martes, 31 de enero de 2012

My own private Idaho.

Escena de la película My own private Idaho del director Gus van Sant.
Es tanto como decir "tener un mundo propio", eso es "my own private Idaho", una expresión, un latiguillo, una muletilla.
Te pregunto: ¿tienes tú un mundo propio?
Sin un mundo propio se vive malamente, se malvive.
Tienes que ir creando tu propio mundo, o mejor decir, tienes que ir descubriéndolo primero, seguro que lo tienes pero no eres consciente de ello.
Analiza valores, creencias, emociones, sentimientos, filias y fobias, adicciones, amores y desamores, amigos y enemigos, analiza tus gustos, tus aptitudes, tus actitudes, analiza tu subconsciente, tu creatividad, tus capacidades, tu bagaje, analiza tu entorno, tu pasado, tus personas más queridas..., tus logros y tus frustraciones...
Analiza todo eso, analiza todo, y luego reflexiona sobre ello, verás como te encuentras contigo mismo, con tu yo esencial, ése que en el día a día parece desparecer pero que ahí sigue siempre agazapado esperando su momento culminante de salir a escena y darte carta de naturaleza en este mundo.
Saca a escena a tu propio yo, sácate a escena a ti mismo, sé tú mismo, por encima de todo y siempre.
Sal a la luz de las candilejas, déjate iluminar por los focos, unos te descubrirán, otros confirmarán que ya te conocían, otros te aborrecerán, no importa, así sabrás a qué atenerte en tu relación con los demás.
Habrás llevado a escena tu "own privaye Idaho" y ya nunca podrás escapar de él, porque tu "own private Idaho", es decir, tu mundo propio, eres tú.
Besos,

el paseante

Ser un icono: Nuria Espert.


Nuria Espert en La Celestina de Robert Lepage.
No considero que sea sólo una actriz, lo es, por supuesto, la mejor en mi opinión, a gran distancia de cualquier otra por buena que sea, pero no se la puede comparar, es, simplemente otra cosa, reúne otras cualidades añadidas a las de ser la mejor actriz de teatro de España.
¿Y cuáles son esas cualidades?
Las de ser por encima de actriz una creadora única y genial de momentos irrepetibles, obras de arte sobrecogedoras, que entrega al espectador como cofres cerrados para que los conserve y lleve dentro de su corazón durante toda su vida.
La primera vez que la vi fue en Yerma en el ya inolvidable y mítico montaje de José Luis Alonso, aquello era simplemente un delirio ininterrumpido en el cual te subías y del que no podías bajar, quedé impresionado, era un adolescente pero aquella representación de Yerma me tocó el corazón de una manera muy especial, y fue mi primer encuento con el mito, con "la Espert".
La Espert es como decir la Xirgu, como decir María Guerrero, grandes damas de nuestra escena, únicas, irrepetibles, porque el teatro es para las grandes actrices, para los grandes personajes femeninos, el teatro es femenino por antonomasia porque el teatro es el reino del sentimiento y el sentimiento es siempre el reino de la mujer.
Sólo una mujer puede llegar a ser la Espert, obvio, pero no tan obvio...
La recuerdo en Las criadas de Genet en la antigua Sala Olimpia de Lavapiés, junto a Mairatta O'Wisedo, la recuerdo en la Celestina, para mí el montaje de Robert Lepage y su interpertación constituyen seguramente lo más sugerente y fascinante que he visto en teatro en toda mi vida, un delirio de arte en estado puro.
Pero la recuerdo sobre todo en "Master Class", fuí a ver la función un miércoles de precio reducido, al sentarme en la butaca pude comprobar que la sala estaba llena de colegiales y jubilados, la algarabía que había montada entre unos y otros no tenía nombre, los unos chillaban, los otros hablaban a voces.
Me dije a mí mismo: "José Ramón, te has equivocado, la Espert metida en este Gallinero, esto no va a funcionar".
La obra trata sobre una María Callas acabada que va a París a dar unas clases magistrales a unos alumnos de canto.
Imaginar el contraste entre lo representado y los espectadores, además prácticamente toda la obra es un monólogo de la actriz protagonista, en este caso Nuria Espert.
Aquí fue cuando quedé atónito ante el espectáculo del verdadero arte, del arte total, del arte con mayúsculas.
Apenas salió al escenario todo quedó en el más absoluto silencio, sobrecogía escuchar el silencio sobre el silencio, porque el monólogo está lleno de dramáticos silencios en los cuales el personaje de María Callas va narrando su vida, sus ilusiones perdidas.
Durante toda la obra que se representaba sin interrupción durante dos horas no se oyó palabra, comentario, susurro, ni tos alguna.
Al terminar, se hizo un embarazoso silencio, nadie se atrevía a aplaudir o a decir nada, nadie..., porque todos queríamos que aquello no terminara nunca...
Un beso,

el paseante

La película de la semana. All about Eve.


Lo tuyo es puro teatro.

"Teatro
Lo tuyo es puro teatro,
Falsedad bien ensayada
Estudiado simulacro..."
Teatro sí, teatro, teatro dentro del cine o cine dentro del teatro, según se quiera ver.
Y teatro, sí, mucho teatro.
¿Alguna vez os habéis visto frente a frente con un trepa que quiere ocupar vuestro lugar?
Si es así, ésta es vuestra película, váis a disfrutar de lo lindo.
Es de manual, todo trepa actúa de igual manera, a saber:
1) Se muestra débil, vulnerable, necesitado de ayuda.
2) Se gana tu confianza.
3) Estudia tus debilidades.
4) Se hace psicológicamente imprescindible para ti.
5) Te manipula a ti y manipula tu entorno en su beneficio.
6) Se "sacrifica" y ocupa el lugar que ha hecho parecer que tú no sabías ocupar.
7) Te desprecia.
8) Ocupa ese lugar hasta que otro trepa le hace lo mismo que él hizo.
Mi abuela decía que por la caridad entraba la peste, pues eso, tener cuidado, y si queréis saberlo todo sobre trepas no dejéis de verla.
Se trata de una película del mejor cine clásico americano, el director es Joseph L. Mankiewicz.
Como siempre me dice mi padre, cuando los americanos hacen una buena película es insuperable, allí el cine es una industria, la industria del cine. Y tiene razón, buena prueba de ello es esta obra genial.
Bette Davies, Anne Baxter, George Sanders, Celeste Holm, a cual mejor.
Todo comienza con la voz en off de George Sanders, ése prodigio de voz, narrando la entrega de los premios Sarah Sidon de teatro mientras contempla la escena como invitado, y al final la película vuelve a la escena del comienzo para terminar con la ceremonia y la entrega del último y más importante de los galardones, el premio a la mejor actriz de la temporada, que en esta ocasión es para la actriz revelación Eva Harrington.
Toda la película es un flash back de voces en off, primero George Sanders, luego Celeste Holm, y al final de nuevo George Sanders, entretanto suceden muchas cosas, apasionantes diálogos, magistrales interpretaciones. La película es muy teatral, rodada por entero en decorados interiores, la mayoría dentro del propio estudio cinematográfico.
"Yes , I will tell you all about Eve..."
Así comienza la película.

