Comentario de una seguidora sobre mi amigo del pp.

Seguidores del blog de el paseante en animada tertulia. Marzo 2012.

En concreto quería decirte, que dejando a un lado el sentido humorístico de plantear la relación con tu amigo, al leer entre líneas se pone de manifiesto que a pesar de las diferencias ideológicas o de otro tipo, el fomento de valores como la aceptación,  respeto, paciencia, empatía e interés por el otro, son los que nos llevarán a tener una comprensión mayor del otro, siendo con los amigos uno de los mejores medios donde practicarlos, asentarlos en nuestro corazón  y de esta forma se va ampliando el círculo y esto nos conducirá a crear una sociedad más solidaria y justa. 

Esto amigo mío, lo he visto reflejado en tu entrada, por tu respeto y paciencia hacia él y que de alguna manera han ido haciendo mella en él, pues ya está mostrando cierto interés por el blog, algo que a ti te interesa y eso muestra una apertura por su parte, originada creo yo por el poder de la AMISTAD.

Manu

 

Hace mucho que no os deseo feliz fin de semana.

Os deseo muy feliz fin de semana y aprovechad para meditar un poco.

Desde ya os adelanto que tan pronto termine el período psicoanalítico del blog, dará comienzo el período de autoayuda, el paseante siempre a vuestro servicio, al servicio de vuestra felicidad...

Os quiere,

Vuestro paseante

La foto de la semana (2) + poema.

Las flores de coral

Ayer tarde el aire tenía una cualidad líquida

No parecía aire sino agua

Salí a pasear al perro y me encontré

Con unas flores de almendro

Las fotografié y detrás apareció

Un cielo azul como el mar

Un mar en el que estuvieran sumergidas

Las flores del almendro

Como si fueran una rama de coral

Y yo, buzo de la luz

Me sumergiera en el agua de la tarde

Para fotografiar las flores

Y después volver a la superficie, a la realidad

A veces la imaginación es tan bella...

José Ramón Carballo

Marzo 2012

La lectura del fin de semana. Siddharta. Herman Hesse. 1922.

Siddharta, el agraciado hijo del brahmán, el joven halcón, creció junto a su amigo Govinda al lado
de la sombra de la casa, con el sol de la orilla del río, junto a las barcas, en lo umbrío del bosque de
sauces y de higueras. EI sol bronceaba sus hombros brillantes al borde del río, en el baño, en las
abluciones sagradas, en los sacrificios religiosos. La sombra se adentraba por sus negros ojos en el
boscaje de mangos, en los juegos de los niños, en el canto de su madre, en los sacrificios religiosos,
en las enseñanzas de su padre y sus maestros, en la conversación de los sabios. Ya hacía mucho
tiempo que Siddharta participaba en las conferencias de los sabios. Con Govinda se entrenaba en las
lides de Ja palabra, en el arte de la contemplación, de saber ensimismarse. Ya podía pronunciar
quedamente el Om la palabra por excelencia. Había conseguido decirlo en silencio, aspirando hacia
adentro; aprendió a enunciarlo calladamente, aspirando hacia afuera, concentrando su alma y con la
frente envuelta en el brillo de la inteligencia. Ya sabía entender el interior de su atman indestructible
en el mundo material.
La alegría invadía el corazón de su padre al ver al hijo inteligente, con deseos de saber;
observaba cómo crecía en Siddharta un gran sabio y sacerdote, un príncipe entre los brahmanes.
Una deliciosa sensación llenaba el pecho de su madre cuando le veía andar, sentarse y
levantarse. Siddharta el fuerte, el hermoso, el que caminaba sobre piernas delgadas, el que
saludaba con perfectos modales.
EI corazón de las hijas de los brahmanes rebosaba amor cuando Siddharta paseaba por las
callejuelas de la ciudad con la frente iluminada, con mirada real, con caderas estrechas.
Pero Govinda era el que más amaba a Siddharta, su amigo, el hijo del brahmán. Sentía afecto por
la mirada de Siddharta y por su cálida voz; gustaba de su manera de andar y de sus armoniosos
movimientos; apreciaba todo lo que Siddharta hacía y decía. Pero lo que veneraba más era su
inteligencia, sus altos pensamientos ardientes, su férrea voluntad y su vocación sublime. Govinda lo
presentía: Este no será un brahmán corriente, ni un oscuro funcionario de los sacrificios, ni un ávido
comerciante de fórmulas mágicas, ni tampoco un orador vano y vacío, o un sacerdote malicioso. Sin
embargo, tampoco será una mansa y estúpida oveja entre la masa del rebaño. No, y tampoco él,
Govinda, quería ser así, un brahmán como hay diez mil. Quería seguir a Siddharta, el amado, el
maravilloso. Y si Siddharta un día se convertía en dios, si un día entraba en el imperio de la luz,
Govinda le seguiría entonces, como su amigo, su acompañante, su criado, su escudero, su sombra.
Todos querían así a Siddharta. A todos daba alegría y gozo.
No obstante, el propio Siddharta no sentía alegría ni gozo de sí mismo. Su corazón no compartía
ese júbilo general cuando andaba por los caminos rosados del jardín de higueras, o se hallaba
sentado a la sombra azul del bosque de la contemplación, cuando lavaba sus miembros en el diario
baño propiciatorio, o hacía sacrificios entre las profundas sombras del bosque de mangos.
Incesantemente se le aparecían sueños y pensamientos en que veía la corriente del río, el brillo de
las estrellas nocturnas, el resplandor del sol. El ánimo se le intranquilizaba con pesadillas salidas del
humo de los sacrificios, de los versos del Rig Veda, de las doctrinas de los viejos brahmanes.
Siddharta había empezado a alimentar el descontento en su interior. Comenzó por comprender
que el amor de su padre, el cariño de su madre, y también el afecto de su amigo, Govinda, no le
harían feliz para toda la vida. No le satisfacía ni le bastaba. Había empezado a presentir que su
venerable padre y los otros profesores, junto con los sabios brahmanes, ya le habían comunicado la
parte más importante de su sabiduría. Adivinaba que ya habían henchido hasta la plétora el
recipiente, y, sin embargo, el recipiente no se encontraba lleno...

