viernes, 18 de mayo de 2012
340 visitas en un solo día!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Nuevo record del blog, en el día de
ayer, 17 de mayo de 2012, el blog ha batido un nuevo record:
340 visitas al blog en un solo
día!!!!!!!!!!!!
Qué pasada!!!!!!!!!!!!!!
El blog de el paseante batiendo records.
Muchas gracias,
el paseante
La lectura del fin de semana. La forja de un rebelde. Arturo Barea. 1951.
 |
| Josep Renau. Cartel de la Guerra Civil. |
La guerra civil española en una novela,
en una trilogía, pero no solamente la guerra civil en sí misma, sino
además sus antecedentes, es decir, su porqué, en la primera parte La
forja, se narran las miserias de la niñez y adolescencia del
protagonista en Madrid, en la segunda parte La ruta, la guerra de
Marruecos, en la tercera La llama, se narra la guerra civil,
todo ello narrado en primera persona y basado en las experiencias del
escritor, las tres novelas son eminentemente autobiográficas, basadas en
las experiencias vividas por Arturo Barea.
Y se nota que ha vivido lo que cuenta, y
se nota su pasión en lo que escribe, sus ilusiones, sus decepciones, su
lucha, su esfuerzo, su fracaso, todo lo suyo y lo de muchos otros en
esa época fundamental en la historia reciente de España.
El trasunto que subyace detrás de toda
la trama, como leitmotiv ininterrumpido no es otro sino la lucha de
clases, es una visión de izquierdas de todo lo sucedido, desde la
perspectiva de una conciencia social y de clase, de denuncia de las
injusticias sociales, y de justificación de la llegada de la segunda
República.
Todo queda meridianamente claro, sin
olvidar que es la visión de un bando, no se pide objetividad,
equilibrio, medida, la trilogía de Barea es una obra de arte apasionada,
fruto de la febril y encendida creatividad de su creador, su obra,
podríamos decir, es él mismo, no se pueden diferenciar, y por eso mismo
su lectura resulta apasionante.
Yo no pude parar de leerla hasta el
final, fue todo un descubrimiento para mí su lectura, absolutamente
apasionante, emociona la prosa de Barea, hace en ocasiones llorar de la
emoción, maneja el escritor la técnica narrativa de una manera
apasionante que hace te enganches a la lectura como hacen siempre las
grandes novelas.
Cuando termina la lectura de la obra te
entristeces, da pena salir de ese universo lleno de pasión y de vida,
lleno de ideas, de ilusiones, y de las decepciones y fracasos propios de
la vida, de toda vida, de cualquier vida.
Barea te transporta como nadie a todos
esos escenarios, a todos esos acontecimientos, a todos esos momentos
claves y apasionantes de la historia reciente de España.
No se pide imparcialidad, ¿quién pide
eso a una novela?
Se pide, simplemente, genialidad, y de
eso hay de sobra en la trilogía de Barea, y se pide poder visualizar
esos momentos, y vivirlos como si se estuviera allí, eso pide el lector,
y Barea se lo da con la generosidad del artista realmente grande que
nada espera a cambio sino dejar testimonio a través de su arte de su
visión del mundo que le ha tocado vivir.
Gracias Arturo Barea por tu generosidad.
el paseante
jueves, 17 de mayo de 2012
Mi cuerpo en primavera (repetición).
Estoy
buenísimo.
Tengo un subidón que te pasas...
No sé si será por la primavera pero noto como si no pisara la tierra, como si volara.
Energy, of course, energy, I love my energy, it's something delicious.
Do you agree with me or desagree?
Tell me, please.
What do you thing about this question?
Volviendo al tema, estoy buenísimo, ¿o no?
Estoy que me salgo, estoy como un queso, estoy como un tren.
Soy un sex symbol, un mito erótico, un referente sexual.
Seguro.
Voy derramando my sex appeal por donde paso.
Y es que en primavera todo se derrama.
Hasta el paseante.
Las neuronas se vuelven locas.
Las hormonas comienzan a hacer de las suyas.
Las neuronas son unas salidas.
Me abro a la primavera como las flores se abren.
Me abro al amor.
Estoy abierto al amor...
Mi corazón se abre a tu voz, primavera.
el paseante
Tengo un subidón que te pasas...
No sé si será por la primavera pero noto como si no pisara la tierra, como si volara.
Energy, of course, energy, I love my energy, it's something delicious.
Do you agree with me or desagree?
Tell me, please.
What do you thing about this question?
Volviendo al tema, estoy buenísimo, ¿o no?
Estoy que me salgo, estoy como un queso, estoy como un tren.
Soy un sex symbol, un mito erótico, un referente sexual.
Seguro.
Voy derramando my sex appeal por donde paso.
Y es que en primavera todo se derrama.
Hasta el paseante.
Las neuronas se vuelven locas.
Las hormonas comienzan a hacer de las suyas.
Las neuronas son unas salidas.
Me abro a la primavera como las flores se abren.
Me abro al amor.
Estoy abierto al amor...
Mi corazón se abre a tu voz, primavera.
el paseante
María Antonieta desde el cielo. Mi querido niño... (repetición).
"El suave
tacto de tu piel que iluminaba mi alma con la luz del amor..."
Mi querido
niño, mi tierno infante, no veo el momento de volver a acariciar tus
cabellos, de sentir el suave tacto de tu piel, el delicado roce de tus
labios, y la dulzura de tu mirada sobre mí.
Quiero volver a oír la
música de tu voz, susurrando en mis oídos palabras de amor, escuchar la
ternura de tus amorosas palabras aleteando en el aire como mariposas de
amor que acarician mi cuello con el suave roce de sus alas de seda,
haciéndome estremecer de placer.
Estar ya siempre junto a ti,
por toda la eternidad, amor, te quiero.
La Reine
Marie
Antoniette
Soy un mito sexual (repetición).
A veces me
pregunto si se me puede considerar ya un mito sexual.
Pienso que
sí, indiscutiblemente, el blog me ha catapultado al estrellato de los
grandes mitos sexuales de la historia, pertenezco a la leyenda, soy ya
un personaje mítico también por lo que al sexo se refiere.
Antes se me
podía considerar un mito sexual doméstico, en mi entorno inmediato,
amistades, conquistas, compañeros/as de trabajo, conocidos/as,
vecinos/as, etc...
Claro, era conocerme y caer en mis
redes, los mitos
sexuales somos como las arañas, tejemos nuestra red de encantos y las
presas, las víctimas, las moscas, van cayendo.
Porque los/as admiradores/as
van cayendo como moscas, nunca mejor dicho, en la red.
Pero, ¿y qué
hace la araña con ellos cuando caen?
Pues se los come.
¿Y si caen
muchos?
Se
los va comiendo como puede.
Y si son muchísimos.
Pues abre un blog.
Es decir, el
blog es mi tela de araña, se extiende por numerosos países y llega a
muchas personas, lectores, seguidores, fans, y sigue creciendo, es una
red internacional, y además tiene cabida suficiente para que vayan
cayendo todos lo que así lo quieran.
Poco a poco algunos días, de
una forma frenética otros días, de una forma apasionada otros días, de
una forma reflexiva otros días...
Pero día a día van cayendo sin parar.
