lunes, 14 de enero de 2013
Decíamos ayer. ¿Para siempre? y otras historias. Enero 2012 (1).
miércoles, 11 de enero de 2012
El cuadro de la semana. La decapitación del bautista. Hans Memling.
Cuatrocento flamenco, renacimiento en los países
bajos, pero el pintor es de origen alemán, se nota, ¿en qué?, en que no
es un pintor a la "maniera" flamenca, en como aborda los temas, compone
el cuadro, presenta las figuras, utiliza el color, es todo más sensual,
tiene más fuerza, más vida, más energía, mira esta pintura hacia la vida
y no hacia la muerte como la escuela flamenca en general.
¿Cómo puede mirar hacia la vida una pintura que se basa
en una decapitación?
Bueno, cortar una cabeza
puede ser el comienzo de una bella amistad, como decían en Casablanca.
Perdón por la licencia, se trata de algo serio, muy
serio, pero la pintura lo desacraliza, lo trivializa, lo congela en un
momento de imperecedera belleza donde nos recreamos en todo menos en el
contenido del cuadro, la esencia se nos escapa porque la esencia no es
la esencia, la esencia es la forma, es decir, como dijo Jung, lo que es
dentro es fuera, ésa es la clave del arte, no nos cuenta sino lo que
parece que no nos cuenta, el resto son pretextos.
En pintura el continente es el contenido y el contenido es el continente, es decir, el pretexto del cuadro.
En pintura el continente es el contenido y el contenido es el continente, es decir, el pretexto del cuadro.
Recuerdo
la Salomé de Óscar Wilde y su monocorde letanía de lamentaciones,
interminable letanía de sentimientos encontrados.
El amor no correspondido acaba en este caso con una
venganza, con una decapitación, no pudo ser conmigo, pues no será con
nadie parece querer decir Salomé.
¿Pero será
feliz Salomé después de esto?
Yo creo que no.
El asunto tenía difícil solución, lo de la inteligencia
emocional por aquella época aún no se había inventado.
Besos,
el paseante
martes, 10 de enero de 2012
Vuestro regalo de reyes.
¿A que me parezco a Gustav Mahler? ¿Verdad que sí?
Soy igualito a Gustav Mahler, y a Thomas Mann, y a Luchino Visconti.
Es decir, soy un genio como ellos.
Bueno, pues después de esta introducción os diré que yo soy vuestro regalo de reyes, es decir, os han traído los reyes magos a el paseante, el mismo, el genio indiscutible, el más brillante escritor, el filósofo, el artista total, polifacético, renacentista, multisexual, divino.
Os han traído los reyes magos a un dios cibernético, un dios blogero, provocativo, rompedor, tierno, amoroso, compasivo, entrañable.
Aquí lo tenéis cada mañana en vuestra casa, llamando a la puerta para quedarse con vosotros el resto del día y a la noche marcharse hasta la mañana siguiente, porque, eso sí, las noches no están incluídas, las noches tienen un plus, las noches se las reserva el paseante para reponer fuerzas o para otras cosas...
Las noches no, no insistáis, las noches no, ya lo sabía yo, por pedir que no quede.
Las noches son innegociables, que os conozco y acabaríamos enrollándonos y eso sí que no, conviene no mezclar las cosas, cada cual en su lugar, mejor dejemos claros los límites, nada de sexo por ahora.
Lo siento.
No todo en la vida es sexo siempre.
Tendréis que controlaros.
Besos cariñosos,
el paseante
¿A que me parezco a Gustav Mahler? ¿Verdad que sí?
Soy igualito a Gustav Mahler, y a Thomas Mann, y a Luchino Visconti.
Es decir, soy un genio como ellos.
Bueno, pues después de esta introducción os diré que yo soy vuestro regalo de reyes, es decir, os han traído los reyes magos a el paseante, el mismo, el genio indiscutible, el más brillante escritor, el filósofo, el artista total, polifacético, renacentista, multisexual, divino.
Os han traído los reyes magos a un dios cibernético, un dios blogero, provocativo, rompedor, tierno, amoroso, compasivo, entrañable.
Aquí lo tenéis cada mañana en vuestra casa, llamando a la puerta para quedarse con vosotros el resto del día y a la noche marcharse hasta la mañana siguiente, porque, eso sí, las noches no están incluídas, las noches tienen un plus, las noches se las reserva el paseante para reponer fuerzas o para otras cosas...
Las noches no, no insistáis, las noches no, ya lo sabía yo, por pedir que no quede.
Las noches son innegociables, que os conozco y acabaríamos enrollándonos y eso sí que no, conviene no mezclar las cosas, cada cual en su lugar, mejor dejemos claros los límites, nada de sexo por ahora.
Lo siento.
No todo en la vida es sexo siempre.
Tendréis que controlaros.
Besos cariñosos,
el paseante
La película de la semana. Muerte en Venecia.
 |
| Gustav Mahler |
Gustav
Mahler, Thomas Mann, Luchino Visconti.
La música, la literatura, el
cine.
Tres magos, tres genios, tres artistas únicos e irrepetibles se
dan la mano a través del tiempo para crear esta obra de arte
cinematográfica, compendio de la mejor música, la mejor literatura y el
mejor cine.
Gustav von Aschembach llega a Venecia a pasar unas breves
vacaciones, las vacaciones se alargan, y víctima de la malaria muere en
Venecia.
La novela era parte de la biblioteca de mi padre, bueno, aún es
parte de ella, pero me refiero a que la recuerdo en la librería en
aquel lejano entonces de mi juventud.
Un joven, casi un niño, nunca
va a detenerse en ese título para leerlo, "muerte".
Años más
tarde ví la película en el cineforum de mi colegio una tarde de viernes,
quedé impactado, no esperaba nada igual, con apenas 14 años aquella
película marcó mi vida.
Es curioso como entendí todo a la primera, hasta
sus últimas consecuencias, es lo que os digo, el niño no necesita
preguntar, ya sabe las respuestas, pregunta sólo para comprobar si
tenemos alguna respuesta.
Después de ver la película me leí la novela
de Thomas Mann, fascinación sobre fascinación, la profundidad del
análisis de la literatura, y además me compré la banda sonora de la
película tocada por la Academia de Santa Cecilia.
El Adagietto
de la 5ª sinfonía de Mahler, un clásico de la modernidad.
Apenas lo
oigo visualizo la laguna de Venecia y sus suaves oscilaciones que hacen
mecerse a las góndolas.
Un mundo evanescente, trasfondo de una historia de
amor por un ideal de belleza, el ideal de belleza de un artista, de un
compositor en este caso, el profesor von Aschenbach, inspirado en la
figura de Gustav Mahler.
La película tiene numerosas lecturas, las más
sutiles son, como siempre, las más interesantes y sugerentes.
Se debe ver
si no se ha visto, y volver a ver si se ha visto ya, se debe ver
periódicamente, en versión original si es posible, y en una sala de
cine, aunque esto último a estas alturas va a ser difícil.
El cine en el
cine, se decía en mi época...
el
paseante
lunes, 9 de enero de 2012
El culo de la realidad.
El escritor es la escritura.
Bueno, la realidad no existe, ya lo sabéis, ¿o
no?
