miércoles, 28 de marzo de 2012
El cuadro de la semana. El circo rojo. Marc Chagall. 1956-1960.
Su luz impalpable dota al color del
cielo de una condición de eternidad.
El domingo pasado estuve en la
exposición que la Fundación Thyssen-Bornemisza dedica en colaboración
con la Fundación Caja Madrid al pintor ruso Marc Chagall.
En concreto visité la parte de la
exposición que se encuentra en la Casa de las Alhajas, en la Plaza de
San Martín, sede de la Fundación Caja Madrid.
Edificio singular para una exposición
singular, tanto el edificio como los cuadros expuestos son totalmente
atípicos.
Hacen juego el edificio y la pintura
expuesta, tienen un aire de otra época, entre tierno y anticuado, entre
infantil e ingenuo.
No podía haber mejor marco en Madrid
para exponer a Chagall que la Casa de las Alhajas de Caja Madrid.
Chagall y su tierna ingenuidad, su
mundo ya desaparecido de campesinos, torres de iglesias, burros,
tejados, novias, violines, gallos, carretas, bailarines, parejas de
enamorados, circo, ramos de flores.
Y todo mezclado, invertido,
desproporcionado, idealizado, imaginado, soñado, todo irreal, y por eso
mismo todo ello más real que una foto, con la realidad del
subconsciente, con la realidad interior que todos llevamos dentro, esa
realidad invertida que se refleja como en un juego de espejos en el
interior de nuestra alma.
El pintor del alma, Chagall, en
pintor de los campesinos, las sinagogas, el invierno, la nieve, el
pintor de Vitebsk, su ciudad natal, y el pintor también de los frescos
del techo de la Ópera de París, el Palacio Garnier, esplédida obra llena
de contrastes, estremecedora realidad que se impone con su sencillez
naif al barroquismo de Garnier.
Pintor colosal haga lo que haga, en
lo íntimo y en lo monumental, recomiendo ver la exposición.
Creo que el cuadro que he escogido es
buen ejemplo de lo que digo y que en este caso una imagen vale más que
mil palabras.
Por cierto, Chagall es un pintor que
levanta fobias y pasiones radicales e inamovibles por igual, o te
entusiasma o le aborreces, no hay término medio.
Prueba a contemplar su obra con ojos
limpios, déjate llevar, a ver qué sucede, a ver qué te sucede...
el paseante
martes, 27 de marzo de 2012
My favourite wine (2).
Silva Reis Porto White
19% vol 75 cl
Produce of Portugal
Bottled
by: Quinta and Wineyard Bottlers-Vinhos, S.A.
Vila Nova de Gaia - Portugal
Tomar frío en copa de vino de
cristal transparente de tamaño mediano.
Delicioso para acompañar quesos, potencia su sabor, y
aceitunas, también con almendras.
Paladearlo
con calma, saborearlo, reconocer su aroma, su bouquet a fruta fresca
con aromas de vainilla y melocotón de fondo.
También puede ser acompañamiento de postres,
igualmente frío y servido en copa de licor mediana.
Es uno de los mejores vinos de Oporto
blanco, de gran tradición, muy reputado y de venta fuera de Portugal en
establecimientos autorizados.
Magnífico Oporto. Es el único blanco elaborado
a partir de uvas blancas y envejecido como un tawny.
el paseante sommelier
Mi torso.
No pretendía fotografiar mi torso, por
una vez no era ésa mi intención, quería fotografiar solamente el frasco
de colonia que aparece en primer plano, Dior Homme, uno de mis regalos
de San José (el paseante se llama en realidad José, José Ramón) y, cosas
del enfoque, salió mi torso, como tenía prisa no repetí la foto y me he
visto obligado a publicarla tal cual, lejos de mi intención mostrarme
desnudo o querer alardear o presumir de mi físico, fijaros solamente (si
es que podéis) en la colonia, que es una delicia, es mi favorita.
Mi cámara y yo (2).
Gafas de sol marca POLAR (55
euros, en El Corte Inglés).
Móvil Nokia modelo X2 (95 euros, en El Corte Inglés)
Cazadora de pana vaquera color crema guateada con cuello de cuero a juego, bolsillos de parche y remaches metálicos, marca Diesel (no recuerdo el precio, comprada en El Corte Inglés).
Modelo: José Ramón Carballo.
Peluquería y estilismo: el paseante.
Foto: el paseante (cámara 5 megapíxels).
Copyrigth: en exclusiva para el blog de el paseante.
All rigths reserved "the paseante".
Móvil Nokia modelo X2 (95 euros, en El Corte Inglés)
Cazadora de pana vaquera color crema guateada con cuello de cuero a juego, bolsillos de parche y remaches metálicos, marca Diesel (no recuerdo el precio, comprada en El Corte Inglés).
Modelo: José Ramón Carballo.
Peluquería y estilismo: el paseante.
Foto: el paseante (cámara 5 megapíxels).
Copyrigth: en exclusiva para el blog de el paseante.
All rigths reserved "the paseante".
Franco y yo (repetición).