Y ahí van
quedando enganchados del mito.
Del mito sexual.
Esperando ser fecundados,
polinizados, penetrados...
Por el aguijón de la inteligencia, por
el veneno
del amor, por el opio del sentimiento, por el placer de la emoción.
El blog es
la sala de espera de un mito, de un mito sexual, el paseante.
De un mito
sexual que va creando nuevos adictos día a día.
Besos apasionados,
el paseante
mítico
Entrada nº 886.
Menudo número: 886 entradas diferentes en el blog en 8 meses de vida.
Nuevo record del blog.
El blog de el paseante.
El blog de moda.
El blog de blogs.
Blog extreme.
Siempre a tu servicio.
Más de 13.000 visitas desde más de 30 países diferentes.
Y más de 886 entradas a tu disposición.
No te pierdas ninguna.
Te están esperando!!!!!!!!!!!!!!!!!
el paseante agradecido
Ser un icono: Robert Capa.
Robert Capa, La muerte de un miliciano.
La foto titulada La
muerte de un
miliciano (originalmente Death of a Loyalist Soldier,
1936) es la más famosa de las realizadas por Robert Capa durante la
Guerra Civil
española y posiblemente la mejor fotografía bélica de todos los tiempos.
La
cámara capta el instante preciso en que una bala alcanza mortalmente a
un
soldado republicano.
Desde su publicación, la
controversia
sobre la impresionante fotografía no dejó de aumentar y se han formulado
diversas teorías a favor o en contra de su autenticidad. ¿Es una
verdadera
instantánea o se trata más bien de un hábil fotomontaje? En cualquier
caso, no
vamos a presentar aquí las razones o argumentos que sostienen ambos
puntos de
vista.
Es
evidente que si aceptamos la segunda hipótesis, la imagen pierde por
completo su
interés y deja de ser un motivo emblemático de la contienda española.
Desaparece
en el acto la visión directa de la muerte y se desvaloriza el poder
ideológico
de la escena: la lucha del pueblo español contra el fascismo y la
defensa del
orden republicano. También se debilita hasta la elipsis la referencia al
marco
histórico: la batalla del Cerro Muriano, en el frente de Córdoba,
librada el 5
de septiembre de 1936; incluso se pierde en el anonimato la identidad
del
combatiente: Federico Borrell García, militante anarquista de la CNT,
natural de
Alcoy, apodado “Taino”, que tenía 25 años en ese momento. Lo cierto es que la hora, el
día y las
circunstancias de su muerte fueron confirmadas más tarde, aunque con
total
certeza, por su familia. La fotografía es un triste presagio y un
símbolo del
drama irreparable que se inició con la sublevación del ejército contra
la
segunda República.
Se
publicó por primera vez el 23 de septiembre de 1936 en la revista
francesa
Vu y el pie decía lo siguiente: "De repente, el avance del soldado fue
interrumpido, una bala silbó y su sangre fue derramada en el suelo
natal".
En
la fotografía, el miliciano, solo, sin nadie a la vista, cae fulminado
(aunque
sin pruebas de bala) hacia atrás por un disparo inesperado; en el
momento del
impacto tiene el brazo derecho alejado del cuerpo y la mano deja caer
blandamente el fusil. La expresión de su rostro refleja la verdad exacta
de lo
que está ocurriendo. Por lo demás, el sentido tremendo del cuadro se
sostiene a
sí mismo y excluye cualquier comentario.
Robert Capa, cuyo
verdadero nombre era
Andre Friedmann (Budapest, 1913 - Vietnam, 1954), cubrió con su Laica
II, además
de la Guerra Civil española, numerosos conflictos bélicos. Son
imprescindibles,
por ejemplo, sus fotos del desembarco de Normandía en la II Guerra
Mundial...
El 25 de mayo de
1954,
durante la Primera Guerra de Indochina, pisó una mina que acabó con su
vida
mientras empuñaba su cámara.
Rodolfo López Isern
miércoles, 16 de mayo de 2012
El blog y el psicoanálisis (3). Actualizado.
Mr. Allen: ¿Y ahora qué pasa Joseeeeeeeeeé Ramón?
Mr. Paseante: No te enfades conmigo Woody, creí que podíamos hablar, creí que éramos amigos, dime si me equivoco.
Mr. Allen: No, no, no te equivocas, pero dime qué quieres.
Mr. Paseante: Hablar, Woody, sólo quiero hablar.
Mr. Allen: Adelante JR, soy todo oídos.
Mr. Paseante: Verás Woody es que la situación está muy mal y estoy muy preocupado, parece como si todo se estuviera viniendo abajo, como si nada tuviera ya sentido, como si todo se fuera a acabar de un día para otro.
Mr. Allen: No seas tan catastrofista por favor, nada se va a acabar y todo va a seguir igual que siempre, estate tranquilo si es sólo eso lo que te preocupa.
Mr. Paseante: Bueno Woody, verás, es que hay más, mucho más...
Mr. Allen: De qué se trata? No me dejes así, dímelo por favor, el que se pone nervioso ahora soy yo, no puedo evitarlo, no me dejes a medias. Qué pasa? Hay algo que debiera saber y no sé?
Mr. Paseante: No creo que deba decírtelo, tal vez sean locuras mías, pero no puedo dejar de preocuparme por algo que veo de difícil solución, o mejor dicho de solución imposible.
Mr. Allen: Quieres decírmelo ya, por favor, no me tengas así, estoy en ascuas.
Mr. Paseante: No puedo Woody, te juro que no puedo, y si pudiera te lo diría, pero no debo decírselo a nadie, es muy complicado de explicar y además podría tener consecuencias nefastas.
Mr. Allen: Ah, ya comprendo, lo único que estás tratando es de excitar mi curiosidad y nada más, en realidad no hay nada detrás de todo este numerito, es otro de tus montajes para llamar la atención y sentirte querido.
Mr. Paseante: Que no Woody, te lo juro, hay algo y es muy grave.
Mr. Allen: pues si quieres decírmelo bien, y si no déjame en paz y no me molestes.
Mr. Paseante: Está bien Woody, no te enfades, te lo diré.
Mr. Allen: Me lo vas a decir de verdad?
Mr. Paseante: Te lo voy a decir de verdad.
Mr. Allen: Me lo prometes.
Mr. Paseante: Te lo prometo Woody.
Mr. Allen: Pues venga ya, a qué esperas...? Me estás poniendo nervioso...
M.P.: Bueno, Woody, verás, es que creo
que soy heterosexual.
M.A.: ¡QUE ERES HOMOSEXUAL!!!!!!!!!!!!
M.P.: No chilles, Woody, que te van a
oír, no, no soy homosexual, me has entendido mal, te he dicho que creo
que creo que soy heterosexual.
M.A.: Ah, no sé por qué me he
confundido, te habré oído mal... Pero entonces JR, ¿qué es lo que te
preocupa? Todo el mundo, quiero decir, la mayoría, es heterosexual, es
lo más corriente, lo más habitual, ¿cuál es el problema? No lo entiendo.
M.P.: Pues verás, es que me parece, te
lo digo con toda sinceridad, una vulgaridad el ser heterosexual,
imagínate, si se supone que soy heterosexual tendré que comportarme como
ellos, o peor aún, me convertiré en uno de ellos...
