miércoles, 30 de noviembre de 2011
Entrada nº 300: My way...
And now, the end is near;
And so I face the final curtain.
My friend, I'll say it clear,
I'll state my case, of which I'm certain.
I've lived a life that's full.
I've traveled each and ev'ry highway;
And more, much more than this,
I did it my way.
Regrets, I've had a few;
But then again, too few to mention.
I did what I had to do
And saw it through without exemption.
I planned each charted course;
Each careful step along the byway,
But more, much more than this,
I did it my way.
Yes, there were times, I'm sure you knew
When I bit off more than I could chew.
But through it all, when there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and I stood tall;
And did it my way.
I've loved, I've laughed and cried.
I've had my fill; my share of losing.
And now, as tears subside,
I find it all so amusing.
To think I did all that;
And may I say - not in a shy way,
" Oh no, oh no not me,
I did it my way".
For what is a man, what has he got?
If not himself, then he has naught.
To say the things he truly feels;
And not the words of one who kneels.
The record shows I took the blows -
And did it my way!
martes, 29 de noviembre de 2011
La señora de la limpieza escribe sobre el paseante.
No sé, no sé, es tan finolis, con ese aire así
como tan distinguido, parece un lord, ¿verdad?, sí, es diferente, por
eso me gusta, es como un corderito que saca de mí la pantera que llevo
dentro para devorarlo. Me gustaría comérmelo, estoy hablando en serio,
no en sentido figurado, me lo comería vivo.
Me
pregunto que se sentirá tirándote a un tío así, tan delicado, tan culto,
tan sentimental. Debe de ser una sensación mística, algo sobrenatural,
como hacerlo con un ángel.
Sí, sí, menudo
ángel, si yo hablara...
Un día no se dió cuenta
pero estuve espiándole en el baño, mejor me callo... ¡Menudo angelito!,
no creo que los angelitos pudieran volar con algo así entre las
piernas, ¡qué barbaridad!
A veces, por las
tardes, cuando nos quedamos él y yo solos en la oficina, comienzo a
sentir sudores y escalofríos de pasión, me pongo como ciega, y no puedo
contenerme, intento mantener el tipo pero es inútil, ese tío tiene para
mí como un imán, y al final acabo asomándome por la puerta de su
despacho con cualquier disculpa.
Él me sonríe
mirándome a los ojos tiernamente, ¡menudo pájaro, no sabe nada...!
Parece Richard Gere en Oficial y caballero, allí sentado
en su mesa, con su corbatita, mirando la pantalla del ordenador con
esos ojos tan bonitos que tiene el condenao, y tocando con sus delicadas
pero varoniles manos las teclas del ordenador, como si tocara el piano.
El otro día me puse nerviosa y le dije algo así como:
¿Y a ti qué te pasa que estás siempre tan callao?
¡Carballín, Carballín, que te tengo calao...! Ya hablaremos...
Y me fui balleta en mano, humillada y nerviosa,
sintiéndome ridícula.
Detrás quedó él como un
dios en su pedestal, inaccesible, hermoso, perverso.
Lo que más me gusta de él son sus labios, me los comería,
los devoraría. Y su sonrisa, sonríe primero con la mirada y luego
entreabre los labios, de una manera tan sensual..., como si quisiera que
se los besaras. Y esa piel sonrosada y pura como la de un niño.
Ya tengo una edad, aunque aún estoy de buen ver como
puede apreciarse en la foto, pero cada vez que le veo me pongo húmeda,
no sé qué tiene, porque yo creo que son todo comeduras de coco mías, un
producto de mi imaginación, y es que hay veces que si me fijo bien, el
tipo me parece una birria.
¿Me estaré
enamorando?
Pues vaya futuro que me espera.
Me da que es un poco blando.
Pero
el caso es que esos tíos a mí son los que más me ponen...
Ya os contaré en qué acaba todo...
Yo por si acaso llevo siempre en el bolsillo de la bata
de trabajo unos preservativos.
Pero os voy a
confesar que con él lo haría a pelo, uhmmmm..., ¡qué placer!
Sentir el roce del miembro de el paseante entre mis
nalgas.
Estoy que me derrito.
Otra vez estoy húmeda sólo de pensarlo.
Un saludo,
La señora de la
limpieza
El cuadro de la semana. Fantin-Latour.
Floreros con flores y nada más, ¿nada más?,
apenas nada más, menos es más, el precursor del minimalismo,
Fantin-Latour.
Antes de él un florero con flores podía ser complemento de un retrato pero nunca un tema principal de un cuadro, se trata de un tema menor que este pintor convierte en un tema mayor por el tratamiento que le da.
Detrás de este atrevimiento, el primero, vendrán todas las vanguardias, el efecto zoom de Fantin-Latour sobre los jarrones desencadenará de forma encadenada, valga la redundancia, todas las vanguardias, él comenzó trayendo el objeto hasta nosotros, haciéndolo importante por él mismo, sin más adorno, justificación ni aditamento, con él comenzamos a ver la realidad de otra manera, es un efecto muy proustiano, Proust hizo lo mismo con la novela, la centró en los pequeños detalles de la realidad y del alma.
Pintura esencial, de reflejos, sombras, luces, delicados colores, etéreas armonías, pintura de lo cotidiano, un jarrón con flores convertido en paradigma de lo bello.
Miro el jarrón y me parece estar viendo una mujer hermosa.
Miro el jarrón y me parece estar viendo una tormenta.
Miro el jarrón y me parece estar viendo un jarrón.
En fin, no puedo dejar demirar el jarrón.
¿Y tú?
Es el efecto magnético del arte, me atrae porque en el arte veo mi reflejo, me veo yo, a mí mismo, más real que si me miro en el espejo, porque el arte no es sino mi reflejo, no existe sino por mí que soy su observador.
Os quiere,
el paseante
Antes de él un florero con flores podía ser complemento de un retrato pero nunca un tema principal de un cuadro, se trata de un tema menor que este pintor convierte en un tema mayor por el tratamiento que le da.
Detrás de este atrevimiento, el primero, vendrán todas las vanguardias, el efecto zoom de Fantin-Latour sobre los jarrones desencadenará de forma encadenada, valga la redundancia, todas las vanguardias, él comenzó trayendo el objeto hasta nosotros, haciéndolo importante por él mismo, sin más adorno, justificación ni aditamento, con él comenzamos a ver la realidad de otra manera, es un efecto muy proustiano, Proust hizo lo mismo con la novela, la centró en los pequeños detalles de la realidad y del alma.
Pintura esencial, de reflejos, sombras, luces, delicados colores, etéreas armonías, pintura de lo cotidiano, un jarrón con flores convertido en paradigma de lo bello.