Cuando mi abuela le veía en la televisión siempre decía lo mismo: ¡pero qué majo es!
Cuando aparecía en "el parte", como ella llamaba a las noticias del telediario, le quedó de la guerra lo del parte de guerra.
Mi abuela y el resto de mi familia habían pasado toda la guerra civil en Madrid y lo pasaron muy mal, eran de derechas, para ellos la entrada de Franco en Madrid fue una liberación.
Me parece estar viendo vuestras caras, vuestros gestos de sorpresa, vuestras miradas de pánico, me parece estar leyendo vuestros pensamientos que dicen:
"No irá este loco a hablar bien de Franco".
Tranquilos, el blog tiene vocación de universalidad y yo también.
Él y yo coincidimos cuando yo era muy joven aún, no me enteraba de nada, si hubiera sido más mayor intuyo que no nos hubiéramos llevado nada bien.
Aborrezco el pensamiento único y la represión vengan de donde vengan.
Además pienso que él me hubiera cerrado el blog, estoy seguro, y no sólo lo hubiera cerrado sino que me hubiera metido en la cárcel por la ley de peligrosidad social.
Franco fue parte del decorado sentimental de mi infancia y de mi adolescencia.
En la clase del colegio había una foto de él junto a un crucifijo y a un cuadro de María Inmaculada, era una foto imperial de él en colores sepia, o tal vez era una foto de un cuadro, no lo recuerdo bien...
Al principio cuando era aún muy pequeño recuerdo que cantábamos el Cara al Sol en el colegio por las mañanas a primera hora, de pie, en fila, y con el brazo en alto.
Pero de eso hace ya tanto tiempo que apenas lo recuerdo...
Por cierto, el Cara al Sol me parece un himno precioso, igual que la Internacional, me emocionan.
Pero hay que cantarlos con la mano o el puño en alto, se sienten más, te llegan mejor al corazón, yo lo he hecho con los dos, con el Cara al Sol sólo de niño y con la Internacional en alguna manifestación, pero enseguida he sentido que los de alrededor me miraban raro, como si no fuera uno de los suyos, y me he sentido extraño, creo que no puedo llegar a ser tan rojo como para eso, me parece que van a llegar mi abuela o mi padre por detrás y me van a bajar el puño.
(continuará)
El paseante.
Mi compra en Eroski.
26-03-2012 / 20:59
TRUFA CHOC EROSKI 1,59
CAFE MOLIDO NATURA 1,20
R.COCINA 3R COLHOG 2,09
HIGIENICO 2 CAPAS 1,79
BOLSA REUTILIZABLE 0,05
PATATA FRITA LISA 0,60
PATATA FRITA LISA 0,60
PAN PANRICO 475 GR 1,46
LECHE ENTE.EROSKI 0,62
LECHE ENTE.EROSKI 0,62
PERA CONFERENCIA 1,05
Q.CAMEMBERT EROSKI 1,49
BANANA 1,01
BOLSA REUTILIZABLE 0,05
A pagar 14,22
lunes, 26 de marzo de 2012
La película de la semana. El matrimonio de María Braun. Rainer W. Fassbinder. 1978.
El milagro alemán.
He preferido escoger esta película, la más
comercial de Fassbinder, a otras más difíciles a priori para el gran
público, como pueden ser Querelle, La ley del más fuerte, Satansbratten,
Todos nos llamamos Alí, Las amargas lágrimas de Petra von Kant, o
Despair.
La película es la vida de
la protagonista desde el Berlín asolado por la guerra hasta el milagro
alemán.
Adenauer.
¿Pero quién fue Adenauer?
Un político, un estadista, al que le gustaba
sobre todo cultivar rosas en su jardín.
Adenauer, De Gaulle, Churchill, ya no existen estadistas de esa
talla, o mejor decir que ya no existen estadistas, pensemos en Merkel,
Sarkozy, y el inglés de ahora que no sé ni cómo se llama...
Adenauer y Petra von Kant.
Es fácil viendo esta película comprender por
qué razón la economía va mejor en ese país que en España.
Con sólo verla se explica todo.
Iniciativa, tesón, austeridad, eficiencia,
rigor, trabajo en equipo, sacrificio, solidaridad, compromiso...
Mejor no seguir, en mi opinión el mejor
programa político para cualquier partido en el momento actual es el que
se contiene en esta película, pero los políticos de ahora no deben ver
cine, o no este tipo de cine, desde luego.
De protagonista la actriz fetiche de Fassbinder Anna Schygulla,
que empezó con él, al igual que el resto de actores habituales de sus
películas en el grupo de teatro experimental Teatro Acción de Múnich.
Y se nota el oficio teatral-interpretativo
en las películas de Fassbinder.
Fassbinder
es el Almodóvar alemán, o mejor decir a la inversa, Almodóvar es el
Fassbinder español, porque Fassbinder es anterior.
Cine de culto, cine de autor, cine de ideas,
creativo, imaginativo, innovador, rompedor de tabúes, clichés, tópicos,
removedor de conciencias.
Cine,
por encima de todo, con mayúsculas.