M.A.: ¿A qué te refieres?
M.P.: Pues que tendré que, por ejemplo,
ver los partidos de fútbol...
M.A.: Qué tontería, hay heterosexuales a
los que no les gusta el fútbol, a mí mismo no me gusta, eso que dices
me parece muy "tópico", igual que no a todos los homosexuales les gusta
la ópera.
M.P.: No lo sé, me da miedo, tengo la
impresión de que me voy a convertir en un hincha de fútbol que no hace
sino beber cerveza y que se me podrá una tripa enorme.
M.A.: Por favor, qué tontería, debes
pensar en positivo, y además no estás todavía seguro de ser totalmente
heterosexual, seguramente no será necesario lo del fútbol, te quedarás
en un término medio.
M.A.: ¿Y eso en qué consiste? Pues en
que seguirás siendo el mismo pero de otra manera.
M.P.: ¿Y de qué manera?
M.A.: No lo sé JR, ya lo irás viendo.
M.P.: Tengo miedo Woody, preferiría
seguir siendo asexuado como hasta ahora, te lo digo de verdad, creo que
el ser heterosexual no me va a traer sino problemas, lo mismo empieza a
gustarme la caza o me convierto en un mujeriego, cualquiera sabe, el ser
heterosexual 100% me parece peligrosísimo, conlleva situaciones de
riesgo clarísimas.
M.A.: Creo que estás exagerando, es como
lo del fútbol y la cerveza, no todos hacen esas cosas.
M.P.: Bueno, me quedo más tranquilo con
lo que me dices.
M.A.: Dime, ¿y qué síntomas has notado?
M.P.: Pues básicamente lo he notado en
el metro.
M.A.: ¿En el metro?
M.P.: Sí, me he di cuenta que les miraba
el culo a las chicas.
M.A.: Pues, sí, es inconfundible, parece
que vas a ser heterosexual, ¿y has tenido algún otro síntoma?
M.P.: Sí, lo peor de todo es que creo me
he enamorado de una chica.
M.A.: Pero eso es fantástico,
enhorabuena, ¿de quién se trata?
M.P.: De una compañera de trabajo.
M.A.: ¿De Nerea?
M.P.: Sí.
M.A.: Me lo figuraba por lo que leía en
el blog, ¿y ella está enamorada de ti?
M.P.: Creo que no, me tiene afecto y nos
llevamos bien pero nada más, además tiene pareja.
M.A.: Bueno, JR, me tienes a tu
disposición, si quieres tener un apoyo psicológico en este difícil
trance por el que vas a pasar, cuenta conmigo, yo te ayudaré, desde ya
te digo que el mundo de las mujeres no es fácil de entender, que suele
haber conflictos, y que lo más duro y arriesgado en tu posible futura
heterosexualidad, no es ni el fútbol, ni la cerveza, ni la caza, ni el
convertirte en un mujeriego, lo más arriesgado es que te enamores, te lo
digo por experiencia...
M.P.: Gracias Woody, tú sí que eres un
amigo, dame un abrazo, y muchas gracias por escucharme y tener tanta
paciencia conmigo.
M.A.: De nada JR, sabes que en mí tienes
un amigo.
(continuará)
La derecha se cree la dueña de la realidad.
 |
| Cómic de Robert Crumb. |
Bueno, pues así parece, la derecha como
siempre, de dueña y señora de la realidad , adueñándose de ella,
imponiendo sus normas, organizando la vida a propios y a extraños, y sin
pedir opinión en absoluto, la derecha siempre arrogándose para sí el
monopolio de la realidad.
Rechazando la realidad tal cual es y queriendo meterla entre cuatro paredes.
Véase, por ejemplo, el tema del matrimonio gay, entre ellos y la Iglesia deciden lo que es un matrimonio, y así de paso siguen monopolizando, dando cédulas de honorabilidad, excluyendo, fastidiando, y lo que es peor, discriminando.
Pero qué más les dará, tanta rigidez y tanto dogmatismo no servirán sino para que antes se rompan totalmente lo moldes, no está el mundo en los tiempos que corren para moldes rígidos, ni encorsetamientos, la gente ya no es tonta ni ignorante, la gente piensa por sí misma, los tiempos del oscurantismo y la represión han terminado.
Pero ellos como si nada, a piñón fijo.
Dale que te dale.
Podría alguien explicarles lo que significa el término "pluralidad", y el término "libertad de elección", me gustaría saber qué pensarían si un buen día llegara al poder un partido que pensara que la unión entre un hombre y una mujer no es digna de llamarse matrimonio ni de generar los mismos derechos y contar con las mismas prerrogativas y protección que el "matrimonio entre personas de mismo sexo", y pretendiera imponerlo así a todos.
Pues pudiera ser.
¿Por qué no?
La gente vota cosas rarísimas en ocasiones y pudiera pasar...
¿Qué harían entonces todas estas mentes biempensantes?
Se rasgarían las vestiduras, seguro.
Pues con ellos no sirve de nada rasgárselas, porque les tenemos muy mal acostumbrados, consentimos como si fueran chaladuras y tonterías propias y exclusivas de ellos, aspectos que, nos afecten más o menos a cada uno, son, sin embargo, sustanciales en una sociedad libre, plural y democrática.
Y de los cuales no deberíamos claudicar jamás.
Porque por ahí se empieza y no se sabe nunca dónde se acaba.
Nunca llegará ningún partido que prohíba el matrimonio entre personas de distinto sexo, obvio, nadie está tan chalado como ellos para hacer cosas así, sólo ellos..., según parece...
el paseante
Rechazando la realidad tal cual es y queriendo meterla entre cuatro paredes.
Véase, por ejemplo, el tema del matrimonio gay, entre ellos y la Iglesia deciden lo que es un matrimonio, y así de paso siguen monopolizando, dando cédulas de honorabilidad, excluyendo, fastidiando, y lo que es peor, discriminando.
Pero qué más les dará, tanta rigidez y tanto dogmatismo no servirán sino para que antes se rompan totalmente lo moldes, no está el mundo en los tiempos que corren para moldes rígidos, ni encorsetamientos, la gente ya no es tonta ni ignorante, la gente piensa por sí misma, los tiempos del oscurantismo y la represión han terminado.
Pero ellos como si nada, a piñón fijo.
Dale que te dale.
Podría alguien explicarles lo que significa el término "pluralidad", y el término "libertad de elección", me gustaría saber qué pensarían si un buen día llegara al poder un partido que pensara que la unión entre un hombre y una mujer no es digna de llamarse matrimonio ni de generar los mismos derechos y contar con las mismas prerrogativas y protección que el "matrimonio entre personas de mismo sexo", y pretendiera imponerlo así a todos.
Pues pudiera ser.
¿Por qué no?
La gente vota cosas rarísimas en ocasiones y pudiera pasar...
¿Qué harían entonces todas estas mentes biempensantes?
Se rasgarían las vestiduras, seguro.
Pues con ellos no sirve de nada rasgárselas, porque les tenemos muy mal acostumbrados, consentimos como si fueran chaladuras y tonterías propias y exclusivas de ellos, aspectos que, nos afecten más o menos a cada uno, son, sin embargo, sustanciales en una sociedad libre, plural y democrática.
