 2012
Los noviazgos literarios.
Me encantan los noviazgos literarios, no
aguanto las relaciones amorosas de verdad, el reino de la ficción es el
más adecuado para el amor, todo sucede de una manera perfecta, ideal,
sublimada, no como en la realidad en la cual todo acaba en aburrimiento,
rutina, banalidad...
En el amor literario no hay límites, las almas se funden, el amor dura por siempre, no hay lugar para el desengaño ni la infidelidad, tampoco hay papeles de por medio, ni obligaciones, la entrega es libre, espontánea, sincera, incondicional.
Todos mis amores han fracasado excepto los literarios que duran en perfectas condiciones toda la vida.
La literatura es ese bálsamo que cura las heridas de la vida, y los amores literarios son balsámicos también y curan las heridas que nos causan los amores reales.
Todo amor debería ser exclusivamente literario, el gobierno debería promulgar un decreto que así lo estableciera, sólo de esta manera la población sería más feliz, y, por supuesto, más cultivada.
Primero deberían realizarse unos estudios para introducirse en el tema literario, estudiando las diferentes etapas históricas, tendencias, escuelas, estilos, temas, principales escritores, obras más destacadas, lecturas recomendadas y lecturas obligatorias.
Luego se debería realizar un período en prácticas con un tutor para practicar el amor literario y que corrija los vicios y defectos del novicio.
Más tarde un contrato en prácticas de noviazgo literario, algo así como la primera experiencia amatoria y literaria a la vez, con calificación final y diploma.
Una vez superado esta especie de concurso-oposición amatorio-literario se podría ya ejercer por libre el noviazgo literario, estando capacitado para tener diversas relaciones, sucesivas o simultáneas.
La formación recibida habilitaría para amar literariamente a quién uno deseara, y a su vez para ser amado literariamente por cualquier otro amante literario.
En el caso del noviazgo literario no puede haber bodas, y es que los gustos literarios son algo cambiante como el amor, por eso combinan tan bien amor y literatura, y por tanto las relaciones deben ser abiertas.
Pese a ello está permitida la descendencia, entendida ésta como producciones literarias conjuntas de ambos novios, o de cada uno separadamente.
Los libros son los herederos legítimos de estas uniones porque ellos reciben toda la sabiduría de los miembros de la pareja literaria.
Hacerme caso, emparejaros solamente desde un punto de vista literario, en el blog podéis iniciaros en estos estudios, ser seguidor del blog de el paseante puntúa en el concurso-oposición para la habilitación como novio literario.
Por cierto, no dejéis pasar la ocasión, en verano es cuando más noviazgos literarios surgen, lo sé por propia experiencia...
Besoooosss,
el paseante literario
En el amor literario no hay límites, las almas se funden, el amor dura por siempre, no hay lugar para el desengaño ni la infidelidad, tampoco hay papeles de por medio, ni obligaciones, la entrega es libre, espontánea, sincera, incondicional.
Todos mis amores han fracasado excepto los literarios que duran en perfectas condiciones toda la vida.
La literatura es ese bálsamo que cura las heridas de la vida, y los amores literarios son balsámicos también y curan las heridas que nos causan los amores reales.
Todo amor debería ser exclusivamente literario, el gobierno debería promulgar un decreto que así lo estableciera, sólo de esta manera la población sería más feliz, y, por supuesto, más cultivada.
Primero deberían realizarse unos estudios para introducirse en el tema literario, estudiando las diferentes etapas históricas, tendencias, escuelas, estilos, temas, principales escritores, obras más destacadas, lecturas recomendadas y lecturas obligatorias.
Luego se debería realizar un período en prácticas con un tutor para practicar el amor literario y que corrija los vicios y defectos del novicio.
Más tarde un contrato en prácticas de noviazgo literario, algo así como la primera experiencia amatoria y literaria a la vez, con calificación final y diploma.
Una vez superado esta especie de concurso-oposición amatorio-literario se podría ya ejercer por libre el noviazgo literario, estando capacitado para tener diversas relaciones, sucesivas o simultáneas.