Pues, eso, una película de Fassbinder, el Adenauer del cine
alemán.
el paseante
¿A quién mira el perro?
Me está mirando a mí, a su amo.
¿Su amo?
Pero quién
pertenece a quién me pregunto, el perro al amo, o el amo al perro.
¿Quién manda
y decide?
El amo, el perro, los dos...
No es cuestión de mandar y
decidir, es cuestión de comprenderse.
Simbiosis perfecta entre el
hombre y el perro, el hombre se hace mejor a través del trato con el
animal, con su nobleza.
El trato con los animales nos hace enfrentarnos a
la verdad de los sentimientos desnudos, sin disimulos, aditamentos,
subterfugios.
El perro no finge, se muestra tal cual es en cada
momento, siente miedo, cariño, ira, pasión, debilidad, fortaleza,
duerme, come, sueña, bebe, pasea, corre, ladra, mira, observa, actúa...
El perro es,
como animal que es, un ser auténtico, y el hombre va perdiendo su
autenticidad según se va haciendo mayor, el aprendizaje es una especie
de desautenticación, el hombre se va programando a través del
aprendizaje para vivir en sociedad y se va separando de su verdadera
naturaleza, de los sentimientos primigenios, puros, de la verdad, de la
belleza, del amor.
El hombre se pierde entre la vida porque no vive
una vida auténtica, vive una vida de prisas, de ambiciones, de
fingimiento, de competencia, de esfuerzo permanente, de falta de
valores, una vida de mentira, falsa e hipócrita.
El perro le
recuerda quién es de verdad, me mira mi perro con esa mirada que parece
la eterna mirada de un ser vivo a otro ser vivo, en la cual se trasluce
la esencia del amor, y luego me da un lametón en la cara.
Yo le digo:
- Lobi, no
me chupes.
Y él me mira y me vuelve a dar otro lametón más fuerte aún y se
acurruca entre mis brazos para que le acaricie.
Tan tierno,
tan cariñoso, tan verdadero.
Él sabe que cuando yo le digo que no me chupe
en realidad quiero decir que lo haga una vez más, por lo menos...
el
paseante
Arcanos mayores del tarot. Le Bateleur (El Mago).
Representa: El poder absoluto, la idea que todo está en sus manos, que tiene todas las posibilidades de elección. El convencimiento. Facilidad para empezar de nuevo las veces que haga falta. Representa a un hombre joven con ímpetu y energía.
Cabalística Representa a la letra hebrea aleph, al planeta Mercurio y con el número 1.
Esotéricamente Se asocia con el elemento Aire. con el planeta Marte, con el signo de Aries.
En numerología representa al número 1 : La unidad, el principio de todo, el antagonismo, el principio activo de la unidad, la inteligencia, el hombre.
domingo, 25 de marzo de 2012
La mujer trapecista. Contrasemblanza.
Frágil, vulnerable, y bajo la
vulnerabilidad el dolor, el sufrimiento, la amargura, el desamparo, la
soledad.
Y por encima de todo una
fingida fortaleza, una supuesta invulnerabilidad, una supuesta
felicidad.
¿Y qué era real? ¿Que
era verdadero?
Tendemos a pensar
que lo oculto es lo verdadero, ¿y por qué ha de serlo necesariamente?,
tal vez no lo sea.
Todo provenía
del inconformismo, de la insatisfacción, de querer conseguir siempre lo
que no se tiene, de desear lo que no se ha alcanzado.
Si no nos quedamos junto a lo pequeño, lo
cotidiano, lo doméstico, si no nos quedamos junto a nosotros mismos, al
final lo grande nos aplasta.
Los
gigantes no están hechos a la medida del hombre, lo titánico es superior
al hombre y al final vence.
Y fue
vencida.
De una manera u otra,
la batalla, tarde o temprano, siempre se pierde, la muerte siempre
espera al final del camino, sea éste más largo o más corto, es una
cuestión de medir fuerzas, energías, cuanto antes se gasten, antes se
acaban y llega el final.
Y en el
momento en que nos damos por vencidos esto se termina.
¿Pero vencidos de qué?, me pregunto, ésa es
la clave tal vez, ¿vencidos de algo inalcanzable?, seguramente si
cambiamos el punto de mira conseguiremos alargar la vida.
Moraleja, fijémonos metas alcanzables,
porque sin coherencia, sin proyecto de vida, la existencia es una
existencia acabada.
El mal de los
tiempos modernos, tomar el camino del éxito y descubrir que el éxito no
existe.
Porque el éxito es ser
siempre nosotros mismos, nada más.
el paseante
Ha surgido una polémica en el blog...