Y de los cuales no deberíamos claudicar jamás.
Porque por ahí se empieza y no se sabe nunca dónde se acaba.
Nunca llegará ningún partido que prohíba el matrimonio entre personas de distinto sexo, obvio, nadie está tan chalado como ellos para hacer cosas así, sólo ellos..., según parece...
el paseante
El nuevo éxito de Marc Jacobs
lunes 14/05/2012 EL MUNDO
ARACELI OCAÑA | MADRID
Marc Jacobs,
en la fiesta del Met. (FOTO: Gtresonline)
En
una gala como la que se celebra
anualmente en el Met de Nueva York
es difícil destacar: modelos, actrices, cantantes y 'celebrities' en
general se
ponen sus mejores galas para aparecer en las inevitables listas de las
mejor
vestidas. Sin embargo, sin ser mujer ni luciendo uno de sus aclamados
diseños,
Marc Jacobs consiguió convertirse este año en la sensación. Quiso
homenajear a
Elsa Schiaparelli luciendo un vestido de encaje (y unos calzoncillos
blancos
más que 'retro') y, al final, su estilismo se convirtió en uno de los
más
comentados... Y en un éxito de ventas. Lástima que no pertenezca a
ninguna
de las marcas en las que trabaja (la que lleva su nombre o Louis
Vuitton), sino
a la colección (masculina) de primavera de Comme des Garçons, porque el
vestido, pocos días después, ya se ha agotado.
Sin
embargo, y aunque haya perdido
su parte del pastel en ese lucrativo negocio, Marc Jacobs no tiene
problema en
encontrarlo por otro lado. Hace unos días, los empleados de la tienda
que el
diseñador tiene en el SoHo de Nueva York descubrieron que alguien había
dibujado en su fachada: el graffitero francés Kidult había pintado la
palabra
'ART' en versión XXL (anteriormente ya había atacado las tiendas de
Céline,
Hermès o Cartier en París). Posteriormente, Jacobs comenzó su pequeña
batalla a
través de Twitter, donde hablaba, enigmáticamente, sobre 'Art Jacobs @
Marc
Jacobs'.
El
asunto no quedó ahí y, tal y como hiciera
con
el robo que sufrió en Londres el año pasado, decidió sacar partido de
la
historia lanzando la camiseta de edición limitada 'Art by Art Jacobs',
que
puede comprarse por un precio de 689 dólares (535 euros) y en la que
aparece
una foto de la fachada tras el ataque. Un precio más que simbólico
ya que
con la venta de una sola camiseta ya cubriría los gastos de limpieza del
graffiti.
Sin
embargo, la historia, lejos de
finalizar ahí, se ha convertido en un serial cibernético; ahora es
Kidult el
que no sólo reconoce la autoría de la pintada sino que ataca al
diseñador,
respondiendo a sus crípticos mensajes vía Twitter: '??? LET'S PLAY,
but we don't play the same rules!' ('??? JUGUEMOS,
¡pero no usamos las mismas reglas!'). Después, usaría las palabras de
otro
(retuiteándolo) para acusar a Jacobs de hacer dinero a su costa: "El
capitalista roba".
Ayer fue San Isidro.
 |
| San Isidro Labrador. Iglesia de San isidro. Calle de Toledo. Madrid. |
Pues poca cosa sé de él, lo básico
siendo madrileño, no me llamo Isidro de casualidad, siendo de Madrid
hubiera sido lo propio.
Al parecer estuvo casado con una tal Santa María de la Cabeza, que también era santa, obvio, pero yo no sé bien qué méritos tuvo ella para acceder a la santidad, seguramente fue santa consorte y nada más.
Él muy trabajador no era que digamos, salvo que rezar se considere un trabajo también, porque en lugar de arar los campos de su patrón Iván de Vargas, se dedicaba a rezar todo el tiempo, y entonces sucedía el milagro, los ángeles bajaban del cielo cogían con sus manos la yunta de bueyes, y se ponían arar los campos por él, precioso, como en un cuadro de Giotto.
Y su patrón encantado, pensaba que era de lo más trabajador.
Por cierto, que las huertas de patrón, de Iván de Vargas, estaban a la orilla del Manzanares, donde hoy está la Ermita que tiene fuente de agua bendita y todo.
Y allí está la famosa pradera de San Isidro que pintó reiteradas veces con gran maestría el renombrado pintor Don Francisco de Goya y Lucientes, que además vivía ahí al lado, en la que fue famosa Quinta de Goya.
Mucha historia tiene todo esto y mucha leyenda también.
Al menos es un santo popular porque del pueblo era, labrador a al fin y al cabo, no eligieron a un señorito para santo patrono de Madrid, porque podían haber elegido a Iván de Vargas que menuda paciencia tuvo con San Isidro que era, según parece, un tanto recostado.
Pero rezaba mucho al menos San Isidro.
De la mujer nada sé, salvo que da nombre a una Glorieta de la capital, concurrida y ajetreada, la Glorieta, claro, no va a ser la Santa, en la que creo recordar que antes había un paso elevado de coches horrible, conocido popularmente como scalextric, que ya quitaron.
Cosas de Madrid, de ese Madrid provinciano que aún pervive en sus tradiciones añejas.
Y nada más, la iglesia de San Isidro en la calle de Toledo es una verdadera joya del barroco, recomiendo visitarla, en su interior parece que nos vamos a encontrar a Don Benito Pérez Galdós en misa de 12, que, por cierto, es la misa solemne, misa mayor, la llaman, muy larga pero muy bonita, cantada y con órgano.
Recomiendo también la misa de 12 en la Iglesia de San Isidro, en compañía de Don Benito (que no se os olvide darle la paz).
Y sin más me despido.
La paz os dejo, la paz os doy, queridos feligreses del blog,
el paseante Isidro
Al parecer estuvo casado con una tal Santa María de la Cabeza, que también era santa, obvio, pero yo no sé bien qué méritos tuvo ella para acceder a la santidad, seguramente fue santa consorte y nada más.
Él muy trabajador no era que digamos, salvo que rezar se considere un trabajo también, porque en lugar de arar los campos de su patrón Iván de Vargas, se dedicaba a rezar todo el tiempo, y entonces sucedía el milagro, los ángeles bajaban del cielo cogían con sus manos la yunta de bueyes, y se ponían arar los campos por él, precioso, como en un cuadro de Giotto.
Y su patrón encantado, pensaba que era de lo más trabajador.
Por cierto, que las huertas de patrón, de Iván de Vargas, estaban a la orilla del Manzanares, donde hoy está la Ermita que tiene fuente de agua bendita y todo.
Y allí está la famosa pradera de San Isidro que pintó reiteradas veces con gran maestría el renombrado pintor Don Francisco de Goya y Lucientes, que además vivía ahí al lado, en la que fue famosa Quinta de Goya.
Mucha historia tiene todo esto y mucha leyenda también.
Al menos es un santo popular porque del pueblo era, labrador a al fin y al cabo, no eligieron a un señorito para santo patrono de Madrid, porque podían haber elegido a Iván de Vargas que menuda paciencia tuvo con San Isidro que era, según parece, un tanto recostado.
Pero rezaba mucho al menos San Isidro.