La formación recibida habilitaría para amar literariamente a quién uno deseara, y a su vez para ser amado literariamente por cualquier otro amante literario.
En el caso del noviazgo literario no puede haber bodas, y es que los gustos literarios son algo cambiante como el amor, por eso combinan tan bien amor y literatura, y por tanto las relaciones deben ser abiertas.
Pese a ello está permitida la descendencia, entendida ésta como producciones literarias conjuntas de ambos novios, o de cada uno separadamente.
Los libros son los herederos legítimos de estas uniones porque ellos reciben toda la sabiduría de los miembros de la pareja literaria.
Hacerme caso, emparejaros solamente desde un punto de vista literario, en el blog podéis iniciaros en estos estudios, ser seguidor del blog de el paseante puntúa en el concurso-oposición para la habilitación como novio literario.
Por cierto, no dejéis pasar la ocasión, en verano es cuando más noviazgos literarios surgen, lo sé por propia experiencia...
Besoooosss,
el paseante literario
Summer time (2).
Una vez conocí a una chica que se
llamaba así, Summer Time, era norteamericana, su nombre, Summer, su
apellido, Time.
¿A que es cuqui? Como diría Nerea.
Bueno, éste es el último parto que se me ha ocurrido para entreteneros, y es que ya no sé qué hacer, he hecho ya de todo por vosotros, me he hecho pasar por gay, por heterosexual, me he enrollado con la señora de la limpieza y con el camarero de la churrería a la vez, y todo por vosotros, siempre por vosotros, me he hecho pasar por una persona culta y sensible, por poeta, gourmet, gurú, psicoanalista, crítico de cine, crítico de arte, crítico de teatro, pintor, literato, caricaturista, pornógrafo, sex simbol, mito erótico, seguidor del 15M, fan del Papa, me he desnudado, he tenido 11 erecciones sólo por vosotros y sólo los miércoles, me he hecho pasar por María Antonieta, Jackie Onassis, María Callas, Luis XVI, el Conde de Fersen..., por Sócrates y por Platón..., he sido el cronista de Madrid, el exegeta de la Gran Vía, adalid del mundo rural, cronista de mi pueblo, protector de los animales, amante de la naturaleza, he escrito poemas a la luna, conversado con Sigmund Freud y con Woody Allen, me han entrevistado para el New York Times..., de verdad os lo digo, ya no sé qué más hacer, lo único que me queda es enseñaros el culo.
Porque todo eso y mucho más ya lo he hecho.
Y el culo tengo pensado enseñároslo cuando lleguemos a las 20.000 visitas al blog, y ya vamos por 18.000, así que me he puesto a hacer ejercicios de glúteos, y es que el blog me hace superarme día a día...
Todo lo he hecho para entreteneros, para resultaros atractivo, para seduciros.
Tal vez me debería haber mostrado como soy, pero es que no sé cómo soy en realidad, y creo que en realidad soy todo lo que os he mostrado hasta ahora y mucho más, lo que me queda por mostrar.
Camaleónico, polifacético, controvertido, contradictorio, versátil, ambiguo, provocador, absurdo, disparatado, histriónico, escandaloso, excéntrico...
Pero también tierno, cariñoso, delicado, sensible, comprensivo, amoroso, sensual, espontáneo, feliz...
Pues lo dicho, todo esto y mucho más, ayer, hoy y mañana, en vuestro blog.
En el blog de el paseante, el blog de una nueva era, siempre a vuestro servicio.
Con amor,
el paseante
¿A que es cuqui? Como diría Nerea.
