viernes, 30 de septiembre de 2011

Entrada nº 101. El tamaño sí importa...



Robert Mappelthorpe. Patrice.


101 mm, ¿es poco?

En estado de reposo, claro.

Tuve una compañera durante los 10 años que trabajé en temas Calidad que llevaba los temas de encuestas y que siempre comenzaba a hablar de sus proyectos en las reuniones con la misma frase:

¡EL TAMAÑO SÍ IMPORTA! ¡CLARO QUE IMPORTA! ¡Y SI NO QUE NOS LO DIGAN A LAS MUJERES!

Después de decir esto iba posando su mirada desafiante sobre todos los asistentes a la reunión de género masculino y, por último, posaba su mirada sobre mí durante un último momento hasta llegar al límite, hasta que yo no podía aguantar más, y cuando me sentía a punto de echarme a llorar, entonces y sólo entonces comenzaba a presentar sus proyectos, ella sabía medir muy bien los tiempos.

Según decía aquello lo hacía para que nos quedara bien claro que el tamaño sí importaba, otro tamaño, claro, el de la muestra de la encuesta, del cual iba a hablar a continuación.

Y nos quedaba clarísimo sobre todo a los hombres, creo que ninguno lo olvidará jamás, sobre todo yo.

Un saludo en el recuerdo compañera,

El paseante.

p.d.- por cierto, ¿acaso pensabas que la tenía pequeña?

Entrada nº 100. El mimo.



"Qué hora de silencio, cuántas veces repetida, en mi existencia, esta ocasión humilde en que, tendido por la enfermedad o el sexo, la marea alta del atardecer me sorprende, náufrago, y me acuna. El poema se escribe solo en mí y nunca he querido escribirlo, salvo cuando era niño y torpe. Cómo creer en nada. Sólo hay un poco de paz, una cita de estrellas, en esta tregua morada del anochecer, antes de que los cuerpos sean sacos abultados y mal cerrados, antes de que los corazones sean piedras en el fondo del sueño. La vida se me vacía y veo muy claro el libro que nunca escribiré, y veo al hijo, única punzada entre los latidos de mi corazón, y veo el tiempo, cinta dulce que se desanuda infinitamente.

Hay una supresión de espacios, una caída de perspectivas, y son éstos los mismos anocheceres de la infancia con miedo y caballos, los mismos de la adolescencia con enfermedades y versos. Cómo me rejuvenece todo para la muerte. Más que irnos barroquizando, el tiempo nos va desnudando. Todo es un ir retornando a la niñez, a la sencillez, porque la muerte no crece en nuestras condecoraciones de vida y dolor. la muerte nos toma niños, puros, solos, y pienso que es en estos momentos cuando puedo morir".

Francisco Umbral.
Mortal y rosa.

Remember Tino (2).




Eloise.

Es un huracán, profesional, que viene y va,
buscando acción, vendiendo solo amor.
Aniquilar, pasar por encima del bien y el mal,
es natural, en ella es natural.

En tiempo de relax empolva su nariz,
Eloise, Eloise
dolor en tus caricias, y cuentos chinos,
yo seguiré siendo tu perro fiel eeeeel

Mas Eloise es rápida como la pólvora,
serpiente en el Eden,
siempre va a cien
Donde quiera que va,
la bomba de Hirosima está
a punto de estallar,
peligro no tocar,
sus pechos goma dos y nitroglicerina,
Eloise, Eloise,
dolor en tus caricias,
y cuentos chinos,
yo seguiré siendo tu perro fiel eeeeel

Mi Eloise, amar deprisa,
amar de pie, no sé porque,
me ocultas algo,
tu doble riesgo,
correré, me perderé

La fiebre y el placer, que puedo hacer, se convirtió
en sucio polvo gris,
quien me lo iba a decir.

Con tanta actividad me mortificas sin piedad,
y ya no puedo más, tímida luz de gas
sus pechos goma dos y nitroglicerina, Eloise, Eloise,
tantas noches como te besé, dolor en tus caricias,
tantas veces te maldeciré, y cuentos chinos,
yo fuí atrapado en mi propia red

Como una araña en cautividad, ya no podré escapar

Siempre nos quedará Barcelona.



Me encanta la torre Agbar, es como un pene, parece un pene que penetrara la ciudad, ¿verdad?

Que no se moleste nadie, soy madrileño de familia madrileña pero me encanta Barcelona, lo siento, siempre que vuelvo me deleito contemplándola y viviéndola, me parece una ciudad única y tiene además para mí algo muy importante, está abierta al mar.

La primera vez que fuí tendría unos 11 años, mis tíos habían alquilado un apartamento en Premiá de Mar y les ofrecieron a mis padres que cuando ellos regresaran fuéramos nosotros para allá, eran otros tiempos, recuerdo que para darnos las llaves quedamos en parar en la carretera cuando nos viéramos, imaginar qué diferentes eran los tiempos, no se sabía dónde ni cuando se cruzarían los dos coches, había que ir atentos, y pararíamos cada uno en una dirección, cruzaríamos la carretera y nos darían las llaves del apartamento, increíble.

Digo "cruzaríamos" porque cruzamos la carretera toda la familia para dar un beso a los tíos, por supuesto.

De esa primera estancia recuerdo que yo estaba enfermo, pese a ser verano tenía una especie de gripe, tenía fiebre y la fiebre con calor se lleva fatal, y además Barcelona con ese calor húmedo que a los de Madrid nos agobia tanto, para colmo mi madre se empeñaba en ponerme un jersey de lana, en esa época te ponían un jersey si estabas malo aunque fuera verano, por si te destemplabas decían, la disculpa era que el jersey era blanco, eso me decía mi madre para convencerme, yo sudaba la gota gorda.