De la mujer nada sé, salvo que da nombre a una Glorieta de la capital, concurrida y ajetreada, la Glorieta, claro, no va a ser la Santa, en la que creo recordar que antes había un paso elevado de coches horrible, conocido popularmente como scalextric, que ya quitaron.
Cosas de Madrid, de ese Madrid provinciano que aún pervive en sus tradiciones añejas.
Y nada más, la iglesia de San Isidro en la calle de Toledo es una verdadera joya del barroco, recomiendo visitarla, en su interior parece que nos vamos a encontrar a Don Benito Pérez Galdós en misa de 12, que, por cierto, es la misa solemne, misa mayor, la llaman, muy larga pero muy bonita, cantada y con órgano.
Recomiendo también la misa de 12 en la Iglesia de San Isidro, en compañía de Don Benito (que no se os olvide darle la paz).
Y sin más me despido.
La paz os dejo, la paz os doy, queridos feligreses del blog,
el paseante Isidro
martes, 15 de mayo de 2012
How can you do that????????? Madrid directo.
Esto parece como de Aladino y la lámpara
maravillosa, y en realidad es Madrid directo de nuevo, el paseante de
improvisado reportero gráfico en las calles de Madrid, en concreto en la
calle Mayor ayer martes 15 de mayo, festividad de San Isidro, a las
16:14:37 hs.
¡Qué precisión!
La escena tiene lugar delante de la Iglesia de San Ginés, estos dos jóvenes magos, tan ricamente ataviados, escenifican este sorprendente e increíble truco de magia, aparenta ser un milagro sobrenatural.
Claro, era el día de San Isidro, tenía que suceder algún milagro.
El milagro de contemplar cómo la necesidad agudiza el ingenio, la creatividad, la fantasía.
Sorprende la belleza mágica de la escena como de cuento de las mil y una noches, con el fondo de la fachada de la antigua Iglesia y el suelo en cuadrículas como de tablero de ajedrez.
Perfecta composición la de los dos jóvenes.
Me recuerda la imagen a las escenas orientales de los cuadros de Tiziano que se pueden contemplar en el interior de los palacios venecianos.
Rica ornamentación, fantástica imaginación, monumental construcción, fuerza en armonía, precioso colorido.
Mundo ideal, perdido, rescatado momentáneamente por estos dos artistas callejeros de lo inverosímil.
Por cierto, ¿cómo lo harán?
Me pregunto...
Son muy guapos, ¿verdad?
¿Serán hermanos?
La vestimenta es muy rica.
¿Dónde la consguirán?
¿Se la habrán hecho ellos mismos?
el paseante
¡Qué precisión!
La escena tiene lugar delante de la Iglesia de San Ginés, estos dos jóvenes magos, tan ricamente ataviados, escenifican este sorprendente e increíble truco de magia, aparenta ser un milagro sobrenatural.
Claro, era el día de San Isidro, tenía que suceder algún milagro.
El milagro de contemplar cómo la necesidad agudiza el ingenio, la creatividad, la fantasía.
Sorprende la belleza mágica de la escena como de cuento de las mil y una noches, con el fondo de la fachada de la antigua Iglesia y el suelo en cuadrículas como de tablero de ajedrez.
Perfecta composición la de los dos jóvenes.
Me recuerda la imagen a las escenas orientales de los cuadros de Tiziano que se pueden contemplar en el interior de los palacios venecianos.
Rica ornamentación, fantástica imaginación, monumental construcción, fuerza en armonía, precioso colorido.
Mundo ideal, perdido, rescatado momentáneamente por estos dos artistas callejeros de lo inverosímil.
Por cierto, ¿cómo lo harán?
Me pregunto...
Son muy guapos, ¿verdad?
¿Serán hermanos?
La vestimenta es muy rica.
¿Dónde la consguirán?
¿Se la habrán hecho ellos mismos?
el paseante
Homenaje a mi móvil Nokia X2.
Mi modesto móvil Nokia X2, un verdadero prodigio de la tecnología, de la
mejor tecnología, fácil de usar, totalmente intuitivo, inmejorable
cámara con zoom en enfoque y también para tratamiento de imágenes, con
un colorido de imágenes excelente y 5 Mpx, flash integrado.
Cómodo de llevar, agradable al tacto, de una estética muy nórdica,
atractiva y sencilla, con la trasera en metal, lo cual le da solidez,
con su toque elegante y distinguido en negro y granate.
Buenas prestaciones, acceso a internet (si se desea, claro).
Además no es táctil, una ventaja, al menos para mí.
Lejos de los i-phones, de los smartphones, y de todos esos inventos, mi
modesto móvil Nokia X2 es mi mejor aliado a la hora de hacer el blog y
de darme inspiración, a través de él, de las imágenes que capta, asimilo
ideas, conceptos, pensamientos, reflexiones, que poblarán el blog, y
que parten siempre de imágenes que me sorprenden, me hacen pensar, o me
fascinan.
Salgo de la caverna de Platón, harto ya de ver sólo sombras, pálidos
reflejos de la vida que discurre fuera, salgo al sol, a la ciudad, al
campo, a la vida, y tomo fotografías, enfoco y plas, foto tomada, o foto
robada, o imagen captada, o pensamiento, reflexión, ensoñación,
fantasía, fijada, guardada, que esperará ser rescatada y llevada al blog
junto con todos los recuerdos y las ideas que me trae a la imaginación.
Mi móvil Nokia X2, el mejor aliado de la creatividad en mis paseos
solitarios por el mundo, por la vida, por Madrid...
Gracias móvil, y gracias Nokia, junto con Blogger habéis hecho posible
que el producto diario de mi imaginación, de mi creatividad, de mi
pensamiento, se vea en medio mundo.
Las nuevas tecnologías son un prodigio para facilitar la comunicación,
darnos a conocer, relacionarnos, y enriquecernos con la sabiduría, los
conocimientos y la sensibilidad de los demás.
Repito una vez más, gracias modesto móvil Nokia X2 por tu ayuda, apoyo y
lealtad.
Te quiero.
Besos,
el paseante
Palmeras. Pintura y poema.
 |
| Palmeras. Óleo sobre lienzo. José Ramón Carballo. Mayo 2012. |
La palmera levantina,
la columna que camina.
La palmera... la palmera...
La palmera levantina,
la que otea la marina,
la mediterránea era.
la que atrapa la primera
ráfaga de primavera
la primera golondrina.
La que araña los luceros
y se ciñe los encajes
de las nubes a los zancos datileros.
La que brinda sol en grano al verderol.
La que se arroja de bruces contra el Sol.
El magnífico incensario
que se mece solitario.
La palmera... la palmera...
Al final de una colina,
contra azul extraordinario...
¡la palmera levantina!
La palmera lo primero
que vé el ojo marinero
de los mares de Levante.
La palmera la que encuna
al arcángel de la luna,
¡la palmera de Alicante!
Vedla, fina,
palpitar en el confín.
Vedla, presa, en la retina
de Azorín.
La palmera... la palmera...
Como manos compañeras,
al dejar mis anchos valles
y marchar de una mentira bella en pos, como manos,
desde fondos de horizontes y colinas
me dijeron las palmeras
levantinas,
"¡adiós!"
la columna que camina.
La palmera... la palmera...