el paseante

lunes, 30 de enero de 2012

Sócrates.


SÓCRATES

¿Y no es propio que los que se van a poner en camino hagan una plegaria?

FEDRO

¿Por qué no?

SÓCRATES

Oh, querido Pan, y todos los otros dioses que aquí habitéis, concededme que llegue a ser bello por dentro, y todo lo que tengo por fuera se enlace en amistad con lo de dentro; que considere rico al sabio; que todo el dinero que tenga sólo sea el que puede llevar y transportar consigo un hombre sensato, y no otro. ¿Necesitamos alguna otra cosa, Fedro? A mí me basta con lo que he pedido.

FEDRO

Pide todo eso también para mí, ya que son comunes las cosas de los amigos.

SÓCRATES

Vayámonos.

Fedro - Platón

Tomás García Navarro. Semblanza.


¡Menudo peluco que lleva!
¿Será de los chinos o será de verdad?
Si es de verdad tiene que valer una fortuna.
¿Y en la otra mano qué esconde?
¿Qué sostiene o qué toca con la mano que no se ve en la foto?
Misterio.
¿Y esa cara de pícaro a qué se debe?
Tal vez esté relacionada con lo que tiene o toca con la mano que no se ve.
Todo son incógnitas, Tomás, mi amigo Tomás, es un hombre de misterios, como salido de una película de suspense.
De todas maneras está mejor al natural que en la foto, la cámara de mi móvil hace estas cosas, fotografías a Tomás y sale Peter Lorre.
Bueno, os toca buscar en Google quién es Peter Lorre.
Trabajaba en Casablanca y hacía de malo bueno, Peter Lorre no Tomás, claro, él no es tan mayor.
Se parece Tomás al personaje de Casablanca, un malo bueno, y es que para ser malo hay que serlo de verdad, no es suficiente con querer serlo.
Y Tomás yo creo que es buena gente, como suele decirse, bueno, eso creo...
Con los años se ha ido haciendo mejor, como todos, vamos mejorando, como los buenos vinos, él además es de Castilla-La Mancha, tierra de buenos vinos, de Mora, provincia de Toledo, un pueblo con unos molinos preciosos y con un aspecto de pueblo de película de Fellini, me recordó el día que lo visité al pueblo que sale en Amarcord (ahora podéis buscar Amarcord en Google).
Mi amiga Emma, mi amigo Tomás y yo, hicimos durante muchos años un trío imbatible, trabajábamos juntos y salíamos juntos los tres de parranda, mi amiga Gloria nos llamaba "los tres sudamericanos" como el grupo musical de los años 60.
Pues sí, éramos un trío muy divertido, al menos nosotros nos lo pasábamos muy bien juntos, disparatándo y riéndonos del mundo.
Y luego siempre estaba de fondo el tema de los misterios de Tomás, pero eso siempre ha sido parte de su personalidad.
Aunque con el tiempo he llegado a pensar que no había ningún misterio, pero eso creo que de ser así era lo más misterioso de todo, es decir, ¿cómo se puede llegar a hacer creer a los demás que hay un misterio sin haberlo realmente?
Bueno, Tomás es , como yo, Abogado y un sufrido servidor de la cosa pública, un servidor público, que no tiene nada que ver con ser una prostituta, al menos por el momento...
Aunque todo llegará...
Besos Tommi,

the paseante

Regreso a Madrid.


Las torres de plata, las cúpulas de oro, el sol...

Regreso a Madrid desde mi arcadia feliz, cae el atardecer sobre la meseta castellana, a lo lejos se ve la sombra azul de las cumbres del Guadarrama.
Resplandece la tarde con una fina luz de oro que esmalta el aire como con finas partículas de luz que flotan en el aire de la tarde.
Desde lejos voy contemplando como se van acercando los pináculos, las cúspides de Madrid, las torres de plata, las cúpulas de oro, la última luz del sol que ilumina la ciudad que yace tumbada sobre la meseta como una doncella doliente, medio adormecida ya por la llegada de la noche.
Siento por anticipado el placer del reencuentro con mi ciudad, su belleza me llama en la lejanía, me atrae su torbellino de vida, sus sonidos, sus colores, sus dulces aromas que respiro como los de una flor.
Soy la abeja que liba su néctar laborioso en la corola de la ciudad cada día, abeja obrera que sin esperar recompensa entrega cada día a la ciudad su esfuerzo dichoso por el deber cumplido entre sus bellos pétalos, entre sus hermosos colores, entre sus deliciosos perfumes.
Sólo por contemplar tanta belleza de nuevo vale la pena regresar.
Y sigue acercándose la ciudad a mí mientras avanzo por la carretera y va cayendo la tarde, y voy perdiendo perspectiva y perdiéndola de vista hasta que en una vuelta del camino me encuentro de improviso con sus torres de plata, sus cúpulas de oro, con la última luz del sol que como un débil reflejo la ilumina debilmente apenas con un último fulgor ya.
Llego a casa, cae la noche, salta Lobi del coche, abro la puerta y me reencuentro con mi hogar de nuevo, el alma se me encoge como en un dulce gemido, aquí está mi vida, realmente aquí estoy yo.
Madrid, mi Madrid, te quiero, no puedo vivir sin ti, no sé si lo sabías, pero lejos de ti no puedo ya estar.
Un beso ciudad,

el paseante

viernes, 27 de enero de 2012

La erección perpetua.

