lunes, 8 de abril de 2013

Decíamos ayer. Marzo 2012 (3). La muerte de Sócrates y otras historias.

jueves, 15 de marzo de 2012


La muerte de Sócrates.


Sócrates ha muerto, lo he leído esta mañana mientras iba al trabajo en el metro, Sócrates el gran filósofo ha muerto en torno a las 8:45 hs. del 15 de marzo de 2012, así ha sido, se ha despedido de sus más cercanos amigos con los cuales estuvo conversando toda la noche sobre la inmortalidad del alma y de mañana se ha bebido la copa de cicuta que le ha dado el carcelero, de esta manera se cumple su sentencia a muerte.
Él es el primer mártir de conciencia de la historia, fue condenado por el Consejo de la ciudad de Atenas precisamente por sus opiniones un tanto atrevidas e insurgentes, según ellos consideraron.
Pero ya está hecho, la cicuta hizo su trabajo y él se marchó, y tal y como había terminado de explicar su cuerpo moría pero su alma que era, como todas las almas, inmortal, seguiría viva y además mucho más feliz, satisfecha y plena que en el mundo estaría en el más allá, porque según dejó dicho el alma del filósofo se amolda mal al mundo y a sus imperfecciones, y se amolda mal al cuerpo y a sus servidumbres con las que ha de luchar continuamente para evitar que le perturben el pensamiento y la virtud.
Sócrates ha muerto esta mañana, repito, llevó una vida ejemplar, cultivó sus virtudes, descartó sus defectos, no cometió delitos ni actos execrables contra ningún otro hombre, así su alma no tendrá que penar en el más allá por las culpas cometidas, y será un alma pura y feliz hasta la siguiente reencarnación, si es que ésta llega, que llegará seguro.
Sócrates, el gran hombre, el gran filósofo ha muerto y antes de morir ha hablado, y los que le han escuchado han contado todo lo que dijo a Platón y éste lo ha transcrito en sus ya famosos diálogos.
Y el más bello de estos diálogos es sin duda el titulado Fedón, en él Sócrates explica por qué el alma es inmortal y cómo el verdadero filósofo debe afrontar la muerte como una liberación y no como un sufrimiento, al haber llevado una vida virtuosa y haberse alejado de las tentaciones de mundo y del cuerpo.
Sócrates murió, parad un momento vuestro pensamiento y meditad sobre lo que esto significa, el primer preso de conciencia de la historia fue sentenciado a muerte y según el ritual ateniense él mismo bebió el veneno, la copa de cicuta, luego se tendió en el lecho y lentamente su cuerpo se fue enfriando y su alma se alejó del mundo.
Nos queda su pensamiento, riqueza inaudita, que podemos leer en cualquier momento y en cualquier lugar, por ejemplo mientras viajamos camino del trabajo en el metro.
Besos,

Vuestro paseante


LA MÚSICA SEGÚN ANTONIO (repetición).