La palmera levantina,
la que otea la marina,
la mediterránea era.
la que atrapa la primera
ráfaga de primavera
la primera golondrina.
La que araña los luceros
y se ciñe los encajes
de las nubes a los zancos datileros.
La que brinda sol en grano al verderol.
La que se arroja de bruces contra el Sol.
El magnífico incensario
que se mece solitario.
La palmera... la palmera...
Al final de una colina,
contra azul extraordinario...
¡la palmera levantina!
La palmera lo primero
que vé el ojo marinero
de los mares de Levante.
La palmera la que encuna
al arcángel de la luna,
¡la palmera de Alicante!
Vedla, fina,
palpitar en el confín.
Vedla, presa, en la retina
de Azorín.
La palmera... la palmera...
Como manos compañeras,
al dejar mis anchos valles
y marchar de una mentira bella en pos, como manos,
desde fondos de horizontes y colinas
me dijeron las palmeras
levantinas,
"¡adiós!"
Miguel Hernández
El cuadro de la semana (repetición). Matisse. Conversación.
 |
| Henri Matisse.
Conversación. Parece un cuadro pintado por un niño, y así es, Matisse saca al niño que lleva dentro y lo pone a pintar, eso significa que deja fuera de su pintura todo artificio, todo aprendizaje, toda escuela, toda intención. Aparece el creador en estado puro y se pone a pintar, y pinta unos cuadros que parecen infantiles porque es la imagen que tenemos de cómo pinta un niño, porque hemos olvidado que no es que un niño pinte así, es que nosotros pintamos así cuando pintamos con el alma que es lo único con lo que saben pintar los niños. Olvidado todo aprendizje, toda técnica, todo artificio e intención, Matisse se queda a solas consigo mismo y con los colores, los pinceles y el lienzo, y se pone a pintar lo que ve alrrededor, y en el cuadro aparece lo que cualquiera ve, el alma pura y esencial de las cosas, la vida verdadera, la verdad, la esencia de un mundo que despojado de su artificio, de su intención, queda desnudo, puro, esencial, tremendo. Nos conmociona Matisse porque nos habla al oído el único lenguaje que entendemos, el de la verdad. Por cierto, me encanta el pijama de rayas, es igual que el que yo me pongo. Besos, el paseante |
lunes, 14 de mayo de 2012
Hasta el miércoles. Feliz San Isidro.
Soy la sustituta de el paseante.
Administradora de contenidos del blog en
su ausencia.
Enorme responsabilidad de transcendencia
mundial.
Hoy hemos, precisamente, superado las
13.000 visitas al blog, y desde más de 30 países, como siempre dice el
paseante.
Por cierto, que es un genio, a mí me ha
cogido de aprendiza y estoy aprendiendo un montón.
Es un tío superculto y superinteresante.
El hombre que cualquier mujer querría
tener a su lado, educado, cariñoso, culto, paciente, atractivo,
servicial...
Y además tiene un cuerpo que te pasas.
Os he dejado todas las entradas que él
programó para estos días.
Espero que os gusten.
Nos vemos el miércoles, bueno yo ya no
estaré el miércoles, veréis de nuevo a el paseante.
O a su torso.
¿Qué preferís?
Picarones...
Besos,
Nerea
La película de la semana (repetición). Messidor. Alain Tanner.
No recuerdo apenas nada, salvo que es
una de las
películas fundamentales de mi vida, puede sonar absurdo, es decir, si no
recuerdo apenas nada, entonces, ¿cómo puede ser fundamental en mi vida
algo de lo que apenas recuerdo nada?, fácil, porque los hechos
fundamentales en la vida no se recuerdan apenas, quedan formando parte
de uno para siempre, son uno mismo, no hay distancia suficiente para
recordarlos bien, no me puedo recordar a mí mismo tal cual soy ahora, y
Messidor es parte de mí, ahora y siempre.
Es
parte de mí porque contiene el concepto de libertad que me constituye
como persona, sin ese concepto no sería capaz de seguir adelante.
Y ese concepto consiste en la capacidad
de mandar
todo "al carajo" de un momento para otro, perdón por la expresión, pero
es la que más se ciñe a lo que sucede en la película, la protagonista
deja todo un buen día, se echa la mochila al hombro y sale a recorrer
Francia de norte a sur.
Es otoño,
comienzo del otoño, Messidor, la estación de las cosechas del calendario
napoleónico, el campo luce espléndido, la fotografía comienza en blanco
y negro, y va, poco a poco, tomando color.
Por
cierto, el verde de los prados se ve más verde en blanco y negro que en
color, curioso, porque se ve con la imaginación, y no hay nada superior
a lo imaginado.
Recorre Francia a pie
de norte a sur, cruzando los campos a través el país. Sólo se escucha la
voz de sus pensamientos.
Yo recorrí en
una ocasión Francia en sentido inverso, pero no a pie sino en un
cuatrimotor que apenas podía elevarse del suelo, salimos de Madrid al
atardecer y según sobrevolábamos Francia iba cayendo la noche, parecía
que podía tocar la copa de los árboles con la mano.
Recuerdo que una vez leí que Polanski de
niño, cuando
fue liberado por los aliados del campo de concentración donde habían
matado a toda su familia, no comprendió lo que sucedía y al abrirse las
puertas salió y se puso andar, igual que la protagonista de Messidor, y
cruzó caminando Polonia de norte a sur.
Curioso,
en ese viaje en el desportillado cuatrimotor, que apenas volaba sobre
Francia, yo me dirigía a Polonia, corría el año 1976.
"No sé si estoy peor o mejor que nunca
antes he estado
en mi vida".
Eso se dice a sí misma la
protagonista en el atardecer de su primera jornada de libertad,
recostada debajo de un enorme alcornoque.
Ésa
es, pienso, la esencia de la libertad, no saber si uno está mejor o
peor que nunca...
Perdonar la licencia
memorística que me he tomado, pero creo que esto explica mejor lo que
representa esta película para mí que cualquier otra cosa que pudiera
decir.
Por todas estas pequeñas cosas
esta película es parte de mí.
Por eso y
por la posibilidad que uno tiene siempre de mandar todo "al carajo"
cuando quiera.
Con perdón.
Por cierto, el director es Alain Tanner.
Besos,
el paseante
Estoy cabreado.
Yo no estoy cabreado, es mi gato el que está cabreado.
No hay más que verle la cara.
Y cuando se cabrea se pone a maullar
desaforadamente.
Y luego se sube a su sitio favorito,
encima del mostrador de la cocina, justo al lado de los botes de las
especias.
¿Será que el olor de las especias le
embriaga?
No lo sé, y tampoco sé por qué se ha
cabreado, él es así, de vez en cuando se cabrea, es un poco ciclotímico,
yo pienso, pero como no habla tampoco le puedo hacer terapia.
A veces le pregunto:
Pero Pipi, ¿qué te pasa?
Y él me contesta:
Miau.
Y ya está, mi gato es de pocas palabras y
de muchos miaus.
Hay noches que no me deja dormir, se
pone a maullar de madrugada, menudo número, y es que maúlla en
estereofónico, menudos pulmones que tiene mi gato.
Y tengo que levantarme a perseguirle por
toda la casa zapatilla en mano para que se calle.