Bueno, éste es el último parto que se me ha ocurrido para entreteneros, y es que ya no sé qué hacer, he hecho ya de todo por vosotros, me he hecho pasar por gay, por heterosexual, me he enrollado con la señora de la limpieza y con el camarero de la churrería a la vez, y todo por vosotros, siempre por vosotros, me he hecho pasar por una persona culta y sensible, por poeta, gourmet, gurú, psicoanalista, crítico de cine, crítico de arte, crítico de teatro, pintor, literato, caricaturista, pornógrafo, sex simbol, mito erótico, seguidor del 15M, fan del Papa, me he desnudado, he tenido 11 erecciones sólo por vosotros y sólo los miércoles, me he hecho pasar por María Antonieta, Jackie Onassis, María Callas, Luis XVI, el Conde de Fersen..., por Sócrates y por Platón..., he sido el cronista de Madrid, el exegeta de la Gran Vía, adalid del mundo rural, cronista de mi pueblo, protector de los animales, amante de la naturaleza, he escrito poemas a la luna, conversado con Sigmund Freud y con Woody Allen, me han entrevistado para el New York Times..., de verdad os lo digo, ya no sé qué más hacer, lo único que me queda es enseñaros el culo.
Porque todo eso y mucho más ya lo he hecho.
Y el culo tengo pensado enseñároslo cuando lleguemos a las 20.000 visitas al blog, y ya vamos por 18.000, así que me he puesto a hacer ejercicios de glúteos, y es que el blog me hace superarme día a día...
Todo lo he hecho para entreteneros, para resultaros atractivo, para seduciros.
Tal vez me debería haber mostrado como soy, pero es que no sé cómo soy en realidad, y creo que en realidad soy todo lo que os he mostrado hasta ahora y mucho más, lo que me queda por mostrar.
Camaleónico, polifacético, controvertido, contradictorio, versátil, ambiguo, provocador, absurdo, disparatado, histriónico, escandaloso, excéntrico...
Pero también tierno, cariñoso, delicado, sensible, comprensivo, amoroso, sensual, espontáneo, feliz...
Pues lo dicho, todo esto y mucho más, ayer, hoy y mañana, en vuestro blog.
En el blog de el paseante, el blog de una nueva era, siempre a vuestro servicio.
Con amor,
el paseante
Nuevo concurso. El rincón íntimo de el paseante.
Para ganar el concurso solo tienes que
acertar qué parte del cuerpo del paseante es este rincón íntimo de la
fotografía.
Observa atentamente los delicados pliegues, las sensuales formas, la suave piel, su voluptuosa tonalidad, su tersura, sus recovecos.
Luego imagina, y luego escríbeme y cuéntame qué rincón íntimo de mi voluptuoso cuerpo crees que es.
El premio: una noche con el paseante.
Sí, sí, has leído bien, una noche íntima con el paseante, para que puedas disfrutar de éste y del todos los demás rincones íntimos del cuerpo de el paseante.
Te vas a poner como una moto.
Bases ante Notario.
El paseante siempre pensando en tu placer.
Besos,
el paseante
Observa atentamente los delicados pliegues, las sensuales formas, la suave piel, su voluptuosa tonalidad, su tersura, sus recovecos.
Luego imagina, y luego escríbeme y cuéntame qué rincón íntimo de mi voluptuoso cuerpo crees que es.
El premio: una noche con el paseante.
Sí, sí, has leído bien, una noche íntima con el paseante, para que puedas disfrutar de éste y del todos los demás rincones íntimos del cuerpo de el paseante.
Te vas a poner como una moto.
Bases ante Notario.
El paseante siempre pensando en tu placer.
Besos,
el paseante
Nerea, la mujer más odiada.
Desde que somos novios desde un punto de
vista literario, Nerea es la mujer más odiada, claro, porque es novia
literaria de el paseante, el hombre más deseado, y no sólo
literariamente...
Ella es mileurista de cariño y con los recortes ya no llega ni a fin de mes, yo le doy una ayuda todos los días, recibe mi amor literario y a cambio ella me da el suyo.
Y así vamos tirando, pero los demás se piensan que lo nuestro debe ser algo sexual, nos ven desaparecer, nos perdemos por ahí, y se ponen en lo peor, o en lo mejor, según se mire...