Miro el jarrón y me parece estar viendo una mujer hermosa.
Miro el jarrón y me parece estar viendo una tormenta.
Miro el jarrón y me parece estar viendo un jarrón.
En fin, no puedo dejar demirar el jarrón.
¿Y tú?
Es el efecto magnético del arte, me atrae porque en el arte veo mi reflejo, me veo yo, a mí mismo, más real que si me miro en el espejo, porque el arte no es sino mi reflejo, no existe sino por mí que soy su observador.
Os quiere,
el paseante
La erección del miércoles (4).
Me recuerda la película Los rompepelotas, la
primera película que hizo Gerard Depardieu, era entonces muy joven, nada
que ver su aspecto de entonces con el de ahora, en una escena se
acostaba, o , mejor dicho, hacía el amor, por llamarlo de alguna manera,
con una madura Jeanne Moreau, ella no disfrutaba nada porque él
terminaba muy rápidamente, y porque ella era frígida.
Cuando Depardieu se va al baño después de hacer el amor,
ella saca una pistola del cajón de la mesilla, se introduce el cañón por
la vagina y dispara.
¿Sin placer es posible
seguir viviendo?
Se admiten respuestas.
Abrazos cariñosos,
el paseante
Mi padre es del pp.
Pertenezco a un grupo de apoyo de hijos con
padres del pp.
Es como lo de alcohólicos
anónimos. el tener un padre del pp es realmente un problema.
La presión puede llegar a ser insostenible.
Me tuve que incorporar a un grupo de apoyo de hijos que
están en mis mismas circunstancias, es decir, todos tenemos en común que
nuestro padre es del pp.
Gracias a este grupo
de apoyo voy estando mejor, poco a poco, pero algo mejor.
El primer día me dijeron que me presentara a los demás.
Me levanté, y sin poder contener el nerviosismo, dije:
Me llamo José Ramón, tengo 51 años, soy soltero, y vivo
con un perro y dos gatos.
Y ahí me paré, no
podía seguir, estaba a punto de llorar.
Hubo un
largo silencio, los del grupo se miraban perplejos pensando que me
había equivocado de grupo de apoyo, que el mío sería el de dueños de
mascotas difíciles o algo parecido.
Entonces
añadí con un temblor de voz:
"Y mi padre es del
pp..."
Ellos se pusieron todos de pie, me
rodearon en círculo cogiéndose las manos, y dijeron:
"TE COMPRENDEMOS, JOSÉ RAMÓN, A NOSOTROS NOS PASA LO
MISMO, NO TE PREOCUPES, TE QUEREMOS Y TE APOYAMOS, BIENVENIDO AL
GRUPO..."
Fue algo realmente estremecedor,
desde entonces estoy mucho mejor y no dejo de ir una vez por semana a la
terapia, sin ella no hubiera podido salir adelante.
Abrazos,
el paseante
lunes, 28 de noviembre de 2011
Tecleo Adriano en Google...
Tecleo Adriano en Google y me salen páginas y páginas, fotos y fotos, de un jugador de fútbol, creo que del Barcelona, que se llama igual que el emperador.
Adriano con el torso desnudo tumbado en la cama jugando con un osito de peluche
Adriano besando a su novia
Adriano entrando en una discoteca de moda
Adriano haciendo el gesto de la victoria en un campo de fútbol
Adriano anunciando un refresco de cola
Adriano comiendo espagueti y sonriendo
Adriano en calzoncillos
Adriano
Adriano
Adriano............................
Vuelvo a teclear:
Adriano+emperador
Ahora sí, aquí está mi Adriano...
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lunes, 28 de noviembre de 2011
La película de la semana. Messidor.
No recuerdo apenas nada, salvo que es una de
las películas fundamentales de mi vida, puede sonar absurdo, es decir,
si no recuerdo apenas nada, entonces, ¿cómo puede ser fundamental en mi
vida algo de lo que apenas recuerdo nada?, fácil, porque los hechos
fundamentales en la vida no se recuerdan apenas, quedan formando parte
de uno para siempre, son uno mismo, no hay distancia suficiente para
recordarlos bien, no me puedo recordar a mí mismo tal cual soy ahora, y
Messidor es parte de mí, ahora y siempre.
Es
parte de mí porque contiene el concepto de libertad que me constituye
como persona, sin ese concepto no sería capaz de seguir adelante.
Y ese concepto consiste en la capacidad de mandar todo
"al carajo" de un momento para otro, perdón por la expresión, pero es la
que más se ciñe a lo que sucede en la película, la protagonista deja
todo un buen día, se echa la mochila al hombro y sale a recorrer Francia
de norte a sur.
Es otoño, comienzo del otoño,
Messidor, la estación de las cosechas del calendario napoleónico, el
campo luce espléndido, la fotografía comienza en blanco y negro, y va,
poco a poco, tomando color.
Por cierto, el
verde de los prados se ve más verde en blanco y negro que en color,
curioso, porque se ve con la imaginación, y no hay nada superior a lo
imaginado.
Recorre Francia a pie de norte a
sur, cruzando los campos a través el país. Sólo se escucha la voz de sus
pensamientos.
Yo recorrí en una ocasión
Francia en sentido inverso, pero no a pie sino en un cuatrimotor que
apenas podía elevarse del suelo, salimos de Madrid al atardecer y según
sobrevolábamos Francia iba cayendo la noche, parecía que podía tocar la
copa de los árboles con la mano.
Recuerdo que
una vez leí que Polanski de niño, cuando fue liberado por los aliados
del campo de concentración donde habían matado a toda su familia, no
comprendió lo que sucedía y al abrirse las puertas salió y se puso
andar, igual que la protagonista de Messidor, y cruzó caminando Polonia
de norte a sur.
Curioso, en ese viaje en el
desportillado cuatrimotor, que apenas volaba sobre Francia, yo me
dirigía a Polonia, corría el año 1976.
"No sé
si estoy peor o mejor que nunca antes he estado en mi vida".
Eso se dice a sí misma la protagonista en el atardecer de
su primera jornada de libertad, recostada debajo de un enorme
alcornoque.
Ésa es, pienso, la esencia de la
libertad, no saber si uno está mejor o peor que nunca...
Perdonar la licencia memorística que me he tomado, pero
creo que esto explica mejor lo que representa esta película para mí que
cualquier otra cosa que pudiera decir.
Por
todas estas pequeñas cosas esta película es parte de mí.
Por eso y por la posibilidad que uno tiene siempre de
mandar todo "al carajo" cuando quiera.
Con
perdón.
Por cierto, el director es Alain
Tanner.
Besos,
el
paseante
Rinaldo.
Lascia ch´io pianga
mia cruda sorte,
y che sospiri
la libertà;
e che sospiri...
e che sospiri...
la libertà.