Cómo sobrevivir en esta maraña...

Me pregunto cómo sobrevivir en esta tela de araña

Entre políticos sinvergüenzas

Y banqueros avariciosos

¿Qué queda para los demás?

¿Cómo sobrevivir en esta sociedad secuestrada?

De falsas reglas del juego que sólo a ellos benefician

Dónde queda la solidaridad, el entendimiento, la comprensión, la compasión

Dónde quedan los principios, los valores, la moral, la ética

Dónde quedamos tú y yo, ciudadanos sin más de este sistema corrupto

¿Y sólo es posible vivir así por siempre?

En este engaño repetido y voceado por los medios de comunicación

Entre esta maraña de falsedades, mentiras, lugares comunes, filisteísmos,

Pensamientos políticamente correctos y realidades moralmente incorrectas

¿Qué queda para ti y para mí entre toda esta tela de araña que nos atrapa?

Entre esta falta de ideas, de imaginación, entre esta esclerosis axfisiante

¿Y hasta cuándo todo esto?

Hasta cuando tú y yo seremos tú y yo en lugar de ser todos

Entonces se lamentarán

Entonces descubrirán que la violencia la engendraron ellos

Con su avaricia insaciable, su egoísmo, su necedad

Necios, malvados, indeseables

Os desprecio

Pero creo que eso no os afecta

Eso no consigue nada, no es suficiente

Lástima que no sea como vosotros

Porque sólo uno como vosotros os echará algún día

Para ponerse él en vuestro lugar

Os aborrece,

el paseante

Valoración de la huelga por mi amigo del pp.

Verás te explico, básicamente...
Toca apretarse el cinturón...
Vienen unos años difíciles...
La gente tendrá que acostumbrarse a que esto ya no es lo que era...
La crisis es mundial...
Es una situación heredada del anterior gobierno...
Los sindicatos no quieren perder poder...
Por otro lado también te digo...
Nunca se sabe...
Tú no eres tonto...
Así que tú mismo...

Sin novedad en el lavabo.

El gato apareció a las 24:00, fin de la jornada de huelga, y se incorporó a su puesto de trabajo con total normalidad, es decir, al lavabo.

Y ahí está una mañana más como todas las mañanas, me he tenido que lavar la cara en la pila, no hay quién le mueva.

¿Dónde se metió durante todo ese tiempo?

Creo que se desmaterializó, realmente miré en todos los escondites posibles, pero los gatos son como los espíritus, aparecen y desaparecen cuando quieren.

¿Y cómo se enteró de la huelga?

Pues eso no lo sé porque en casa no hay televisión y en la radio de la cocina sólo tengo sintonizada siempre Radio Clásica, que no da noticias ni anuncios, sólo música clásica.

Aunque ahora que lo pienso..., ya está, lo tengo!!!!!!!!

A primera hora, justo antes de que desapareciera, anunciaron en Radio Clásica la no emisión de un programa de primera hora debido a la huelga y programaron en sustitución una sinfonía de Grieg.

¡Mira que es listo el puñetero!!!!!!!!

Son mágicos, los gatos son mágicos.

¿Lograré descubrir algún día dónde se escondió durante la huelga?

¿Y de qué protestaba si vive a cuerpo de Rey?

(continuará)

Tótem y tabú.

Los instintos más poderosos son el instinto de vida y el instinto sexual. Según Freud el primer temor fue el temor al sexo, debido al tabú que prohibía a los hombres tener relaciones con las mujeres, pues este derecho estaba reservado al padrote de la horda o de la tribu.

El tabú convirtió al sexo en algo mágico, prohibido y peligroso. El quebrantamiento del tabú era castigado con la muerte.

El tabú se ha mantenido a lo largo de la historia a través de las religiones, hasta el punto de llegar a considerar el cuerpo humano como impuro y pecaminoso. Esta concepción condujo a la represión brutal del instinto sexual por medio de castigos y flagelaciones.