MÚSICA TERAPÉUTICA
Siempre he necesitado expresar mis sentimientos: Ante una infancia de reclusión en mí mismo y una adolescencia hiper-rebelde en la que mi visión del mundo era completamente ego- centrista, y me refugiaba en la marginalidad como instrumento de adaptación a la incomprensión paterna y social; surge la necesidad artística como elemento de apertura y comunicación con el mundo, como mecanismo de liberación de emociones, y como fuente del placer del que crea.
Hoy se que necesito crear, sea por el medio que sea; por aquel entonces era un sistema para comunicarme con el entorno, en el contexto de un niño y adolescente invadido por una fobia social, marcada por una baja autoestima.
Mi padre me compro un órgano electrónico de dos pisos; un gran mueble que contenía dos teclados, ritmos de batería en la parte inferior, con los pies se tocaba el bajo, y una amplia gama de sonidos desde la guitarra hasta el acordeón completaban los registros del instrumento. Una maravilla para la época, y la envidia de mis amigos.
Aunque fui a clase de solfeo y piano, mayoritariamente fui autodidacta; y sobre todo siempre me ha gustado tocar todos los palos de la música o de cualquier cosa: piano, guitarra, batería, etc.
Recuerdo que pasaba largas horas pegado al órgano; tocaba y retocaba a los clásicos: Vivaldi, Mozart, Pasodobles, Canciones Populares, The Beatles.
La Música ha sido para mí un refugio emocional ante mi percepción de un mundo agresivo, que no me comprendía. La música con su melodía transformaba mis pensamientos en ideas emocionales que producen placer creativo.
El refuerzo de oír a mi familia decir lo bien que lo hacía; y la repetida frase por parte de mi madre: “Este chico tiene oído musical”, mejoraba mi autoestima, muy afectada por aquel entonces. Por tanto es aquí donde reside una parte importante del valor terapéutico de la música.
Crear, sentir, emocionarse y emocionar a los demás son efectos que tienen una gran importancia en una personalidad en construcción incipiente. Podría decir que durante mi infancia y mi adolescencia, fue la música la que me salvó de una gran depresión.
El desahogo de interpretar al gran J.S. Bach, me permitía liberar pensamientos autodestructivos, fruto de un contexto familiar poco flexible, y muy estricto en el cumplimiento de determinadas normas sociales.
Fue a los 15 o 16 años, cuando mi espíritu musical me hizo formar un grupo. Yo tocaba la batería, quería cambiar, quería golpear fuerte el tambor y el platillo, para liberarme de la angustia y agresividad que invadía mi alma.
El grupo se llamaba “Mástil”; y tocábamos Pop-Rock. Lo formábamos grandes amigos (“Jorge”, “El Body”, El Chino”, “Juan Carlos”, y yo: Tocábamos en fiestas de amigos, en las fiestas de Aranjuez.
Recuerdo cuando compramos mi batería: Fuimos a Madrid a por ella en el antiguo tren de Aranjuez-Madrid; después de montar todos los artilugios de la misma, partió el tren y nos dejó en tierra; recuerdo la angustia de no poder abrir la puerta del tren en marcha. Gracias a que dentro se encontraba un conocido, apodado “Juan el Loco”, podéis imaginar el perfil del personaje. Le chillamos a Juan que nos guardara el instrumento en la Estación de Aranjuez. Al llegar, sorprendentemente estaba Juan guardando y protegiendo la batería. Desde entonces Juan fue un fiel seguidor de Mástil.
Interpretábamos canciones de los Beatles, Burning, Miguel Ríos, y canciones propias que mostraban las inquietudes que teníamos por aquel entonces. Recuerdo un estribillo nuestro: “Cabezas nucleares, anillos de Satán, si no nos protegemos un día nos matarán”. Estábamos muy preocupados por el riesgo de guerra nuclear, reflejo de la guerra fría. Tratábamos otros temas como el amor, la libertad, la ecología, etc.
Recuerdo esta época como mi salto al mundo de la comunicación y expresión artística. El placer que supone estar en un escenario y poder comunicarte con un número elevado de personas, era una gran fuente de satisfacción y de orgullo, y un mecanismo muy potente de relación, evolución, e inyección de autoestima.
Ahora sé que siempre me quedará la música como refugio de la melancolía y recuerdo de un pasado reciente, y como fuente de gestión emocional y sosiego de un espíritu creativo y en continua evolución.

Antonio Peñafiel Olivar

(en exclusiva para el paseante)

111 flying roses.

One hundred and eleven roses of three diferent colours flying over a desert landscape. Oil on canvas. José Ramón Carballo.


 Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio dos luceros que cuando los abro
Perfecto distingo lo negro del blanco
Y en el alto cielo su fondo estrellado
Y en las multitudes el hombre que yo amo

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el oído que en todo su ancho
Graba noche y día grillos y canarios
Martirios, turbinas, ladridos, chubascos
Y la voz tan tierna de mi bien amado

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el sonido y el abecedario
Con él, las palabras que pienso y declaro
Madre, amigo, hermano
Y luz alumbrando la ruta del alma del que estoy amando

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la marcha de mis pies cansados
Con ellos anduve ciudades y charcos
Playas y desiertos, montañas y llanos
Y la casa tuya, tu calle y tu patio

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio el corazón que agita su marco
Cuando miro el fruto del cerebro humano
Cuando miro el bueno tan lejos del malo
Cuando miro el fondo de tus ojos claros

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto
Así yo distingo dicha de quebranto
Los dos materiales que forman mi canto
Y el canto de ustedes que es el mismo canto
Y el canto de todos que es mi propio canto


Mercedes Sosa

(entrada dedicada a mí, sí, a mí, a mí mismo) 

El blog y la censura (3).


La Comisión gay.

La constituyen mis amigos gays, no todos, algunos no han querido participar, les parecía poco serio, poco comprometido con el colectivo.
Ellos deciden, participar o no, les dejo en total libertad, pero lo que desde ya os digo es que son peores que los obispos y que las putas juntos, no hacen más que exigir, también es lógico, ha sido un colectivo muy represaliado, muy marginado, muy tapado, más que las putas, por supuesto.
A todos se los metía en un armario desde el nacimiento, y una vez que han salido pues exigen, y me parece muy bien, yo soy pro-gay 100%, nunca tendría relaciones sexuales con un hombre, por supuesto, creo que vomitaría, sería algo físico, me daría asco, simplemente no podría, y eso no significa nada, ni bueno, ni malo, es, simplemente una preferencia.
Pero vamos al grano, me exigen continuamente concesiones, el blog, si os habéis fijado, está plagado de concesiones al colectivo gay, y han sido tantas que algunos de vosotros habéis llegado a pensar que yo era gay, pues no, que quede claro.
Pero mis mejores amigos lo son, y nada que ver con los heterosexuales, os lo aseguro, son mucho más tiernos, comprensivos, sensibles, cariñosos, educados, atractivos, cultos, en fin, de todo.
Son más perfectos.
Yo estoy feliz entre ellos, pero ellos insisten en que me haga gay, y no puedo, ya ni puedo ser gay, ni puedo ser heterosexual, lo siento, mi reino no es de este mundo, me muevo sólo en el reino del espíritu, soy un filósofo y como tal no practico el sexo, no tengo deseo sexual, en mí la pulsión sexual no existe, mi libido la he puesto sobre el arte, la literatura, la poesía, la filosofía, el amor platónico.
Me preguntan desde la Comisión Gay del blog con frecuencia si nunca he tenido siquiera un encuentro con otro hombre, pues no, como me conocen y saben que practico footing y que me gusta pasear por parques y jardines me preguntan si nunca me ha seguido nadie y se me ha insinuado, les contesto igualmente que no, y me dicen que eso es imposible, bueno, la verdad es que soy muy despistado, mi mejor amiga siempre me lo dice.
Y así seguimos adelante, ellos preguntando y exigiendo, yo contestando y concediendo, es una especie de chantaje, parece como si me fueran a sacar del armario quiera o no, sea o no sea gay, y es que según ellos yo soy gay, y dale...
Que no, que no, que no!!!!!!!!!!
Menudos pesados.
Os quiere pese a todo,

el paseante no-gay

p.d.- el que aparece en la foto es el Presidente de la Comisión, le pedí una foto y me mandó ésta...

miércoles, 14 de marzo de 2012


Interview with the paseante (part two).

Latvia Romanescu of "The New York Times on the blog".

"The New York Times on the blog" and his famous reporter Latvia Romanescu was received by the mondial fenomenum of the medias, The paseante, in the peace of his retire life far away from the city.
The paseante had the generosity of give us a great interview to know better the fascinated "paseante world".

This is the part two of a large interview that "The New York Times on the blog" will offer to his readers in several parts that will be publising in our magazine.