Il duolo infranga
queste ritorte
de' miei martiri
sol per pietà;
de' miei martiri
sol per pietà.
Deja que llore
mi cruel suerte,
y que suspire
por la libertad;
y que suspire...
y que suspire...
por la libertad.
El dolor infringe
este sesgo
de mi martirio
sólo por piedad;
de mi martirio
sólo por piedad.
Georg Friederich Händel (nacido en Sajonia en 1685, el mismo año que J.S. Bach y Scarlatti) compuso la ópera Rinaldo en 1711 y la estrenó en Inglaterra, donde tuvo tanto exito que le nombraron "maestro de orquesta" de la Royal Academic of Music. Se quedó a vivir allí y compuso algunas de sus mejores obras, incluso compuso su celebre himno nacional "God save the Queen".
Cuando se estreno Rinaldo no se cantó este aria, pues fue compuesta veinte años después (1731) para una segunda versión.
mia cruda sorte,
y che sospiri
la libertà;
e che sospiri...
e che sospiri...
la libertà.
Il duolo infranga
queste ritorte
de' miei martiri
sol per pietà;
de' miei martiri
sol per pietà.
Deja que llore
mi cruel suerte,
y que suspire
por la libertad;
y que suspire...
y que suspire...
por la libertad.
El dolor infringe
este sesgo
de mi martirio
sólo por piedad;
de mi martirio
sólo por piedad.
Georg Friederich Händel (nacido en Sajonia en 1685, el mismo año que J.S. Bach y Scarlatti) compuso la ópera Rinaldo en 1711 y la estrenó en Inglaterra, donde tuvo tanto exito que le nombraron "maestro de orquesta" de la Royal Academic of Music. Se quedó a vivir allí y compuso algunas de sus mejores obras, incluso compuso su celebre himno nacional "God save the Queen".
Cuando se estreno Rinaldo no se cantó este aria, pues fue compuesta veinte años después (1731) para una segunda versión.
Mis primos y el nacimiento de mi sexualidad.
No es que me violaran ni nada parecido, pero
mis primos mayores fueron los que me iniciaron en los placeres de la
carne, de la carne femenina, claro, no sé en qué estábais pensando...
Cuando iba a comer a casa de mi tía todo iba como la
seda hasta que ellos regresaban del colegio y empezaban a meterse
conmigo, mis primos eran casi adolescentes cuando yo era aún un tierno
infante.
Tenían un cuarto de estudio, más bien
una leonera en la que había de todo menos libros, cuyas paredes estaban
forradas desde el suelo hasta el techo con posters de mujeres enseñando
provocativamente los pechos, que eran, además, enormes y que colgaban de
manera ostentosa.
Cuando me hacían entrar en
el cuarto aquél yo procuraba no mirar a las paredes, sólo miraba al
suelo, me avergonzaba aquel espectáculo impúdico, entonces era muy
pudoroso, no como ahora...
Ellos bromeban
conmigo y cuando mi tía entraba para avisarnos de que la comida estaba
lista, me decía, mientras me acariciaba tiernamente, que no les hiciera
ni caso, que eran unos gamberros.
Pero la
situación era traumática, yo no respiraba tranquilo hasta que se volvían
a ir al colegio.
Durante toda mi inmadurez
sexual, los pechos de las mujeres eran para mí el confín último de mi
mundo sexual conocido, luego, igual que hizo Colón, descubrí América,
pero eso fue mucho, mucho, mucho, más tarde.
Mis
primos, mis primos, mis primos, menudos reprimidos, ya lo dice el
refrán: perro ladrador, poco mordedor.
Pero en
ellos tuve una buena escuela, un buen modelo a seguir, un modelo que
pasados los años yo supe corregir, ampliar y superar, sin trauma alguno,
pero creo que si volviera hoy a entrar en aquella habitación del
pecado, aún ahora, me ruborizaría.
Un saludo,
primos, si es que leéis el blog, vuestro primo,
el
paseante
domingo, 27 de noviembre de 2011
Aurora Calle Cristóbal. Semblanza.
 |
| Femme lisant Olga. Picasso |
No quiere que publique su foto, seguramente tampoco quiere que publique su semblanza, lo de la foto lo respeto, es su derecho a la propia imagen, lo de la semblanza no, es mi derecho de libertad de expresión.
Tengo dos fotos de ella muy recientes, del día 3 de octubre que fue justamente el día que se jubiló, a los 61 años, todo un privilegio, para celebrarlo me invitó a desayunar.
Aurorita es mi alumna favorita, y ella me llama siempre su profesor favorito, fue alumna de mis cursos de calidad, alumna crítica y preguntona al principio, alumna rebelde de los primeros días de clase, y alumna entregada, apasionada, convencida, al finalizar el curso. No falla, los peores alumnos de los primeros días son los mejores de los últimos, es cuestión de llevarlos a tu terreno y de convencerlos, acaban teniendo la fe del judío converso, la más firme.
Las personas más críticas son, en general, las que quieren creer en algo, pero para ello hay que convencerlas.
Pues así es Aurorita, mi alumna favorita, se ve que la convencí...
Ella es Licenciada en Filodofía y Letras, y ha sido hasta su jubilación funcionaria del Cuerpo Facultativo de Archiveros, Bibliotecarios y Arqueólogos.
Ocupó entre otros importantes puestos el de Jefa del Archivo de la Intervención General del Estado, ahí es nada...
Yo la conocí en su etapa de Directora de Bibliotecas de la Comunidad de Madrid, primero estuvo en la Biblioteca de Retiro, donde implantó el "cuentacuentos", entre otros proyectos de mejora de las prestaciones de la biblioteca a los usuarios, después estuvo en Vallecas, y colaboramos en la implantación de la mejora de los procesos de la biblioteca, en aquella época la llamaba "la bibliotecaria de Vallecas", parafraseando lo de "la estanquera de Vallecas", y ella se moría de la rabia, siempre me decía que ella era del barrio de Salamanca, pero a mí me daba igual.
Lo de bibliotecaria de Vallecas se lo llamaba porque siempre ha tenido, igual que la estanquera, un busto muy hermoso, en la doble acepción de la palabra, es decir, bello y abundante.
No te enfades conmigo Aurorita, soy el paseante y digo estas cosas...
Además esto sólo lo lee medio mundo, total...
Como digo colaboramos en proyectos de mejora de la calidad de los servicios al ciudadano en las bibliotecas que dirigió, y puede comprobar su enorme seriedad profesional, su tesón, sus vastos conocimientos y, sobre todo, su gran amor por los niños.
Y yo creo que por eso me quiere a mí, y me aguanta, porque soy como un niño.