Recuerdo que con fiebre y jersey subímos una mañana al Tibidabo y en el Tibidabo subimos a la noria, y cuando la noria tenía nuestra cesta en lo más alto yo pensé tirarme porque ya no aguantaba más.

También recuerdo de aquel viaje a copito de nieve, la plaza de Cataluña y el Corte Inglés, la playa de la Barceloneta en la que llegamos a bañarnos pese el olor a petróleo que tenía entonces.

Pero sobre todo recuerdo que cuando se está enfermo no se tiene ánimo para nada.

Cada vez que vuelvo a Barcelona voy a todos los sitios a los que iba mi padre en sus viajes de trabajo a la ciudad, me alojo en el mismo hotel, voy a comer a los mismos restaurantes, bueno, menos el último viaje que hice, iba con un compañero de trabajo, mi padre me recomendó ir a cenar a Los caracoles, lugar típico en pleno barrio chino, a mi compañero de trabajo, hoy amigo pese a todo, el lugar le pareció cutre y no entramos, me llevó a otro lugar en plena Rambla que era de diseño, tampoco me dejó montar en el bus turístico, en venganza le hice montar en las Golondrinas, esos barquitos que recorren el puerto, se mareó en el barco y vomitó, mientras yo seguí contemplando la maravillosa perspectiva de la ciudad desde el mar.

Es que los de Madrid no valen para nada...

Barcelona ha cambiado mucho, recuerdo también que en una ocasión fuí solamente para ver la exposición del fotógrafo Robert Mappelthorpe en la Fundación Miró, y para pasearme por las Ramblas y llegar hasta la estatua de Colón y saludar al mediterráneo desde el puerto, siempre que contemplo el mar desde Barcelona me acuerdo de la canción de Serrat.

El paseante.
Septiembre 2011.

La buganvilla, el romanticismo y el amor.




Es el rincón más romántico del jardín, bajo la buganvilla hay dos hamacas de madera, si te sientas con alguien allí y aún no estás enamorado te enamoras seguro.

Mejor no probarlo.

La buganvilla mantiene peremne el espectáculo de sus flores desbordantes sobre la pérgola durante todo el año, a lo lejos, detrás, se vé la roca de la montaña que como un gigante parece guardar tanta belleza, tanta felicidad.

Delante se extiende la hierba del jardín, que parece ilimitada hasta llegar al muro de adelfas, detrás de las adelfas se elevan las copas de un bosque de pinos y palmeras que al atardecer la brisa del mar mece cadenciosamente como un coordinado movimiento de ballet.

La casa está a orillas del mediterráneo, es mi Ítaca particular, cuando llego a ella, igual que Ulises, me desarmo, dejo caer todo el peso de mi vida, el camino queda atrás, me desnudo de mí y quedo sólo yo.

Por la noche sobre el olivo del jardín veo brillar las estrellas, las voy contando una a una y siempre al final me pierdo, me voy durmiendo contando estrellas en el silencio infinito de la noche, luego entro en la casa, me acuesto, y en sueños sigo vagando por lejanas galaxias, perdido en el infinito cielo, contando estrellas una a una como si fueran las flores de la buganvilla dispersas por el universo.

El paseante.
Octubre 2011.

Te lo debía Josele.



Josele, te lo debía, te lo prometí, te dije que hablaría de ti en mi blog, y lo prometido es deuda, hoy cumplo mi promesa, perdona el retraso.

Representados por ti rindo reconocimiento de cariño y afecto a todos los artistas que cada verano en hoteles y chiringuitos de playa amenizan nuestras noches con las canciones de ayer.

Artistas pobres, pobres artistas, pero que realizan una labor encomiable, la de entretenernos y tocarnos el corazón con sus tiernas baladas de amor.

El veraneo tiene otra dimensión gracias a ellos, y sin ellos no sería igual.

Gracias Josele y gracias a todos, admiro vuestro arte y vuestro esfuerzo, sois los nuevos cómicos de la legua.

Por cierto, mi canción favorita es Los ojos de la española, me pone tierno...

El paseante.
Septiembre 2011.

Hoy vengo a trabajar en camiseta.



Sé que soy de izquierdas por estas pequeñas cosas, y que diga lo que quiera mi compañera de oficina, yo soy de izquierdas, estoy seguro, si fuera de derechas no vendría  nunca a trabajar en camiseta, vendría siempre con corbata.

El hábito hace al monje, ya lo decía mi abuela, según me visto así me siento, lo tengo comprobado, hoy con la camiseta puesta me siento más de izquierdas aún, si es que eso es posible, es como si el izquierdismo inundara todo mi cuerpo y se desbordara en mí.

Oleadas de izquierdismo me traspasan.

Por cierto, he causado sensación.

El paseante.

Mi tercer instrumento de trabajo.

René Magritte. El maestro de escuela.
LA SOLEDAD:

El poeta se quedó solo.

Desnudo quedó el poeta de todo sonido
Apenas su voz sabía decir
El poeta quedó algo triste
Solitario de días y noches
Nunca, pensó, volvería a saber amar

Desnudo y frío de lunas y soles
Desterrado de estrellas y noches
Exiliado de amor
Prófugo de días y luces
El poeta quedó solo

Abandonado y fiero cual odiada bestia
Fiel a sí mismo
Un día desarboló las arboledas
Y desmontó la luna como en mecano
Para construir un nuevo sol con ella

Soñó con ser él de nuevo
Pero más él ahora que antes
Cada día el poeta planeaba su nueva vida
Y dentro, como en caja china
Soñaba con poder meter el amor

Y el poeta desnudo y puro
Con la pureza de una bella flor
Soñó con otra vida
Y solo, y puro, y eterno
El poeta resucitó

José Ramón Carballo. Del libro de poemas "Nieve de abril".