El caso es que en realidad nos vamos por ahí a buscar el rincón más solitario y tranquilo para leernos nuestros relatos, nuestros poemas, nuestros proyectos de historias, compartir nuestras ideas, emociones, sentimientos y pasiones literarias.
Porque lo nuestro es eso precisamente, un amor literario de alto voltaje, nada más y nada menos, nuestros besos son palabras, nuestros coitos frases, nuestros orgasmos versos, nuestros hijos ideas, nuestra pasión un desenfreno turbulento de autores y novelas.
Nos falta siempre tiempo para estar juntos y no vemos el momento de separarnos, estamos enamorados literariamente el uno del otro y nuestro amor nunca se sacia, nunca termina, nunca se extingue, es inagotable como las palabras, ilimitado como la literatura, eterno como el alma humana.
Pero los demás no saben todo esto, y los demás desean a el paseante de una manera no literaria, o por mejor decir, muy poco literaria, con lo cual ella es, hoy por hoy, odiada, envidiada, y, por qué no decirlo, admirada también, porque ha conseguido a el paseante, todo un triunfo a los ojos de los demás, lo que no se alcanzan a imaginar es cómo lo ha "conseguido", es decir, no gracias a sus innumerables atributos físicos, sino a sus aún más innumerables atributos intelectuales, o por ser más precisos aún, gracias a sus innumerables atributos literarios.
Porque Nerea es una superdotada, literariamente hablando, por supuesto, y para una superdotada pues otro superdotado, literariamente hablando, por supuesto, el paseante.
Beeeeeeeessssssssooooossssssss,
el paseante
Ella es mileurista de cariño y con los recortes ya no llega ni a fin de mes, yo le doy una ayuda todos los días, recibe mi amor literario y a cambio ella me da el suyo.
Y así vamos tirando, pero los demás se piensan que lo nuestro debe ser algo sexual, nos ven desaparecer, nos perdemos por ahí, y se ponen en lo peor, o en lo mejor, según se mire...
El caso es que en realidad nos vamos por ahí a buscar el rincón más solitario y tranquilo para leernos nuestros relatos, nuestros poemas, nuestros proyectos de historias, compartir nuestras ideas, emociones, sentimientos y pasiones literarias.
Porque lo nuestro es eso precisamente, un amor literario de alto voltaje, nada más y nada menos, nuestros besos son palabras, nuestros coitos frases, nuestros orgasmos versos, nuestros hijos ideas, nuestra pasión un desenfreno turbulento de autores y novelas.
Nos falta siempre tiempo para estar juntos y no vemos el momento de separarnos, estamos enamorados literariamente el uno del otro y nuestro amor nunca se sacia, nunca termina, nunca se extingue, es inagotable como las palabras, ilimitado como la literatura, eterno como el alma humana.
Pero los demás no saben todo esto, y los demás desean a el paseante de una manera no literaria, o por mejor decir, muy poco literaria, con lo cual ella es, hoy por hoy, odiada, envidiada, y, por qué no decirlo, admirada también, porque ha conseguido a el paseante, todo un triunfo a los ojos de los demás, lo que no se alcanzan a imaginar es cómo lo ha "conseguido", es decir, no gracias a sus innumerables atributos físicos, sino a sus aún más innumerables atributos intelectuales, o por ser más precisos aún, gracias a sus innumerables atributos literarios.
Porque Nerea es una superdotada, literariamente hablando, por supuesto, y para una superdotada pues otro superdotado, literariamente hablando, por supuesto, el paseante.
Beeeeeeeessssssssooooossssssss,
el paseante
Pichi.
.jpg)
Pichi,
es el chulo que castiga,
del Portillo a la Arganzuela
porque no hay una chicuela
que no quiera ser amiga de un seguro servidor.
Pichi,
pero yo que me administro,
cuando alguna se me cuela,
como no suelte la tela, dos morras le suministro;
que atizándoles candela
yo soy un flagelador.