Latvia Romanescu:
Dear Paseante, please, tell me, what's about your love affaire with a workmate three years ago,  it was false or true?

Mr. Paseante:
Dear Latvia, it was true, really true, but all was in fact a kind of platonic love more than a sexual affaire.

L.R.:
But, Paseante, you tell me that you are not homosexual.

Mr. P:
Of course, but platonic love between two men not includes erotic passion.

L.R.:
I tell you the true Paseante, we received in The New York Times some anonymous about your relationship with this man three years ago, but we prefer ask you about this affaire in this interview and not publishing anything about your love affaire.

Mr. P.:
These anonymous were send to a lot of persons and institutions but all was false, belive me. The person or persons that wrote the anonymous had the purpose of injury.

L.R.:
Paseante, this is the moment of the true, you can't lie to all your mondial felows, so that tell me the true, I ask you for the last time if you had some kind of sexual contacts with this man, please Paseante tell me only the true.

Mr.P.:
Dear Latvia, I never tell lies to anybody, I swear you, so that I can tell to you with my hand in my heart that I have never had sex with this person.

L.R.:
I belive you Paseante, I can see in your eyes that you are telling me the true, but in the New York Times we received some photograps in wich both are together.

Mr.P.:
Stay together with someone doesn't mean nothing special, I usually stay together with a lot of persons each day.

L.R.:
Paseante, but the photograps has a very high sexual content as I could see.

Mr.P.:
These pothograps are false, I'm sure, I couldn't see the photos because the police say to me that the cientifical police were examinating them.

L.R.:
Perhaps the policeman didin't want to offend you showed you these photograps.

Mr. P.:
No, I don't belive this, I belive that the photos were false, in fact I know that the photos were false, it's impossible that these photos exits, because we didn't have sex never at all.

L.R..
Tell me Paseante, in a matter of fact, do you desagree to speak about this relationship?

Mr. P.:
Not at all, it was full of good memories for me.

L.R.:
And for the other guy, Paseante, how was all this matter for him?

(to be continued)

Copyright: All rights reserved "The New York Times on the blog".

Soy el paseante del mundo.


Soy el paseante del mundo

Llega la noche y yo salgo a pasear por la superficie del mundo
Subo y bajo montañas, recorro caminos
Cruzo ríos, mares, océanos
Camino sobre la tierra, camino sobre las aguas
Subo hasta las nubes y desde allí contemplo cada mañana la llegada de la aurora
Y entonces despierto, desayuno, me ducho, paseo al perro, doy de comer a los gatos
Camino hasta el metro, me siento (a veces) y voy leyendo a Platón
Hasta que llego a Cuatro Caminos
Y me bajo, camino de nuevo, llego al trabajo, saludo, me siento
Se acabó el paseo
A la tarde vuelvo a casa, camino inverso
Y al llegar voy desde el metro a casa al anochecer
Ceno, me acuesto, me duermo
Y vuelvo a subir montañas, recorrer caminos
Cruzar ríos y mares
Ascender a las nubes
Contemplar la aurora
Y mientras camino y sueño voy haciendo el blog
Que cada noche queda ajustado al mundo como una segunda piel
Una piel suave, sedosa, tersa, que invita al placer
Una piel para ser tocada, sentida, saboreada
La piel del blog, la piel del mundo
No en balde el lenguaje es una piel
La piel del deseo
Eso es el blog

José Ramón Carballo
14 de marzo de 2012 

Se han disparado las visitas al blog.


Se han disparado las visitas al blog en los últimos días, no sé si se debe al anuncio de que publicaré mi desnudo integral el día que alcancemos las 10.000 visitas al blog (ya quedan menos de 1.500, ánimo), no sé si se ha debido a los Huevos de Pascua, o al especial mitómanos "El paseante con gorro frigio", no lo sé, pero están disparadas, hay un frenesí a nivel mundial por entrar en el blog de moda, en el blog de blogs, en el blog de el paseante.
Cosas de la red.
Besos agradecidos, fervientes seguidores...

the mondial paseante


Las 10 entradas más vistas del blog.