El pobre de la puerta de mi oficina.



"Todo hombre es cualquier hombre en potencia".

El Paseante.

Soy extremadamente compasivo, desde muy pequeño, siempre me pongo de parte del más débil, prefiero sufrir yo, lo llevo mejor que ver sufrir a los demás, creo que es algo que me han inculcado mis padres desde pequeño, los dos son igualmente muy compasivos, aunque a juzgar por lo temprano que comencé a serlo yo, creo más bien que se trata de algo incorporado ya a la carga genética más que algo aprendido, porque mis abuelos eran igual, y seguramente mis ancestros más remotos lo fueran.

Mi abuelo materno siempre decía, según me cuenta mi madre, que nadie pide por necesidad y que siempre que se ve a alguien pidiendo se le debe dar una limosna, yo cuando salgo a desayunar a media mañana no puedo parar de dar limosnas, trabajo en la Puerta del Sol y todo el centro está lleno de mendigos, cualquiera de ellos me da pena, cada cual por un motivo concreto, uno porque es joven, otro porque es mayor, el otro porque tiene un perrito o un gatito, o varios, el otro porque tiene alguna discapacidad, el otro porque es gitano, el de más allá porque es inmigrante, y así con todos.

Me tocan especialmente el corazón las mujeres con bebés en los brazos y los que llevan animalitos, en ambos casos porque me parece que tanto los niños como los animales están especialmente desprotegidos, los adultos al fin y al cabo se pueden defender por sí mismos de una u otra manera aunque sea en una ciudad tan dura como es Madrid.

A la puerta de mi oficina se coloca cada mañana uno que me toca especialmente el corazón, lleva con él un perro y un gato, los podéis ver en la foto, tanto el perro como el gato están en un estado perfecto, se les ve además tranquilos y felices, hacen el perro y el gato una pareja en perfecta armonía, el mendigo es un chico joven que parece extranjero, yo diría que por el aspecto y la forma de hablar podría ser irlandés.

Es educadísimo, simpático, va perfectamente aseado, sonríe siempre.

Cuando se va coge al gato y se lo sube a un hombro, recoge sus pocas pertenencias y con el perro al lado sigue su camino.

Hoy al darle la limosna diaria he hecho esta foto, pidiéndole permiso, por supuesto, él me ha dicho que sí con una sonrisa amable y se ha retirado un poco.

Hoy me he fijado que le falta medio brazo izquierdo y el corazón se me ha encogido.

Pero parece feliz él y parecen felices su perro y su gato.

Seguramente la vida le ha llevado hasta ahí, si hubiera podido elegir, si hubiera tenido oprtunidades ahí no estaría, seguro.

Por eso es tan importante fomentar la igualdad de oportunidades y las garantías sociales en situaciones de necesidad, para conseguir una sociedad más justa y feliz, y más igualitaria.

El paseante.
30 de septiembre de 2011.



(entrada en construcción)

Mi segundo instrumento de trabajo.

El sueño del caballero. Rafael Sanzio de Urbino.

LA ENSOÑACIÓN:

Buenas noches

Recostado en tu cuerpo
Pienso en ti una vez más
Apago la lámpara de la mesilla
Te beso
Y me duermo
Entonces comienza mi sueño
Y aún ahí veo que sigo a tu lado
Compartiendo en ese otro mundo
Nuestro amor de nuevo
Y sueño que estoy
Recostado en tu cuerpo
Y pensando en ti una vez más
Y me despierto y te veo
Allí junto a mí dormido una noche más
Y me pregunto qué es sueño
Y qué es realidad
Y si algún día me tendré que despertar
Y no estarás ya junto a mí durmiendo
Y si eso será también un sueño
Y el sueño la realidad

José Ramón Carballo. Del libro de poemas "Noviembre".

jueves, 29 de septiembre de 2011

Los hijos de mis compañeros de trabajo.




Las conversaciones de oficina sobre los hijos son inacabables, me recuerdan a las de la mili o a las de los embarazos, cuando no has participado de esas experiencias tan apasionantes a juzgar por cómo las relatan, se te pone cara de paisaje, en las que tratan sobre los hijos intento participar hablando de mi perrito pero no me hacen ni caso, enseguida vuelven a los biberones, las papillas, los dodotis, la guardería y todo eso, comprended que me sienta un poco excluído, suele pasar cuando se pertenece a una minoría.

El paseante.

Mi instrumento de trabajo.





No se trata de ningún fetichismo raro pero quería que los viérais, gracias a ellos existe el blog, recordad que soy el paseante, podéis usar la imagen como queráis, una vez que se sube algo a la red puede acabar en cualquier sitio, os doy permiso absoluto respecto a la fotografía, seguramente acabará en algún sex shop de Vancouver, me parece estar viéndolo.

Y no os preocupéis, están limpios, haced con ellos lo que os apetezca..., me los lavé antes de fotografiarlos.

Por cierto, ¿son bonitos, verdad?

Besos,

El paseante.

Remember Tino.






EMBRUJADA.
Hace tienpo que vive en un cuento
del cual no quiere salir
encantada, duerme con la almohada
y se olvidó de reir.

Dicen que es la bruja
con tacón de aguja
aliada de Lucifer,
cuentan que era estrella
pero la botella acabó con ella
hasta hacerla enloquecer.

Stop, mi hada, estrella invitada
victima del desamor
sube al coche, reina de la noche
y olvida tu malhumor.

Embrujada vive encadenada Letra de Embrujada - Tino Casal - Sitio de letras.com
a un viejo televisor,
y de Samantha cuentan que fué musa
de algún mediocre pintor.