(Coro)
Por ti,
es el chulo que castiga
del Portillo a la Arganzuela
porque no hay una chicuela
que no quiera ser amiga porque es un camelador.
Pichi,
no reparo en sacrificios:
las educo y estructuro
y las saco luego un duro
pa' gastármelo en mis vicios,
y quedar como un señor.
(Coro)
...
eres un sol,
....
Anda, y que te ondulen con la 'permanén'.
Y pa' suavizarte que te den 'col-crém'.
Se lo pué's pedir a un mocito bien.
Que lo que es a mí,
no ha nacido quién.
Anda, y que te ondulen con la permanén.
Y si te sofocas, tómalo con 'seltz'.
(Coro)
Eres Pichi para mí,
de lo que no cabe más.
Y yo sé que abundan por ahí.
(...)
Pero a mí no porque (...)
(Coro)
Anda, y que te ondulen con la 'permanén'.
Y pa' suavizarte que te den 'col-crém'.
Se lo iré a pedir a un mocito bien.
Que lo que es a mí,
no ha nacido quién.
(Coro)
Anda, y que te ondulen con la 'permanén'.
Y si te sofocas, tómalo con 'seltz'.
Celia Gámez
es el chulo que castiga,
del Portillo a la Arganzuela
porque no hay una chicuela
que no quiera ser amiga de un seguro servidor.
Pichi,
pero yo que me administro,
cuando alguna se me cuela,
como no suelte la tela, dos morras le suministro;
que atizándoles candela
yo soy un flagelador.
(Coro)
Por ti,
es el chulo que castiga
del Portillo a la Arganzuela
porque no hay una chicuela
que no quiera ser amiga porque es un camelador.
Pichi,
no reparo en sacrificios:
las educo y estructuro
y las saco luego un duro
pa' gastármelo en mis vicios,
y quedar como un señor.
(Coro)
...
eres un sol,
....
Anda, y que te ondulen con la 'permanén'.
Y pa' suavizarte que te den 'col-crém'.
Se lo pué's pedir a un mocito bien.
Que lo que es a mí,
no ha nacido quién.
Anda, y que te ondulen con la permanén.
Y si te sofocas, tómalo con 'seltz'.
(Coro)
Eres Pichi para mí,
de lo que no cabe más.
Y yo sé que abundan por ahí.
(...)
Pero a mí no porque (...)
(Coro)
Anda, y que te ondulen con la 'permanén'.
Y pa' suavizarte que te den 'col-crém'.
Se lo iré a pedir a un mocito bien.
Que lo que es a mí,
no ha nacido quién.
(Coro)
Anda, y que te ondulen con la 'permanén'.
Y si te sofocas, tómalo con 'seltz'.
Celia Gámez
El colgao. Contrasemblanza.
The sounds of silence
My dear generous friend, so mute, so
missing, so hide.
He is in the other side of the society,
like in the dark side of the moon, the side that nobody never see.
And, what does he do?
Nothing.
He says that never doses anything, but I
think it's false, in fact he is always doing everything, doing life as
all of us use to do, day by day.
But he means that he doesn't work, happy
man, he doesn't need to work.
I think it could be difficult live
without work.
Perhaps without the diary "leviatan" of
the work the leviatan could be myself.
It's so difficult to speak about this
things.
But tell me, dear friend, missing
friend, silent, friend, where are you?
Are you in the kingdom of the fantasy?
Are you in the star of the absolut
happiness?
Or you are, like me, here, in the land
of the human being.
Tell me, please, where are you?
The paseante to his belowed friend
viernes, 15 de junio de 2012
Mi e-mail + Me gustaría que me escribierais alguna vez.
No sé nada de la mayoría de vosotros, estamos ya rozando las 18.000 visitas al blog y gran parte de vosotros nunca me habéis escrito ni habéis hecho ningún comentario.
Animaros a escribirme y contarme algo, escribir algo para el blog, decidme si os gusta el blog, quienes sois, no sé, cualquier cosa, y no os preocupéis, en cualquier idioma, intentaré traducirlo.
