A veces sueño y me despierto y veo la Gran Vía en blanco y negro como en las fotos antiguas, y yo la recorro viendo a la gente en blanco y negro pasar, vestida de manera diferente, y veo a los coches distintos, y entonces al cruzar la calle me encuentro con mis abuelos que van cogidos del brazo charlando sonrientes, pero no me ven, y al rato pasan mis padres de novios montados en una Vespa, riéndose felices de la velocidad, y tampoco me ven, al cabo de un momento me encuentro conmigo mismo, joven y tímido, mirando todo con ojos enormes de sorpresa, y ese otro yo lejano tampoco me ve.
Ellos no me imaginan, no me reconocen, aún no existía entonces para ellos.
Y sigo caminando y de repente el aire se llena de una tupida nube de confeti que comienza a caer del cielo, y veo pasar a Eisenhower de pie saludando desde un descapotable que lleva una banderita a cada lado.
Y de repente, al momento, la Gran Vía se queda vacía, muda por un momento, y recupera su color, su ruido, su tráfico, y todo vuelve a la normalidad, y me despierto, bajo a la calle y compruebo que todo vuelve a ser como era.
Hoy igual que ayer, igual que siempre.
El paseante.
Octubre 2011.
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