Todo era derroche
reina de la noche
¡Quien te ha visto y quien te ve!
cuentan que eras sexy
rutilante estrella
pero la botella acabó con tu poder.

Stop, mi bruJa, con tacón de aguja
victima del desamor
date prisa, envuelvete en la brisa
olvida tu malhumor.
Stop, mi hada, estrella invitada
victima del desamor.

HIMNO PARA EL 15 M.




Lo que haré

Haré lo que tú me digas
Estoy esperando tu consigna
Tu credo
Tu amor
Espero oír tu sabio consejo
Tu prudente decisión
Espero tu suave caricia
Tu tierno beso
Tu mirada
Tu amor
Tu amor que me señala
Me ilumina
Me hace feliz
Estoy esperando tu palabra
Te espero siempre como a una ardiente multitud
Que me arrastra en su tumulto de estruendosa dicha
De ruidosa alegría
De felicidad renacida
Para quedarme por siempre en ti
Dentro de todo tu amor
Enredado en ti
Enredado en mí
En el laberinto inacabable de tu beso
Prisionero de la perpetua quietud de tu alma

José Ramón Carballo.

LA GUERRA QUE VENDRÁ (2)




INDICIOS DEL COMIENZO DE LA GUERRA.

Tal vez pienses, amigo Paseante, que mis apreciaciones sobre lo que se nos viene encima, es producto de mis ensoñaciones más delirantes. Ojalá fuera así, y la realidad fuera otra.
Somos muchos y de muy diversas fuentes, los que opinamos sobre lo inevitable de las guerras inminentes que se nos van a caer encima, sin saber muy bien de dónde proceden las bombas.

Lo mismo que cuando en una familia falta de comer y no entra el dinero suficiente para mantenerse, es lo normal que se llegue a una situación de crispación entre sus miembros, como para una pelea constante y un medir las fuerzas de cada uno sobre el grupo. La situación mundial está llegando a ese mismo escenario. Cada país con una perspectiva diferente.
Las llamadas revueltas árabes no son sino revueltas para sobrevivir un pueblo a la escasez de trabajo, de pobreza endémica, de injusticia en el reparto. Se han consolado algo al ver a sus dictadores y ricos mandatarios huir de su propio país o el verles encarcelados, y muertos mejor. Pero con estos sucesos no van a conseguir salir del desempleo  ni de la pobreza, aunque vivan ahora en un país un poco más justo, al quitarse de en medio unos cuantos ladrones gobernantes. La inestabilidad irá en aumento. Y los lideres que aparezcan en estos países seguirán sin poder mantener a flote a la inmensa mayoría de la población. Y echarán mano de sus recursos naturales, pero se darán cuenta que esos recursos de gas, petróleo…, etc, no son del pueblo, pertenecen a grandes compañías multinacionales. Y estas compañías no van a querer desprenderse de sus prósperos negocios. Lo que hará inevitable guerras entre estos países árabes y los países de aquellas compañías. Pero para hacer aún más vistosa la motivación del conflicto, se argumentaran principios religiosos, que harán aún más irreconducible la situación mundial.
Cuando el otro día vi a los jefes de gobierno francés y británico llegar juntos al centro de la plaza de las revueltas en Libia, pensé inmediatamente en lo que pretendían hacer o solucionar. Y desde luego no era una visita de amistad con el pueblo libio, bastante les importará a ellos, era una visita más que interesada para evitar que entren en conflicto y perder en breve los intereses económicos en esos países árabes tan rápidamente como se espera.
Poco a poco. mejor dicho, a marchas forzadas, cada país intenta sacar partido de la situación caótica mundial. Unos para sobrevivir, y otros para ampliar fronteras o afianzar territorios que les fueron arrebatados.
Cada país está intentando aliarse con quien más le convenga para ampliar su protección y salir más fácil ganador en las futuras contiendas. Pero las fuerzas cada vez se van desequilibrando más en contra de Europa y EEUU.
La desintegración de la economía europea ha desplazado a Rusia el poder que había perdido hace unas cuantas décadas Y está tomando posiciones para aliarse con los países árabes, liderando el que se reconozca al estado palestino ante la ONU, cosa que EEUU y Europa no están dispuestos a admitir, por la presión de Israel sobre el poder económico en estos países occidentales.

Evidentemente el poder de China en estos momentos es muy superior al de EEUU, por lo que le será fácil emprender cualquier acción bélica y tener los aliados que le interese, por eso de arrimarse al que tiene más.
Y por lo que respecta a nuestra pequeña España, nuestra situación será de las más complicadas, por nuestra situación geográfica, nuestros escasos recursos, porque nos encontramos en una situación de empobrecimiento muy rápida y generalizada, y sobre todo porque no estamos adaptados a sufrir ni un conflicto bélico ni uno de empobrecimiento como el que estamos iniciando.

(Ya os contare más... paciencia)
Octavian Vasile.
(En exclusiva para El Paseante)

miércoles, 28 de septiembre de 2011

El Depósito Gasol.