Hola Antonio Peñafiel: No nos conocemos de nada, y en comun solo tenemos el ser lectores y participantes en el blog de El Paseante. Acabo de leer tu entrada sobre la musica terapeutica. Y me he quedado pensativo....muy pensativo. Y lo primero que me ha venido a la mente ha sido pensar....que pena!!....algunos utilizan la musica como si fuera una aspirina (..que sigo deprimido?..Mahler,..), o incluso como competicion (...toco diez instrumentos de musica...gracias a la musica que me permite demostrar que soy el mas rapido de los pianistas...). Pero a la vez me resulta triste intuir que la gran mayoria de las personas no saben disfrutar de la musica, porque el poder de la musica no es sino un reflejo de nuestra mente, y la musica se percibe de forma muy distinta segun la sensibilidad, la inteligencia y la imaginacion del musico o del oyente. Un amante de la musica jamas diria eso de que.... siempre me quedará la música como refugio de la melancolía y recuerdo de un pasado reciente... Más información... porque si es pasado ya no es un amante...seria un ex-amante de la musica. Te recomiendo que dejes de utilizar la musica como terapia y empieces a disfrutarla solo en presente. Para sacar el mayor partido de la musica, creo que lo mas acertado es sentirse uno como parte de ella...no a su lado ni tampoco como escuchante. Te recomiendo que escuches " El Idioma de los dioses "..de Nach......Y si te pone este tema...pasate a otro.."Pruebalo", de SFDK. Un saludo desde Vigo
viernes, 23 de marzo de 2012
La lectura del fin de semana. Cartas a un joven poeta. Rainer María Rilke.
"Paciencia es todo"
RAINER MARIA RILKE
Por Marguerite YOURCENAR
No le conocí, y sus libros me
fueron revelados tarde, el mismo año en que el poeta se vestía
definitivamente de fantasma. Una gran parte de su obra se me escapa,
sumergida en el balbuceo y en la neblina, pues los poemas traducidos no
son más que palomas de alas rotas, sirenas arrancadas de su elemento
natal, exiliadas en tierra extraña, gimiendo de añoranza. Apenas sus
obras en prosa, sus cartas, algunos versos escritos directamente en
francés y algunos relatos de personas que le amaron bastaron para
inspirarme una ternura infinita y fraternal hacia él, tan sólo
comparable a mi amistad con Virgilio. Pero el tiempo no es más que una
ilusión, y ya es algo que la balsa de un mismo siglo nos haya llevado
juntos: mientras que Virgilio se nos hunde en la polvareda de dos mil
años de crepúsculos, Rilke está todavía tan cerca que podemos amarlo
como a nosotros mismos. No basta con ser grande, con ser puro; si lo
queremos tanto es porque su miseria es casi la nuestra, y la suerte le
ha asignado la misma función infausta. Las soluciones que encontró para
su vida repartida entre la angustia y el respeto se cuentan entre las
que nosotros podríamos aceptar, y esta comunidad de peligro y de
soledad hace que su genio nos resulte un poco menos extraño.
El profundo Virgilio nos hace
soñar con las plantas nocturnas que crecen silenciosamente bajo los
rocíos lunares, con la melancolía de los frutales corrompidos por el
otoño, con el destino dorado de las abejas y de los astros. También
Rilke tiene sus frutales, sus astros y su Orfeo. Pero la verdadera
patria del joven Malte no son los Campos Elíseos de Gluck, sino el país
enfermo y gris donde el ajusticiado se consuela con la esperanza; es
París, es Praga, Purgatorios pensativos.
La luz tenebrosa que invade la habitación de la
calle Toullier es la de un alba aún pálida por haber atravesado la
noche, y la manzana de Cézanne hace que los árboles del huerto de Muzot
se inclinen bajo su peso tranquilizador y triste. Extrañas manos, como
esas que Rodin jamás se cansó de modelar, frecuentan los pasillos de
esta obra crepuscular como la mañana, y que parece dictada en la hora
en que los fantasmas palidecen. Si este poeta, acostumbrado a las
visitaciones angélicas se consideró insustancial, humilde, despojado
hasta la transparencia, es porque se sabía nacido para transmitir, para
escuchar, para traducir, arriesgando su vida, esos secretos mensajes
que las antenas de su genio le permitían captar; encerrado en su
cuerpo, como un hombre que escucha en un navío que naufraga, mantuvo
hasta el final su contacto con ese lugar misterioso de emisión, situado
en el centro de los sueños.