La realidad se esconde, se escapa siempre a
nuestra percepción, precisamente porque al ser percibida deja de ser
real y pasa a ser una proyección de nosotros mismos.
De esa proyección de nosotros mismos nace la literatura.
La literatura es el velo transparente que pone el
escritor sobre el culo del mundo.
Velo rosa,
azul, verde, morado, da igual, cada cual pone su velo y algunos lo
cuentan y se hacen pasar por escritores.
Nada
diferencia al escritor del que no lo es salvo la vocación de contar a
los demás de qué color puso el velo al culo del mundo.
Escribir es una cuestión de transparencia porque
realmente el escritor debe desaparecer de la escritura, hacerse
invisible, la escritura debe pasar a través de él sin que se le note el
esfuerzo, el oficio, la lucha por escribir algo que valga la pena.
Si se hace presente el escritor en lo que escribe
entonces no es buen escritor, el amanuense, el esforzado artesano de las
palabras, el estilo peculiar, su forma de escribir, todo eso debe
desaparecer, la realidad debe atravesar al escritor, fluir a través de
él y salir de él a través de la escritura, entonces es cuando el
escritor cumple su función.
Porque lo
verdaderamente creativo no es escribir sino leer, el lector es el que
verdaderamente recrea la realidad que el escritor le cuenta, él es el
que crea realmente la obra mientras la va leyendo, con su imaginación.
Decir que la inspiración existe pero debe pillarte
trabajando es lo mismo.
El arte es algo que
viene dictado al artista desde arriba, simplemente a través de esta
conexión con ese plano superior es como el autor logra parir su obra.
Y todo lo demás son esforzadas redacciones de colegial,
bueno, la verdad es que hay redacciones de colegial geniales, las mías
lo eran...
Sólo si todo fluye, si todo es
fácil, si no puedes parar, sólo entonces eres de verdad un "artista".
Besos,
the paseante
Isabel Flores Aranda. Semblanza.
Ella
es my Flowers, flower power total, nos encantan a ella y a mí los
sixties, los sixties son nuestros, de ahí lo del flower power.
También la
llamo Súper, porque es un ser superior, igual que yo también, y porque
es como un supermercado, tiene de todo y todo bueno, como yo.
Somos
iguales, dos genios incomprendidos que nos hemos bajado del mundo,
nuestro reino no es de este mundo.
Cuando quiero hacerla rabiar la
llamo Sapa, o Sapaza, pero eso no está bien, como dirían los reyes
magos, tengo que contenerme, controlarme un poquito, voy a ir
practicando...
Compartimos 10 años de apasionante trabajo en
Calidad de los Servicios, hacíamos un equipo imbatible, no necesitábamos
hablar, funcionábamos por telepatía, la coordinación era perfecta.
Es la
persona que más he echado de menos desde que abandoné ese trabajo, nunca
he vuelto a encontrar a nadie igual, tan abiertamente sincera, tan
cabal, tan buena compañera.
Ella es un genio, pero prefiere disimularlo,
sabe que eso no trae más que problemas, mirar si no mi caso...
Es
Licenciada en Psicología, y ése fue un factor clave en nuestra perfecta
sincronización, sabía qué terapia aplicarme en cada caso, creo que
conmigo utilizó todas las herramientas de la psicoterapia moderna.
Además era
la Presidenta de mi Club de Fans, el club de fans que tuve durante mi
estancia en Calidad de los Servicios, se contaban por miles de
miembros/as.
Ella en venganza me llamaba Bisbi, y decía que me preparaba
las actuacíones en lugar de decir que me ayudaba a sacar adelante los
proyectos de calidad.
Me decía: Bisbi te he preparado un bolo.
También me
llamaba "Carballo" cuando se ponía seria conmigo, entraba en el despacho
con unos papeles en la mano y me decía con una sonrisa irónica en los
labios:
Vamos a ver Carballo, ¿qué has hecho aquí?
Yo sabía que
la cosa se estaba poniendo seria.
Fuera de bromas os diré que es
un encanto, tiene un carácter fabuloso y nos llevamos de maravilla.
Somos muy
amigos y yo la quiero mucho.
Y ella a mí también, eso creo...
¿Eso creo?
Sí, eso
creo.
el
paseante
¿Para siempre?
Pasa
el niño junto a mí de la mano del padre bajo el sol de la mañana.La calle aún está vacía, llena sólo de coches aparcados.
El niño pregunta al padre súbitamente: Papá, dime, ¿y se ha muerto para siempre?
El padre le responde con voz bondadosa: sí, hijo, se ha muerto para siempre.
Y la pregunta queda suspendida en el aire frío de la mañana, pegada a los árboles, al seto del jardín, detenida entre los coches aparcados, suspendida en el campanario de la iglesia.
La pregunta no sabe dónde ir.
El niño, siempre el niño, ese poeta involuntario de la vida, poeta de preguntas sin respuesta, el alma pura del niño que no es sino el alma de Dios.
No comprendemos al niño porque no comprendemos a Dios.
Tampoco comprendemos al adulto porque no comprendemos que dentro lleva aún un niño.
El niño va preguntando por la vida pero no pretende obtener respuesta, él ya sabe la respuesta, pregunta sólo por comprobar qué respondemos, por ver si tenemos alguna respuesta.
El niño con el alma pura de Dios aún dentro.
El niño anticipándose al poeta siempre, más poeta que el poeta, más Dios que el mismo Dios.
el paseante
sábado, 7 de enero de 2012
Te esperaré siempre.
Te voy a seguir esperando, aunque no vuelvas nunca aquí
me tendrás esperándote siempre.
No te podré
olvidar, ya lo sabes, ni tú a mí, ya lo sé, no hace falta que me lo
digas.
Es mucho lo compartido, lo vivido, lo
sentido, al fin y al cabo dos huérfanos del sentimiento están llamados a
comprenderse en cuanto se ven, son almas gemelas.
Twin souls, twin brothers forever.
Más allá, por encima de las nubes, hay un lugar en el que
las estrellas brillan, allí nos encontraremos, en la próxima vida, en
una vida mejor, más justa, más sencilla, más de verdad, en una vida que
todo sea corazón y nada cerebro, en una vida que sea como la vida de los
dioses, todo amor, perdón, comprensión, ayuda.
Vuela
esta canción para ti y se eleva hacia la luna, pensando tal vez que
allí vas a vivir a partir de ahora.
Esto de
irte sin dejar señas, ni número de móvil, ni dirección de internet, es
lo peor.
¿En qué hombro voy ahora apoyar mi
cabeza?
Quién me dará ánimo, me escuchará,
quién dirá la palabra justa en el momento adecuado.
Esto es ser egoísta, lo sé, pero es que soy egoista, y
quién no es egoísta cuando se ha tenido lo mejor, eso no es ser egoísta,
es no ser tonto.
Bueno, el tiempo se me acaba,
me vine a hablar contigo al locutorio, pedí línea, me metí en una
cabina, descolgué el teléfono y me quedé mudo, esperando que contestaras
al otro lado del aparato, esperando oir tu voz, tu voz que aún resuena
en el espacio como un dulce sonido de amor.