EL DEPÓSITO GASOL.
Este es el ultimo producto del Banco de Santander, un depósito donde dicen que tus ahorros
creceran más. ¿Alguien cree, a estas alturas de la crisis, lo que nos han venido contando
desde hace muchas decadas sobre la bondad y seguridad de los productos y servicios
bancarios?
Cuando éramos ingenuos y pensábamos que tener los ahorros en un banco o caja de ahorros era
sinónimo de seguridad y tranquilidad, no necesitaban los banqueros acudir a este tipo de
publicidad. Pero como ya hemos perdido esa inocencia, casi de la noche a la mañana, los
banqueros ya no saben que propuestas hacer para llevarse nuestros ultimísimos y escasos
ahorros que no están en su poder. Y a tal fin, publicitan en todos lados un nuevo depósito,
Gasol (al principio al leer sin gafas pensaba que era el deposito de Gasoil). E introducen
la figura de ese deportista con cara de bonachón y apariencia de honrado... lo menos
parecido a un banquero
Hace años, cuando los banqueros aún eran considerados serios y eficaces, la publicidad  de
sus productos siempre guardaba, en mayor o menor medida, relación con las propiedades y
edificios que poseia. Los bancos tenian los más emblemáticos edificios de las grandes
ciudades. Y los más ingenuos pensábamos que si quebrara un gran banco, quizás nos tocaría
una pequeña habitación de éste u otro edificio que hemos admirado exteriormente, y cuya
situación o belleza arquitectónica nos cautivaba.
Pero ya, perdida la ingenuidad por los hechos que nos han venido contando y leyendo, no
tenemos siquiera ese pequeño consuelo. Los bancos, al menos en España, se han despojado de
lo único que tenian de valor, los grandes inmuebles. Los han vendido todos, nada más
empezar la crisis. Ahora viven de alquiler para estar más acorde con los tiempos.
¿Alguien se imagina una publicidad que diga....DEPOSITO DEL BANQUERO "X"?....Saldriamos todos
corriendo y espantados, como si se nos apareciera el más astuto de los atracadores. Y además suelen ser
bajitos, con cara de mala leche y con pinta de no haber salido del pueblo. No me extraña
que hayan tenido que acudir a Gasol.

La cabrita loca.

¿Te embriaga El Paseante? ¿Puedes sentir su olor?





Tal vez de tanto pasear me suden a veces un poco los pies...

Pero no me refería a ese olor...

Me refería al olor de mis pensamientos...

¿Te embragan?

Perdón, quise decir que si te embriagan.

(continuará)

El blog y el psicoanálisis.



Si alguien está tratando de psicoanalizarme a través del blog le recomiendo que no lo haga, es tarea inútil, yo no lo he logrado aún después de 51 años intentándolo, y mi psicoanalista tampoco, como diría Woody Allen.

"En realidad yo era un niño muy normal, tuve una infancia feliz, eso creo, pero luego todo empezó a complicarse..."

(continuará)

El paseante.

El gato.






El gato

Aquí está el gato acompañándome
Rescatado de una muerte cierta
Bajo las ruedas de un coche cualquiera
Tumbado bajo el enorme sol de mediodía
Me miran sus grandes ojos verdes
Que como dos preguntas
Sobre su negrura infinita
Me preguntan quién soy
Yo le contesto que soy
El que le rescató de una muerte cierta
Bajo las ruedas de un coche cualquiera
Que no sé más de mí
Me dice gracias con su infinita mirada
Y entonces yo le pregunto quién es él
Y él me dice que es un gato cualquiera
Que con la paz de su presencia
Bajo la inmensa luna
Me acompaña maullando canciones de amor
Canciones del amor perdido
Canciones del amor hallado
Para que yo tranquilo duerma
Esperando cada noche la llegada
Del enorme sol de mediodía
A la cima del cielo
Y así vivo yo tranquilo y feliz
Viéndole vivir tranquilo y feliz
Bajo mi mirada de amor

José Ramón Carballo. Del libro de poemas "Nieve de abril".


Oh, mio bambino caro!


O mio babbino caro
Mi piace e bello, bello
Vo'andare in porta rossa
A comperar l'anello
Si, si ci voglio andare
E se l'amassi indarno,
Andrei sul ponte vecchio
Ma per buttarmi in arno
Mi struggo e mi tormento
O dio! vorrei morir!
Babbo! pieta, pieta!
Babbo! pieta, pieta!

En castellano:

Oh, mi papaíto querido,
me gusta, ¡es tan apuesto!
Quiero ir a la Porta Rossa
a comprar el anillo.
¡Sí, sí, quiero ir!
Y si le amase en vano
iría al Ponte Vecchio...
¡pero a tirarme al Arno!
¡Me consumo y me atormento!
¡Oh, Dios, quisiera morir!
Papá, piedad, ¡piedad!
Papá, piedad, ¡piedad!

Giacomo Puccini. De la ópera Gianni Schicchi.

Jackie O.

Jackie Onassis on 5th Avenue. Ron Galella.

Una imagen vale más que mil palabras, véase la foto, mejor no decir nada, no falta detalle si se observa con detenimiento, nada es casual, ni siquiera el hecho de que todo parezca casual.

Magnífica actuación.

Sólo un personaje como ella puede perfeccionar su papel haste el límite de lo sublime, hasta este límite.

Es inigualable, sin duda.

Onassis.



Semblanza.

Tenía nombre de filósofo y apellido de millonario, nadie como él simbolizó el dinero.

Se pasaba el tiempo a bordo del yate Cristina recorriendo el mar Egeo.

El yate ahora parece una lancha pero para la época era lo máximo, por aquí estábamos luchando por conseguir un Seiscientos y cuando veíamos el yate Cristina en las revistas o en la tele se nos ponían los ojos con el signo del dólar.

Tal vez no era sólo dinero su encanto, no se sabe bien, algún otro atractivo debía tener, seguramente encanto personal sin más, ¿sería un seductor?, seguramente, sólo a base de seducción puede uno llegar a ser tan rico, seducir es engañar para luego explotar, miren si no el caso de Don Juan.

Y poco más que decir, se trata de un personaje un tanto hermético.

Un abrazo en el recuerdo,

El paseante.

¿Por qué?

Ofelia.John Everett Millais.

POR QUÉ. Al mismo tiempo que se pregunta obsesivamente por qué no es amado, el sujeto amoroso vive en la creencia de que en realidad el objeto amado lo ama, pero no se lo dice.