Respeto hacia los hombres, respeto hacia sus almas invisibles o, tan
rara, tan patéticamente adivinadas; respeto hacia sus tristes cuerpos
que ellos mismos apenas respetan, contentándose con cuidarlos,
torturarlos o negarlos. Respeto hacia las cosas, de las que los hombres
abusan con mayor inconsciencia si cabe, y a las que tratan peor de los
que su corazón les diría. Respeto hacia el silencio, lleno del
presentimiento de voces futuras; respeto hacia el pasado, que sigue
presente como la huella que deja el anillo desaparecido en el joyero, y
respeto hacia el instante presente, que pronto irá a añadirse al
pasado, atraído por la imantación del tiempo. Respeto hacia los
ángeles, que son nuestros guardianes y tal vez nuestras almas; respeto
también hacia nuestros demonios, que son la sombra que nuestros ángeles
proyectan. Respeto hacia Dios, aunque no exista, pues no existir no es,
después de todo, más que una manera algo más noble y más pura de ser, y
porque le poseemos al menos en forma de deseo y de espera. Respeto
hacia el amor, que hombre y mujeres no respetan por el miedo que tienen
a ser dignos de él. Respeto hacia la muerte, que es el fruto de
nuestra vida y casi su hija. Rilke respetó todas estas cosas y dedicó
su existencia a venerarlas poniendo sobre ellas unas manos cada vez más
temblorosas, pero que, como las de un amante, sólo tiemblan a fuerza
de atrevimiento. En una época en la que morimos de sequedad desdeñosa
y de indiferencia grosera, Rilke es el único poeta a quien cosas y
seres entregaron sus secretos supremos, por haber sido él el único en
comprender la necesidad de arrodillarse. No dispone de los dones
del visionario, como Blake, o del nigromante, como Swedenborg, o del
brujo, como el viejo Goethe; no posee el extraño magnetismo telúrico
que hace de la obra de Mann la mayor reserva de fuerzas elementales; ni
tampoco tiene entre sus dedos los utensilios cortantes y curvos de
Proust. Del fondo de tanta desnudez y de tanta soledad, los privilegios
de Rilke y su mismo misterio, son el resultado del respeto, de la
paciencia y de la espera con las manos juntas. Un buen día, esas manos,
doradas por el reflejo de no sé qué cielos desconocidos, se separaron
por sí mismas, semejantes a la cáscara frágil y perecedera de un fruto
formado en la profundidad de esas palmas y del que nunca sabremos si se
debe más a la luz que le ha madurado o a la profundidad de la que ha
salido.
En Roma, una tarde de Navidad
que recuerda e iguala a la mañana de Pascua del primer Fausto, Rilke
escribía a un joven poeta para aconsejarle que fuera grande, y para
consolarle por estar solo. Entre los compañeros dispuestos a probar
nuestras soledades, enumeraba a Dios, y también a la primavera, y a la
infancia, y sobre todo al viento “que pasó sobre los árboles de
numerosos países”. El recuerdo de Rilke se ha vuelto semejante a
esa brisa que de nuevo abre, como una rosa de Jericó, el corazón árido
de los solitarios. Porque él fue triste, nuestra amargura es menos
grande; porque él vivió sin seguridades, nosotros estamos menos
inquietos; porque él estuvo solo, nosotros nos sentimos menos
abandonados. Diez años hace ahora que Rilke entró en esa tierra en
la que el sepulturero de sus cuentos esperaba ahondar lo suficiente
como para encontrar a Dios, y ya la obra de este poeta ha adquirido un
rostro de Ángel y aporta a los desdichados el refrigerio de sus propias
lágrimas.
Marguerite Yourcenar
Traducción de Almudena Nicás
Y cuando estuve muerto descubrí que mi alma era mi blog...
(continuación)
Como
estaba diciendo, al sonar el despertador se interrumpió mi sueño,
soñaba con que estaba condenado a muerte por Franco que había resucitado
y no le había gustado el contenido del blog, con lo cual me había
encarcelado y condenado a muerte, cuando el carcelero me traía la copa
de cicuta, igual que le pasó al gran filósofo Sócrates, para que me la
bebiera, y después de haber pasado toda la noche dialogando con los
seguidores de mi blog, entonces, sonó el despertador, me desperté y se
interrumpió el sueño, ¿qué iba a pasar después me pregunté? ¿me quedaré
sin saberlo?
A la noche siguiente volví a retomar el sueño, y entonces
descubrí que después de beber la cicuta me fui al lecho que estaba
preparado en la celda, me tumbé y lentamente noté cómo la muerte iba
ascendiendo desde las piernas hacia arriba a través de mi cuerpo, en el
momento último sólo me quedaba ya el pensamiento, y entonces, sólo
entonces, antes del momento final, entonces, digo, fui consciente de que
mi alma era mi blog.
Mis seguidores lloraban mi pérdida
desconsoladamente y yo les dije:
"No os preocupéis por mí que yo
allá arriba estaré mejor, y no os lamentéis tanto por mi pérdida porque
os dejo el legado supremo de mi blog".
Y mi alma abandonó mi cuerpo y
subió a los cielos donde habitará por siempre, y mi blog quedó en la red
donde habitará por siempre a disposición de seguidores, iniciados y
discípulos.
Así sea.
el
paseante
La krisis ekonómica
actual y el psikoanálisis.
Un conocidísimo banquero español, cuyo nombre no puedo desvelar, y menos por escrito, en un medio tan leído como el blog de El Paseante, lleva acudiendo desde hace más de un año a la consulta de un amigo mío, psicoanalista de prestigio.
Un conocidísimo banquero español, cuyo nombre no puedo desvelar, y menos por escrito, en un medio tan leído como el blog de El Paseante, lleva acudiendo desde hace más de un año a la consulta de un amigo mío, psicoanalista de prestigio.