Os dejo mi e-mail:
carballo.jose.ramon@gmail.com
Gracias,
el paseante
jueves, 14 de junio de 2012
La lectura del fin de semana. Trópico de Cáncer - Trópico de Capricornio. Henry Miller.
Leí estas dos novelas siendo aún
adolescente, primero me compré el Trópico de Cáncer y me encantó, lo leí
de un tirón, e inmediatamente después me compré el Trópico de
Capricornio, y me pasó lo mismo, son dos novelas equiparables en su
concepción y desarrollo, la primera ambientada en París y la segunda en
New York, autobiográficas en gran medida aunque con un componente
imaginativo y de exageración de la realidad importante, son, podría
decirse, un tanto caricaturescas, grotescas, desmesuradas, provocadoras,
irreverentes, transgresoras, revulsivas, radicales, sorprendentes.
Y, por supuesto, con un altísimo voltaje erótico.
Éste último punto fue para mí, como adolescente que era entonces, fundamental, estaba lleno de curiosidades, fruto de mi ignorancia en la materia, el sexo era algo secreto, misterioso, tabú prohibido, y Miller me enseñó muchas cosas que yo ya empezaba a sospechar.
Y además del sexo me enseñó lo que es tener la mente abierta a la libertad sexual y al respeto de todas las formas de sexualidad, a que en materia de sexo el límite es la voluntad del otro y que dentro de esta regla básica y fundamental todo está permitido.
No podía parar de leer estos libros, me excitaba su lectura, pero eran algo más que pornografía, eran sexo, y si bien la pornografía no es nada literaria, el sexo sí lo es en grado sumo, desde Sade eso viene siendo así, y si no que se lo digan a un Bukowski, del cual hablaremos próximamente.
Tengo las ediciones de Alfahuara ya clásicas, muy agradables al tacto, con un papel marfil y una tipografía muy apropiados, las portadas son rugosas, muy sensuales.
Novelas sensuales en su contenido y en su continente.
Aquellas dos novelas están muy usadas..., se nota, leidas y vueltas a releer en sus fragmentos más excitantes, relectura interruptus de fragmentos recordados y siempre sorprendentes.
Onanismo literario.
¿Cómo se atreve Henry Miller a escribir estas cosas?, pensaba yo.
Bueno, es la libertad de pensamiento del escritor, su ADN creativo propio, algo que le hace único, valioso, interesante, enriquecedor, sin eso la literatura no es más que un ejercicio académico estéril, y Henry Miller puede ser cualquier cosa menos estéril, más bien prolífico y seminal que estéril, más bien, desde luego.
Os va a gustar, salvo que pertenezcáis al grupo de mentes biempensantes que aborrecen de la libertad de expresión y del planteamiento explícito del sexo en la literatura, en ese caso absteneros de leerlo, aunque a veces es precisamente a estas personas a las que más interesan estos libros, no pueden dejar de leerlos para practicar su entretenimiento favorito, rasgarse las vestiduras, bueno, ése y su otro entretenimiento favorito, más privado y secreto...
el paseante
Y, por supuesto, con un altísimo voltaje erótico.
Éste último punto fue para mí, como adolescente que era entonces, fundamental, estaba lleno de curiosidades, fruto de mi ignorancia en la materia, el sexo era algo secreto, misterioso, tabú prohibido, y Miller me enseñó muchas cosas que yo ya empezaba a sospechar.
Y además del sexo me enseñó lo que es tener la mente abierta a la libertad sexual y al respeto de todas las formas de sexualidad, a que en materia de sexo el límite es la voluntad del otro y que dentro de esta regla básica y fundamental todo está permitido.
No podía parar de leer estos libros, me excitaba su lectura, pero eran algo más que pornografía, eran sexo, y si bien la pornografía no es nada literaria, el sexo sí lo es en grado sumo, desde Sade eso viene siendo así, y si no que se lo digan a un Bukowski, del cual hablaremos próximamente.