La verdad es que -paradoja exorbitante- no ceso de creer que soy amado. Alucino lo que deseo. Cada herida viene menos de una duda que de una traición: porque no puede traicionar sino quien ama, no puede estar celoso sino quien cree ser amado: el otro, episódicamente, falta a su ser, que es el de amarme; he aquí el origen de mis desgracias. Un delirio, sin embargo, sólo existe si despertamos de él (no hay sino delirios retrospectivos): un día comprendo lo que me ha ocurrido: creía sufrir por no ser amado y sin embargo sufría porque creía serlo; vivía en la complicación de creerme a la vez amado y abandonado. Cualquiera que hubiese entendido mi lenguaje íntimo no habría podido menos que exclamar, como se hace de un niño difícil: pero en fin, ¿qué quiere?

Roland Barthes. Fragmentos de un discurso amoroso.

Ser un icono: María Callas.



Nadie como yo.

¿Tengo que ser humilde?

¿Puede una diosa ser humilde?

¿Fueron acaso humildes Afrodita, Hera, Palas Atenea?

No lo sé, no lo creo.

¿Corresponde ser humilde a quién por su propia naturaleza es la antítesis de la humildad?

Pienso que no.

Ni siquiera me lo he planteado jamás.

Me muevo en otra dimensión, en las alturas de un firmamento del cual soy la más alta estrella, la más luminosa, la más grande, y más que una estrella soy el sol, el sol que iluminó e iluminará por siempre el mundo del bel canto.

La mejor Tosca, por supuesto, la mejor Rossina, la mejor Mimí, la mejor Carmen, la mejor Violeta, la mejor, la mejor, la mejor...

Ni la Freni, ni la Sutherland, ni la Tebaldi, ni la Caballé, ninguna como yo, claro.

La favorita de los directores de orquesta, la favorita de los directores de escena, la favorita de los primeros teatros de ópera de todo el mundo.

La favorita del público, la única, la indiscutible, la irrepetible, la genial, la Callas.

Reino y reinaré por siempre, nunca jamás tendré rival, quedo en la historia como la luz que dió vida nueva a la Ópera, que la elevó, la difundió, la humanizó.

Y un buen día caí, un día me habían abandonado, perdí el favor de todos y me dejaron marchar, y sin su amor no fuí capaz de vivir.

La mejor Tosca, sí, y tanto en el escenario como en la vida... Tosca era mi papel... aún recuerdo esa noche en la Scala...

¿Ha tenido alguien alguna vez 45 minutos ininterrumpidos de ovación?

¿Ha tenido alguien alguna vez que salir a saludar al escenario 17 veces seguidas?

Lo pregunto.

El regidor me pidió parar la representación, si al poco de comenzar había sucedido aquello la función no iba a poder avanzar.

Me negué, yo era la Callas.

El público estaba fuera de si, me miraba enamorado, podía sentir su pasión sobre mí.

Aquella noche fuí inmortal.

Y ahora díganme, ¿debo ser humilde?

Sería como pedirle al sol que apagara su luz o a la luna su reflejo, sería pedirle al mundo que dejase de girar, que parasen las mareas y toda la creación cesara.

Y mi voz hoy como siempre seguirá haciendo temblar las estrellas del firmamento cada noche, para que su fulgor no se apague jamás y dure por siempre.

Texto: María Callas interpretada por José Ramón Carballo. Septiembre 2011.

La Duquesa de Alba y el amor.

Maja desnuda. Francisco de Goya.

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad del amor,
la verdad de sí mismo;
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Luis Cernuda. Los placeres prohibidos.

Yo también soy un perroflauta.



"Todo hombre es cualquier hombre en potencia".

El paseante.

"La piedra desechada será la piedra angular".

La Biblia.

Vivo en el barrio de los perroflautas, Lavapiés, al lado de mi casa hay dos casas okupadas, ningún problema, los chicos son buena gente, compran en el supermercado, tienden la ropa en los balcones, pasean a los perritos, en fin, gente orden, como Dios manda, todo es conocerlos, en la distancia pueden asustar por su aspecto desaliñado, pero de cerca son en general encantadores.

Muy buena gente, necesitada, sin oportunidades en la vida, marginados, explotados, despreciados por una sociedad injusta que no quiere verlos pero no tendrá más remedio que verlos algún día, tal vez más de cerca de lo que querría...

La plebe entró también en la cámara real del palacio de Versalles un buen día y se topó con Luis XVI detrás de su mesa de despacho, pero esto es algo que ya os he contado antes.

Yo de joven fuí perroflauta, no tenía donde caerme muerto, no tenía oportunidades, todas las puertas estaban cerradas, tanto tienes tanto vales, en fin, que me solidarizo e identifico con ellos, mi corazón está con ellos, podían ser además mis hijos por edad y con esa ternura les miro, recordando el que fuí de joven y con la mirada protectora y atenta de un padre.

Son niños grandes que un día de una u otra manera nos gobernarán, estoy seguro, y otros nuevos perroflautas vendrán...

La sociedad es como un caleidoscopio, como dijo Proust, pero esto es algo que también ya os he contado.

El paseante.
Septiembre 2011.

El complot judeo-masónico y la derecha.



El otro día hablando con una compañera de trabajo le dije que yo era de izquierdas y después de mirarme perpleja durante un momento de tenso silencio se echó a reir estrepitosamente, menos mal que estábamos solos, al momento me dijo con una media sonrisa de ironía sostenida en los labios que podía creerse que fuera cualquier cosa menos de izquierdas.

Me quedé perplejo, la verdad es que la escena me resultó ligeramente traumática, queda claro que una cosa es como tú te ves y otra bien diferente cómo te ven los demás.