Voy
a irme, no tengo ningún número para marcar, no hay ningún teléfono de
información que me pueda decir nada, y el cielo no tiene operadora, allí
va uno y queda incomunicado, ni teléfono, ni internet, ni blog, ni
nada.
¿Vas a seguir leyendo el blog desde el
cielo?
Sabes que muchas de las tonterías que
escribí las escribí por ti, para sacarte una sonrisa, lo sabes,
verdad...
Bueno, seguiré por ti con el blog, lo
seguiré escribiendo sólo para ti, y mientras, si quieren, que lo lean
los demás, espero que lo leas desde allá arriba, aunque no me digas nada
sabré lo que dirás siempre, en cada ocasión.
Y
no te preocupes por mí, de una manera u otra podré con esto, aunque ha
sido duro, sabes, más duro de lo que nunca pensé, mucho más duro aún de
lo que imaginaba.
Bueno, ahora sí que me
despido, adiós, y adiós.
Te quiere,
el paseante
Moon river.
Moon
River, wider than a mile,
I'm crossing you in style, someday, Old dream maker, you heart breaker,
Wherever you're goin', I'm goin' your way,
Two drifters, off to see the world,
There's such a lot of world to see,
We're after the same rainbows end,
Waitin' round the bend,
My Huckleberry friend,
Moon River, and me
Old dream maker, you heart breaker,
Wherever you're goin', I'm goin' your way,
Two drifters, off to see the world,
There's such a lot of world to see,
We're after the same rainbows end,
Waitin' round the bend,
My Huckleberry friend,
Moon River, and me
Te has marchado.
Te marchaste, ya siento tu ausencia, tu vacío, te echo
de menos.
Me toca echarte de menos, fue inútil
tratar de retenerte, tú tienes tu vida que discurre por sus cauces, y la
corriente de la vida te va separando de mí.
Me
has dejado solo, muy solo, y triste, echo en falta tu comprensión, sea
como sea y haga lo que haga tú me comprendes, y eso ya es bastante, es
todo, con eso no necesito nada más, sólo que me comprendas.
Hoy hay luna llena y todo lo ilumina con su persistente
luz, imposible no verla, imposible no pensar en ella, inútil tratar de
ignorarla, inútil tratar de evitar de oir su voz.
La luna me habla de ti, es como el hilo conductor entre
tú y yo, a través de su disco iluminado nos vemos, nos sentimos, nos
comunicamos.
A veces la luna me parece la
pantalla de un ordenador, todo luz parpadeante, una pantalla de
ordenador redonda, y en ella voy escribiendo mis mensajes de amor, doy
al enter y te llegan, espero ansioso después la llegada de tu respuesta,
si tardas mucho pienso que ya no me quieres, que te has olvidado de mí,
y cuando tu respuesta llega se me llena el alma de alegría, de ilusión,
como si fuera un niño, y entonces leo tu mensaje en la cara de la luna y
a veces me sabe a poco, esperaba más, y otras veces es más de lo que
esperaba, o mucho más de lo que esperaba, y entonces no me creo lo que
me dices.
La luna, conectada su pantalla con
la CPU del universo, lo sabe todo, es más potente que el ordenador de la
NASA, omnipresente, es compendio de todo el universo, todo lo sabe,
todo lo ve, todo lo descubre, todo lo adivina.
La
luna, la romántica luna que me mira y me pide que te diga algo, y me
vuelve a mirar iluminándome con su blanca luz demandándome una
respuesta, como si tú, detrás de ella, imploraras mis palabras, como si
tú, desde el más allá quisieras escuchar, siquiera sea por una sola vez
más, mi voz.
Luna, hermosa luna, miro al cielo y
en tu manto de blanca luz no veo sino la adormecida llegada del amor.
Un beso,
el paseante lunático
jueves, 5 de enero de 2012
Y se hizo el vacío...
Y se hizo el vacío, y reinó un gran silencio, y el
viento se detuvo, las estrellas entonces brillaron como nunca antes lo
habían hecho y la luna desapareció del cielo por un momento, y sólo se
vió llegar una gran estrella de oriente que guiaba el camino de los
magos que desde oriente llegaban para adorar al niño Dios que había
nacido en Belén, que había nacido en una humilde choza de pastores donde
se refugiaron María y José a pasar la noche.
Y
cuando el niño nació todo el universo se estremeció, y se oyó como un
lejano gemido, como el murmullo de una dulce voz, como el melodioso
canto de un ave.
Y fue la señal de que el
redentor había venido al mundo para con su ejemplo salvar a los hombres
de la desdicha.
La estrella pasó veloz
señalando el camino a los magos, y los magos reemprendieron la partida
dichosos de haber recibido la señal divina que les marcaba hacia dónde
dirigirse para adorar al niño.
Dios redentor de
nuestros pecados, que viniste al mundo para dar valor y sentido a
nuestras vidas.
Dios de amor, ternura,
comprensión y cariño.
Dios de ayuda, de
compasión, de sabiduría.
Dios, hijo del padre y
padre del amor.
el paseante
5 de
enero de 2012
¡Feliz
noche de reyes!
El top 4 del blog.
Las entradas más vistas del blog hasta el día
de hoy son sobre los siguientes temas:
Nº
1: LA MUERTE
Nº 2: EL SEXO
Nº 3: LA
RELIGIÓN
Nº 4: EL AMOR
Butherflies.
La llama de tu amor.
Aletea mi amor alrededor de ti
Como una mariposa ilusionada
Acarician
las alas de seda de mi amor
La tierna
transparencia de tu cuello
Y se posa, mariposa
enamorada,
Mi mirada en tu mirada
Con un profundo sentimiento de amor
Por ti
Por ti que habitas en mí
Por mí
Por mí que habito en ti
Susurran tus labios preciosas palabras de amor
Tiemblan en el aire como un ballet de mariposas
Que por el aire aletean encendiendo en mí la llama del
deseo
Miro tus labios, rozo tu piel, respiro tu
perfume
Que es como el perfume de una flor
Inmaculada y bella, tu presencia me transporta
Más allá de mí, al paraíso en el cual tú reinas
Cual bellísima efigie de perfecta armonía
Esencia pura del amor que crepita
Como una llama
Dentro de mí
Ya por siempre
Amor
José Ramón Carballo - 5 de enero de 2012
Carta a los reyes magos.
Bueno, lo que se dice bueno del todo no he sido este año, he de reconocerlo queridos reyes magos, no os voy a engañar porque vosotros lo sabéis mejor que yo, me habéis estado viendo desde el más allá y estaréis al tanto de todo lo que he hecho.
El blog me ha llevado por el mal camino, lo de las erecciones sé que está muy mal y me arrepiento, os lo aseguro, tengo propósito de enmienda, pero es difícil controlar una erección, con un cilicio tal vez, pero no sé dónde comprarlo, nunca he visto uno además, entré en una farmacia a pedirlo y me miraron con mala cara, además lo de la erección sólo es los miércoles, sólo un día a la semana, sé que es una erección enorme, lo sé, pero eso no es culpa mía sino de la naturaleza que fue tan generosa conmigo.