Nov 9, 2011










Dec 12, 2011










Dec 7, 2011










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Dec 7, 2011










Aug 25, 2011, 3 comments










Nov 9, 2011, 2 comments










Aug 25, 2011, 2 comments










Aug 22, 2011, 2 comments










Nov 14, 2011
Fuente: Blogger

Especial mitómanos: el paseante con gorro frigio.











El cuadro de la semana. Reloj blando... Salvador Dalí.

Dalí. Reloj blando en el momento de su primera explosión.

Me encanta Dalí, éste es un cuadro diminuto que se puede contemplar en el museo de Figueras, es casi una miniatura, lo cual no ha impedido al artista alcanzar esta perfección en su factura que puede apreciarse.
El tiempo, su medida, el control del tiempo, el tiempo como prisionero de los relojes, porque desengañémonos, el tiempo fuera de los relojes no existe, el paso del tiempo es una ficción, algo inexistente, un convencionalismo para que el hombre trate de asimilar la vida y el mundo, que son siempre los mismos y siempre iguales, que permanecen inalterables en su esencia pese a sus pequeñas mutaciones cotidianas, pero el hombre necesita comprender la vida y el mundo, comprenderse a sí mismo, y para esto crea una ficción llamada tiempo, y lo mide de una manera mecánica, con un aparato llamado reloj.
Y es entonces cuando aparece Dalí y lo ablanda, los famosos relojes blandos de Dalí, que se escurren sobre superficies y paisajes, que se van ablandando hasta licuarse, no en balde el tiempo también se midió a través del agua en las antiguas clepsidras, y a través de la arena en los relojes de arena, Dalí refunde los conceptos, lo escurridizo del agua, de la arena, lo escurridizo del tiempo, lo inaprensible del tiempo que se nos escapa.
¿Se nos escapa?
En absoluto, el tiempo no existe, se nos escapa esa ficción creada por nosotros y que pretendemos medir continuamente.
Y él, Dalí, hace explotar el reloj, pero no quiere hacer explotar el tiempo, paradoja insostenible, lo que quiere hacer explotar es la eternidad, que es en definitiva lo que trata incesantemente de medir el reloj con su continuo tic-tac.
Dalí, el surrealismo, creo que el surrealismo, el absurdo, es lo único capaz de explicar el mundo, la vida, por eso me gusta el surrealismo, por su componente de provocación iconoclasta y su llamada al mundo del subconsciente  para explicar este consciente tan inconsciente que nos constituye.
El cuadro parece preguntarnos la eterna pregunta:
¿Eres consciente de la inconsciencia de tu consciente?
Díme, ¿lo eres?
Y nada más, feliz miércoles,

The paseante


miércoles, 14 de marzo de 2012

Huevos de Pascua.


Ni tiempo he tenido de escribir la entrada, ha llegado tal aluvión de comentarios, que el propósito inicial que no era sino el de una boutade, se ha visto desvirtuado en mi mente, ya no existe aquel propósito puro e inocente de bromear, del sentido del humor, del guiño cómplice y la sorpresa, y es que poco más que un chiste pretendía ser esta entrada, y se ha convertido, sin embargo, en una especie de drama.
Reproduzco algunos de los comentarios:
- Vergonzoso, dijiste que suspendías la erección del miércoles por la Cuaresma y ahora vas y pones esto.
- Me parece una pasada, vaya tamaño...
- ¿Son tuyos?
- Estás loco paseante.
- ¿Estás loco paseante?
- No te entiendo, últimamente sólo buscas provocar.
- ¿Por qué no has sacado en la foto el resto?
- ¡Vaya horterada de calzoncillos! ¿Eres realmente tú?
- Dame tu número de teléfono.
- ¿Has pensado dedicarte al porno?
- Me pones a 100.
- Me gustaría..., bueno, mejor no te lo digo por pudor.
- Eres un huevón, nunca mejor dicho.
- Me encanta el carácter transgresor del blog, lo adoro.
- Me resultan muy excitantes las fotos de tu cuerpo.
- Me excitas paseante.
- I  love your eggs.
- ¿Los tienes asegurados?
- La verdad es que todo lo haces por cojones, ahora lo entiendo.
- ¿Por qué no les haces una poesía?
 Besos cariñosos,