Abrazos querida amiga y no me regañes,
el paseante
Comentario sobre el dibujo:
Aurora no quiere que publique su foto y ha elegido este dibujo de una mujer leyendo de Picasso para que aparezca junto con su semblanza, me dijo que si publicaba su foto dejábamos de ser amigos, ella es así a veces...
Soy bellísimo...
Hoy he firmado mi sentencia.
La soledad por el teléfono.
Me has dicho:
¡bueno, si tú quieres,
adiós muy buenas!
Tu adiós
de hielo me ha sonado
como una piedra
atada en el estómago.
Se ha terminado nuestro juego,
tu burla amarga.
¿Por qué he perdido tanto tiempo
pensando en ti a cada paso?
Porque creí ser importante
y, al final, sólo fui un payaso.
Porque te abrí mi pensamiento
y confesé lo que yo siento.
Salté volando hacia la luna.
Te hice gozar como a ninguna.
Te preguntaba y tú callabas,
me entristecía y tu dormías.
Y en el espejo, día a día,
me repetía que me amabas.
Te daba todo como un estúpido,
creyendo siempre ser el único.
Me sonreías y decías que…
Soy bellísimo, soy bellísimo,
A la mierda mi cuerpo
si mi alma está sola.
Soy bellísimo, soy bellísimo…
nana nana nanana nanana na naaaaaa
Ahora en las sombras de mi cuerpo,
donde se ahogan mis palabras,
me siento el ser más feo de la Tierra.
Eso me siento.
Si, me has deseado por mi cuerpo,
para exhibirme y pasearme
como un muñeco que anda solo,
como un ridículo estandarte.
Y mientras tanto mi sonrisa
se iba volando hacia tus ojos.
Te preguntaba si me amabas
y me tratabas como un tonto.
Me sonreías y decías que…
Soy bellísimo, soy bellísimo,
A la mierda mi cuerpo
si mi alma está sola.
Soy bellísimo, soy bellísimo
nana nana nanana nanana na naaaaaa
Gonzalo (cantante)
Comentario sobre la foto:
¿Por qué el modelo Baptiste Giabiconi es la sensación de la temporada?
Es el nuevo modelo 'fetiche' del diseñador Karl Lagerfeld
Baptiste Giabiconi.
Así, durante la temporada de primavera-verano 2009, posa en todas las campañas de Chanel y de la firma Fendi, firmas para las que Karl Lagerfeld ejerce domo diseñador. Además, también es el rostro de la propia marca del diseñador alemán. Sin embargo, en su currículum y durante este mismo periodo de tiempo, figura ser imagen de las casas Armani Jeans y Giorgio Armani.
No soy Dios, soy dios.
No soy Dios, soy dios.
Pretendo ser tu dios.
Siempre me he sentido así, no sólo santo sino algo más,
un dios.
Un dios menor, un dios cercano,
accesible, un dios doméstico, pero un dios.
Los
que me conocéis sabéis lo que se siente estando en mi presencia, el
contacto con lo divino, lo excelso, la suprema sabiduría, la suprema
bondad, la compasión infinita, la suprema belleza.
Disfrutáis de mi divinidad ahora de contínuo gracias al
blog.
No puedo atender las demandas de todos
por eso tuve que crear el blog.
Como Dios creó
el mundo, yo cree el blog, en el cual habitáis todos, es vuestro planeta
blog, sois mis almas y en el mundo creado por mí existís.
Sé que sin mí no podéis ya vivir, soy como vuestro dios
de cada día, al cual eleváis vuestras plegarias de amor y del cual
recibís la doctrina de vida, la fe, la esperanza, la caridad, y el amor,
siempre el amor, el don supremo del amor que os administro y que os
hace felices por siempre.
Reflejo de mí sois.
Gracias a mí existís.
Alabadme y
glorificadme.
Vuestro por siempre,
el paseante
El corazón de tiza.
Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared te voy a dar una paliza por haber escrito mi nombre dentro.Tú lo has hecho porque ayer yo te invité cuando ibas con tu amiga de la mano; se acababan de encender todas las luces, era tarde y nos reímos los tres. Luego estuve esperándote en la plaza, y las horas se marchaban sin saber qué hacer, cuando al fin te vi venir yo te llamé por tu nombre, pero tú no dejaste de correr. Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared... Me parece que aquel día tú empezaste a ser mayor me pregunto cómo te han convencido a ti.¿Te dijeron que jugar es un pecado o es qué viste en el cine algún final así? Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared te voy a dar una paliza por haber escrito mi nombre dentro. Yo tenía la intención de olvidarlo y al salir al otro día no pensaba en ti, pero vi justo en mi puerta dibujado un corazón, y mi nombre estaba escrito junto al tuyo. Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared te voy a dar una paliza por haber escrito mi nombre dentro. Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared...
Radio Futura
El oído atento del amor...
La música se escucha siempre con el alma, si
la escuchamos sólo con el oído no la escuchamos, no la oímos, porque oir
es sólo oír, y escuchar sólo se puede escuchar con el alma.
Oímos sonidos, voces, ruidos, escuchamos significados,
igual pasa con la voz de las personas que amamos, para nosotros son como
música, igualmente la oímos con el alma, la escuchamos.
¿Estás ahí? ¿Estás aquí? ¿Dónde estás? ¿Me escuchas o tal
vez sólo me oyes?
Sólo si me amas vas a ser
capaz de escucharme, para ti sólo escribo desconocido e incipiente amor.
La música del blog se escucha con el alma, igual que la
voz de el paseante.
El blog es el oído atento
del amor.
Te quiere,
el
paseante
Para el amigo que nunca querría perder.
Corrían los comienzos de los años 80, el
paseante tenía apenas 20 años, era joven, muy joven aunque él se
consideraba ya mayor, siempre le ha pasado, hasta de niño, creerse
mayor, y ahora también le pasa, ya es mayor, desde luego, pero aún será
más mayor, esperemos, buena señal el cumplir años, el ser cada vez más
mayor.
Me he ido por las ramas, decía que eran
los comienzos de los 80, os acordáis de la obra de teatro Los 80
son nuestros de Ana Diosdado, hace poco la repusieron, pues
eso, los 80 eran nuestros, sin dudarlo, y en ese momento de proyectos,
de comienzo de la vida adulta, de ilusiones, de amores, de indecisiones,
incertidumbres y de lucha, mucha lucha por abrirse camino en la vida,
en ese momento, digo, mi buena amiga Enriqueta me regaló este libro,
Memorias de Adriano, aún me parece estar viendo el momento en el que me
lo dió, una tarde de sábado en el pub Siduri, ¡qué tiempos aquellos!
Gracias Enriqueta por el libro, y gracias sobre todo por
tu amistad y por tu inteligencia.