En fin, procuraré contenerme, pero deberíais ver el lado positivo, y es que a mi edad, aunque sea un día a la semana, tener una erección tiene mucho mérito, es una especie de tema de salud pública, las erecciones mejoran el buen carácter de la población, tanto de la masculina como de la femenina, y de ésta última sobre todo.
También estuvo mal todo el rollo que me he traído con la señora de la limpieza de mi antigua oficina, lo sé, pero eso se ha terminado, me tuve que cambiar de trabajo precisamente para alejar la tentación porque ya no podía más, su ninfomanía comprometía mi celibato, ahí no fui culpable sino involuntariamente, igualmente no tengo la culpa de que la madre naturaleza me haya hecho hermoso, atractivo, sensual, porque ella, la señora de la limpieza, otras cosas no llegó a ver por mucho que cuente...
Luego está el affaire con el camarero de la churrería, el pobre chico me ha divinizado, soy una especie de dios para él, sé que eso está mal, lo sé bien y he tratado de tomar medidas, os lo aseguro majestades, trataré de calmar su furor juvenil como pueda.
Y sobre el tema de Rajoy sé que no estuvo bien no darle mi apoyo de manera clara y decidida, sobre todo teniendo en cuenta la situación actual, pero me es imposible creer ya en ningún político, me han defraudado siempre por uno u otro motivo, ojalá Rajoy haga que vuelva a tener confianza en ellos pero hoy por hoy no puedo.
También está mal que diga que soy de izquierdas, lo sé, pero es que lo soy, y contra eso no sé cómo luchar, mi corazón es de izquierdas porque siempre estará con los necesitados, con los que sufren, con los que pasan por privaciones, son infelices, con los que necesitan ayuda, comprensión, cariño, me identifico con ellos porque yo soy uno de ellos, me solidarizo con ellos porque conmigo nadie se ha solidarizado nunca.
Robin Hood no puede ser de derechas, sé que vosotros sois de derechas, lo noto en los mantos, las coronas, los pajes, los camellos, la estrella, nunca un pobre podría llevar tanta riqueza alrededor.
Y no sé que más he hecho mal...
¡Ah, sí, lo de las semblanzas!
Me he pasado con mis amigos, cada vez me paso más, al principio era más respetuoso pero las últimas semblanzas me han salido un poco subidas de tono, lo de los pechos de mi amiga Emma estuvo mal, lo reconozco, muy mal, pero no pude evitarlo, a veces se me va la cabeza y me pongo como ciego, cosas de la inspiración, los genios estamos todos medio locos.
Bueno, en compensación me comprometo a no hacer las contrasemblanzas de nadie en concreto, las voy a hacer genéricas, se van a referir cada una de ellas a uno de mis amigos en concreto pero no voy a decir sus nombres, ¿os parece bien así?
Y qué más, qué más...
La oda al pene y a la vagina al fin juntos...
Fatal, muy subido de tono, no puede ser, pero reconocer que la rima era perfecta, eso sí.
Y debéis ver lo bueno también, todas las poesías, los pensamientos, las reflexiones, las ensoñaciones, todo el cariño, la emoción, el sentimiento, el amor, que he puesto en todo y en todos.
Tenéis que ver todo lo bueno, no sólo el sexo, si a vosotros el sexo os parece mal fijaros en el resto que es mucho y muy bueno, os lo aseguro, leed el blog con detalle, no busquéis solamente escandalizaros.
Eso sí, en resumen os digo que creo debo enmendar mi conducta y que espero ser capaz, a vuestra protección invoco, ayudadme.
Por todo eso he decidido no pediros nada de regalo de reyes, traedme lo que os parezca, si es que consideráis soy digno de algún presente, seguro que vuestro criterio al elegirlo será mejor que el mío, no sea que vuelva a pecar por pedir algo indebido, prohibido, indecente.
En vuestras manos me pongo, si es que soy merecedor de algo aquí me tendréis toda la noche sin poder dormir esperando vuestro veredicto.
Vuestro niño de siempre,
el paseante josito
miércoles, 4 de enero de 2012
¿Qué has pedido a los reyes magos?
Cuéntamelo, anda, cuéntamelo, ¿qué le has pedido a
los reyes magos?
Me gustaría saberlo, saber si
voy yo en la lista, ¿me has pedido a mí?
¿Has
pedido a el paseante?
Me haría tanta
ilusión..., imagínate te traen los reyes magos a el paseante.
¿Qué harías con él?
¿Tienes
lugar en casa para ponerlo?
Puedes ir haciendo
sitio porque te va a llegar el paseante a casa, estate seguro.
Te va a llegar a casa cada mañana a primera hora.
Y te la va a llenar de cachivaches antiguos, objetos
absurdos, imposibles, de cosas inútiles, trastos ya olvidados, que él
con su alma de trapero va rescatando de los vertederos de la ciudad.
Y que una vez rescatados expone en la vitrina de su blog
y de esta manera los sublima, los hace únicos, inigualables,
imperecederos, deseados, valiosos.
Nadie sabe
el valor de nada hasta que otro se lo cuenta.
Nadie
sabe el valor de nadie hasta que otro se lo cuenta.
Así funciona el boca a boca, como en el blog.
Nadie sabe el valor del blog hasta que otro se lo cuenta.
No te puedes privar del placer de disfrutar de lo único,
lo escogido, de la basura más selecta del planeta, desechos de
emociones, sentimientos, amores y odios, luchas, desgarros, felicidades,
infelicidades, infidelidades, no te puedes privar de el paseante,
chatarrero de la vida, recomponedor de historias, armador de chabolas,
desfacedor de mundos, constructor de tinglados.
El
paseante va a desmontar todo el mundo para ti cada mañana y te lo va a
volver a montar de manera diferente a la tarde.
Para
que aprendas que nada es lo que parece y que sólo él como nadie sabe de
qué va esta movida.
¿Solo él lo sabe de
verdad?
Por supuesto, no tienes más que leer el
blog cada día para descubrirlo.
Besos,
vuestro paseante
p.d.- por cierto, ¿y qué has pedido a los reyes magos?
Mi casa de comidas favorita.
Está en pleno barrio de Chueca, al lado del Mercado de
San Antón, es mi casa de comidas favorita y se llama El Bierzo, está
regentada por el matrimonio que veis en la foto, él se encarga de las
compras y hace de maitre, ella es la cocinera, una estupenda cocinera.
esta modesta y castiza casa de comidas de toda la vida es premio
nacional de gastronomía, el mismo que tienen los grandes chefs.
Todo es fresco, natural, recién hecho, entre semana a
mediodía tienen menú a 10 euros, con numerosos platos caseros a elegir,
por las noches y fines de semana a la carta.
Hoy
he comido allí, de primero judiones de Sanabria, cultivados en su
propia huerta de Sanabria, deliciosos, de segundo chipirones rellenos en
su tinta y con arroz, sublime, y de postre un flan que te hace subir al
cielo directamente sin pasar por el purgatorio, de beber una cervecita
San Miguel y un vaso de agua, pan de horno, manteles y servilletas de
hilo, como Dios manda, y todo como en familia, simpáticos, cariñosos,
buenos profesionales.
Llevan toda la vida, son
una institución en el barrio y les han hecho varios reportajes en
prensa, revistas especializadas y televisión.