Priapo. Fresco de Pompeya.

Se está convirtiendo en un verdadero problema, empezó sucediendo sólo los miércoles, ya os lo conté,  pero ahora es permanente, estoy siempre en erección, me he tenido que comprar un modelo de calzoncillo especial que presione el miembro y disimule el estado en el que me encuentro ya siempre.
He ido al médico del ambulatorio y tengo cita con un especialista, el término clínico es "priapismo", viene del dios Príapo que al parecer era un poco golfo.
Bueno pues como un dios, como Príapo ando todo el día, así, como le véis en el fresco pompeyano, empalmado, igual voy yo, y el problema se ve incrementado por el tamaño, esto en un tamaño mediano o pequeño no se notaría tanto, pero en mi caso es difícil de disimular.
En el trabajo dicen que por qué no me levanto nunca de la mesa, que estoy muy trabajador últimamente, y es que es un número ponerme de pie, al menos la mesa me tapa, siempre que me muevo voy con alguna carpetilla puesta por delante que disimule, pero empiezan a notar algo raro, sobre todo las mujeres que son muy intuitivas para estas cosas andan detrás de descubrirlo, se deben pensar que es por ellas, pero no es por nadie en particular, eso creo, simplemente es que se me ha averiado el software cerebral que controla las erecciones y el tema está descontrolado.
No puedo ni salir a pasear apenas.
En la mili nos daban bromuro, se lo dije al médico y se echó a reir, como os digo me ha mandado al especialista a ver qué dice.
Bueno, pues así me tenéis, así estoy, me da lástima que tanta erección se pierda, que nadie la aproveche, si alguien está interesado que me lo diga, para lo que sea.
Ya os contaré que me dice el especialista, tengo cita la próxima semana.
¿Abrazos?

el paseante

Decíamos ayer...


Ya estoy aquí.
¿Ya estoy aquí?
Físicamente estoy aquí pero mi espíritu sigue de vacaciones.
Es el efecto translativo de las vacaciones, psicológicamente comienzan antes, se anticipan, y casi disfrutamos más anticipándolas con el pensamiento, haciendo planes, y también se demoran más allá de su término y continúan como si embelesados siguiéramos contemplando su recuerdo durante un tiempo aún,
Pues así estoy yo, embelesado aún.
Extasiado estoy.
Pero hay que volver a la vida, tal vez lo de antes era otra vida, otro tipo de vida, más libre, más feliz, más responsable, en la vida corriente, la del día a día, las obligaciones nos dan resuelto el tiempo, no hay que buscar, elegir, pensar demasiado, nos subimos a la rutina y solucionado.
Pero no hay mal que por bien no venga, ya lo decía mi abuela, y el reencuentro con la vida ordinaria, en el sentido no de poco refinada sino de vulgar, casi lo empeoré..., bueno, en el sentido de "no extraordinaria", supone, digo, nuestro feliz reencuentro, el esperado reencuentro entre vosotros y yo, o eso espero por vuestra parte, porque por la mía ardía en deseos de reencontrarme con vosotros, mis verdaderas vacaciones sois vosotros y el blog.
Y otra vez subidos todos en la barca del blog, se avecina, os lo anticipo, una semana trepidante.
Os cuento..., comenzará la semana con la semblanza de mi amigo Tommi, todo un personaje, no os lo perdáis, habrá sorpresas..., datos reveladores..., ¿escandalosos tal vez?, tal vez...
Llegará como siempre el mejor cine, el mejor cuadro, la mejor erección, el mejor libro, y alguna que otra sorpresa más, para que os deleitéis con todo este mundo de ensoñaciones, pensamientos y desafueros en que cada día se convierte el blog.
Y seguramente esta próxima semana también se publicará en rabiosa exclusiva la entrevista que la gran reportera Latvia Romanescu hizo a el paseante en su retiro campestre para "The New York Times on the blog".
En la entrevista se pondrán al descubierto nuevas claves para conocer mejor el "mundo paseante".
Estoy negociando su publicación en el blog, en breve espero poder ofrecérosla.
Todo esto y mucho más en el blog de moda, el blog de el paseante.
Tener paciencia, todo llegará a su debido tiempo, debéis controlar la ansiedad...
El blog de el paseante, el blog del escándalo!!!!!!!!!!
Besosssss,

the paseante

Constrúyeme una entrada. Nueva sección 2012.


Nueva sección del blog: Constrúyeme una entrada.
Mándame una idea, una frase, una opinión, una foto, un insulto, un piropo, una sonrisa, una emoción, un sentimiento, un pensamiento, una ensoñación, cualquier cosa que se te ocurra, tú me lo mandas y yo te construyo una entrada alrededor.
Bueno, no os paséis, tener moderación con el sexo, con la política, con la religión.
Sed compasivos con el paseante, no le pongáis en un compromiso.
Porque lo que mandéis os será construido.
Como una laboriosa abeja tejeré mi colmena en torno al tópico que me mandes.
O como una araña, mejor decir, tejeré mi red.
O como un escorpión te picaré con mi cola envenenada.
Aquí me tienes esperándote.
Atrévete, estoy dispuesto a todo.
Yo soy el paseante y sobre esa piedra construiré tu blog.

el paseante

El paseante es como Barbie.


Bueno, como Barbie exactamente no, mejor como su novio, como Kent.
Aunque de Kent se dijo que era homosexual y el paseante no lo es.
Bueno, al tema, el caso es que el paseante se traviste como Barbie y como Kent, le habéis visto igual que a Kent ahora, con el torso desnudo, bueno, sabiendo buscar en el blog tengo que deciros que le habéis visto ya todas las partes del cuerpo aunque tal vez no os hayáis dado cuenta, pero han ido saliendo una por una, en fragmentos, pero todas han ido apareciendo.
El paseante se ha desnudado ante vosotros y se ha travestido, ha ido siendo sucesivamente un paseante cada vez diferente, y por eso mismo más paseante cuanto más diferente era, más él mismo, más cercano a su yo esencial, polifacético, multisexual, renacentista.
El paseante tiene para vosotros una colección de disfraces infinita, nunca será el mismo durante mucho tiempo, y no lo será porque no lo es, no porque quiera aparentar no serlo, no sé si me explico, quiero decir que él es así, paradigmático, enigmático, ambiguo, borroso, esfumato, difuminado, transparente, inexistente, irreal, ultraterrenal, espiritual, etéreo, intangible, volátil...
Todos estos y muchos disfraces más os esperan.
El paseante, el juguete de la temporada, el muñequito juguetón.
Tal vez por edad estoy más cerca de ser un Madelman que un Kent, bueno, da igual, soy Kent Madelman paseante.
Iros preparando para la colección de uniformes que están por llegar.
Besosssssss,

the paseant

La belleza (2).