Enriqueta
hoy día se llama Luisa, cómo vamos cambiando, hasta en el nombre, pero
para mí siempre será Enriqueta, mi amiga Enriqueta, ésa que cuando iba
con ella por la calle todo el mundo se volvía a mirarla porque era igual
a Isabella Rosselini, igual que una modelo de Armani.
Me he vuelto a ir por las ramas, cosas de la edad,
parezco el abuelo porreta, bueno, pues como decía, me dió el libro, creo
recordar que me lo regaló por San José, era invierno, anochecía
temprano, lo recuerdo porque luego la acompañaba hasta su casa, el
paseante ha sido siempre un caballero.
Me
entregó el libro envuelto en papel de regalo de El Corte Inglés, ella no
escatimaba, y me lo dedicó, y la dedicatoria dice:
"Para el amigo que nunca querría perder"
Ha pasado el tiempo y no me has perdido querida
Enriqueta, el paseante es muy fiel a sus amigos.
Y gracias, querida amiga, por tu cariñosa valoración del
blog, me emocionó que me dijeras:
"Me recuerda a
nuestras largas conversaciones"
Es justo eso,
el paseante ya entonces era el paseante.
Me
pregunto si seguir siendo siempre el paseante es bueno o malo.
Un beso Enriqueta,
el paseante
sábado, 26 de noviembre de 2011
Condena.
Condena
A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.
Ni concibe mi mente mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.
No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia,
porque, en este proceso a largo plazo
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo
Antonio Gala
Condena
A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.
Ni concibe mi mente mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.
No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia,
porque, en este proceso a largo plazo
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo
Antonio Gala
...hospes comesque corporis...
El Cultural de El Mundo
"Animula vagula, blandula,
hospes comesque corporis...". "Mínima alma mía, tierna y
flotante, huésped y compañera del cuerpo", escribió Adriano en
su lecho de muerte. Suena la voz del emperador Adriano en la cabeza de
Marguerite Yourcenar. Adriano, nacido en Itálica, la vieja ciudad junto a
Sevilla en la Bética romana, es su obsesión literaria, el
personaje-sombra que busca en la oscuridad. Sus recuerdos comienzan a
ser los suyos, porque no están tan lejanos de los de un hombre que vivió
en el siglo II d.C.
Este otoño se cumplen 60 años de la publicación en Francia de 'Memorias de Adriano', la célebre novela de Marguerite Yourcenar (1903-1987), que se convirtió en un éxito de ventas con una excelente acogida de la crítica. La popularidad entre el público llegó a España más tarde, a raíz de un fenómeno de imitación lectora muy usual en este país, al conocerse que era la novela preferida del joven Felipe González.
'Memorias de Adriano' sigue siendo desde entonces un 'long-seller' y un ejemplo ilustre y exquisito de la novela histórica cuando era un género de prestigio, antes de que los mercachifles la destrozaran entre templarios, esoterismos y folletones con atrezzos de época.
En ese mismo cuaderno desvela que, desde 1934, había persistido una frase que le permite comprender por fin al personaje: «Empiezo a percibir el perfil de mi muerte». Así comienza la novela, con Adriano abriendo los ojos para enfrentarse a la muerte. Y así concluye, mientras atraviesa las páginas de su obra un hombre sabio en un tiempo irrepetible, una de esas épocas trágicas en las que se dobla con dolor la esquina de los siglos. Ella misma subrayaba una frase del epistolario de Flaubert que resumía ese espíritu histórico sobre el que ella quería escribir: "Cuando los dioses ya no existían y Cristo no había aparecido aún, hubo un momento único, desde Cicerón a Marco Aurelio, en que sólo estuvo el hombre".
Los largos años en los que la novela vaga en la mente de la autora de 'Opus Nigrum' están llenos de señales, amuletos y objetos que le hacen volver una y otra vez al proyecto literario. Pero ella se empeñará en olvidarlo, incapaz de hacer frente a una novela tan compleja. En 1941 encuentra en la tienda de un comerciante neoyorquino cuatro grabados de Piranesi sobre una vista de Villa Adriana que desconocía. Es una advertencia, un fogonazo que le hace vislumbrar uno de los escenarios de la historia desde una nueva perspectiva. A veces, en momentos de desaliento va al Museo de Hartford en Connecticut para contemplar una hermosa tela romana de Canaletto en la que aparece el Panteón ocre y dorado. La novela surge y desaparece. Insinuante, tentadora, irresistible.
En otra visita a Roma busca en el Panteón el lugar exacto al que llega un rayo de sol de la mañana del 21 de abril. En el Castillo de Sant'Angelo, el Mausoleo de Adriano, está la lápida con los versos de Adriano, que ya son una obsesión. "Animula, vagula blandula...". Pasa mañanas en la villa Adriana, noches en los cafés que bordean el Olimpion, recorre los mares griegos. Pero ¿dónde se encuentran Marguerite y Adriano?
Yourcenar llevaba en ocasiones bajo el brazo un ejemplar de los poemas de Rodrigo Caro, el poeta sevillano autor del poema 'Canción a las ruinas de Itálica': "Estos, Fabio, ¡ay dolor!, que ves ahora campos de soledad, mustio collado, fueron un tiempo Itálica famosa". Caro, en su pesadumbre de hombre barroco, será su Virgilio, el poeta que le descubre el ánima de Adriano en su ciudad natal, la vieja ciudad romana que, según las crónicas, un Adriano adolescente volverá a visitar en el año 90 d.C. al desatarse una epidemia en Roma.
Marguerite Yourcenar había coincidido en 1947 con Isabel García Lorca, la hermana del poeta, en el Sarah Lawrence College de Nueva York. En sus memorias, 'Recuerdos míos', Isabel contaba cómo la escritora llegó un día a su despacho para que le leyera en voz alta el poema a 'Itálica' de Rodrigo Caro. "Quería oirla y no sé cuántas veces se la leí. (...) La estoy viendo bajar de la biblioteca, con su chaquetón de astracán gris y su gorro ruso. Sonriente, sencilla, segura...".
Este otoño se cumplen 60 años de la publicación en Francia de 'Memorias de Adriano', la célebre novela de Marguerite Yourcenar (1903-1987), que se convirtió en un éxito de ventas con una excelente acogida de la crítica. La popularidad entre el público llegó a España más tarde, a raíz de un fenómeno de imitación lectora muy usual en este país, al conocerse que era la novela preferida del joven Felipe González.
'Memorias de Adriano' sigue siendo desde entonces un 'long-seller' y un ejemplo ilustre y exquisito de la novela histórica cuando era un género de prestigio, antes de que los mercachifles la destrozaran entre templarios, esoterismos y folletones con atrezzos de época.