Pero
prefieren seguir siendo pequeños y dar calidad a sus clientes de
siempre, han decidido que ésa es la misión de su restaurante y de ellos,
por supuesto, hacer felices a los demás.
Os lo
recomiendo, yo soy cliente desde hace 20 años.
C/
Barbieri 16.
Un abrazo,
el paseante
El cuadro de la semana. El gran masturbador.
Qué corte, ¿verdad?, impone verlo, sobrecoge, es tan explícito siendo a la vez tan implícito, es precisamente muy explícito por ser totalmente implícito, curioso, queda uno demudado, no es algo socialmente admitido hablar de la masturbación, es un tabú, no sé bien por qué pero así es, un tabú, y va Dalí y lo plantea en un cuadro, en un cuadro genial como todos los suyos.
Un universo propio, muy propio, el del artista, que nos brinda a través de sus cuadros, únicos, fruto de su subconsciente.
El cuadro lo vi por primera vez en el museo Dalí de Figueras, un verano fui con mis padres a veranear a la costa brava y visitamos el museo, al entrar en la sala pasé un corte enorme, yo era aún adolescente, pero ahora me pasaría lo mismo, de estas cosas no se habla con los padres, es como lo de los reyes magos, un tabú, yo creo que mis padres piensan que aún creo en los reyes magos, porque sobre el tema nunca pronunciamos palabra hasta el día de hoy.
El cuadro es, pese al tema, o precisamente por el tema, de una gran belleza, despoja a la masturbación de toda maldad, la infantiliza, la sublima llenándola de símbolos que van más allá del acto en sí y remiten al juego de paradigmas y valores que pone en funcionamiento.
Por otro lado muestra el carácter relacional de la masturbación, a través de la fantasía la masturbación nos socializa desde el aislamiento, parece darnos capacidad de comprensión de la vida llevándonos al terreno de la autosatisfacción como algo preparatorio a la búsqueda de satisfacción a través de los demás.
Es un cuadro para escribir una tesis, compendio de todo el psicoanálisis, parece pintado por Freud, si no fuera por esa magia de colores y formas, esa belleza que desprende y esa luz tipicamente mediterránea, todo ello muy daliniano y muy poco freudiano.
Pues, nada, ya sabéis lo que podéis hacer si os apetece...
Leeros el informe Hite y mirad las estadísticas...
Besos apasionados,
el paseante
Qué corte, ¿verdad?, impone verlo, sobrecoge, es tan explícito siendo a la vez tan implícito, es precisamente muy explícito por ser totalmente implícito, curioso, queda uno demudado, no es algo socialmente admitido hablar de la masturbación, es un tabú, no sé bien por qué pero así es, un tabú, y va Dalí y lo plantea en un cuadro, en un cuadro genial como todos los suyos.
Un universo propio, muy propio, el del artista, que nos brinda a través de sus cuadros, únicos, fruto de su subconsciente.
El cuadro lo vi por primera vez en el museo Dalí de Figueras, un verano fui con mis padres a veranear a la costa brava y visitamos el museo, al entrar en la sala pasé un corte enorme, yo era aún adolescente, pero ahora me pasaría lo mismo, de estas cosas no se habla con los padres, es como lo de los reyes magos, un tabú, yo creo que mis padres piensan que aún creo en los reyes magos, porque sobre el tema nunca pronunciamos palabra hasta el día de hoy.
El cuadro es, pese al tema, o precisamente por el tema, de una gran belleza, despoja a la masturbación de toda maldad, la infantiliza, la sublima llenándola de símbolos que van más allá del acto en sí y remiten al juego de paradigmas y valores que pone en funcionamiento.
Por otro lado muestra el carácter relacional de la masturbación, a través de la fantasía la masturbación nos socializa desde el aislamiento, parece darnos capacidad de comprensión de la vida llevándonos al terreno de la autosatisfacción como algo preparatorio a la búsqueda de satisfacción a través de los demás.
Es un cuadro para escribir una tesis, compendio de todo el psicoanálisis, parece pintado por Freud, si no fuera por esa magia de colores y formas, esa belleza que desprende y esa luz tipicamente mediterránea, todo ello muy daliniano y muy poco freudiano.
Pues, nada, ya sabéis lo que podéis hacer si os apetece...
Leeros el informe Hite y mirad las estadísticas...
Besos apasionados,
el paseante
La erección del miércoles. Comunicado (2).
Lo cual se comunica para público conocimiento de todos/as los/as usuarios/as del mencionado servicio.
Disculpen las molestias ocasionadas.
martes, 3 de enero de 2012
El cartero real.
Me escribe un seguidor del blog diciéndome que el
que me tiene entre sus piernas en la foto, el señor del bigote, es en
realidad el cartero real, ni Gaspar, ni un paje, simplemente el cartero
real, según este seguidor se trata de un viejo truco, de esta manera se
ahorraban contratar a otros dos reyes magos, cosas de los grandes
almacenes, siempre pensando en abaratar costes.
Pues
será como dice este querido seguidor del blog, no lo pongo en duda,
pero me pregunto, si el motivo era abaratar costes, por qué contrataban a
las dos pajas.
¿Alguien sabría decírmelo?
el paseante
Te vas marchando (2).
Un año más te vas marchando, te vas alejando de mí para no volver hasta el próximo año, todo un año sin ti, difícil de resistir estar separado de ti, de tu ternura, de tu dulzura, de tu amor, de esa satisfacción que produces en mí, de ese bienestar que sabes crear a tu alrededor, de esa simpática armonía que siempre transmites a todos.
Te vas, me dejas, me abandonas.
Como todos los años partes.
¿A dónde va la navidad cuando desaparece?
Se queda por aquí cerca o se va a lejanas tierras como en un exilio de la emoción, del sentimiento, del amor.
Se va para dejarnos la melancolía de su partida, de su ausencia, de su recuerdo.
Tal vez se esconda durante todo el año dentro de algún armario para que no descubramos que se quedó cerca para vigilar nuestra dicha, para guardar nuestra felicidad, para preservar el amor dentro de nuestro corazón.
Tal vez si fuéramos al trastero allí la veríamos en un rincón, o dentro del horno de la cocina agazapada, o detrás del invernadero del jardín.
Siempre en lugares apartados, solitarios, poco frecuentados, allí permanece durante todo un año hasta que decidimos rescatarla de nuevo, y regresa triunfante como si nunca la hubiéramos dicho adiós, como si nunca hubiéramos dejado de querer tenerla cerca.
Nos desconectamos injustamente de la navidad, debería quedarse con nosotros todo el año y la vida sería diferente, más alegre, más ilusionada, mejor.
Pero ella nos perdona que la olvidemos durante todo un año, tiene un gran corazón.
Y dentro de un año volverá con sus cascadas de colores, con sus luces, con su torrente de emociones, de vida, de ilusión.
Y volverá a convertirnos en niños un año más, durante unos días en los que volveremos a ser mejores y a ver el mundo, la vida, con los ojos de la ilusión.
Te vas marchando querida navidad.
Te voy a echar de menos.
el paseante
Adicto al amor.