No sé, en ocasiones noto como que quiere provocarme.
Pero provocarme en qué, no lo entiendo.
Es como si quisiera restregarme por la cara su belleza, y para qué, me pregunto.
Pues he pensado mucho en ello y no encuentro motivo ni razón.
Creo que no es que me restriegue por la cara su belleza sino que yo soy el que me la restriego, él no hace sino mostrarla, bueno, creo que ni siquiera hace por mostrarla, simplemente no la tapa y ya está, tampoco va a ir pidiendo disculpas por la vida por ser tan guapo.
Sólo faltaba eso...
La naturaleza ha sido generosa con él, los genes, la herencia genética, todo eso, pues bueno, fabuloso, mejor que sea guapo que feo, mejor para él.
Pero me pregunto si me tenía que tocar el más guapo precisamente a mí.
Me explico, yo que siempre me he considerado guapo, perdón por la inmodestia, ahora me siento feucho a su lado.
Pero bueno, fijándome con más detalle también tiene sus defectillos, tampoco voy a contároslos porque parecería que le tengo envidia.
Y según vaya cumpliendo años no se verá ya tan hermoso, también los demás hemos tenido veinte años...
Lo importante es saber llevar los años con dignidad, y el atractivo personal, claro, si uno es atractivo no importa la edad.
Bueno, perdonar la digresión, pero no sabéis lo que es estar junto a semejante Adonis, tu escala de valores se tambalea.
Abrazos temblorosos,

the paseant

(entrada dedicada a la cabrita loca)

jueves, 26 de enero de 2012

The previous moment.


The previous moment.

Exposición de fotografía al aire libre en la Plaza de Santa Ana, frente al Teatro Español, retratos de actores en el camerino justo en el momento antes de ser llamados a escena, mágico momento en que el actor entra en el personaje, deja de ser él y se convierte en otro, se transmuta en alguien diferente cada función.
El público le está esperando expectante más allá de las candilejas en el patio de butacas, en la platea, en el anfiteatro, el público espera, hace sus últimas toses, sus últimos comentarios, suenan los timbrazos que anuncian el comienzo de la obra, sube el telón, se ilumina la escena, aparece el actor, se oye su voz en el vacío espacio del teatro que sólo llena el actor con su presencia, y el diálogo comienza, el diálogo entre el actor y el espectador que se va identificando con él, y a través de él va lavando su alma que sale pura del teatro, habiéndose reencontrado con él mismo a través del actor, como renacido volverá al mundo, a la calle, al frío de la noche, siendo de nuevo el que siempre fue y ya había vuelto a olvidar.
La catarsis del teatro..., el teatro, los actores, ese soplo de vida más allá de la vida.
Y el aire frío de la noche reavivará el recuerdo del calor de las tablas del teatro.
Abrazos,

el paseante espectador

Books (2).


Books in my kitchen.

Hace poco me encontré una noche mientras paseaba a Lobi esta estantería en la calle, la habían tirado junto con otros muebles y estaba apoyada en la esquina de un edificio contra la pared, había tres okupas viendo si les servía o no, entablé conversación con los chicos, les dije que si no la querían me la llevaba, parece ser que las medidas no les iban bien, dicho y hecho, en una mano la estantería y el perro en la otra mano.
A la carrera me llevó el perrito hasta la casa.
La he colocado en la cocina, y la he llenado con libros que andaban desperdigados por cualquier rincón de la casa.
Ha quedado estupenda, bueno, a la vista está, ¿o no?
Y le da un toque muy chic a la cocina, un toque intelectual que no le viene mal, a cualquier lugar, hasta a una cocina, el intelecto le viene bien.
Y ahí está toda esa "inteligentzia" junto a los pucheros, las sartenes, el aceite, el ajo y el perejil, la olla express y el vinagre de manzana.
Fabuloso, fantástico, excelso, ¡qué gran idea!
Marvellous que diría la gran Sara Montiel.
Besos estantería, te quiero,

el paseante lector

Do you really want to make me cry?


Gloria Swanson y William Holden en una escena de Sunset Boulevard de Billy Wilder.
Give me time
to realise my crime
let me love and steal
i have danced
inside your eyes
how can i be real

Do you really want to hurt me
do you really want to make me cry
precious kisses, words that burn me
lovers never ask you why
in my heart the fire's burning
choose my colour, find a star
precious people always tell me
that's a step a step too far

Do you really want to hurt me
do you really want to make me cry
do you really want to hurt me
do you really want to make me cry

Words are few i have spoken
i could waste a thousand years
wrapped in sorrow, words are token
come inside and catch my tears
you've been talking but believe me
if it's true you do not know
this boy loves without a reason
i'm prepared to let you go

If it's love you want from me
then take it away
everything is not what you see
it's over again
i needed time to realize my crime
it was let me love & steal
i did dances inside my mind
now how can i be real

Do you really want to hurt me?
do you really want to make me cry?
no i don't really want to hurt you
then lovers always asked me:
why why why why

In my mind memory's burning
what's your favorite color of your favorite car?
i took a step the step was learning
that that's a step beyond a step too far

Do you really want to hurt me?
do you really want to make me cry?
no i don't really want to hurt you
i told the truth but it was still a lie

The words are few some are unspoken
i could sleep four thousand years
man of sorrows word unbroken
his sweat like blood came down like tears
I've been talking but believe me
i know that it's true
now that there's no more i don't know
i'm in love and love's the reason
i'm not prepared to let you let me go so
if it's love you want then take all of me
it's this love i want i can finally see

Do i really want to hurt you?
do i really want to make you cry?
yes i suppose i want to hurt you
you told the truth but it was still a lie
Culture Club

Fedro o el amor.