Tengo las ediciones de Alfahuara ya clásicas, muy agradables al tacto, con un papel marfil y una tipografía muy apropiados, las portadas son rugosas, muy sensuales.
Novelas sensuales en su contenido y en su continente.
Aquellas dos novelas están muy usadas..., se nota, leidas y vueltas a releer en sus fragmentos más excitantes, relectura interruptus de fragmentos recordados y siempre sorprendentes.
Onanismo literario.
¿Cómo se atreve Henry Miller a escribir estas cosas?, pensaba yo.
Bueno, es la libertad de pensamiento del escritor, su ADN creativo propio, algo que le hace único, valioso, interesante, enriquecedor, sin eso la literatura no es más que un ejercicio académico estéril, y Henry Miller puede ser cualquier cosa menos estéril, más bien prolífico y seminal que estéril, más bien, desde luego.
Os va a gustar, salvo que pertenezcáis al grupo de mentes biempensantes que aborrecen de la libertad de expresión y del planteamiento explícito del sexo en la literatura, en ese caso absteneros de leerlo, aunque a veces es precisamente a estas personas a las que más interesan estos libros, no pueden dejar de leerlos para practicar su entretenimiento favorito, rasgarse las vestiduras, bueno, ése y su otro entretenimiento favorito, más privado y secreto...
el paseante
Franco y yo (segunda parte).
Esta estatua era muy bonita y lucía muy
bien donde estaba situada, en los Nuevos Ministerios, no sé por qué la
quitaron, cosas de los políticos, gestos a la galería, lugares comunes,
pensamiento políticamente correcto...
Absurdo.
Franco es, se quiera o no, una parte importantísima, para bien o para mal, de la historia reciente de España, volver la espalda a la comprensión en todas sus dimensiones del franquismo es algo propio de ignorantes.
En la precisión, el matiz, el dato, el conocimiento, está la riqueza del análisis que puede llevar a conclusiones válidas y al aprendizaje útil.
Lo otro, la descalificación o la exaltación gratuita, el simplismo, la simplificación de la realidad, es tarea de ignorantes.
Reflexionar sobre ese periodo de la historia es complicado, siempre que hay dos bandos y hay vencedores y vencidos, siempre que hay abusos por ambas partes, siempre que hay víctimas, quedan heridas en la memoria imborrables, que sólo el paso del tiempo y la llegada de las nuevas generaciones pueden ir borrando.
Franco, ya lo he dicho con anterioridad, es parte del decorado sentimental de mi infancia y adolescencia, él estaba ahí, siempre presente, pero para mí no era lógicamente objeto de entendimiento o análisis, era como una montaña gigante, inamovible, incuestionable, inabordable, alguien que parecía iba a estar siempre allí.
Pero no fue así...
Y un buen día se marchó.
Desapareció intentando dejar todo atado y bien atado pero todo se fue desatando poco a poco primero y rápidamente después.
Al principio yo no sabía qué iba a pasar, parecía que había un vacío que no se iba a poder llenar, pero con el tiempo el vacío se llenó.
¿Y cómo se llenó?
Absurdo.
Franco es, se quiera o no, una parte importantísima, para bien o para mal, de la historia reciente de España, volver la espalda a la comprensión en todas sus dimensiones del franquismo es algo propio de ignorantes.
En la precisión, el matiz, el dato, el conocimiento, está la riqueza del análisis que puede llevar a conclusiones válidas y al aprendizaje útil.
Lo otro, la descalificación o la exaltación gratuita, el simplismo, la simplificación de la realidad, es tarea de ignorantes.
Reflexionar sobre ese periodo de la historia es complicado, siempre que hay dos bandos y hay vencedores y vencidos, siempre que hay abusos por ambas partes, siempre que hay víctimas, quedan heridas en la memoria imborrables, que sólo el paso del tiempo y la llegada de las nuevas generaciones pueden ir borrando.