Mi amigo se encontraba un buen día tomando café en una
terraza acristalada del Paseo de Recoletos de Madrid, cuando al ir a
pagar observa que otro cliente del café está con el camarero
disculpándose porque al parecer había olvidado la cartera con el dinero
en su despacho. Mi amigo el psicoanalista se acerco y se ofreció a
abonar su café y el del otro cliente. Éste le dio las gracias y se
disculpo por el olvido de su cartera. Y antes de abandonar el salón del
café, intercambiaron las tarjetas profesionales y se despidieron muy
educadamente. Mi amigo le entrego su tarjeta donde se
lee...psicoanalista, y la dirección de su despacho profesional. El
banquero le entregó otra tarjeta donde simplemente aparecía su nombre y
un teléfono, ni una dirección ni una sola referencia a su actividad
profesional. Mi amigo, a pesar de que es muy despistado, enseguida se
dio cuenta de que se trataba de uno de los más conocidos banqueros de
España.
Una vez llegó al despacho, mi amigo se puso cómodo y
la secretaria le paso una hoja con la lista de pacientes para esa misma
tarde. Solamente un paciente y cuatro horas por delante. Qué flojo está
este mes...pensaba el psicoanalista, mientras miraba las piernas de su
secretaria. Tras manosear la tarjeta que le dio el banquero, y sin
pensárselo dos veces, le llamó por teléfono....Hola, soy el que le ha
pagado el café, hace menos de una hora....El banquero le contesta...pues
yo acabo de llegar a mi casa, dando un paseo por la Castellana,
aprovechando el día tan estupendo. Por cierto...continúa el
banquero...me gustaría hablar con usted que es psicoanalista....nos
vemos hoy a cenar?....claro, sin ningún problema. Y quedaron citados a
las 10 en la misma terraza del Paseo de Recoletos.
Desde ese mismo día es su paciente y continua
siéndolo.
Y de que temas le habla el banquero???.....básicamente
de la pérdida de identidad personal, profesional y hasta sexual.
Verdaderamente usted tiene un problema muy serio....le
reitera el psicoanalista constantemente.
Al parecer el banquero ha vendido todas las
propiedades, las del banco y las suyas. Ya no acude a conciertos ni a
lugares públicos de esparcimiento, ni siquiera al palco del Real Madrid.
Huye de conferencias y de la prensa. Y peor aún....se ha hecho asiduo
de un travesti, con quien mantiene una ilícita relación turbulenta desde
hace varios meses.
Y por si fuera poco el problema del banquero, las
noches las pasa con pesadillas, ni putas ni copas....sólo con
pesadillas...muy pesadas de llevar, para alguien que lo tenía todo a sus
pies. Y qué sueña el banquero todas las noches?....Pues sueña que no
posee ya ninguno de los emblemáticos edificios de la capital.....sueña
que todos los días alguien le tiene que pagar el café, porque su dinero
ya no sabe dónde está, o al menos cree que está tan lejos que para pagar
un café no le compensa volar tan alto. Sueña con que todos le espían
para enterarse dónde tiene sus ahorrillos. Sueña con los políticos
llamándole a diario para que les preste algo a cambio de un futuro más
relajado. Sueña con el fin del negocio bancario y el inicio de otro
negocio, llamando a sus puertas, pero cuyo nombre ignora.
El pobre banquero está tan perdido....que hasta ha
cambiado su título de banquero por el de BANKERO.........antes se
escribía Banco...ahora BANKIA...... Son los OKUPAS de esta nueva era .
La C era de otros tiempos....Consejeros....Capital....Cuenta
Corriente..... La K despista mas.....parece menos elitista y más del
pueblo....léase....Kafe, Kentucky Fried Chicken, Kinepolis, Kutxa, Ki Ki
ri Kiiiiii !!!!!!
Julio
(millonario)
jueves, 22 de marzo de 2012
Lilium.
Foto: Lilium. José Ramón Carballo. Marzo 2012. |
Lilium
De dónde viene el olor de las flores
Me pregunto si su esencia es verdadera
O si sólo se trata de una ilusión
Atardecer de primavera, cae la luz sobre la plaza
Se despide de nosotros el sol y sale la luna
Entretanto las flores esparcen su aroma de eternidad en el aire
El aire tibio y fresco, con una calidez aún de sol y una frialdad ya casi de luna
Anochece tiernamente sobre Madrid, y la noche acuna como en una nana a la ciudad
Se balancea el aroma de las flores por entre las calles que van a dar a la plaza
La plaza que se despide de la luz, de la última luz de la tarde
Tímidas, las farolas comienzan a lucir una a una
Como si un farolero invisible las fuera encendiendo
El farolero de mi imaginación llega cada noche a la plaza
Revisa que todo está en orden
Las flores en sus puestos, la fuente manando agua, Tirso de Molina en su pedestal,
Los yonquis en su banco, los niños en sus juegos, los ancianos en su charla
La plaza se expande como en una armonía musical
Como si cantara o tocara una preciosa canción
Que el aroma de las flores llena de notas musicales, a veces dulces acordes,
Otras veces disonancias y estridencias sin armonía
Pero al final todo queda dentro de la elipse de la plaza que es como un diapasón
Y suben volando las palomas agitadas súbitamente hasta el cielo
Y los pequeños gorriones aprovechan para comerse las patatas fritas
Que caen de las mesas de las terrazas de verano
¿De verano?