Fedro fotografiado por el paseante.

»Que el amor es un deseo, es una verdad evidente; así como es evidente que el deseo de las cosas bellas no es siempre el amor. ¿Bajo qué signo distinguiremos al que ama y al que no ama? Cada uno de nosotros debe reconocer que hay dos principios que le gobiernan, que le dirigen, y cuyo impulso, cualquiera que sea, determina sus movimientos: el uno es el deseo instintivo del placer, y el otro el gusto reflexivo del bien. Tan pronto estos dos principios están en armonía, tan pronto se combaten, y la victoria pertenece indistintamente, ya a uno, ya a otro. Cuando el gusto del bien, que la razón nos inspira, se apodera del alma entera, se llama sabiduría; cuando el deseo irreflexivo que nos arrastra hacia el placer llega a dominar, recibe el nombre de intemperancia. Pero la intemperancia muda de nombre, según los diferentes objetos sobre que se ejercita y de las formas diversas que viste, y el hombre dominado por la pasión, según la forma particular bajo la que se manifiesta en él, recibe un nombre que no es bueno ni honroso llevar. Así, cuando el ansia de manjares supera a la vez al gusto del bien, inspirado por la razón y a los demás deseos, se llama glotonería, y los entregados a esta pasión se les da el epíteto de glotones. Cuando es el deseo de la bebida el que ejerce esta tiranía, ya se sabe el título injurioso que se da al que a él se abandona. En fin, lo mismo sucede con todos los deseos de esta clase, y nadie ignora los nombres degradantes que suelen aplicarse a los que son víctimas de su tiranía. Ya es fácil adivinar la persona a que voy a parar después de este preámbulo; sin embargo, creo que debo explicarme con toda claridad. Cuando el deseo irracional, sofocando en nuestra alma este gusto del bien, se entrega por entero al placer que promete la belleza, y cuando se lanza con todo el enjambre de deseos de la misma clase sólo a la belleza corporal, su poder se hace irresistible, y sacando su nombre de esta fuerza omnipotente, se le llama amor.» (Sócrates).

Fedro - Platón.

Don't leave me this way...


Don't leave me this way
I can't survive, I can't stay alive
Without your love, oh baby
Don't live me this way
I can't exist, I will surely miss
Your tender kiss
So don't leave me this way

Oh baby, my heart is
full of love and
desire for you
So come on down and do what
you've got to do
Your started this fire
down in my soul
Now can't you see it's
burning, out of
control
So come on down and satisfy the
need in me
Cos only your good loving can set me
free

Don't leave me this way
I don't understand how I'm at your
command
So baby please don't leave me this
way.

Don't leave me this way
Cos I can't exist
I will surely miss
Your tender kiss
So don't leave me this way

Oh baby, my heart is
full of love and
desire for you...

Don't leave me this way
Cos I can't survive, I
can't stay alive
Without your love, oh baby
Don't live me this way
I can't exist, I will surely miss
Your tender kiss
So don't leave me this way

Oh baby, my heart is
full of love and
desire for you..

Jimmy Somerville

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Aquí seguimos 5 meses después de su fundación el 22 de agosto de 2011 con motivo de la visita de su santidad el Papa Benedicto XVI a Madrid.
Y seguiremos, seguiremos, yes, we must go on, yes we can, of course we can...
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You must be my boys&girls for ever, of course?
Please don't leave me now.
Don't leave me this way...
Kisses,
The paseant
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domingo, 22 de enero de 2012

Gloria Martín Pérez. En el recuerdo.


Hoy hace un mes que mi mejor amiga nos dejó.
No sé cómo decirlo, no quiero decirlo, no soy capaz de escribirlo ni de verbalizarlo.
Todas las palabras me parecen vacías para expresar este sentimiento de pérdida, de soledad, de desamparo.
Este sentimiento que en lugar de ir perdiéndose va creciendo cada día.
No imaginé que fuera a resultar tan terrible, no creí estar tan poco preparado para afrontarlo, hasta que no llega algo así no se sabe realmente lo que otra persona significa para uno.
La foto de la imagen es un recuerdo, se la tomé una nochevieja que pasamos juntos hace muchos años, recuerdo que fuimos a Pachá, qué tiempos aquéllos...
Resulta curioso que cuando eres joven el tiempo no exista y te parezca que siempre vas a tener a las personas a las que quieres junto a ti, ni lo piensas siquiera, lo das por hecho sin más.
La vida es pérdida, ya lo sé, lo vengo experimentando, debo tratar de asimilarlo.
¿Asimilarlo?
Lo intento.
Pero es difícil, muy difícil.
El tiempo todo lo cura y todo eso...
Pero uno va dejando de ser el que era, y aquel joven que tomó esta foto ya no existe, la vida lo fue cambiando.
Noto desde que Gloria no está como que me he quedado desnudo, no sé explicarlo, antes tenía como una especie de coraza alrededor que me protegía y ahora ha desaparecido, noto que todo me toca de una manera especialmente intensa, como si me hubiera fundido con el mundo y no tuviera piel.
Es una sensación extraña, difícil de explicar.
¿Y qué hacer?
Seguir viviendo.
¿Por qué?
No sé, aunque descubras la trampa a la vida hay que seguir viviendo, es lo único que tenemos por aquí abajo, la vida, y eso mientras la tenemos.
Encontrarle sentido a la vida cuando sucede algo así es difícil.
Los creyentes tenemos a Dios, el más allá, todo eso, y todo eso consuela.
Uno piensa que es egoismo en realidad su tristeza, que si Dios quiere llevarse consigo a alguien, allí es donde mejor va a estar, en el reencuentro con Dios.
Pero el problema es esto de aquí abajo, a veces uno en el sufrimiento no ve el sentido de la vida, tan dura, tan cruel, tan inhumana.
Quería decir algo, tenía que decir algo, y creo que es suficiente, o sería más preciso decir que soy incapaz de decir nada más.
Glori, mi amiga Gloria en el recuerdo por siempre.