el paseante





martes, 13 de marzo de 2012


Estoy preocupado por ti.






El paso cebra del amor

 No cruces las calles sin mirar, por favor te lo pido, que me tienes muy preocupado, eres tan despistado... Cualquier día te va a atropellar un coche, que Dios no lo quiera...
No quiero que te pase nada, no quiero que te pase nunca nada.
Si de mí dependiera te encerraría en mi casa para siempre, te secuestraría.
¡Qué fuerte!
Eso es un delito.
Ya lo sé, pero no es delito si es consentido, y tú consentirías, lo sé.
Igual que yo consentiría que me secuestraras.
Por consentirte consentiría hasta que me mataras.
¿Exagero?
Tal vez.
Pero prefiero morir de amor que de desamor.
De amor se muere más rápido, el desamor es un cáncer lento.
El paso cebra del amor es peligroso, muy peligroso.
De repente pasa un coche, no te ve (el conductor, no el coche, claro) y te lleva por delante.
Es bonito cruzarlo acompañado+enamorado, pero uno va embelesado y entonces puede pasar...
Puede pasar que muera uno, que muera el otro, que muramos los dos
Los dos muertos de amor como Romeo y Julieta
Precioso
Nuestro amor es inmortal
Me pregunto si en el cielo habrá pasos de cebra
¿Y coches?
Lo que seguro hay es amor, mucho amor
Porque entre nosotros hay mucho amor
Como tú decías siempre
Te quiere


Tu paseante










Mi cámara y yo.

Mi cámara y yo

Voy por Madrid, paseante de Madrid
Cámara en mano
Cruzo calles, cambio de acera..., miro edificios, cornisas, lejanos tejados
Miro, miro, miro, veo, veo, veo, y disparo mi cámara
Se abre el objetivo, se llena de luz, de colores, de formas, de movimiento detenido, de aire
Respira la cámara el aire de Madrid , inspira su cielo, bebe su luz
Mi cámara devora Madrid con una voracidad de monstruo insaciable
Y luego todo lo digiere en una rápida digestión que dice: procesando imágenes, actualizando bibliotecas
¡Qué gracioso!
A mí me lo parece, es como llevar un cerebro electrónico en el bolsillo que cuando quiero lo saco
Y, plas, hace una foto, capta un gesto, un momento, la fugacidad de la vida
Y seguimos adelante mi cámara y yo por Madrid
Anteayer los gorrioncitos y la patata frita, ayer la Gran Vía al anochecer
¿Y hoy?
Aún nada...
Tal vez mi desnudo reflejado en el espejo de baño a la noche
O el retrato de mi cara que mira al objetivo con gesto preocupado, pensativo
El pensador de las imágenes con la cámara a cuestas siempre
La cámara de mi humilde móvil, un X2 de Nokia, fantástica cámara
¡Gracias Nokia!
Y todo para el blog, que recoge mis pensamientos y las imágenes de mi cámara
El blog y el móvil son mis dos empleados
Con un móvil y un ordenador he hecho un blog que se sigue en medio mundo
¡Gracias Blogger!
Y gracias Dios por haberme dado la capacidad de percibir, de imaginar y de contar
Dios es el bloguero del mundo
Yo soy el bloguero de Madrid
Gracias a la vida, gracias a Madrid, y gracias a todos
Vuestro paseante madrileño que os quiere
(entrada construida)

José Ramón Carballo
13 de marzo de 2012























































La Gran Vía al anochecer (reportaje fotográfico).