SOY UN EX ADICTO DE EL PASEANTE No se
cuantas adicciones tendreis los lectores del blog. Tal vez ni siquiera
os deis cuenta. Seguro que son mas de las que imaginais. Y no me refiero
a las tradicionales del consumo de drogas, abuso incontrolado del sexo,
ludopatias, etc etc. Hay muchas mas adicciones que no estan
catalogadas, pero que son tan negativas como las que he referido. Cosas
tan cotidianas y bien parecidas como la amistad, el amor, los
sentimientos, pueden llegar a constituir una verdadera adiccion, y sin
embargo pensamos que son adicciones muy positivas para nuestra vida y
desarrollo interior. Costumbres tan corrientes como el desayunar las
mismas cosas o tomar el cafe en el mismo lugar puede llegar a
convertirse en una verdadera adiccion, tan dañina como la propia
cafeina. Pero no nos engañemos a nosotros mismos, TODAS las adicciones
perjudican de una manera importante a nuestra propia vida. ¿Acaso no se
sufre enormemente cuando se pierde una amistad?,¿ o cuando perdemos a un ser querido?,¿ o al ver cerrar ese cafe al que
acudiamos irremediablemente a diario?, ¿o incluso cuando desaparece ese
artista que llenaba de melodias nuestra cotidianeidad? Pues claro que se
sufre. Y me quedo pasmado cuando leo noticias y estadisticas que
apuntan a que un numero importante de personas que se jubilan, entran en
una profunda depresion porque echan de menos el acudir a trabajar o tal
vez por no desayunar ya mas en el mismo cafe al que estuvieron unidos
los ultimos treinta años. Y para acabar con todas las adicciones de
nuestra vida creo que el DESAPEGO es la unica via de escape. Desapego no
solo por lo material, sino tambien por lo espiritual. Reconozco que he
sido un adicto al blog de El Paseante, pero estoy en periodo de
desintoxicacion. Desayunaba, comia y cenaba con el blog. Incluso cuando
practicaba el sexo, habia momentos en que me venia a la cabeza alguna
idea que guardara relacion con el contenido del blog. ¿Y por que me
enganche al blog de El Paseante? Pues ni mas ni menos porque me parecia
interesantisimo y muy ameno, y sobre todo muy inteligente. A partir de
ahora, y una vez desenganchado del blog, lo leere solo de vez en cuando,
como si fuera una especie de suplemento dominical.
jueves, 10 de enero de 2013
La política. Algunas greguerías. Por el paseante.
La política. Algunas greguerías. Por el paseante.
El ministro de Industria habla como una máquina expendedora
de bebidas, “recoja su coca-cola por favor, gracias, recoja su cambio”.
La
Alcaldesa de Madrid no existe es una ficción.
El Presidente del Gobierno no da la cara, manda a Soraya en
su lugar.
El Ministro de Justicia, ¿el Ministro de Justicia?
Montoro es invisible.
¿Cómo se llama la Presidenta de Castilla- la Mancha, alguien sabría
decírmelo?
Recoja su bebida por favor…
La ley del embudo, lo ancho para ellos, lo estrecho para
nosotros.
Soraya for President.
Me pregunto si el gobierno quiere a sus gobernados.
El amor político es el patrimonio de la democracia.
No te preguntes si sus gobernados quieren al gobierno.
La política es una meretriz que no se merece nada, ¡qué
tontería!
Me pierdo en los telediarios, están llenos de estupideces.
Lo esencial es incompatible con los discursos políticos.
Dame carnaza tal vez así me consuele de mi hambre.
Cuando la economía es la máxima fuente de infelicidad es
porque la política se esconde detrás de ella.
Pienso, tal vez, que nadie se va a escapar sin pagar un
precio, el desprecio.
Antes muerto que político.
Nadie confiesa como profesión la de político, por eso
siempre ocupan un cargo.
¿Te imaginas un mundo sin ciudadanos? El político gobierna
desde esa ilusión.
Mi discurso puede ser tal vez tu discurso si logro quitarte
la razón, tu discurso nunca será mi discurso porque nunca me quitarás la razón.
La noche del Estado es la clase política.
Me pierdo entre tanta imposibilidad, por una vez alguien
podría decir sí.
El amanecer de la democracia vendrá cuando tú y yo dejemos
de escucharlos.
Me besan los oídos las palabras de amor, prefiero el amor a
la política es más imaginario si cabe aún.
¿Me quieres? No.
El paseante
(homenaje a Ramón Gómez de la Serna)
Diario de un paseante. El aburrimiento.
Diario de un paseante 24-12-2012 9:30. En un mundo
descomunal siento mi fragilidad…
Va hacer un día soleado de nochebuena, es curioso parece que
fuera primavera, apenas hace frío, mucho sol, un gran sol iluminando todo,
calentando todo durante el día, brilla Madrid lleno de luz lleno de algarabía
navideña, los jóvenes han decidido tomar el centro de la ciudad y divertirse
sin más, divertirse por nada, sólo porque es navidad, apenas por nada más.
El divertirse no tiene excusas o coartadas, y si las tiene no
es una diversión, es una obligación más, ahora toca divertirse, eso no vale,
eso no es diversión verdadera, la diversión tiene que ser además gratuita, uno
se divierte por sorpresa, cuando menos lo espera, de la manera más tonta, más
simple, más imprevista, porque uno se divierte siempre como un niño.
Además uno se divierte generalmente con alguien, no nos
engañemos, la diversión suele ser siempre compartida, y hay personas junto a
las cuales es difícil llegar a divertirse, nunca sucede con ellas algo divertido,
la diversión está abolida en ellas como por Decreto de Rajoy, y otras sin
embargo tienen promulgado el Decreto perpetuo de la diversión garantizada, es
como si en su horizonte sólo hubiera diversión, pero no penséis que la
diversión siempre es divertida, perdón por el paradigma, en ocasiones la
diversión es aburrida, muy aburrida incluso, pero entonces puede incluso ser un
aburrimiento divertido, se puede dar la vuelta al aburrimiento como a un
calcetín y volverlo hasta divertido, uno puede burlarse del aburrimiento como
si fuera una pesada mosca que no logramos quitarnos de la nariz, y tampoco es
que la diversión tenga que ser siempre alegre, para nada, la mejor diversión es
la que es triste, uno puede estar entretenido, muy entretenido, llorando, no
piensa en nada más que en su pena, su pena le entretiene, de manera que podemos
concluir que la diversión puede ser aburrida y triste, sin ningún problema,
además va a ser la mejor diversión porque nos servirá para ver siempre el otro
lado de la vida y transformar algo que a priori era aburrido y triste en algo
divertido y alegre, es cuestión de punto de vista, los puntos de vista deben
ser siempre cambiantes, es decir, más allá de las nubes siempre brilla el sol.
Yo por ejemplo soy un aburrido muy divertido, me divierto yo
solo en mi aburrimiento, me divierto con mis pensamientos, yo miro alrededor y
me deprimo, pero entonces proyecto ese alrededor dentro de mí y me río, me
carcajeo de todo ese aburrimiento y lo convierto en algo divertido, más divertido
que si fuera divertido.