El gato y yo corriendo por la casa a las
tantas de la madrugada, vaya par de locos, cualquiera que nos viera...
De momento los vecinos no dicen nada,
pero deben estar un poco hartos del gato y de mí.
Seguro, no dicen nada por prudencia.
Cualquiera se enfrenta a semejante para
de locos...
el paseante
El paseante contracultural.
¿Son los niños Jesús de la Plaza Mayor
contraculturales?, me pregunto.
Y me constesto que la España en la que no eran contraculturales los niños Jesús de la Plaza Mayor no existe hace mucho tiempo.
Por tanto, concluyo que sí lo son, los niños Jesús de la Plaza Mayor son contraculturales, en tanto están permanentemente fuera de contexto en la España actual.
Buena prueba de ello es el impacto visual que tiene la foto, atípica hoy en día totalmente.
Los niños Jesús de la Plaza Mayor son la delicia de los turistas, el escaparate en el que están debe ser el más fotografiado de todo Madrid, son una atracción turística más, delante de la cual paran los guías turísticos a los grupos para explicarles en foráneas lenguas qué es aquello.
Yo tuve un niño Jesús de estos en mi casa, bueno, en realidad no era mío, era de mi madre que lo heredó de su hermana, mi tía Carmen, mi tía lo tenía en una consola en el recibidor de su casa, bajo un espejo de repujado marco de madera negra a juego con la consola sobre la que estaba, reposando en sobre su inmaculado mármol blanco, siempre muy frío.
El niño Jesús en aquellos lejanos días de mi infancia no era aún contracultural, era frecuente que lo tuvieran en las casas a la entrada, como queriendo invocar su protección.
El niño Jesús que mi madre heredó de mi tía y que yo heredé de mi madre ya no lo tengo, era hermoso, una imagen antigua muy bien hecha, mi tía siempre decía que no había un niño Jesús tan guapo como el suyo, y mi madre le daba siempre la razón.
No lo tengo porque una navidad que mi madre estuvo en casa lo vió y se lo llevó, una pena porque me quedaba de maravilla sobre un buró estilo inglés en caoba oscura que tengo a la entrada del salón.
El resultado es que ella no lo luce nada, porque sólo lo saca por navidad, y el pobre niño no puede lucir su hermosura durante todo el año como hacía en mi casa y en la de mi tía.
Una pena.
Lo del niño Jesús recibiendo a las visitas sonriente desde su cunita de madera y paja, con su corona dorada y su sonrisita y sus piececitos al aire, era una tradición que yo quería recuperar, viviendo en una casa del Madrid antiguo me parecía que encajaba bastante bien.
En ocasiones le encendía un farolito con velita de Ikea que tenía al lado, modernidad y tradición hermanadas en mi hogar..., precioso.
La tradición de los niños Jesús en los hogares de la postguerra es paralela a la famosa frase que se oía antes de abrir las puertas de las casas:
Ave María purísima.
Y se contestaba:
Sin pecado concebida.
Recuerdo que cuando veraneábamos en Guadarrama me llevaba mi abuela a visitar a su anciana amiga Catalina que vivía a la entrada del pueblo en una casita de piedra como de cuento, con un jardincillo a la entrada lleno de olorosas rosas que ella misma cultivaba.
Al llegar a la puerta y pararnos antes de llamar, yo le decía a mi abuela:
Pero déjame decirlo a mí.
Catalina tardaba en llegar al otro lado de la puerta, cuando al fin llegaba se oía en un hilo de voz:
Ave María Purísima.
Y mi abuela me daba un codazo porque yo generalmente no lo oía.
Entonces yo decía:
Sin pecado concebida.
Pero Catalina no abría.
Y mi abuela me decía:
Dilo más fuerte que no te oye.
Y yo tronaba:
SIN PECADO CONCEBIDA!!!!!!!!!!!
Y Catalina abría la cueva de Aladino y pasábamos.
Yo no quería besar a Catalina porque pinchaba, tenía unas verrugas en la cara con unos pelos puntiagudos como agujas.
Pero mi abuela insistía:
Anda niño, dale un beso a Catalina.
Por lo demás la viejecita era adorable, siempre me daba galletas con moscatel, una delicia.
Siempre que mi abuela me decía que íbamos a visitar a Catalina yo le decía lo mismo:
Pero no quiero besarla que pincha.
Pero al final siempre me tocaba besarla.
Los niños Jesús de las casas también se besaban igual que a Catalina.
Ambos eran santos y venerables.
Qué tiempos aquellos!!!!!!
Parece que fue ayer!!!!!!
el paseante
Y me constesto que la España en la que no eran contraculturales los niños Jesús de la Plaza Mayor no existe hace mucho tiempo.
Por tanto, concluyo que sí lo son, los niños Jesús de la Plaza Mayor son contraculturales, en tanto están permanentemente fuera de contexto en la España actual.
Buena prueba de ello es el impacto visual que tiene la foto, atípica hoy en día totalmente.
Los niños Jesús de la Plaza Mayor son la delicia de los turistas, el escaparate en el que están debe ser el más fotografiado de todo Madrid, son una atracción turística más, delante de la cual paran los guías turísticos a los grupos para explicarles en foráneas lenguas qué es aquello.
Yo tuve un niño Jesús de estos en mi casa, bueno, en realidad no era mío, era de mi madre que lo heredó de su hermana, mi tía Carmen, mi tía lo tenía en una consola en el recibidor de su casa, bajo un espejo de repujado marco de madera negra a juego con la consola sobre la que estaba, reposando en sobre su inmaculado mármol blanco, siempre muy frío.
El niño Jesús en aquellos lejanos días de mi infancia no era aún contracultural, era frecuente que lo tuvieran en las casas a la entrada, como queriendo invocar su protección.
El niño Jesús que mi madre heredó de mi tía y que yo heredé de mi madre ya no lo tengo, era hermoso, una imagen antigua muy bien hecha, mi tía siempre decía que no había un niño Jesús tan guapo como el suyo, y mi madre le daba siempre la razón.
No lo tengo porque una navidad que mi madre estuvo en casa lo vió y se lo llevó, una pena porque me quedaba de maravilla sobre un buró estilo inglés en caoba oscura que tengo a la entrada del salón.
El resultado es que ella no lo luce nada, porque sólo lo saca por navidad, y el pobre niño no puede lucir su hermosura durante todo el año como hacía en mi casa y en la de mi tía.
Una pena.
Lo del niño Jesús recibiendo a las visitas sonriente desde su cunita de madera y paja, con su corona dorada y su sonrisita y sus piececitos al aire, era una tradición que yo quería recuperar, viviendo en una casa del Madrid antiguo me parecía que encajaba bastante bien.
En ocasiones le encendía un farolito con velita de Ikea que tenía al lado, modernidad y tradición hermanadas en mi hogar..., precioso.
La tradición de los niños Jesús en los hogares de la postguerra es paralela a la famosa frase que se oía antes de abrir las puertas de las casas:
Ave María purísima.
Y se contestaba:
Sin pecado concebida.
Recuerdo que cuando veraneábamos en Guadarrama me llevaba mi abuela a visitar a su anciana amiga Catalina que vivía a la entrada del pueblo en una casita de piedra como de cuento, con un jardincillo a la entrada lleno de olorosas rosas que ella misma cultivaba.