La conducta sexual estaba controlada por el temor sagrado, por el tabú, por el tótem convertido posteriormente en dios. La imagen del dios omnipotente vigilaba celosamente el tabú. Esta imagen ha controlado, a través del temor, la vida sexual del ser humano; de modo que el Dios del Evangelio, hecho de bondad y de amor, aún está por llegar y no llegará hasta que el hombre supere el tabú. Para superar el tabú es necesario avanzar en el desarrollo de los valores superiores y liberarse de muchas actitudes mentales negativas.

Esta situación ha hecho que el ser humano perciba el sexo como una fuerza peligrosa que puede escapar a su control o ser causa de sufrimiento, culpas y castigo.

Las religiones no son instituciones venidas de otros planetas; están formadas por personas del pueblo, con los defectos del pueblo; por tanto, todos somos arte y parte de todas formas de represión, que son muchas, entre ellas, de la represión sexual.

El instinto sexual es vital y poderoso, tiene como función el garantizar la supervivencia de la especie y sacar al hombre de sí e impulsarlo a relacionarse, a crecer, a la amistad, al amor.

La evolución ha sido posible porque el hombre ha aprendido a controlar en forma inteligente las fuerzas instintivas y a sublimarlas, orientándolas en función del desarrollo de capacidades superiores ( intelectuales, afectivas y espirituales).

Sin el instinto sexual no fuera tan fuerte, nadie cargaría con la responsabilidad de mantener y educar a unos hijos.

El instinto sexual es una fuerza que necesita expresarse de alguna forma. La represión no elimina el impulso sino que lo desvía hacia otras formas de conducta conflictiva.

Pero la libertad sexual tampoco ha resuelto el problema. La única solución inteligente está en liberarlo en forma positiva. Esta liberación constructiva se da cuando la persona tiene un proyecto valioso de vida y su acción está motivada por valores de desarrollo y no por temores o frustración.

A medida que la persona se desarrolla, los intereses superiores absorben las energías de los instintos y entonces estos pierden su virulencia salvaje para transformarse en energía constructora de la personalidad. De este modo, el instinto sexual, en vez de buscar su propia satisfacción, se transforma en fuerza de expansión del yo ( relación humana, tolerancia, comprensión, bondad, sabiduría, espíritu de superación, etc). Y puede darse el caso de seres superados en los cuales el instinto sexual, como impulso salvaje, quede relegado, como un simple recuerdo del pasado. Los seres humanos evolucionados están por encima de los instintos.

En muchos países se han liberado del tabú sexual, con el fin de suprimir la angustia y la culpa. Esta situación le ha quitado al sexo el misterio, el encanto y la intimidad. Ahora la relación sexual es un acto más de la vida. Concepción Arizmendi Psicóloga

Tengo un amigo que es del pp (2).

Bueno también se pasa el día diciendo "básicamente", básicamente por aquí, básicamente por allá, básicamente esto, básicamente lo otro, y también dice mucho "verás, te explico", verás te explico esto, verás te explico lo otro, y también combina a veces "básicamente" y "verás te explico", verás te explico básicamente esto, verás te explico básicamente lo otro, él siempre está explicándome básicamente algo, debe pensar que por no ser del pp soy tonto.
Y también añade a veces "así que, tú mismo...", como si rematara así la faena y quisiera decir: espabila.
Los del pp tienen una visión del mundo propia que saben explicar básicamente siempre, vamos, que no pierden ocasión de explicarla a cualquiera.
Es agotador, como estrellarse contra un muro, ¿para qué hablar?, no tiene sentido, ante tal dogmatismo dimito de hablar, declino conversar, me cierro y escucho solamente, es el discurso unidireccional del político, nada que ver con la realidad, la realidad soy yo, o al menos parte de ella, una realidad que no quieren ver, que no les gusta, que prefieren tapar, considerando que estamos equivocados, somos tontos, o malos, o que estamos chalados.
Y quién es capaz de sacar a mi amigo de ahí, eso es tarea inútil, mientras no se apee de su discurso permanecerá aislado en su mundo, lejos de la realidad, así son los políticos, no aprenderán nunca.
Pero ser político significa precisamente eso, estar lobotomizado.

(continuará)

el paseante

Fever night, fever nigth, fever...

Se llamaba Toni, Toni Manero, con ese nombre qué se puede esperar...

Reconozco que vi la película, es la única sombra en una trayectoria intelectual impecable como la mía, en mi descargo diré que fui con la pandilla, pero también he de decir que me moría de ganas de verla, no haber visto Fiebre del sábado noche era como reconocer que eras virgen, algo simplemente prohibido.

Ninguno éramos vírgenes y todos habíamos visto Fiebre del sábado noche...

Si aún no habías ido a verla y te preguntaban no podías confesarlo, simplemente tenías que contestar: "qué bonita la canción del puente, me encantó".