La película de la semana. El indomable Will Hunting. Gus van Sant. 1997.


Película de culto, actores en estado de gracia, magistral dirección, guión magnífico...
Bueno, ya! Ahora di algo de la película.
Pues que es magnífica.
¿Otra vez la misma matraca?
Se supone que debes referirte a la película, contar algo relativo a ella, algo que motive para verla.
Pues el argumento no lo voy a desvelar, sólo diré que el argumento en esencia va sobre una terapia psicológica, que el terapeuta es Robin Williams (borda el papel, Oscar al mejor actor secundario), y el paciente es Matt Damon, dos mundos frente a frente.
El paseante se identifica con el papel de Robin Williams, y además tiene un amigo que es como Matt Damon en la película, es decir, sufre un bloqueo, el paseante siempre que ve esta película se acuerda de ese amigo (tranquilo, no voy a decir tu nombre), pero tú sabes quién eres, ¿verdad?
La última vez que vi la película en mi viejo video se quedó bloqueada en su interior y ahí sigue desde hace ya mucho tiempo, curioso.
Total no sé si vale la pena llevar a arreglar el video con la cinta dentro, menos mal que se bloqueó con ésta, imaginaros que me hubiera pasado con una cinta porno, ¡qué vergüenza!, no lo podría llevar a arreglar, pero el paseante no ve cintas porno, ¡qué vergüenza!
Me he ido por las ramas, bueno, si queréis que os deje la cinta os la llevo dentro del video y así lo arregláis de paso, a mí me da pereza.
Y luego de desbloquear el video veis cómo Robin Williams desbloquea a Matt Damon, aunque le cuesta mucho trabajo. La foto muestra la escena del desbloqueo (memorable).
Yo lo intenté con mi amigo pero no pude, claro, yo no soy Robin Williams.
El guión es de Ben Affleck, que también trabaja en la película, imaginaros cómo será el guión que le dieron un Oscar.
Pero he de deciros que el recuerdo imborrable de esta película es Robin Williams, para mí no es propiamente un actor, ni siquiera el mejor actor, eso es poco, está mucho más allá, es simplemente Robin Williams, ¿y eso qué significa?, pues no lo sé ni yo mismo, mejor véis la película y ya me contáis.
Y sobre todo tú, querido amigo, sí, sí, tú, el del bloqueo existencial, consíguete un Robin Williams que te desbloquee ya que yo no fui capaz...
Saludos mañaneros,

the paseante

lunes, 12 de marzo de 2012


Los calamares en su tinta de mi madre.


Deliciosos, simplemente deliciosos, mi plato favorito entre los favoritos, de los de mi madre, una gran cocinera, ya quisiera Ferrán Adriá, y todo bien construido, sin tener que deconstruir nada...
No estoy contra la nueva cocina, por supuesto, Ferrán Adriá me parece simplemente un genio, incomprendido en su tierra como siempre pasa en esta país, pero un genio.
Lo que sucede es que mi madre es aún mejor, seguro, aunque no haya comido nunca en el Bulli lo sé, no me preguntéis por qué lo sé pero lo sé.
Los sabores, los olores, las texturas, todo eso queda fijado en nuestra mente en la infancia, eso lo explicó maravillosamente Proust entre otras con la anécdota de la famosa madalena.
Pues bien, para mí los sabores de la cocina de mi madre son algo inamovible, en ningún restaurante se come tan bien como en casa de mis padres.
Los calamares en su tinta los hace mi madre con la receta de mi abuela, y así están, sublimes, y la preparación no es cualquier cosa, me lo ha contado mi madre y hacerlos es todo un arte.
En la foto no han salido muy favorecidos, cosas de la cámara da mi móvil, pero el caso es que no puedo repetir la foto hasta que los vuelva a hacer mi madre, y es que ayer los comí y los cené, al irme de casa de mis padres donde comí ayer estos suculentos calamares, mi madre me preparó la consabida tartera y al llegar a casa me los zampé, me faltó tiempo, casi ni los calenté, o sea, que ya no existen.
Soy adicto a los calamares en su tinta de mi madre, no sé si una adición tan rara tendrá cura, para mí son como las madalenas mojadas en té eran para Marcel Proust, algo que reaviva el pasado y lo hace volver al presente, los calamares en su tinta de mi madre me trasponen a mi infancia.
Bueno, seguiremos informando sobre otras delicias culinarias de mi mamá, os lo garantizo, porque bien sabéis que me gusta teneros informados.
No os perdáis detalle que continuaremos with my mother specialities.
Por cierto, los calamares en su tinta van acompañados de arroz blanco hervido (de morirse).
¿Os apetecen?
Besos,