Y soy también un triste alegre, es decir, hago igual, miro
alrededor y contemplo toda esa tristeza y entonces la proyecto en mi interior y
la convierto en algo alegre, porque la tristeza es un estado alterado de
conciencia que debe ser abolida, y así lo hago, porque el estado natural del
hombre es la alegría, el hombre que de verdad comprende la vida hasta sus
últimas consecuencias es alegre, no puede ser triste nunca, la tristeza es una
falta de perspectivas equivocada, si ampliamos el enfoque relativizamos y vemos
todo en sus verdaderas dimensiones, los problemas se minimizan, se vuelven
transitorios, contingentes, absurdos. Estamos obligados a ser alegres.
Todo esto es lo que hago, creo que es la mejor medicina todo
esto contra el aburrimiento y la tristeza que son dos graves enfermedades del
alma que el alma no se merece y que debemos erradicar con decisión, debemos
aplicar ejercicios gimnásticos al alma para erradicarlos y llevar la diversión
y la alegría a nuestra alma.
Pero no penséis que la diversión tiene que ser necesariamente
divertida o la alegría tiene que ser necesariamente alegre, para nada, es más,
la mejor diversión suele no ser divertida sino más bien aburrida, y la mejor
alegría suele ser no sólo algo triste sino más bien triste, esto resulta algo curioso
cuando se experimenta, uno busca desesperadamente y a la fuerza, sea como sea,
divertirse y estar alegre y de repente un buen día lo consigue y entonces añora
estar aburrido y triste, se está tan tranquilo aburrido y triste y tan
frenético divertido y alegre, fijaros en los que les toca la lotería, a que
parecen idiotas, no sé si habréis tenido alguna alegría muy grande en la vida
pero si la habéis tenido habréis experimentado que la conciencia se borra, uno
desaparece ante tanta alegría, ni sabe qué hacer con ella, se considera indigno
de ella y no hace sino pensar en cuándo desaparecerá, y lo mismo con la
diversión, uno sabe que al cabo de poco tiempo va a volver a estar aburrido.
Y es entonces cuando uno pasa a valorar una existencia sin
aburrimiento ni diversión, sin tristezas ni alegrías, una existencia sin
altibajos, una existencia de verdad, una existencia que se vive desde en
interior, la reflexión, la calma y el entendimiento, es decir, una existencia,
consciente, verdadera, auténtica, esencial, y no como la mayoría, superficial y
vacía.
Creo que no hay peor mal para el hombre que la búsqueda del
placer como paradigma de la diversión y la felicidad, ¿el placer?, el mayor
placer, el más permanente e intenso, es, sin dudarlo, vivir de manera
consciente.
Procuremos no llevar una vida anestesiada.
El paseante
La lectura del fin de semana. Las bicicletas son para el verano. Fernando Fernán Gómez.
La lectura del
fin de semana. Las bicicletas son para el verano. Fernando Fernán Gómez.
O lo que es lo mismo, Bicycles are for summer, en inglés,
una obra de teatro de Fernando Fernán Gómez sobre la Guerra Civil española.
Trata la guerra civil desde sus efectos en una familia de
clase media madrileña de aquel momento, al hijo el padre le promete justo antes
de declararse la guerra que le comprará un bicicleta, el hijo le pregunta que
cuándo se la va a comprar para poder ir al Retiro con sus amigos que todos
tienen ya bici, y el padre le contesta que para el verano, que las bicicletas
son para el verano, y entonces el 18 de julio se produce el conocido alzamiento
nacional de Franco contra la
República, y el pobre chico se queda sin bici…
Dramático tal vez, no por lo de la bici en sí mismo
considerado sino por el trasfondo de desolación que van dejando las secuelas de
la guerra en una ciudad aislada y sitiada como lo fue Madrid.
Me identifico mucho con esta obra porque mi familia pasó
todo la guerra en Madrid y en la obra veo reflejado lo que de siempre me han
contado en mi casa.
La guerra civil española fue un disparate mayúsculo al que
se llegó por la intransigencia irreconciliable de los dos bandos, por la
incapacidad para el entendimiento, resulta increíble que en pleno siglo XX en
la civilizada Europa en una nación como España se maten entre compatriotas como
si tal cosa, y no sólo en el frente de batalla sino en las calles de las
ciudades, en los descampados, tomándose cada cual la justicia por su mano.
Como digo es terrible, mi familia lo pasó muy mal, eran una
familia de clase media que iba a misa, nada más, no habían hecho nunca mal a
nadie, todo lo contrario, tampoco eran capitalistas, ni habían explotado a
nadie, pero les hicieron la vida muy difícil.
Por eso cuando Franco entró al fin en Madrid, algo tarde
porque estuvo alargando hasta el final de la guerra su entrada triunfal en
Madrid, la población le recibió entusiasmada, había sido mucho el sufrimiento y
el hambre, el miedo y la opresión.
La gente se echó a la calle el día que Franco entró en
Madrid a recibirlo como a un salvador, por el cielo volaban avionetas que
arrojaban sacos llenos de barras de pan, qué tiempos aquellos…
Todo eso más o menos refleja esta obra de teatro desde un
punto de vista como digo íntimo, como de confidencia de mesa camilla y botella
de anís del mono.
Siempre oyendo estas historias en casa desde niño y va
Fernando Fernán Gómez y las pone encima de un escenario en boca de una familia
prototípica del Madrid de aquel momento, clase media, católicos, un hijo y una
hija, una entregada madre, un padre al que despiden de la bodega de la que es
director cuando la confiscan…
¿Y qué culpa tiene esta gente?
Es igual que ahora, la política y los políticos hundiéndonos
la vida siempre, hasta límites insospechados en ocasiones, hasta quitarnos el
alimento, la paz, la vida…
El paseante
Crítica teatral. Cyrano de Bergerac. Edmond Rostand. Teatro Valle Inclán.
La crisis en los
teatros públicos.
Se nota la crisis en las producciones de los teatros
públicos, el montaje del Cyrano en el teatro Valle Inclán no tiene nada que ver
con los montajes de antaño, rozaba ligeramente el teatro de colegio, pobreza de
medios y pobreza de actores, un reparto muy irregular, nada que ver con los
repartos de antaño, en concreto dos papeles, los interpretados por un negro y
el del conde de Guixe hacen aguas por todas partes, el negro no sabía ni hablar
correctamente, no se le entendía, y el conde de Guixe no pasaba de intentar
poner buena voluntad y salir atorado del mal trago, uno estaba deseando que
acabaran cuanto antes de hablar, era como si hubiera que empujarlos para que
terminaran, eso no es teatro, tal vez integración social, pero el teatro no es
una ONG, uno va a ver una obra no un acto de caridad.
Lo que sí hay que decir es que el Cyrano es magnífico,
estrella rutilante entre el resto del reparto, Pere Arquillué, soberbio,
declamando el verso con fuerza, haciendo inteligible el verso, algo tan difícil
para algunos actores en ocasiones, y actuando mientras declama, es decir,
actuando de forma dinámica, creando escena, acción, continuidad, realismo, y no
declamando frente al público como hacen otros quedando paralizados por el
verso.
Mucho sentimiento, mucha emoción, naturalidad, fuerza, en
este actor, un Cyrano perfecto, hace que uno se olvide hasta de Depardieu, el
gran hito del Cyrano.