Y ya era suficiente, ésa era la prueba de fuego porque a todo el mundo lo único que le gustaba de toda la película era la canción del puente de los Bee Gees, otros horteras pero que cantaban muy bien, toda la música de la película es suya, como a la medida del movimiento de cadera de Travolta.

Travolta se pasa toda la película con una expresión entre de carnero a medio degollar y de salido, tan salido estaba que toda la película se la pasa marcando paquete, lo de la erección del miércoles a mí me viene desde aquella película porque la vi un miércoles de precio reducido, y me dejó marcado de por vida, todos los miércoles erección, sólo los miércoles y durante el resto de mi vida, eso espero, porque es el acuerdo al que llegué con Travolta.

Luego estaba Olivia Newton John, que se pasa toda la película mascando chicle la boca abierta y con unos leggins ajustadísimos, al final de tanto buscarlo se queda embarazada, y es que el que juega con fuego al final se quema, tremendo jugársela con el paquete de Travolta, aquello estaba que estallaba las 24 horas.

La película deplorable, la banda sonora hizo época, y yo quedé traumatizado, si el cine era aquello yo aborrecía el cine, salí de la sala como de un prostíbulo, marcado y avergonzado, no quería que nadie me viera saliendo de allí.

Menos mal que al poco tiempo fui a ver Julia de Zinnerman, una obra maestra, pero me quedé dormido, y es que el Travolta que todos llevamos dentro en la adolescencia empezaba a hacer de las suyas...

Un beso,

el paseante

Tengo un amigo que es del pp.

 

Bueno, veréis, yo sé que él es del pp de toda la vida, por supuesto, lo lleva a gala, saca pecho con el tema, él es así, lo considera un honor y todo eso, algo de lo que presumir.

Vale, le comprendo, cada uno es como es.

Pero aunque no me lo hubiera dicho yo lo hubiera adivinado, porque según le ves piensas, sin dudarlo, que es del pp.

El pelo, sí, el pelo, es que se lo engomina, pero no a lo punkie en plan cresta sino a lo facha, es decir, primero se lo engomina y luego se lo peina, como hacían los de Falange.

Pero es que aunque no se engominara el pelo lo sabría igualmente.

Veréis, cuando él habla y se refiere a Rajoy o a Soraya, nunca dice "el Rajoy" o "la Sorayita", como decimos los demás, él siempre dice "el Presidente" y "la Vicepresidenta", sólo le falta ponerse de pie y cuadrarse cada vez que los nombra.

Gajes del oficio.

Y luego está todo lo relativo al pp, para él es un tabú cualquier comentario crítico sobre el pp, es como mentarle a su madre o aún peor.

El pp es infalible para él.

Ahora se está modernizando algo, por ejemplo, los viernes no se engomina ya el pelo, casual fridays, genial, y ha empezado a leer mi blog, aunque repudia algunos de sus contenidos, claro, pero no puede dejar de leerlo para escandalizarse, así se reafirma en sus convicciones.

Siempre que nos vemos últimamente me mira algo aviesamente, como si me fuera a embestir, me tiene advertido que no me meta con el partido y nunca le parece suficiente cuando me meto con los socialistas como él los llama.

Dice que los rojos son un cáncer para España y pretende convencerme.

Lo que peor lleva es que yo le conteste que en mi opinión todos los políticos son un cáncer para España y que me declare partidario del 15 M.

Por cierto, el pelo engominado le queda de maravilla, si yo tuviera pelo me lo engominaría, quizás el no ser del pp me venga por mis problemas capilares.

Siempre que le veo le pido una foto para publicar en la sección "la erección del miércoles", pero no hay manera, un día de estos me va a partir la cara.

(continuará)

el paseante

Mi gato ha hecho la huelga.

Como puede verse mi gato ha ido a la huelga, ha desaparecido, me ha dejado libre el lavabo y he podido lavarme la cara tranquilamente, ¡menudo lujo!, gracias a la huelga he recuperado el lavabo, preciado bien que nos disputamos el gato y yo.
Lo peor es que no he podido encontrarle por toda la casa por más que he buscado, está missing.
Tal vez haya ido con algún piquete de huelga felina y esté entregando folletos informativos sobre la huelga a los esquiroles.
Bueno, en cualquier caso el tener un gato sindicalero me viene bien, primero por lo del lavabo, y segundo porque siempre etá bien tener en la familia a alguien que te pueda defender laboralmente hablando.
A zarpazos, supongo que me defendería mi gato...
Eso espero después de estarle aguantando todos los días que no me deje lavarme la cara en el lavabo.
Gato, aparece de una vez, que me tienes preocupado.
¿Dónde te has metido?
Ya está bien de jueguecitos, que te estás jugando el whiskas.
Tú verás...
Por cierto, que no se me olvide comprar jabón.

el paseante

Mi padre es del pp (repetición).



Pertenezco a un grupo de apoyo de hijos con padres del pp.

Es como lo de alcohólicos anónimos. el tener un padre del pp es realmente un problema.

La presión puede llegar a ser insostenible.