De verano, sí, de este verano prematuro
De final del invierno
Y comienzo de primavera
Te quiero plaza, no sé si ya te lo he dicho pero te lo repito
Y te quiero Madrid
No podría ya vivir ya lejos de ti
José Ramón Carballo
Marzo 2012
De dónde viene el olor de las flores
Me pregunto si su esencia es verdadera
O si sólo se trata de una ilusión
Atardecer de primavera, cae la luz sobre la plaza
Se despide de nosotros el sol y sale la luna
Entretanto las flores esparcen su aroma de eternidad en el aire
El aire tibio y fresco, con una calidez aún de sol y una frialdad ya casi de luna
Anochece tiernamente sobre Madrid, y la noche acuna como en una nana a la ciudad
Se balancea el aroma de las flores por entre las calles que van a dar a la plaza
La plaza que se despide de la luz, de la última luz de la tarde
Tímidas, las farolas comienzan a lucir una a una
Como si un farolero invisible las fuera encendiendo
El farolero de mi imaginación llega cada noche a la plaza
Revisa que todo está en orden
Las flores en sus puestos, la fuente manando agua, Tirso de Molina en su pedestal,
Los yonquis en su banco, los niños en sus juegos, los ancianos en su charla
La plaza se expande como en una armonía musical
Como si cantara o tocara una preciosa canción
Que el aroma de las flores llena de notas musicales, a veces dulces acordes,
Otras veces disonancias y estridencias sin armonía
Pero al final todo queda dentro de la elipse de la plaza que es como un diapasón
Y suben volando las palomas agitadas súbitamente hasta el cielo
Y los pequeños gorriones aprovechan para comerse las patatas fritas
Que caen de las mesas de las terrazas de verano
¿De verano?
De verano, sí, de este verano prematuro
De final del invierno
Y comienzo de primavera
Te quiero plaza, no sé si ya te lo he dicho pero te lo repito
Y te quiero Madrid
No podría ya vivir ya lejos de ti
José Ramón Carballo
Marzo 2012
El término perversión para Freud no tiene el
significado que usualmente se le da a esa palabra, sino que comprende
toda conducta desviada del acto sexual normal, entendiendo por normal
el coito propiamente dicho, o sea con la introducción del pene en la
vagina.
Aunque los términos sadismo y masoquismo parecen indicar lo contrario, en realidad se complementan y tienen una función en las relaciones.
Freud dice que la inclinación a causar dolor o maltratar a la pareja es la más habitual y primordial de las perversiones.
Se trata del placer y la crueldad de provocar sufrimientos y a la vez de sufrir todo tipo de sometimiento y humillación.
El origen del sadismo, según Freud, se puede encontrar en el individuo normal, ya que la mayoría de los hombres se comporta usualmente de una forma agresiva y con la intención de dominar en el acto sexual.
Esta conducta puede tener una base biológica para superar la resistencia del objeto sexual. Freud denomina objeto a toda persona que provoca atracción sexual. El sadismo, por lo tanto, sería la forma exagerada de la conducta activa normal.
Con el masoquismo ocurre lo mismo, ya que se relaciona con el excesivo comportamiento pasivo de la conducta sexual normal.
Es habitual que el masoquismo sea un correlato del sadismo, orientado hacia si mismo.
El estudio clínico de casos límite de perversión sadomasoquista revela la existencia de una predisposición a la pasividad y una fijación relacionada con el complejo de castración y la conciencia de culpa.
El dolor que hay que vencer representa, la resistencia frente a la libido, mientras antes era el asco y la vergüenza.
Freud dice que la trayectoria de la humanidad nos muestra que la crueldad ha estado íntimamente relacionada con el instinto sexual, realidad que algunos autores explican como un residuo de los arcaicos placeres caníbales.
Por otro lado, otros proponen que cada padecimiento incluye en sí la posibilidad de causar placer.
El hecho más significativo de esta perversión es que ambas formas, tanto la activa como la pasiva, aparecen siempre juntas en la misma persona.
O sea, que el que siente placer en causar dolor en la relación sexual, tiene también la capacidad de disfrutar del dolor y del placer en esa relación.
Lo cierto es que la relación entre sadismo y masoquismo es tan estrecha que no pueden estudiarse sus causas ni sus manifestaciones en forma separadas.
El sadismo parece ser anterior al masoquismo, o sea la tendencia a agredir a otro y causarle daño y dolor pero sin conexión con el placer sexual.
El sadismo no relacionado sexualmente corresponde al instinto de dominio. En tanto que el masoquismo es el retorno de esa agresividad hacia el sujeto, seguramente por los sentimientos de culpa que provoca esa conducta, transformando al mismo tiempo su actitud activa en pasiva.
Recién adquiere un significado sexual cuando se asocia al impulso sexual y el hecho de causar dolor se transforma en una de las características del acto sexual.
El sadomasoquismo es común en las neurosis obsesivas en que el trauma es provocado por una fijación en la etapa sádico anal del desarrollo psicosexual .