El visitante
Para Marguerite, Adriano fue un fantasma que aparecía y desaparecía. Siempre llevaba con ella un mapa del Imperio Romano en la época de la muerte de Trajano y el perfil del Antínoo del Museo Arqueológico de Florencia que compró allí en 1926. En el cuaderno de notas que Yourcenar escribió sobre 'Memorias de Adriano' aseguraba que había libros que no se pueden escribir hasta pasados los 40 años, cuando la vida, sus aristas y desengaños, no se han sedimentado sobre la memoria. Y Adriano estuvo paseando por su cabeza durante varias décadas.En ese mismo cuaderno desvela que, desde 1934, había persistido una frase que le permite comprender por fin al personaje: «Empiezo a percibir el perfil de mi muerte». Así comienza la novela, con Adriano abriendo los ojos para enfrentarse a la muerte. Y así concluye, mientras atraviesa las páginas de su obra un hombre sabio en un tiempo irrepetible, una de esas épocas trágicas en las que se dobla con dolor la esquina de los siglos. Ella misma subrayaba una frase del epistolario de Flaubert que resumía ese espíritu histórico sobre el que ella quería escribir: "Cuando los dioses ya no existían y Cristo no había aparecido aún, hubo un momento único, desde Cicerón a Marco Aurelio, en que sólo estuvo el hombre".
Los largos años en los que la novela vaga en la mente de la autora de 'Opus Nigrum' están llenos de señales, amuletos y objetos que le hacen volver una y otra vez al proyecto literario. Pero ella se empeñará en olvidarlo, incapaz de hacer frente a una novela tan compleja. En 1941 encuentra en la tienda de un comerciante neoyorquino cuatro grabados de Piranesi sobre una vista de Villa Adriana que desconocía. Es una advertencia, un fogonazo que le hace vislumbrar uno de los escenarios de la historia desde una nueva perspectiva. A veces, en momentos de desaliento va al Museo de Hartford en Connecticut para contemplar una hermosa tela romana de Canaletto en la que aparece el Panteón ocre y dorado. La novela surge y desaparece. Insinuante, tentadora, irresistible.
En otra visita a Roma busca en el Panteón el lugar exacto al que llega un rayo de sol de la mañana del 21 de abril. En el Castillo de Sant'Angelo, el Mausoleo de Adriano, está la lápida con los versos de Adriano, que ya son una obsesión. "Animula, vagula blandula...". Pasa mañanas en la villa Adriana, noches en los cafés que bordean el Olimpion, recorre los mares griegos. Pero ¿dónde se encuentran Marguerite y Adriano?
Yourcenar llevaba en ocasiones bajo el brazo un ejemplar de los poemas de Rodrigo Caro, el poeta sevillano autor del poema 'Canción a las ruinas de Itálica': "Estos, Fabio, ¡ay dolor!, que ves ahora campos de soledad, mustio collado, fueron un tiempo Itálica famosa". Caro, en su pesadumbre de hombre barroco, será su Virgilio, el poeta que le descubre el ánima de Adriano en su ciudad natal, la vieja ciudad romana que, según las crónicas, un Adriano adolescente volverá a visitar en el año 90 d.C. al desatarse una epidemia en Roma.
Marguerite Yourcenar había coincidido en 1947 con Isabel García Lorca, la hermana del poeta, en el Sarah Lawrence College de Nueva York. En sus memorias, 'Recuerdos míos', Isabel contaba cómo la escritora llegó un día a su despacho para que le leyera en voz alta el poema a 'Itálica' de Rodrigo Caro. "Quería oirla y no sé cuántas veces se la leí. (...) La estoy viendo bajar de la biblioteca, con su chaquetón de astracán gris y su gorro ruso. Sonriente, sencilla, segura...".
Animula vagula, blandula...
Animula vagula, blandula
hospes comesque corporis,
quae nunc abibis in loca
pallidula, rigida, nudula,
nec, ut soles, dabis iocos...
Publius Aelius Hadrianus (76-138)
"Pequeña alma, vagabunda y
cariñosa,
huésped
y compañera del cuerpo,
que pronto partirás a lugares
oscuros, fríos, brumosos
y jamás volverás a animarme como antes..."
oscuros, fríos, brumosos
y jamás volverás a animarme como antes..."
viernes, 25 de noviembre de 2011
La derrota aceptada.
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| Adriano. Museo Británico. |
Querido Marco:
He ido esta mañana a ver a mi médico Hermógenes, que acaba de regresar a la Villa después de un largo viaje por Asia. El examen debía hacerse en ayunas; habíamos convenido encontrarnos en las primeras horas del día. Me tendí sobre un lecho luego de despojarme del manto y la túnica. Te evito detalles que te resultarían tan desagradables como a mí mismo, y la descripción del cuerpo de un hombre que envejece y se prepara a morir de una hidropesía del corazón. Digamos solamente que tosí, respiré y contuve el aliento conforme a las indicaciones de Hermógenes, alarmado a pesar suyo por el rápido progreso de la enfermedad, y pronto a descargar el peso de la culpa en el joven Lollas, que me atendió durante su ausencia.
Es difícil seguir siendo emperador ante un médico, y también es difícil guardar la calidad de hombre.
El ojo de Hermógenes sólo veía en mí un saco de humores, una triste amalgama de linfa y de sangre.
Esta mañana pensé por primera vez que mi cuerpo, ese compañero fiel, ese amigo más seguro y mejor conocido que mi alma, no es más que un monstruo solapado que acabará por devorar a su amo.
Haya paz...
Amo
Mi cuerpo; me ha servido bien, y de todos modos no le escatimo los cuidados necesarios.
Pero ya no cuento, como Hermógenes finge contar, con las virtudes maravillosas de las plantas y el dosaje exacto de las sales minerales que ha ido a buscar a Oriente.
Este hombre, tan sutil sin embargo, abundó en vagas
fórmulas de aliento, demasiado triviales para engañar a nadie.
Sabe muy bien cuánto detesto esta clase de impostura, pero no en vano ha ejercido la medicina durante más de treinta años.
Perdono a este buen servidor su esfuerzo por
disimularme la muerte.
Hermógenes es sabio, y tiene también la sabiduría de la prudencia; su probidad excede con mucho a la de un vulgar médico de palacio.
Tendré la suerte de ser el mejor atendido de los enfermos.
Pero nada puede exceder de los limites prescritos; mis piernas hinchadas ya no me sostienen durante las largas ceremonias romanas; me sofoco; y tengo sesenta años.
No te llames sin embargo a engaño: aún no estoy tan débil como para ceder a las imaginaciones del miedo, casi tan absurdas como las de la esperanza, y sin duda mucho más penosas.