Me tuve que incorporar a un grupo de apoyo de hijos que están en mis mismas circunstancias, es decir, todos tenemos en común que nuestro padre es del pp.

Gracias a este grupo de apoyo voy estando mejor, poco a poco, pero algo mejor.

El primer día me dijeron que me presentara a los demás.

Me levanté, y sin poder contener el nerviosismo, dije:

Me llamo José Ramón, tengo 51 años, soy soltero, y vivo con un perro y dos gatos.

Y ahí me paré, no podía seguir, estaba a punto de llorar.

Hubo un largo silencio, los del grupo se miraban perplejos pensando que me había equivocado de grupo de apoyo, que el mío sería el de dueños de mascotas difíciles o algo parecido.

Entonces añadí con un temblor de voz:

"Y mi padre es del pp..."

Ellos se pusieron todos de pie, me rodearon en círculo cogiéndose las manos, y dijeron:

"TE COMPRENDEMOS, JOSÉ RAMÓN, A NOSOTROS NOS PASA LO MISMO, NO TE PREOCUPES, TE QUEREMOS Y TE APOYAMOS, BIENVENIDO AL GRUPO..."

Fue algo realmente estremecedor, desde entonces estoy mucho mejor y no dejo de ir una vez por semana a la terapia, sin ella no hubiera podido salir adelante.

Abrazos,

el paseante

LA CRISIS SEGÚN JULIO (1) Repetición.

¿Cómo terminará la crisis en España?

Es muy fácil la respuesta...no terminará. Felipe González afirmaba ayer en una conferencia
que por qué no nos contaban la verdad de la realidad presente, que nos encontramos al borde
del abismo. Creo que es un poco infantil esa interrogante..Si nos contaran la auténtica
verdad, les colgaríamos a los banqueros, como autores del desastre, y a los gobernantes,
por cómplices de aquellos.
Y efectivamente nos encontramos al borde de la catástrofe. Pero a diferencia de un cáncer,
que mata, este abismo al que nos ha conducido la crisis no es mortal. Nadie se muere porque
el PIB vaya en caída libre, ni porque la prima de riesgo de España supere los 400 puntos.
No nos engañemos ni tampoco nos dejemos engañar. Las cosas claras y sin tanta manipulación.
Es cierto que aumentaran los suicidios como consecuencia de la crisis, pero no tantos como
para rebajar las cifras del paro y notar cierto equilibrio en las cuentas del Estado.
A nuestros políticos y gobernantes les interesa inducirnos a pensar que si no se soluciona
la crisis tendremos un peligroso precipicio delante de nuestras narices. Y están jugando
con esa baza del terror. Y lo peor de todo es que nos lo hemos creído sin reflexionar lo
más mínimo posible. Y para eso te escribo, amigo JR, para que dejemos de leer y oír tantas
amenazas globales y recuperemos la tranquilidad por medio de la auténtica reflexión
profunda, que es precisamente la más sencilla de practicar.
La actual amenaza viene orquestada por la banca, y el FMI a su cabeza. Y no parece casual
que al frente de este organismo, FMI (Falta Mucha Imaginación), nos hayan colocado a esa
mujer llamada Lagarde, que inspira terror y parece más bien sacada de una figura del museo
de cera, tan pálida y lúgubre. Todo forma parte del espectáculo para que intenten que
vivamos una auténtica pesadilla.
La banca aterroriza a los gobiernos para que les llenen las arcas que se quedaron medio
vacías por las arriesgadas apuestas que hicieron para forrarse a costa de los ciudadanos
(hipotecas, inversiones invisibles a nivel mundial… etc). Porque no se nos olvide que los
bancos han cortado el crédito para asfixiarnos aún más y presionarnos como una horca. Y los
gobiernos temen que la banca cumpla su amenaza de quiebra y perdamos todos nuestros ahorros.
Y en esa línea de amenaza, indirecta, que es la más temida, ya que no se entra a razonar
con claridad, nuestros gobernantes tiran aun más del temor de la ciudadanía, haciéndonos
pasar por todo lo que interesa al poder económico....bajar sueldos, trabajar más horas,
menos ayudas sociales y sanitarias… etc, etc. Hasta cuándo?... Pues hasta que nos hagan creer
que esta era la única solución posible para no perder nuestros trabajos, nuestros ahorros y
casi hasta nuestra propia vida. Este es el terror psicológico que nos están infundiendo.
Pero supongo, JR, que tus lectores tienen la capacidad suficiente para razonar y conocer el
auténtico alcance de ese abismo del que nos hablan.

(Continuará)

El amigo Julio.

(Septiembre 2011) 

Échame a mí la culpa de lo que pase...