La verdad es que me miro en el espejo y no acierto a comprender por qué razón no parezco ser de izquierdas, yo así me siento.

Pero no era cuestión de preguntar más, si me hubiera dado más explicaciones seguro que me deprimo aún más.

Mis compañeras de trabajo son un tanto particulares, ya lo habréis ido notando por otras entradas del blog, en general me tratan como si fuera su marido o como si fuera su hijo, nunca consigo que me traten como si fuera su compañero de trabajo sin más, que es lo que en realidad soy, no lo consigo, y esto es algo que me viene sucediendo desde siempre en todos los trabajos, tal vez se trate de una percepción mía, o tal vez de una predisposición a adoptar siempre el papel de hijo o de esposo ante una mujer, no lo sé, no estoy seguro, creo que debería tratarlo con mi psicoanalista.

Bueno, que me he ido por las ramas, algo que me suele pasar con frecuencia, se me cruza una idea por la cabeza y me voy detrás de ella y me pierdo, a veces soy capaz de regresar al tema en cuestión y otras veces no, bien porque no lo recuerdo ya, bien porque cambian mis prioridades sobre la marcha.

Me he vuelto a ir por las ramas, vuelvo al tema, todo venía a cuento por lo del complot judeo-masónico y la derecha, y es que yo noto que soy de izquierdas porque me doy cuenta de esas cosas, si no las percibiera significaría que soy de derechas, es decir, no tendría sentido crítico frente a ellas.

Cuando murió Franco nos dieron en el colegio tres folletos editados en papel cuché y en color, algo inusitado para la época, uno recogía el testamento político de José Antonio, otro el testamento político de Franco, y el tercero contenía los principios fundamentales de El Movimiento.

De todo eso sólo recuerdo un punto del testamento político de Franco, el que decía que los enemigos de España estaban alerta, que tuviéramos cuidado.

Me dejó sorprendido aquello, después de 40 años de dictadura seguían alerta los enemigos, menuda paciencia que habían tenido, no se decía si se trataba de los mismos enemigos o de otros diferentes, todo era un tanto ambiguo.

A mí aquello pese a tener entonces 15 años ni me asutó, no sé bien por qué, tal vez la inconsciencia de los pocos años, o tal vez debía tener ya entonces cierta insensibilidad hacia los discursos políticos.

Cíclicamente, de una u otra manera, con diferentes protagonistas, la teoría del complot resurge, bueno, si en el año 1975 no se hizo mucho caso al tema me pregunto el caso que puede hacérsele ahora.

Al parecer los enemigos de España ahora son, entre otros, el 15 M, van variando, es lógico, tanto los judíos como los masones se supone que son ahora los que nos gobiernan a nivel mundial, ya no pueden ser un complot, son los que se oponen a los supuestos complots.

La vocación del complot es hacerse con el poder, me pregunto: ¿llegará el 15 M a gobernar el mundo algún día?

El paseante.
Septiembre 2011.

Las hipotecas basura y el amor.

Robert Doisneau. El beso.

Mi teoría es que toda la crisis ecónomica que estamos viviendo se debe al amor, ya se sabe, el dinero y el amor, los dos motores que mueven el mundo, y además están relacionados con frecuencia.

Las parejas se conocen, se enamoran y quieren compartir la vida, y claro, el casado casa quiere, como dice el refrán.

Las parejas se endeudan, los bancos les dejan el dinero, para que luego se hable tan mal de los bancos...

Los bancos fomentan el amor.

Luego viene el paro y no se pueden pagar las hipotecas, y los bancos entran en crisis y con ellos todo el sistema, porque fuera de los bancos no hay más sistema, ellos mandan.

Sin amor la crisis económica no hubiera tenido lugar.

¡Viva el amor!

Os quiere,

El paseante.

martes, 27 de septiembre de 2011

Los ahorros.



Las confesiones de un trader: 'La crisis es un sueño para quienes quieren hacer dinero'

  • 'El fondo de rescate no va a funcionar y el euro se va a estrellar', dice
  • 'Me voy a la cama cada noche y sueño con otra recesión', asegura
  • 'Los políticos no gobiernan el mundo. Goldman Sachs gobierna el mundo'
En una entrevista de poco más de tres minutos, el 'trader' independiente -que a diferencia de los 'broker' no opera recibiendo órdenes de clientes sino que invierte su propio dinero o el de sus allegados- rompe cualquier expectativa de recuperación.
"El fondo de rescate no va a funcionar y el euro se va a estrellar, porque los mercados se rigen ahora por el miedo", aunque lejos de preocuparle, Rastani asegura que una nueva recesión es el mejor momento para conseguir beneficios. "Nuestro trabajo es hacer dinero con toda esta situación. He estado soñando con esto durante tres años. Tengo una confesión. Me voy a la cama cada noche y sueño con otra recesión, sueño con un momento como este", apunta.
El agente bursátil va más lejos y se atreve a dar su particular receta del éxito. "Cuando el mercado se venga abajo, si sabe lo que hacer, si tiene el plan correcto, puede hacer mucho dinero". Por ello, continúa, "estén preparados y actúen ahora". El mayor error que se puede cometer, a su juicio, es "no hacer nada".
Rastani hace también una previsión de lo que puede pasar a corto plazo. "En menos de 12 meses, los ahorros de millones de personas se desvanecerán", asegura, sin que los gobiernos ni los organismos internacionales puedan hacer nada para remediarlo. Y es que el 'trader', en un alarde de sinceridad, pone sobre la mesa una realidad cada vez más difícil de disimular: "Los líderes políticos no gobiernan el mundo. Goldman Sachs gobierna el mundo" y todos estamos en sus manos.

If I only have words...