Arquillué es la obra, toda la obra, pero eso no debería ser
así, se echa de menos un reparto a su altura que le arrope, una puesta en
escena apropiada.
Arquillué salva la obra con su oficio y su saber hacer.
Recuerdo otro de los montajes que tuve
ocasión de ver en esta sala, el Macbeth de Juan Mayorga, nada que ver,
en aquella representación todo estaba
a la misma altura, no se habían escatimado medios ni talento.
Ni el teatro público se salva de la crisis.
El paseante
Entrevista con Marcel Proust (3). La pequeña magdalena.
-
El episodio más popular y recordado de todos los que
aparecen en A la recherche es, sin dudarlo, el de la magdalena, la famosa magdalena
de Proust, basta con decir eso y ya se sabe lo que significa.
-
Efectivamente, así ha sido sin dudarlo.
-
¿Fue consciente de la posible trascendencia que iba a
tener la magdalena, de su futuro impacto?
-
En absoluto, pero es lógico que así fuera, me refiero a
su repercusión, porque es algo que cualquiera puede sentir con frecuencia a lo
largo de la vida, el gusto, el olfato nos transportan al pasado de una forma
mucho más intensa que la vista o el oído, porque el gusto y el olfato, y así lo
resalto en mi obra, tienen la virtud de la reminiscencia más intensa que se
pueda sentir debido a que en ellos no hay nada que nos distraiga durante el
tiempo de duran sus impresiones.
-
¿Pero dígame querido maestro, cómo surgió realmente el
episodio de la magdalena?
-
De repente me vino el recuerdo: aquel sabor era el del
trozo de magdalena que, cuando iba a darle los buenos días los domingos por la
mañana en Combray – porque esos días no salía yo antes de la misa – me ofrecía
mi tía Léonie, después de haberlo mojado en su infusión de té o tila. Nada me
había recordado la vista de la pequeña magdalena, antes de que la hubiera
gustado, tal vez porque, al haberlas visto después con frecuencia, sin
comerlas, en las bandejas de las pastelerías, su imagen había abandonado
aquellos días de Combray para unirse a otros más recientes, tal vez porque de
aquellos recuerdos abandonados, tanto tiempo fuera de la memoria, nada
sobrevivía, todo se había disgregado: las formas – y también la de aquella
conchita de repostería tan sensual, bajo sus severos y devotos pliegues – se
habían abolido o habían perdido, adormecidas, la fuerza de expansión que les
habría permitido llegar hasta la conciencia.
-
¿Y cuál cree que es la razón por la cual el olor y el
sabor perduran durante tanto tiempo en nuestra memoria?
-
Es que, cuando después de la muerte de las personas,
después de la destrucción de las cosas, nada subsiste de un pasado antiguo,
sólo el olor y el sabor – más débiles pero más vivaces, más inmateriales, más
persistentes, más fieles – perduran durante mucho tiempo aún, como almas,
recordando, aguardando, esperanzados, sobre la rutina de todo lo demás,
portando sin flaquear sobre su gotita casi impalpable el inmenso edificio del
recuerdo.
-
Bueno, maestro, creo que ha quedado suficientemente
claro, muchas gracias por explicárnoslo una vez más, ha sido como siempre un
inmenso placer oír sus palabras.
El paseante (basado en fragmentos de A la recherche)
martes, 8 de enero de 2013
Diario de un paseante. La belleza.
Diario de un paseante 23-12-2012 21:45. La belleza.
Hay ocasiones en que la belleza nos inquieta de tal manera
que preferimos dejar de contemplarla, porque no sabemos qué hacer ante ella,
quedamos demudados, paralizados, sin voluntad, pensamiento, como flotando en el
vacío de su pura contemplación, a la deriva de nosotros mismos y de todo y de
todos, la belleza, la inquietante belleza nos produce el deseo de huir porque
nos compromete, parece esperar, estar esperando algo de nosotros que nosotros
desconocemos, que por eso mismo somos incapaces de dar, y ante eso surge un
sentimiento de impotencia como si uno desapareciera ante ella y se volviera
nada, la belleza es incomprensible para el hombre, sólo la belleza y la muerte
se escapan a la comprensión del hombre y sólo ellas son capaces de trastornarle
de igual modo, de llevarle a un más allá en que el hombre se cuestiona a sí
mismo al pie del abismo que ante él abren y en cuya contemplación queda
paralizado, desprovisto de toda voluntad, de toda decisión, de todo
pensamiento.
La belleza en sus múltiples formas trastorna al hombre hasta
tal punto que el hombre con frecuencia prefiere evitarla, no se considera digno
de ella, y en verdad no lo es con frecuencia, igual que con la muerte, sólo
siendo digno de ellas puede uno acercarse y tocarlas, acariciarlas y sentir que
sólo a través de ellas va a entrar definitivamente en contacto con Dios.
El paseante
El cuadro de la semana. Venecia, La Piazzetta. Camille Corot. 1834.
Lo primero que llama poderosamente la atención es el uso que
el pintor hace de la luz, o mejor dicho, cómo capta la luz en el cuadro, se
diría que la luz es la principal protagonista del cuadro, una luz total, parece
una intensa luz estival, de un mediodía del tórrido verano veneciano, una luz
de una belleza arrebatadora reflejada sobre la Piazzetta de San Marcos
haciendo destacar aún más si cabe su belleza y su cualidad de escenario abierto
al mar, cuyo telón de fondo no es sino la eternidad del mar, su infinita
perspectiva brumosa como un confín inabarcable en el que el alma entra en una
especie de soñera y se despega de todo, se inmaterializa por fin y se pierde en
la laguna veneciana, en la calma de su agua detenida como en un instante
infinito.
Me parece estar allí, me parece estar oliendo el salitre de
la laguna, el dulce aire húmedo, perfumado por el mar, entra en mí y me deleita
con su tenue aroma de vida, de universo, con su atronadora presencia que me
transporta más allá de mí, que trastorna mi existencia de hombre y me convierte
en un pequeño dios, en un aprendiz de dios, en un dios doméstico, en un dios de
andar por casa, un pequeño dios, en apenas un dios, apenas un hombre, que duda
si dejar de ser hombre para convertirse en un casi dios, preguntándose qué es
más, qué es más conveniente, recomendable, sabio, si seguir siendo hombre o ser
casi un dios por un instante, por el breve instante de tiempo que dura la
contemplación arrebatadora de esta intensa belleza que un hombre es incapaz de
asimilar totalmente salvo que durante un momento se trasmute en un pequeño
dios, en ese aprendiz de dios que todo hombre lleva dentro como una gota de la
sabiduría divina derramada sobre él al nacer.
No lo sé, se me embadurna la conciencia de calor, colores,
sensaciones, olores, me mareo, pierdo casi la consciencia, me trasporto a un
más allá inverosímil pero cierto, que está sucediendo, que es real, que es, al
menos, mi realidad, y todo esto por un cuadro, por la contemplación de un
cuadro, que me hace rememorar un instante del pasado, un recuerdo que yacía
dormido y olvidado en la memoria y que este lienzo hace que despierte con la
furia que en el pasado tuvo, con la misma furia con la que en aquel entonces me
aniquiló la conciencia de hombre y me despertó la conciencia de dios.
El paseante
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