Sabes mejor que nadie
Que me fallaste
Que lo que prometiste se te olvidó

Sabes a ciencia cierta
Que me engañaste
Aunque nadie te amara
Igual que yo

Lleno estoy de razones
Pa'despreciarte
Y sin embargo quiero
Que seas feliz

Que allá en el otro mundo
En vez de infierno
Encuentres gloria
Y que una nube de tu memoria
Me borre a mí

Dile al que te pregunte
Que no te quise
Dile que te engañaba
Que fui lo peor

Échame a mi la culpa
De lo que pase
Cúbrete tú la espalda
Con mi dolor

Albert Hammond

La chaqueta de ante. Reportaje fotográfico.

Gift (1).

Hoy he enfocado mejor la cámara, éste es el perfume regalo por San José, el paseante se llama José, José Ramón, para ser más exactos, San José es el 19 de marzo, día del padre, pero yo no soy padre más que de mis dos gatos y de mi perro, y San Ramón nonato es el 31 de agosto, San Ramón fue santo antes de nacer, de ahí lo de nonato.

¡Vaya historias!

Dior Homme, eau de parfum.

Ya os lo había dicho pero os lo repito, es mi perfume favorito, equilibrado, esencial, profundo, armonioso, suave, delicado, sensible, en fin, yo mismo hecho perfume, es mi quintaesencia, su aroma antecede a mi llegada, me anuncia, y luego aparezco yo y no defraudo, claro, igual que el perfume, sensual, placentero, deleitable, voluptuoso, el perfume es el cortejo que me anuncia, la fanfarria que me antecede.

El perfume es la poesía del aire.

Dior Homme, mi perfume.
El perfume de un poeta.

Deberías probarlo.

¿Te gustaría ser como el paseante?

El paseante te quiere ayudar a ser como él.

Inconfundible, el paseante marcando tendencia.

el paseante

El rincón favorito de mi gato (2).

Andamos peleándonos por el espacio mi gato y yo, el gato es un animal muy territorial y yo también, no en balde mi signo zodiacal es Leo con ascendente Leo.
El conflicto está servido, dos leones en el mismo espacio vital, difícil solución.
Véase el ejemplo, no me deja ni lavarme la cara, allí aposentado en esa cuna improvisada que ha encontrado en el seno del lavabo que le acoge como una madre protectora entre sus brazos, y le acuna entre su inmaculada blancura esmaltada como una concha de nácar.
Parece una fantasía de Chagall.
Y allí se queda dormido, tan ricamente, desconectado del mundo, feliz, tranquilo, en paz.
La paz del gato, la armonía del gato, la sencillez, la pureza, la belleza, el misterio, el alma del gato tiernamente dormida en el seno del lavabo.
Me da pena despertarle y me tengo que ir a lavar la cara a la pila de la cocina, entre los estropajos y la vileda, a veces me equivoco y acabo creyéndome que el jabón de manos es el Fairy, ni os cuento cómo tengo ya la cara por culpa del gato, me hago un peeling cada mañana, encima le voy a tener que estar agradecido.
Lo que llevo peor es tener que secarme la cara con el trapo de la cocina, pero todo sea por el bienestar del gato.
Me parece que hoy por hoy el gato me ha ganado la batalla por el territorio.
Me doy por vencido gato.
El lavabo es tuyo.

el paseante

El blog y la censura (4)

La Comisión Feminista.

Todas mis amigas son feministas, mis mejores amigos son gays y todas mis amigas son feministas, y es que hoy en día no hay mujeres que no sean feministas, ejerzan más o menos, todas lo son, igual que los hombres, ya no hay hombres que no sean gays, ejerzan más o menos, sean conscientes de ello o no, todos los hombres son gays.
Así es que si quiero tener amigos tengo que tener amigos gays, y si quiero tener amigas, tengo que tener amigas feministas, y lo que es más importante, si quiero conservarlos tengo que respetarlos e integrarlos en el blog.
Y por este motivo nació la cuarta Comisión del blog, la Comisión Feminista.
Recordemos las Comisiones del blog de las cuales ya hemos hablado:
- La Comisión de los Obispos (Conferencia Episcopal en Pleno, o en Comisión de Urgencia)
- La Comisión de las Putas.
- La Comisión Gay.
- La Comisión Feminista (ahora hablaremos de ella)
Esta Comisión tiene, al igual que las otras tres, una gran influencia en el blog, en sus contenidos y en mí, y no podría ser de otra manera al constituir las feministas un grupo de presión y de opinión muy relevante en nuestra sociedad en la actualidad.
Si quiero que el blog funcione tengo que llevarme bien con ellas, con las mujeres y con las representantes de la Comisión, que son básicamente todas mis amigas más queridas y cercanas.
La mujer es un ser delicado y como tal debe ser tratado, con cuidado y delicadeza...
Yo no sé qué les he hecho a las mujeres pero nos llevamos en general muy mal, no me comprenden, todas me tratan como si fuera su hijo o su marido, nunca me tratan como si fuera yo, que no soy ni su hijo ni su marido.
Tienen tan interiorizado su rol de madres y esposas que no saben sino posicionarse en ese rol para tratar a los demás hombres, o eso es lo que yo percibo.
Con lo cual si intento ser yo mismo acabamos mal, con los años he decidido adaptarme y cuando conozco a una mujer enseguida me pregunto qué rol quiere que asuma ante ella, y ya está, soy el hijo o el marido, según ella prefiera.
Para hacer de hijo lo tengo fácil, soy hijo, tengo práctica, pero marido nunca he sido, a lo máximo que he llegado es a ser novio, y lo que hago es posicionarme en el papel de novio paciente y resignado que es lo que yo entiendo más se aproximará a ser un marido.
Si soy marido discutimos y nos reconciliamos continuamente, ésa es su dinámica.
Si soy hijo todo es más fácil, me cuidan, protegen, amparan, defienden, quieren, alimentan, me minan, me dan cariño, no discutimos, simplemente me regañan de vez en cuando y me explican con paciencia cómo debo hacer las cosas.
Ser hijo es un chollo.
Y me pregunto yo, tanto feminismo para que acaben siempre haciendo de madres o de esposas y no sepan tratarme de una manera diferente, como si fuera simplemente yo.
¡Qué fuerte!