Es evidente que las personas se relacionan con quienes puedan satisfacer sus necesidades primarias y es probable que esta condición las incline siempre a vincularse afectivamente con parejas con tendencias agresivas y violentas de las cuales les resulta muy difícil separarse.
Junto al placer que produce el sufrimiento que le inflingen sienten también el gozo de satisfacer su necesidad de castigo.
Fuente: Obras Completas de Sigmund Freud, Tomo II, Tres Ensayos para una teoría sexual.
Aunque los términos sadismo y masoquismo parecen indicar lo contrario, en realidad se complementan y tienen una función en las relaciones.
Freud dice que la inclinación a causar dolor o maltratar a la pareja es la más habitual y primordial de las perversiones.
Se trata del placer y la crueldad de provocar sufrimientos y a la vez de sufrir todo tipo de sometimiento y humillación.
El origen del sadismo, según Freud, se puede encontrar en el individuo normal, ya que la mayoría de los hombres se comporta usualmente de una forma agresiva y con la intención de dominar en el acto sexual.
Esta conducta puede tener una base biológica para superar la resistencia del objeto sexual. Freud denomina objeto a toda persona que provoca atracción sexual. El sadismo, por lo tanto, sería la forma exagerada de la conducta activa normal.
Con el masoquismo ocurre lo mismo, ya que se relaciona con el excesivo comportamiento pasivo de la conducta sexual normal.
Es habitual que el masoquismo sea un correlato del sadismo, orientado hacia si mismo.
El estudio clínico de casos límite de perversión sadomasoquista revela la existencia de una predisposición a la pasividad y una fijación relacionada con el complejo de castración y la conciencia de culpa.
El dolor que hay que vencer representa, la resistencia frente a la libido, mientras antes era el asco y la vergüenza.
Freud dice que la trayectoria de la humanidad nos muestra que la crueldad ha estado íntimamente relacionada con el instinto sexual, realidad que algunos autores explican como un residuo de los arcaicos placeres caníbales.
Por otro lado, otros proponen que cada padecimiento incluye en sí la posibilidad de causar placer.
El hecho más significativo de esta perversión es que ambas formas, tanto la activa como la pasiva, aparecen siempre juntas en la misma persona.
O sea, que el que siente placer en causar dolor en la relación sexual, tiene también la capacidad de disfrutar del dolor y del placer en esa relación.
Lo cierto es que la relación entre sadismo y masoquismo es tan estrecha que no pueden estudiarse sus causas ni sus manifestaciones en forma separadas.
El sadismo parece ser anterior al masoquismo, o sea la tendencia a agredir a otro y causarle daño y dolor pero sin conexión con el placer sexual.
El sadismo no relacionado sexualmente corresponde al instinto de dominio. En tanto que el masoquismo es el retorno de esa agresividad hacia el sujeto, seguramente por los sentimientos de culpa que provoca esa conducta, transformando al mismo tiempo su actitud activa en pasiva.
Recién adquiere un significado sexual cuando se asocia al impulso sexual y el hecho de causar dolor se transforma en una de las características del acto sexual.
El sadomasoquismo es común en las neurosis obsesivas en que el trauma es provocado por una fijación en la etapa sádico anal del desarrollo psicosexual .
Es evidente que las personas se relacionan con quienes puedan satisfacer sus necesidades primarias y es probable que esta condición las incline siempre a vincularse afectivamente con parejas con tendencias agresivas y violentas de las cuales les resulta muy difícil separarse.
Junto al placer que produce el sufrimiento que le inflingen sienten también el gozo de satisfacer su necesidad de castigo.
Fuente: Obras Completas de Sigmund Freud, Tomo II, Tres Ensayos para una teoría sexual.
La cuaresma y el psicoanálisis.
Arrepentimiento.
¿Y después
del arrepentimiento?
Más arrepentimiento.
¿Y después?
Más
arrepentimiento aún.
¿Hasta cuándo?
Hasta el infinito.
Porque nunca
se arrepiente uno lo suficiente, el arrepentimiento siempre queda por
debajo de nuestros pecados.
Pecados de acción y de omisión, todo tipo de
pecados, voluntarios e involuntarios, conscientes e inconscientes.
Siempre
pecando, hagamos lo que hagamos pecamos siempre, de palabra o de
pensamiento, siempre pecando.
¿No paramos nunca de pecar?
Nunca.
¿Entonces?
No queda
sino practicar un arrepentimiento continuo.
Vivir es pecar.
El pecado es
el destino inevitable del hombre que nunca podrá estar a la altura de
Dios.
Y después del pecado la penitencia, claro.
¿Y después de
la penitencia?
Volver a pecar, seguro.
El pecado es el destino
inevitable del hombre, aunque se resista a pecar, al final pecará,
porque sin pecado el hombre sería Dios, y eso es imposible.
Continúa
viviendo, continúa pecando, continúa arrepintiéndote.
Y recuerda
siempre que eres un pecador empedernido.
¿O no?
Piénsalo...
el
paseante
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