José Ramón Carballo López.

lunes, 16 de enero de 2012

Me voy de vacaciones!!!!!!!!!!!!!!!!!! Once again...


Sí, así es, me voy de vacaciones hasta el lunes día 30 de enero, dos semanitas de vacaciones invernales.
¡Cuántas vacaciones tiene el paseante!, ¿verdad?
No, no es eso, tiene las normales, lo que sucede es que se las toma a última hora siempre.
Le gusta disfrutar del placer de demorar el placer.
Por cierto, no os alarméis que no me voy de crucero, la foto es una licencia poética, nada más, no están las cosas como para embarcarse en nada.
Os voy a echar de menos, sé que siempre digo lo mismo pero es verdad, sin vosotros, queridos seguidores y amigos, no sé ya vivir.
Nos vemos a la vuelta con energías renovadas.
Aprovechad para repasar contenidos antiguos del blog, entradas ya clásicas, ensoñaciones, poemas, pensamientos, cine, libros, viajes, reflexiones, paisajes, mascotas, semblanzas, pintura, arte, flores, erecciones, ninfomanía, camareros, el reloj de la Puerta del Sol, crisis económica, Elena Francis...
No sé, repasad lo que más os guste, volved a releer tanto y tan bueno como hay en el blog, o leer por primera vez aquellas entradas hoy ya clásicas que no pudísteis leer en su día por falta de tiempo.
El tiempo..., su falta..., nuestro mayor enemigo o nuestro mayor aliado, según se mire...
Yo ahora voy a tener tiempo para poder hacer lo que me apetezca...
Ya os contaré a la vuelta.
Un beso para todos y tranquilos que el futuro está preñado de ideas, no os voy a abandonar, vuestro paseante no os abandonará nunca.
Os quiere,

el paseante

Mi amigo Gonzalo. Semblanza.

Parece un santo, ¿verdad?
Tan puro, tan elevado, con esa cara de buena persona.
Yo era así cuando hice la comunión, luego me eché a perder.
Gonzalo, mi amigo Gonzalo, es el único amigo "normal" que tengo, ¿Y eso que significa?, pues que el resto de mis amigos son raros como yo, ¿pero todos los demás son raros?, todos, ¿sin excepción?, sí, sin excepción...
Hay algún otro de mis amigos que se cree normal y esos son precisamente, los que se quieren hacer pasar por normales, los más raros.
A la postre los raros-raros somos más normales que los raros-normales, no sé si me he liado.
Bueno, volviendo al tema, a Gonzalo le admiro, lo primero por aguantarme como amigo desde hace algo así como 20 años más o menos, lo segundo por seguir siendo mi amigo pese a mis ausencias, ¿y qué es eso de las "ausencias"?, pues que a veces desaparezco.
Típico de el paseante, claro, se va de paseo...
Volviendo al tema de nuevo, le admiro, representa todo lo que yo no soy, lo primero, ya lo he dicho, es normal, lo segundo es un feliz padre de familia y esposo abnegado, lo tercero es Ingeniero de Caminos e Ingeniero Informático (mucha matemática para mí), lo cuarto que es mucho mejor persona que yo.
Así podía seguir hasta el infinito, imaginaros cómo será Gonzalo que es mejor que el paseante, ¡menuda cura de humildad para el pobre paseante!
Pues así es, nada de esto lo digo por decir, lo creo fervientemente.
Yo siempre tengo además amigos mejores que yo, así con su ejemplo voy haciéndome mejor.
Mis amigos raros también son mejores que yo porque son más raros que yo y de ellos aprendo las mieles de las complicación, origen del pensamiento y de la escritura.
Mis amigos son todos como personajes literarios, menos Gonzalo que es un amigo real y no un personaje de ficción.
Bueno, Gonzalito, que a ver si quedamos a comer, y a ver si voy a ver a tus niños de una vez, y a ver si de paso soy mejor amigo.
Y gracias por tenerme esa paciencia que demuestras con mis "rarezas".
Muchos abrazos,

the paseante


viernes, 13 de enero de 2012

El paseante sigue su camino.


Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero, romero…, sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera… menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros.

León Felipe

Ser un icono. Audrey Hepburn.


"Tenemos la impresión de que su vida es más excitante que la nuestra, un poco más fascinante, un poco más bendecida por los dioses. Es lo que la convierte en un icono. Hay algo en esta persona, no simplemente belleza. Tiene personalidad, gusto, humor. Tiene un universo del que nos gustaría formar parte y, cuando estamos con ella, en cierta manera sentimos que vivimos más intensamente. Hay personas así..."

Helmunt Newton

El poema nº 81.

La rosa nº 81 de mi jardín (la última rosa de este otoño).

Poema 81

Después de escribir el poema 80
Me siento incapaz de escribir el 81
No tengo ningún pensamiento
Ningún sentimiento
Ninguna emoción
Que me inspiren
Las musas no están ya junto a mí
¿Se terminaron los poemas?
Tal vez mañana llegue una nueva inspiración
Y sea capaz de escribir el poema 82
Porque el poema 81 ya quedó escrito
Fácil
Hablaba el poema de la incapacidad del hombre
Para tener inspiración
Y de unas musas que de improviso se ausentan
Sin avisar, y regresan de igual manera
Cuando menos se las espera
Para escribir, a través del poeta
Sus bellos poemas
Viene a probar el poema 81
Que un poema es como un suspiro
Algo involuntario
Un poema es un suspiro del alma

José Ramón Carballo - Suddenly poems.

Algunas ensoñaciones más (2). Rousseau.


Prefiero ser un hombre de paradojas que un hombre de prejuicios.

La conciencia es la voz de las almas, las pasiones son las voces del cuerpo.

Las injurias son las razones de los que tienen culpa.

La única costumbre que hay que enseñar a los niños es que no se sometan a ninguna.

Las ciudades son el abismo de la especie humana.

El hombre es un milagro sin interés.

Es muy difícil pensar noblemente cuando no se piensa más que para vivir.

El vicio rara vez se insinuó oponiéndose a la honradez; casi siempre toma el disfraz de ésta.

Las ensoñaciones del paseante solitario
Jean Jacques Rousseau

Bonjour tristesse (2).