Los calamares en su tinta





La foto de la semana + reflexión.


Bajaba el domingo por la mañana por la Cuesta de las Descargas, por la parte de detrás del Seminario y me encontré con las montañas nevadas en el panorama que se divisaba a los lejos, traté de hacer una foto con el móvil y la cámara se disparó antes de tiempo, apenas se ven montañas, apenas se ve la nieve, no pude acercarlas con el zoom, no me dio tiempo, miré en el visor del móvil y el reflejo del sol me impedía comprobar cómo había salido la foto, pero lo poco que vi me gustó, tuve la intuición de que no debía borrar la foto hasta verla mejor, más tarde en la penumbra de la casa pude verla y comprobé que esta foto casual había salido preciosa, con un cielo ya de primavera de un azul celeste, reverberante de luz, unos árboles aún sin hojas y a la derecha un almendro semiflorecido, y la ciudad al fondo toda esmaltada de los variados y mezclados colores de las casas, los tejados, el arbolado variopinto aún en tonos sepia y medio florecido ya en algunos casos.
Me encanta que la línea del horizonte esté en desnivel, le da un aire dinámico, como de movimiento, a la foto, y es lo que pasó, la foto se disparó en el momento de mover el móvil hacia arriba para enfocar.
El resultado, una foto magnífica fruto de la casualidad, y es que la aleatoriedad es el mejor aliado de la creatividad, a veces lo casual es más artístico y acabado que lo pensado y elaborado, sirva de ejemplo esta foto.
Y ésta es la foto de la semana...
World Press Photo Award?
Of course.
Soy un genio?
Soy un genio.
O no?

el paseante fotógrafo


Retrato de el paseante por su sobrina Constanza.

El paseante retratado por su sobrina Constanza de 9 años de edad (recién cumplidos).

Los gorrioncitos y la patata frita (reportaje fotográfico).



Negrito os desea feliz semana.


Al salir de casa me lo ha dicho, deséales a todos los seguidores del blog una feliz semana, y diles que aunque va a ser una semana complicada todo se resolverá al final y podrán ver la luz después de la oscuridad, que estén tranquilos, que no se dejen arrastrar por las circunstancias, y, sobre todo, que no juzguen el presente basándose en el pasado, porque según Negrito no hay nada peor que eso, según él me dice siempre esa forma de pensar, proyectando el pasado en el presente, es muy limitadora, cercena la creatividad, el nuevo conocimiento, la innovación, cercena en definitiva crecer, ser diferente, evolucionar, según él vamos perdiendo esa capacidad de asimilar la novedad cuando nos hacemos adultos porque el niño crece a base de novedades, de retos, de imaginación. Y es que mi Negri es muy listo, no en balde fue gato callejero antes que gato casero, tiene, como diría mi abuela, mucha gramática parda.
Pues eso, que estéis tranquilos, pero abriendo vuestra mente, vuestra sensibilidad y vuestra emoción al presente, dejándoos sorprender y arrastrar por él y soltando el lastre de el pasado paralizador.
Y adelante, la semana belongs to you, como dirían los yankis.

Besos,

el paseante de parte de Negrito

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