el paseante

Hojas de hiedra.

Hojas de hiedra. José Ramón Carballo. Óleo sobre lienzo. Marzo 2012.

Así abrázame mi amor lo mismo que la hiedra
Así que aspire tu perfume
cual hiedra unida a ti viviré

Vivo loca por ti en plena juventud
Haciendo mi ilusión mayor
Sin que nada me entregues tú
yo mi alma te entregaré

Así me sentirás a ti unida cual la hiedra...
Y así en cada aliento mío
contigo vivirá mi ilusión
Venturoso y feliz el mundo reirá
Y en tanto pueda hacerlo yo
A ti me ligaré y a ti consagraré mi vida

Vivo loca por ti en plena juventud
Haciendo mi ilusión mayor
Sin que nada me entregues tú
yo mi alma te entregaré

Así me sentirás a ti unida cual la hiedra
Y así en cada aliento mío
contigo vivirá mi ilusión
Venturoso y feliz el mundo reirá
Y en tanto pueda hacerlo yo
A ti me ligaré y a ti consagraré mi vida
Mi vida mi vida 

Paloma San Basilio 

El cuadro de la semana. El circo rojo. Marc Chagall. 1956-1960.

 

 Su luz impalpable dota al color del cielo de una condición de eternidad. 

 El domingo pasado estuve en la exposición que la Fundación Thyssen-Bornemisza dedica en colaboración con la Fundación Caja Madrid al pintor ruso Marc Chagall.

En concreto visité la parte de la exposición que se encuentra en la Casa de las Alhajas, en la Plaza de San Martín, sede de la Fundación Caja Madrid.

Edificio singular para una exposición singular, tanto el edificio como los cuadros expuestos son totalmente atípicos.

Hacen juego el edificio y la pintura expuesta, tienen un aire de otra época, entre tierno y anticuado, entre infantil e ingenuo.

No podía haber mejor marco en Madrid para exponer a Chagall que la Casa de las Alhajas de Caja Madrid.

Chagall y su tierna ingenuidad, su mundo ya desaparecido de campesinos, torres de iglesias, burros, tejados, novias, violines, gallos, carretas, bailarines, parejas de enamorados, circo, ramos de flores.

Y todo mezclado, invertido, desproporcionado, idealizado, imaginado, soñado, todo irreal, y por eso mismo todo ello más real que una foto, con la realidad del subconsciente, con la realidad interior que todos llevamos dentro, esa realidad invertida que se refleja como en un juego de espejos en el interior de nuestra alma.

El pintor del alma, Chagall, en pintor de los campesinos, las sinagogas, el invierno, la nieve, el pintor de Vitebsk, su ciudad natal, y el pintor también de los frescos del techo de la Ópera de París, el Palacio Garnier, esplédida obra llena de contrastes, estremecedora realidad que se impone con su sencillez naif al barroquismo de Garnier.

Pintor colosal haga lo que haga, en lo íntimo y en lo monumental, recomiendo ver la exposición.

Creo que el cuadro que he escogido es buen ejemplo de lo que digo y que en este caso una imagen vale más que mil palabras.

Por cierto, Chagall es un pintor que levanta fobias y pasiones radicales e inamovibles por igual, o te entusiasma o le aborreces, no hay término medio.

Prueba a contemplar su obra con ojos limpios, déjate llevar, a ver qué sucede, a ver qué te sucede...

el paseante

My favourite wine (2).

Silva Reis Porto White

19% vol 75 cl

Produce of Portugal

Bottled by: Quinta and Wineyard Bottlers-Vinhos, S.A.

Vila Nova de Gaia - Portugal

Tomar frío en copa de vino de cristal transparente de tamaño mediano.

Delicioso para acompañar quesos, potencia su sabor, y aceitunas, también con almendras.

Paladearlo con calma, saborearlo, reconocer su aroma, su bouquet a fruta fresca con aromas de vainilla y melocotón de fondo.

También puede ser acompañamiento de postres, igualmente frío y servido en copa de licor mediana.