Adiós tristeza.
Buenos días tristeza.
Estás inscrita en las líneas del techo.
Estás inscrita en los ojos que amo.
Tú no eres exactamente la miseria,             
pues los más pobres labios te denuncian
por una sonrisa.
Buenos días tristeza.
Amor de los cuerpos amables,
potencia del amor ,
cuya amabilidad surge
como un monstruo incorpóreo.
Cabeza sin punta,             
tristeza bello rostro.

Paul Eluard

La lectura del fin de semana. La montaña mágica. Thomas Mann.

Portada de La Montaña Mágica (Ed. Edhasa)El hombre no sólo vive su vida personal como indivuduo, sino que, consciente o inconscientemente, también participa de la de su época y de la de sus contemporáneos, así que, por más que considerase las bases generales e impersonales de su existencia como bases inmediatas, dadas por naturaleza, y permaneciese alejado de ejercer cualquier crítica contra ellas, como era el caso del buen Hans Castorp, era muy posible que sintiese su bienestar moral ligeramente afectado por sus defectos. El individuo puede tener presentes toda clase de objetivos personales, de fines, de esperanzas, de perspectivas, de los cuales extrae la energía para los grandes esfuerzos y actividades; ahora bien, cuando lo impersonal que le rodea, cuando la época misma, a pesar de su agitación, en el fondo está falta de objetivos y de esperanzas, cuando ésta se le revela como una época sin esperanzas, sin perspectivas y sin rumbo, y cuando la pregunta sobre el sentido último, inmediato y más que personal de todos esos esfuerzos y actividades - pregunta planteada de manera consciente o inconsciente, pero planteada al fin y al cabo -, no encuentra otra respuesta que el silencio del vacío, resultará inevitable que, precisamente a los individuos más rectos, esta circunstancia conlleve un cierto efecto paralizante que, por vía de lo espiritual y moral, se extienda sobre todo a la parte física y orgánica del individuo. Para estar dispuesto a realizar un esfuerzo considerable que rebase la medida de lo que comúnmente se practica, aunque la época no puede dar una respuesta satisfactoria a la pregunta < <¿para qué?>>, se requiere bien una independencia y una pureza moral que son raras y propias de una naturaleza heroica, o bien una particular fortaleza de carácter. Hans Castorp no poseía ni lo uno ni lo otro, y no era, por lo tanto, más que un hombre mediocre, eso sí, en uno de los sentidos más hermosos del término. (La Montaña Mágica. Thomas Mann. Páginas 50 - 51. Editorial Edhasa)

Mortal y rosa.


Sólo encontré una verdad en la vida, hijo, y eras tú. Sólo encontré una verdad en la vida y la he perdido. Vivo de llorarte en la noche con lágrimas que queman la oscuridad. Soldadito rubio que mandaba en el mundo, te perdí para siempre. Tus ojos cuajaban el azul del cielo. Tu pelo doraba la calidad del día. Lo que queda después de ti, hijo, es un universo fluctuante, sin consistencia, como dicen que es Júpiter, una vaguedad nauseabunda de veranos e inviernos, una promiscuidad de sol y sexo, de tiempo y muerte, a través de todo lo cual vago solamente porque desconozco el gesto que hay que hacer para morirse. Si no, haría ese gesto y nada más. Qué estúpida la plenitud del día. ¿A quién engaña este cielo azul, este mediodía con risas? ¿Para quién se ha urdido esta inmensa mentira de meses soleados y campos verdes? ¿Por qué este vano rodeo de la muerte por las costas de la primavera? El sol es sórdido y el día resplandece de puro inútil, alumbra de puro vacío, y en el cabeceo del mundo bajo un viento banal sólo veo la obcecación vegetal de la vida, su torpeza de planta ciega. El universo se rige siempre por la persistencia, nunca por la inteligencia. No tiene otra ley que la persistencia. Sólo el tedio mueve las nubes en el cielo y las olas en el mar.
.
Mortal y rosa.
Francisco Umbral

jueves, 12 de enero de 2012

Todo a cambio de una amistad...


Yo soy rebelde
porque el mundo me ha hecho así
porque nadie me ha tratado con amor
porque nadie me ha querido nunca oír
Yo soy rebelde
porque siempre sin razón
me negaron todo aquello que pedí
y me dieron solamente incomprensión
Y quisiera ser como el niño aquél
como el hombre aquél que es feliz
y quisiera dar lo que hay en mí
todo a cambio de una amistad
y soñar, y vivir
y olvidar el rencor
y cantar, y reír
y sentir solo amor
Yo soy rebelde
porque el mundo me ha hecho así
porque nadie me ha tratado con amor
porque nadie me ha querido nunca oír
Y quisiera ser como el niño aquel
como el hombre aquel que es feliz
y quisiera dar lo que hay en mí
todo a cambio de una amistad
y soñar, y vivir
y olvidar el rencor
y cantar, y reír
y sentir solo amor.

Jeanette (cantante)

Mi regalo de reyes.