Franco, ya lo he dicho con anterioridad, es parte del decorado sentimental de mi infancia y adolescencia, él estaba ahí, siempre presente, pero para mí no era lógicamente objeto de entendimiento o análisis, era como una montaña gigante, inamovible, incuestionable, inabordable, alguien que parecía iba a estar siempre allí.
Pero no fue así...
Y un buen día se marchó.
Desapareció intentando dejar todo atado y bien atado pero todo se fue desatando poco a poco primero y rápidamente después.
Al principio yo no sabía qué iba a pasar, parecía que había un vacío que no se iba a poder llenar, pero con el tiempo el vacío se llenó.
¿Y cómo se llenó?
(continuará)
Periodo de autoayuda del blog.
No sé si os habréis dado cuenta ya, pero
por si acaso os aviso para que no os pille desprevenidos, y es que una
vez concluido el período psicoanalítico del blog (febrero a mayo), hemos
entrado en el período de autoayuda del blog.
Os lo comunico para que estéis atentos,
es vuestra ocasión de mejorar, haceros más conscientes, crecer
espiritualmente y volver a vuestro ser esencial.
Para ello nos centraremos es aspectos
sustanciales como la sanación espiritual, la meditación, el más allá,
los chacras, la reencarnación, las relaciones personales, la alegría, el
amor, la felicidad, el aura...
Espero que os sirva de ayuda.
Una vez que nos hemos psicoanalizado y nos conocemos más profundamente vamos a intentar autoayudarnos y tratar de ser mejores.
Una vez que nos hemos psicoanalizado y nos conocemos más profundamente vamos a intentar autoayudarnos y tratar de ser mejores.
El blog de el paseante siempre a vuestro
servicio.
el paseante gurú
La planta de mi despacho y la crisis económica.
Lo está pasando mal no por ella sino por
mí, me ve mal y se preocupa, y es que por mucho que uno pretenda
ignorarlo el tema está en todas partes, la crisis, sí, la crisis
económica.
Ella vive ensimismada en su mundo
contemplativo, puro budismo, nada la altera, está por encima de
emociones, sentimientos, pensamientos negativos, preocupaciones,
insomnios...
Está por encima del bien y del mal, ella
sí, pero yo no, me gustaría poder estarlo, pero siempre hay alguien o
algo que se empeña en traerme de nuevo a la realidad.
Incluso la planta de mi despacho ha
empezado a preocuparse y a estar alterada al sentirme a mí preocupado y
alterado, y es que los sentimientos son contagiosos, incluso se
transmiten al reino vegetal.
Sin embaro, desde que la recogí en la
calle hace más o menos una semana, desde un punto de vista puramente
físico está fenomenal, ha mejorado el lustre, está más erguida, más
verde, hasta me parece que ha crecido.
Será que la preocupación no es para
tanto, tiene cubiertos sus mínimos vitales, bueno, ella no tiene más que
mínimos vitales, tierra, agua y sol, los elementos esenciales de la
madre naturaleza.
Tal vez podría pulverizarla agua pero no
sé bien si le convendría, o abonarla, pero me pasa lo mismo, tal vez
sobrealimentándola acelero su ciclo vital y acaba muriéndose, creo que
lo mejor es dejar hacer a la naturaleza su lento y grandioso trabajo, no
meterla en la dinámica humana de conseguir rápidos resultados, y total
para qué, para buscar nuevos rápidos resultados y así siempre hasta el
infinito
La planta es contemplativa y así, con su
ritmo, debe seguir.
Voy a respetarla, y en lugar de llevarla
a mi mundo de insatisfacción, ansia y afán, voy a intentar ir yo a su
mundo de calma, autosatisfacción y plenitud.
¿Lo lograré? ¿me gustará? ¿seré feliz
así por fin?
Veremos.
Estoy en ello pero está muy difícil, y
más dadas las circunstancias.
Ya os iré contando.
¿Me rescatará la planta de tanta
preocupación?
Ojalá, realmente lo necesito.
el paseante
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