De engañarme, preferiría el camino de la confianza; no perdería más por ello, y sufriría menos.
Este término tan próximo no es necesariamente inmediato; todavía me recojo cada noche con la esperanza de llegar a la mañana.
Dentro de los limites infranqueables de que hablaba, puedo defender mi posición palmo a palmo, y aun recobrar algunas pulgadas
del terreno perdido.
Pero de todos modos he llegado a la edad en que la vida, para cualquier hombre, es una derrota aceptada.
Margueritte Yourcenar. Memorias de Adriano.
Los dioses no estaban ya...
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| Antinoo. Museo de El Prado. |
“Los dioses no estaban ya, y Cristo
no estaba todavía, y de Cicerón a Marco
Aurelio hubo un momento único en que el hombre estuvo solo”.
Esta frase de Flaubert que Marguerite Yourcenar
leyó en 1927 fue uno de los desencadenantes de las “Memorias de
Adriano“. “Gran parte de mi vida – dijo la novelista –
transcurriría tratando de definir, y luego de pintar, a ese hombre solo
y, por lo demás, unido a todo”.
Antinoo del Museo del Prado
Madrid, Museo del
Prado
Detail of the bust of Antinous, ascertained in Rome in 1540. It formed part of different collections until 1724 when it was bought by Philip V of Spain and his consort Queen Elisabeth of Parma, a member of the Farnese family.
The bust was placed in the Royal palace of La Granja de San Ildefonso, in the province of Segovia until 1828 when King Ferdinand VII had it moved to Madrid’s Royal Museum of Paintings and Sculptures, now Museo Nacional del Prado.
The bust once belonged to Queen Christina of Sweden. Then it was acquired by Livio Odeschalchi. After Livio's death, his heir, Baldassare (1683-1746), the son of Lucrezia Odescalchi and Alessandro Erba, decided to put the collection up for sale.
In 1723, king Philip V of Spain and his Italian wife Isabella of Parma (the last member of the Farnese family), started negotiations in order to purchase the collection, and what was more difficult, to obtain the Papal permit to take it out of the Pontifical States. Cardinal Troiano Acquaviva d’Aragona (1735-1747), ambassador of Spain, managed to obtain in 1724 this permit from Pope Benedict XIII Orsini, who signed the export authorization with the words: “Fiat ut Petitur”, (let it be done as it has been asked for).
The cost of the Odescalchi-Vasa collection: 50,000 scudi, was defrayed by king Philip and his consort equally, and the collection was shared up between the Royal couple. The 172 boxes containing the sculptures, pedestals and columns were shipped from Civitavecchia and Genoa to Alicante, arriving in Spain in 1725 and taken to the Royal palace of La Granja de San Ildefonso in Segovia. In the palace they were restored by the Florentine sculptor Gaspare Petri (from 1725 to 1731), and finally in 1746 they were placed in 12 rooms of the ground floor, the so-called Lower Gallery of Sculptures, “Galería Baja de Esculturas”.
On the 18th November 1761, Anton Raphael Mengs, who was working in Madrid, received a letter from his friend, the German prophet and founding hero of modern archaeology, Johann Joachim Winckelmann (1717-1768). This letter, written in Italian, is important because it reveals what Winckelmann knew about this bust of Antinous:
-”The cardinal (Albani) is well acquainted with the bust of Antinous and he praises it ceaselessly. It is entirely antique and perfectly preserved, equal in beauty if not more beautiful -such are his words- to the one that appears in the relief of his villa”-.
Detail of the bust of Antinous, ascertained in Rome in 1540. It formed part of different collections until 1724 when it was bought by Philip V of Spain and his consort Queen Elisabeth of Parma, a member of the Farnese family.
The bust was placed in the Royal palace of La Granja de San Ildefonso, in the province of Segovia until 1828 when King Ferdinand VII had it moved to Madrid’s Royal Museum of Paintings and Sculptures, now Museo Nacional del Prado.
The bust once belonged to Queen Christina of Sweden. Then it was acquired by Livio Odeschalchi. After Livio's death, his heir, Baldassare (1683-1746), the son of Lucrezia Odescalchi and Alessandro Erba, decided to put the collection up for sale.
In 1723, king Philip V of Spain and his Italian wife Isabella of Parma (the last member of the Farnese family), started negotiations in order to purchase the collection, and what was more difficult, to obtain the Papal permit to take it out of the Pontifical States. Cardinal Troiano Acquaviva d’Aragona (1735-1747), ambassador of Spain, managed to obtain in 1724 this permit from Pope Benedict XIII Orsini, who signed the export authorization with the words: “Fiat ut Petitur”, (let it be done as it has been asked for).
The cost of the Odescalchi-Vasa collection: 50,000 scudi, was defrayed by king Philip and his consort equally, and the collection was shared up between the Royal couple. The 172 boxes containing the sculptures, pedestals and columns were shipped from Civitavecchia and Genoa to Alicante, arriving in Spain in 1725 and taken to the Royal palace of La Granja de San Ildefonso in Segovia. In the palace they were restored by the Florentine sculptor Gaspare Petri (from 1725 to 1731), and finally in 1746 they were placed in 12 rooms of the ground floor, the so-called Lower Gallery of Sculptures, “Galería Baja de Esculturas”.
On the 18th November 1761, Anton Raphael Mengs, who was working in Madrid, received a letter from his friend, the German prophet and founding hero of modern archaeology, Johann Joachim Winckelmann (1717-1768). This letter, written in Italian, is important because it reveals what Winckelmann knew about this bust of Antinous:
-”The cardinal (Albani) is well acquainted with the bust of Antinous and he praises it ceaselessly. It is entirely antique and perfectly preserved, equal in beauty if not more beautiful -such are his words- to the one that appears in the relief of his villa”-.
Despedimos al querido amigo Julio.
Suiza, Singapur, Islas Caimán...
Se va de viaje el querido amigo Julio, el más destacado, brillante e imprescindible colaborador del blog.
Le echaremos de menos y esperaremos con ansiedad su regreso.
Se va a embarcar en un viaje hacia el interior del alma por no sabe cuánto tiempo.
Suiza, Singapur, Islas Caimán...
Me suenan esos territorios, lejanos confines del alma donde poder escapar de nosotros mismos, para volver renovados, con fuerzas y energías nuevas, perspectivas diferentes, siendo nosotros mismos de nuevo pero de diversa manera, siendo nosotros mismos más intensamente, más de verdad, tal vez.
Ése es el viaje al interior del alma que cada uno debe hacer en la vida.
Suiza, Singapur, Islas Caimán...
Tal vez, o tal vez... Soledad, Reflexión, Introspección...