Menuda faena, esto me pasa por no pedir nada en concreto y dejar que decidan ellos mismos lo que me traen, pues van y me traen a este chavalito, al camarero de la churrería, ¿lo recordáis?
De verdad, cómo son lo reyes magos, imprevisibles, en lugar de traerme a una chavala de buen ver, van y me traen a este niño.
Que por otro lado es un tío estupendo y además me quiere un montón, se debe creer que soy como su padre.
Bueno, el caso es que me levanto por la mañana y le veo ahí al lado del árbol sonriéndome como si viera una aparición.
Y va y se me cuelga del cuello y de da un beso.
Un beso en la mejilla, que siempre estáis pensando en lo mismo.
Y me fijo mejor y le miro con detenimiento y veo que colgando del cuello lleva un manual de instrucciones.
Cómo son los reyes magos, no dejan de sorprenderme nunca, de verdad...
Y junto con el manual va una carta diciéndome que tenga cuidado con el chaval, que es un ser humano, que debo respetarle y portarme bien con él, que me conocen bien y saben que yo tengo una convivencia muy difícil, y que por eso el chico lleva un clausulado que debo firmar y devolver a los reyes magos.
Y que una vez aceptado el clausulado debo guiar mi conducta por el manual de instrucciones.
El chico está que se sale de la ilusión, todo viene al parecer porque él sí me pidió a mí a los reyes magos, y entonces éstos dijeron: pues ya está, se lo llevamos a el paseante que puso la decisión de su regalo en nuestras manos y así matamos dos pájaros de un tiro, y nunca mejor dicho lo de pájaros...
Bueno, pues por ahora muy bien, al parecer los reyes han pensado más que nada en que me voy haciendo mayor y claro voy a ir necesitando una ayuda en casa, vamos, como la ayuda domiciliaria del Ayuntamiento pero en plan prematuro.
Fantástico, me viene muy bien, el chico es un encanto, pero el problema está con mis amigos gays, ya os dije que mis mejores amigos son gays, son tan tiernos, tan cariñosos, entrañables, me quieren tanto...
Bueno, me querían hasta ahora, porque ha sido ver al chaval y se han puesto de uñas conmigo, están que rabian contra los reyes magos, todos ellos piden año tras año un niño parecido y nunca se lo traen, siempre aparece en su vida algún barrigón peludo de mediana edad, zafio e insolente, y dicen que yo sin pedirlo ni quererlo tengo a este Adonis total.
Y no les falta razón porque es un Adonis total, reconozco, aunque no me gusten los hombres, que el chaval parece salido del museo de escultura de Atenas.
Y además sabe hacer de todo..., en la casa, claro...
Siempre estáis pensando mal...
Besos,

the paseante

(entrada dedicada a mi amigo Julio)

miércoles, 11 de enero de 2012

Se equivocó la paloma.


Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;
que la noche la mañana.
Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón su casa.
Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.) 


Rafael Alberti

Qué hago ahora contigo.


Dónde pongo lo hallado
en las calles, los libros, las noches,
los rostros en que te he buscado.

Dónde pongo lo hallado
en la tierra, en tu nombre, en la Biblia,
en el día que al fin te he encontrado.

Qué le digo a la muerte tantas veces llamada
a mi lado que al cabo se ha vuelto mi hermana.
Qué le digo a la gloria vacía de estar solo
haciéndome el triste, haciéndome el lobo.

Qué le digo a los perros que se iban conmigo
en noches pérdidas de estar sin amigos.
Qué le digo a la luna que creí compañera
de noches y noches sin ser verdadera.

Qué hago ahora contigo.
Las palomas que van a dormir a los parques
ya no hablan conmigo.

Qué hago ahora contigo.
Ahora que eres la luna, los perros,
las noches, todos los amigos.

Silvio Rodríguez

The dream of the cat.


Mi gato duerme, se duerme mi gato, va soñando la vida mientras la vida discurre a su alrededor, él tranquilo se desconecta del mundo, se sube a la mesa y se queda tranquilamente, plácidamente dormido como si nada sucediera en ningún lugar del mundo, como si todo fuera paz, tranquilidad, bienestar y buenas noticias.
Él no sabe nada de la crisis económica ni sabe quién es Rajoy, tampoco le importa, no siente el deseo de conocer esas cosas, nunca he visto a un gato mirar a la televisión, "cosas de los humanos" parecen querer decir mientras vuelven la vista hacia otro lado, hacia una mosca que vuela por ejemplo, hacia las cosas realmente importantes de la vida.
El gato me incita a imitarle en su tranquila placidez de horas felices, sin deseo, sin afán, sin lucha, sin quimeras, feliz, tranquilo y satisfecho de su simple existencia de gato.
Los animales y las plantas saben "estar" en el mundo, sin querer cambiarlo a cada momento, sin querer transformarlo, sin querer conseguir nada que no sea lo imprescindible para sobrevivir, ellos "están", sin embargo el hombre con sus preocupaciones y su continua ambición no sabe "estar" en el mundo.
Sigamos el ejemplo del gato, desconectémonos del mundo y seremos más felices.
Seamos capaces de "estar" plácidamente recostados en el mundo sin más complicación.

el paseante

Books.


Books in my bedroom.

No sé ya donde meter tantos libros como tengo pero me gusta estar rodeado de ellos, me producen bienestar, una especie de efecto placebo, el conocimiento flota en torno a los tomos perfectamente alineados y multiplican en progresión aritmética tanto saber acumulado.
Mi casa es como un cerebro lleno de libros, un cerebro electrónico sin electrónica, lleno de hojas de papel impresas, la mayoría ya amarillentas, "cuando el tiempo se ponga amarillo sobre el papel de mis libros...", mis libros favoritos son los más vetustos, la celulosa va cambiando de color y en ocasiones pasa del amarillo al marrón, delicioso entonces releer el libro, se imagina uno volviendo al pasado, se imagina uno siendo el que ayer fue y leyó el libro.
Tengo un plan de relectura en función del color que va tomando el papel, cuando ya amarillo empieza a tornar en ocre es cuando hay que releerlo, ése es el otoño del libro, cuando va cediendo su imperio al paso del tiempo, entonces hay que rescatarlo y volver a extraer de él toda su savia de nuevo, toda su ancestral sabiduría.
Me duermo cada noche mirando esta pila de libros que humilde parece apoyarse contra la pared para descansar también, se duermen los libros a mi lado, a la cabecera de mi cama, y me van contando al oído todas sus historias, cuentos aprendidos del ayer, ingenio de otros que se transmite generación tras generación.
Creo que no hay obra mayor del hombre que el pensamiento que ha ido quedando en los libros esparcido y que se va transmitiendo de unos a otros, es inagotable, el libro es imprescindible en el saber, en el aprendizaje, en la reflexión.
Y pensar que todos los libros de mi casa cabrían en un aparato de esos que usan ahora para leer libros.
No podría sustituir a mis amados libros por semejante artilugio porque mis libros son una parte de mí, de mi geografía emocional, sentimental, intelectual, de las fases de mi vida.
Veo en el metro a los otros que leen en esos aparatos de leer libros y siento tristeza, entonces tomo entre mis manos aún con más fuerza el libro que voy leyendo y le prometo que nunca le abandonaré y que siempre le querré, y que volveré a él cuando sea viejo para leerlo de nuevo.
El libro, siempre el libro, claro.

el paseante