Al llegar a la puerta y pararnos antes de llamar, yo le decía a mi abuela:
Pero déjame decirlo a mí.
Catalina tardaba en llegar al otro lado de la puerta, cuando al fin llegaba se oía en un hilo de voz:
Ave María Purísima.
Y mi abuela me daba un codazo porque yo generalmente no lo oía.
Entonces yo decía:
Sin pecado concebida.
Pero Catalina no abría.
Y mi abuela me decía:
Dilo más fuerte que no te oye.
Y yo tronaba:
SIN PECADO CONCEBIDA!!!!!!!!!!!
Y Catalina abría la cueva de Aladino y pasábamos.
Yo no quería besar a Catalina porque pinchaba, tenía unas verrugas en la cara con unos pelos puntiagudos como agujas.
Pero mi abuela insistía:
Anda niño, dale un beso a Catalina.
Por lo demás la viejecita era adorable, siempre me daba galletas con moscatel, una delicia.
Siempre que mi abuela me decía que íbamos a visitar a Catalina yo le decía lo mismo:
Pero no quiero besarla que pincha.
Pero al final siempre me tocaba besarla.
Los niños Jesús de las casas también se besaban igual que a Catalina.
Ambos eran santos y venerables.
Qué tiempos aquellos!!!!!!
Parece que fue ayer!!!!!!
el paseante
Arroz con carabineros. Receta.
El sábado hice de comida arroz con
carabineros, los carabineros los compré en mi marisquería favorita de la
que ya os he hablado en otra ocasión, se trata de Mariscos Castellanos,
en la calle Maldonadas, al lado de Latina, dos carabineros congelados
6,50 euros, es difícil encontrarlos salvo que sean congelados porque es
un marisco que se estropea enseguida, igual que el gambón, es muy
perecedero, y además al ser muy caro se vende poco, con lo cual suelen
tenerlo congelado, los de esta marisquería son excelentes.
Los descongelé en agua fría, nunca descongeléis un marisco en agua tibia o caliente, se estropearía.
Receta para dos personas:
Se pone en una paellera pequeña aceite virgen extra, yo uso Coosur Picual sabor intenso, se trocea cebolla y se pone a freír a fuego medio, cuando empieza a estar dorada se añaden los dos carabineros previamente descongelados, y se sofríen junto con la cebolla, se les echa sal por encima y se les va dando la vuelta hasta que están dorados.
A continuación se retiran los carabineros y en el aceite con la cebolla de la paellera se sofríe el arroz, imprescindible que sea un arroz tipo Sos, nunca arroz de otro tipo, para dos personas tazón y medio de los de desayuno es la medida apropiada, se sofríe el arroz hasta que está impregnado bien del aceite y mezclado con la cebolla durante unos momentos, sin parar de moverlo para que no se queme ni se agarre.
Una vez que se ha sofrito el arroz se añade el doble de agua que la cantidad de arroz que se echó, en este caso se añadirían tres tazones de desayuno de agua.
Se remueve, se echa un chorro abundante de tomate frito, sal al gusto, preparado de especias para paella y colorante, se remueve todo bien.
Se añade pimiento rojo de lata cortado en tiras y guisantes, no mucho para no restar sabor a los carabineros, se remueve todo bien.
El fuego siempre tiene que estar constante en intensidad desde el principio, yo lo pongo en el 8, y uso vitrocerámica en el fuego grande, una vez removido todo se colocan los dos carabineros y los tres espárragos trigueros frescos según se ve en la foto de arriba.
Los carabineros deben estar bien sumergidos en el caldo para que suelten bien todo su sabor.
Se deja hervir a fuego abierto, no poner campana de cristal o tapa nunca,
Cuando el caldo va mermando, y antes de que se seque del todo, se retira del fuego la paellera y se cubre con un trapo de cocina, se deja posar durante 10 minutos de esta manera.
Destapar y servir.
Si se quiere puede acompañarse de mayonesa, pero queda tan delicioso el arroz con el sabor a carabineros, y tan gustoso, que al final suele no ser necesaria.
No os doy la receta de la mayonesa porque supongo que la sabréis hacer, no utilicéis con este arroz mayonesa de bote, sería un sacrilegio.
El arroz con carabineros con la receta de el paseante queda delicioso, os lo aseguro, fácil y rápido de preparar, vistoso, gustoso y muy rico.
Y sano, muy sano, sin colesterol ni grasas.
Ya me diréis qué tal os sale.
Abrazos,
el paseante cocinero
p.d.- ah, y que no se os olvide comeros el carabinero, claro...
Los descongelé en agua fría, nunca descongeléis un marisco en agua tibia o caliente, se estropearía.
Receta para dos personas:
Se pone en una paellera pequeña aceite virgen extra, yo uso Coosur Picual sabor intenso, se trocea cebolla y se pone a freír a fuego medio, cuando empieza a estar dorada se añaden los dos carabineros previamente descongelados, y se sofríen junto con la cebolla, se les echa sal por encima y se les va dando la vuelta hasta que están dorados.
A continuación se retiran los carabineros y en el aceite con la cebolla de la paellera se sofríe el arroz, imprescindible que sea un arroz tipo Sos, nunca arroz de otro tipo, para dos personas tazón y medio de los de desayuno es la medida apropiada, se sofríe el arroz hasta que está impregnado bien del aceite y mezclado con la cebolla durante unos momentos, sin parar de moverlo para que no se queme ni se agarre.
Una vez que se ha sofrito el arroz se añade el doble de agua que la cantidad de arroz que se echó, en este caso se añadirían tres tazones de desayuno de agua.
Se remueve, se echa un chorro abundante de tomate frito, sal al gusto, preparado de especias para paella y colorante, se remueve todo bien.
Se añade pimiento rojo de lata cortado en tiras y guisantes, no mucho para no restar sabor a los carabineros, se remueve todo bien.
El fuego siempre tiene que estar constante en intensidad desde el principio, yo lo pongo en el 8, y uso vitrocerámica en el fuego grande, una vez removido todo se colocan los dos carabineros y los tres espárragos trigueros frescos según se ve en la foto de arriba.
Los carabineros deben estar bien sumergidos en el caldo para que suelten bien todo su sabor.
Se deja hervir a fuego abierto, no poner campana de cristal o tapa nunca,
Cuando el caldo va mermando, y antes de que se seque del todo, se retira del fuego la paellera y se cubre con un trapo de cocina, se deja posar durante 10 minutos de esta manera.
Destapar y servir.
Si se quiere puede acompañarse de mayonesa, pero queda tan delicioso el arroz con el sabor a carabineros, y tan gustoso, que al final suele no ser necesaria.
No os doy la receta de la mayonesa porque supongo que la sabréis hacer, no utilicéis con este arroz mayonesa de bote, sería un sacrilegio.
El arroz con carabineros con la receta de el paseante queda delicioso, os lo aseguro, fácil y rápido de preparar, vistoso, gustoso y muy rico.
Y sano, muy sano, sin colesterol ni grasas.
Ya me diréis qué tal os sale.
Abrazos,
el paseante cocinero
p.d.- ah, y que no se os olvide comeros el carabinero, claro...
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