Todas ellas son islas, islas de nosotros mismos, porque los hombres somos islas perdidas en la inmensa soledad del infinito océano del universo.
Suerte Julio.
Te esperamos.
Este es tu blog.
el paseante
Puntean mi alma las notas de tu amor.
Mi alma es como un arpa, necesita ser tocada con
amor, con un delicado punteo de la yema de los dedos que apenas pulse
sus finas cuerdas, entonces mi alma vibra, vibra de amor, y es feliz,
dichosa de ser tocada, pulsada, acariciada, delicadamente por el tacto
de amor de tus dedos.
Mi alma espera la llegada de tu tacto sereno
sobre sus cuerdas que emocionadas tiemblan aún antes de recidir el pulso
de tus manos, mi alma se ensancha como un horizonte abierto, como un
corazón emocionado, como un sentimiento febril, al sentirte cerca y
saber que va a ser tocada por ti.
Tocada por ti en espíritu, espíritu de amor que
toca mis cuerdas tensas, que esperan siempre tu suave caricia sobre mí,
para dar la mejor nota, la más deliciosa música, la más suave armonía,
el más delicioso son.
Tú y mi alma, yo y tus manos, un pulso de suaves
acordes que llenan el espacio de armónicos sonidos, de bellas melodías,
de la dulce sinfonía del amor.
Adoro tus manos, adoro tu amor.
Besos,
el paseante
La inconstancia de los estados de ánimo.
 |
| Rafael Zabaleta. Cortijo de Quesada. |
Como los paisajes,
cambiantes, como los paisajes que se suceden en las ventanillas del
tren, van cambiando, así son los estados de ánimo, nunca iguales al
momento anterior, sólo estables en perspectiva, en el horizonte lejano,
sea que miremos hacia adelante o hacia atrás, pero en el instante de
mirar a un lado por la ventanilla y ver lo que pasa veloz al otro lado
todo va cambiando a una velocidad tan rápida que ni siquiera podemos
percibirla.
Nunca iguales, siempre diversos,
nuestros estados de ánimo nos conforman, nos dan la vida, nos la quitan,
y las más de las veces nos la van dando o quitando lentamente,
compensándose unos con otros.
Como en estadística, lo importante
es la tendencia.
Siempre que me preguntan cómo
estoy, cómo me encuentro, respondo que depende del momento, a ratos
mejor a ratos peor, variable como el tiempo, veloz como el paisaje de
la ventanilla del tren, lo importante es analizar la tendencia.
Una vez hace muchos años tuve un
jefe que era matemático, en el trabajo teníamos una mala racha, un día
hablando le dije que no había ni mal ni bien que cien años durara, que
ya llevabámos mucho tiempo mal y que seguro que iba a cambiar nuestra
suerte.
Me miró condescendiente, yo
entonces era muy joven, y me dijo:
Depende...
¿Depende de qué?, pregunté.
De lo larga que sea la serie.
¿Qué serie?
La de la mala suerte, porque
podemos estar metidos en el comienzo de una serie aún mucho más larga,
de la cual puede ser que incluso no salgamos nunca, o no, depende.
¿Y cómo podemos saberlo?, pregunté.
De ninguna manera, contestó, eso es
imprevisible. Sólo se puede analizar a posteriori con la estadística.
Me dejó hundido, pero al poco
tiempo la serie pasó, seguíamos mal pero por otros motivos.
Abrazos renovados,
el paseante
El paseante hoy ha reído.
 |
| Rafael Zabaleta. Circo en el jardín de Quesada. |
Sólo quería que lo supiérais, hoy he reido, no sólo vosotros tenéis felicidad y alegrías, yo también.
Un beso
miércoles, 23 de noviembre de 2011
el paseante hoy ha llorado.
 |
| Rafael Zabaleta. Fique. |
Un beso
Llévame contigo...
Aleluya nº 5
Llévame contigo a la
cumbre más alta
para tentarme con mil ciudades
de oro y carne que pondré a tus pies.
Aparta de mí tus labios,
son puñales sus palabras traidoras,
acércame todos sus besos
que me matan dulcemente en el silencio.
Condéname por los siglos de los siglos
a vivir clavado a tu carne apasionada,
así podrán nuestras almas
redimirse de la condena eterna.
Flagélame si merezco penitencia,
somos la herida;
mis llagas serán los surcos
que encauzarán tus iras.
Aleluya, Aleluya...
Ponme, si es nobleza lo que obliga.
la corona de espinas,
la sangre que mane de mis sueños
purificará tus pensamientos.
Enjúgame el sudor y las lágrimas
con tu mirada,
que quede eternamente en tus pupilas
grabado el rostro de quien más te amó.
Aleluya, Aleluya...
Si no supone una cruz sobre tus hombros,
ayúdame a soportar este ingrávido peso
que me aferra al centro de tu gravedad.
Expóliame, si el deseo te lo exige,
desnúdame ante ti;
te ofreceré mi cuerpo en sacrificio
de amor y muerte.
Aleluya, Aleluya...
Crucifícame, si no te tiembla el pulso,
crucifícame; pero hazlo con los clavos
de tus ojos, con los golpes
de tu corazón.
Recógeme en tu regazo cuando caiga,
te lo suplico;
junto a tu vientre consumado mi bien amada
te encomendaré mi espíritu.
Aleluya, Aleluya...
para tentarme con mil ciudades
de oro y carne que pondré a tus pies.
Aparta de mí tus labios,
son puñales sus palabras traidoras,
acércame todos sus besos
que me matan dulcemente en el silencio.
Condéname por los siglos de los siglos
a vivir clavado a tu carne apasionada,
así podrán nuestras almas
redimirse de la condena eterna.
Flagélame si merezco penitencia,
somos la herida;
mis llagas serán los surcos
que encauzarán tus iras.
Aleluya, Aleluya...
Ponme, si es nobleza lo que obliga.
la corona de espinas,
la sangre que mane de mis sueños
purificará tus pensamientos.
Enjúgame el sudor y las lágrimas
con tu mirada,
que quede eternamente en tus pupilas
grabado el rostro de quien más te amó.
Aleluya, Aleluya...
Si no supone una cruz sobre tus hombros,
ayúdame a soportar este ingrávido peso
que me aferra al centro de tu gravedad.
Expóliame, si el deseo te lo exige,
desnúdame ante ti;
te ofreceré mi cuerpo en sacrificio
de amor y muerte.
Aleluya, Aleluya...
Crucifícame, si no te tiembla el pulso,
crucifícame; pero hazlo con los clavos
de tus ojos, con los golpes
de tu corazón.
Recógeme en tu regazo cuando caiga,
te lo suplico;
junto a tu vientre consumado mi bien amada
te encomendaré mi espíritu.
Aleluya, Aleluya...
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