Imaginación

Uno sigue vivo gracias a la imaginación
Uno imagina que es feliz y sigue viviendo
Imagina que le aman aunque nadie le quiera
Va como soñando su imaginaria vida
De hombre feliz, satisfecho
Y al perder hoy en ti mi mirada
He sentido lo que es ser feliz de verdad
Ser feliz es ser querido por ti
Mirarte cuando me miras
Quererte cuando me quieres
Sentir el peso de tu alma liviana sobre la mía
Y volar hasta el cielo contigo
Para tocar las estrellas
Y de ahí no bajar ya nunca
Me hiciste despertar al fin a una nueva vida
Junto a ti
Gracias amor
En el recuerdo del que fui
Quedaron atrapados
Los días imaginarios
De mi imposible dicha sin ti

José Ramón Carballo.
Del libro de poemas "Poema de cada día".

Me estoy haciendo mayor, lo noto.

El coche de El Paseante. Renault Super 5 GTL, año 1988.


La vida va cambiando, me voy haciendo mayor, no sólo envejecen los demás, también envejezco yo, en ocasiones no se trata sólo de un envejecimiento físico sino de un alejamiento progresivo de la actualidad, entendida ésta como la rabiosa cotidianeidad, es decir, uno va quedando al margen de modas, conversaciones, gustos, opiniones, costumbres, uno se va quedando perdido en su mundo propio, desenganchado del presente, viviendo entre todo aquello que era su mundo de ayer y que seguimos manteniendo vivo en nosotros por la nostalgia y el miedo al cambio.

Con los años uno se vuelve menos adaptativo, más rígido, menos amigo de innovaciones, aprendizajes, novedades, uno se va cansando de estar al día, de estar a la última, de ser "in", o de pretender ser "cool".

No es ya el papel de uno el pretender ser moderno, original o atrevido, en la madurez se empieza a estar de vuelta de muchas cosas, la vida te ha ido enseñando su sustancialidad y cada vez te distrae menos lo anecdótico.

No es que el mundo de hoy tenga menos interés que el de ayer, es que uno se va haciendo mayor y va perdiendo reflejos para encontrarle el gusto a lo de hoy, y entonces queda uno atrapado en las redes del ayer.

Feliz ayer, confortable ayer, añorado ayer, querido ayer por ser ayer, porque cuando el ayer era hoy tampoco nos entusiasmaba, en fin, que cualquier tiempo pasado fue mejor, y éste de ahora nos lo parecerá en un futuro.

Sin acritud,

El paseante.

Mis compañeras de trabajo y la Falange.



Quise hacer un chiste y me salió mal, ayer fuí al trabajo con una camisa azul, y se me ocurrió decirles en broma a dos compañeras e trabajo que tuvieran cuidado conmigo porque iba de falangista.

Se quedaron mudas, no reaccionaron, al principio pensé que el bloqueo se debía a motivos políticos, tal vez las había ofendido, pero al momento tuve la intuición de que se trataba de desconocimiento histórico, no sabían que los falangistas llevaban camisa azul, no sabían ni lo que había sido la Falange, en fin, se trataba de un malentendido generacional, ellas nacieron el año en que murió Franco, nacieron con la democracia, yo para entonces ya tenía 15 años y había tenido que estudiar durante todo el bachillerato esa "maría" insufrible que era la "F.E.M.", es decir, la "Formación del Espíritu Nacional".

La próxima vez tendré más cuidado.

Lo siento compañeras,

El paseante.

La lectura.



Casi 30 millones de euros por “La lectura” de Picasso
El conocido retrato que el pintor malagueño (1881-1973) realizó  de su amante y musa, Marie-Thérèse salió a subasta en la casa londinense Sotheby’s por un precio de 25,2 millones de libras (40,7 millones de dólares, 29,7 millones de euros), resultando ser el doble de lo que se había estimado en un primer momento. La venta de este cuadro es un claro ejemplo de la paradoja que vive el mercado del arte en estos momentos en comparación de la situación económica global actual.
El cuadro de 1932 tenía un precio inicial de 12 millones de libras, y un precio alto estimado de 18 millones . Tras una tensa guerra de pujas “La lectura” fue adquirida por un comprador anónimo,  por un valor  de  29,7 millones de euros en la subasta  de Sotheby's Londres.
El retrato pintado en la misma época que el aclamado “Le Rêve” (“El sueño”), representa a Marie-Thérèse Walter, la mujer que transformó la vida y el arte de Picasso, desnuda y dormida en un sillón, con la cabeza suavemente inclinada hacia el lado izquierdo y con un libro abierto en el regazo. Según los críticos, el libro es un símbolo sexual de una obra cargada de erotismo y sensualidad.
Según contaba Walter, amante y musa de Picasso, su idilio con el pintor comenzó cuando ella tenía 17 años y se cruzaron en el metro de París. El pintor, entonces casado con la bailarina rusa Olga Khokhlova y bien entrado en los cuarenta años, la sedujo diciéndole “¡Soy Picasso! Tú y yo haremos grandes cosas juntos” y ella, en vez de llamar a los gendarmes, comenzó a verle en secreto.
“La lectura”, era la máxima atracción de esta venta, aunque no se acercó al precio obtenido por otro cuadro de Picasso, “Desnudo, hojas verdes y busto” que se vendió en Nueva York por la suma más alta jamás pagada por una obra de arte en una subasta, 106,4 millones de dólares.
La venta de esta obra es un claro ejemplo de la paradoja que vive el mercado del arte en estos momentos. Mientras la situación económica global se ubica en una fase de desconcierto, las casas de subastas mueven obras  de arte a precios millonarios, de hecho, según Philip Hook, portavoz de Sotheby’s, el mismo cuadro se ofertó en 1966 con una estimación de 4 a 6 millones de euros y no se vendió.