Es uno de los mejores vinos de Oporto blanco, de gran tradición, muy reputado y de venta fuera de Portugal en establecimientos autorizados. 

Magnífico Oporto. Es el único blanco elaborado a partir de uvas blancas y envejecido como un tawny.

el paseante sommelier

Mi torso.

No pretendía fotografiar mi torso, por una vez no era ésa mi intención, quería fotografiar solamente el frasco de colonia que aparece en primer plano, Dior Homme, uno de mis regalos de San José (el paseante se llama en realidad José, José Ramón) y, cosas del enfoque, salió mi torso, como tenía prisa no repetí la foto y me he visto obligado a publicarla tal cual, lejos de mi intención mostrarme desnudo o querer alardear o presumir de mi físico, fijaros solamente (si es que podéis) en la colonia, que es una delicia, es mi favorita.

Mi cámara y yo (2).

Gafas de sol marca POLAR (55 euros, en El Corte Inglés).
Móvil Nokia modelo X2 (95 euros, en El Corte Inglés)
Cazadora de pana vaquera color crema guateada con cuello de cuero a juego, bolsillos de parche y remaches metálicos, marca Diesel (no recuerdo el precio, comprada en El Corte Inglés).
Modelo: José Ramón Carballo.
Peluquería y estilismo: el paseante.
Foto: el paseante (cámara 5 megapíxels).
Copyrigth: en exclusiva para el blog de el paseante.
All rigths reserved "the paseante".

Franco y yo (repetición).

Cuando mi abuela le veía en la televisión siempre decía lo mismo: ¡pero qué majo es!

Cuando aparecía en "el parte", como ella llamaba a las noticias del telediario, le quedó de la guerra lo del parte de guerra.

Mi abuela y el resto de mi familia habían pasado toda la guerra civil en Madrid y lo pasaron muy mal, eran de derechas, para ellos la entrada de Franco en Madrid fue una liberación.

Me parece estar viendo vuestras caras, vuestros gestos de sorpresa, vuestras miradas de pánico, me parece estar leyendo vuestros pensamientos que dicen:

"No irá este loco a hablar bien de Franco".

Tranquilos, el blog tiene vocación de universalidad y yo también.

Él y yo coincidimos cuando yo era muy joven aún, no me enteraba de nada, si hubiera sido más mayor intuyo que no nos hubiéramos llevado nada bien.

Aborrezco el pensamiento único y la represión vengan de donde vengan.

Además pienso que él me hubiera cerrado el blog, estoy seguro, y no sólo lo hubiera cerrado sino que me hubiera metido en la cárcel por la ley de peligrosidad social.

Franco fue parte del decorado sentimental de mi infancia y de mi adolescencia.

En la clase del colegio había una foto de él junto a un crucifijo y a un cuadro de María Inmaculada, era una foto imperial de él en colores sepia, o tal vez era una foto de un cuadro, no lo recuerdo bien...

Al principio cuando era aún muy pequeño recuerdo que cantábamos el Cara al Sol en el colegio por las mañanas a primera hora, de pie, en fila, y con el brazo en alto.

Pero de eso hace ya tanto tiempo que apenas lo recuerdo...

Por cierto, el Cara al Sol me parece un himno precioso, igual que la Internacional, me emocionan.

Pero hay que cantarlos con la mano o el puño en alto, se sienten más, te llegan mejor al corazón, yo lo he hecho con los dos, con el Cara al Sol sólo de niño y con la Internacional en alguna manifestación, pero enseguida he sentido que los de alrededor me miraban raro, como si no fuera uno de los suyos, y me he sentido extraño, creo que no puedo llegar a ser tan rojo como para eso, me parece que van a llegar mi abuela o mi padre por detrás y me van a bajar el puño.

(continuará)

El paseante.

Mi compra en Eroski.

 

26-03-2012 / 20:59

TRUFA CHOC EROSKI 1,59

CAFE MOLIDO NATURA 1,20

R.COCINA 3R COLHOG 2,09

HIGIENICO 2 CAPAS 1,79

BOLSA REUTILIZABLE 0,05

PATATA FRITA LISA 0,60

PATATA FRITA LISA 0,60

PAN PANRICO 475 GR 1,46

LECHE ENTE.EROSKI 0,62

LECHE ENTE.EROSKI 0,62

PERA CONFERENCIA 1,05

Q.CAMEMBERT EROSKI 1,49

BANANA 1,01

BOLSA REUTILIZABLE 0,05

A pagar                      14,22

La película de la semana. El matrimonio de María Braun. Rainer W. Fassbinder. 1978.

El milagro alemán.

He preferido escoger esta película, la más comercial de Fassbinder, a otras más difíciles a priori para el gran público, como pueden ser Querelle, La ley del más fuerte, Satansbratten, Todos nos llamamos Alí, Las amargas lágrimas de Petra von Kant, o Despair.

La película es la vida de la protagonista desde el Berlín asolado por la guerra hasta el milagro alemán.

Adenauer.

¿Pero quién fue Adenauer?

Un político, un estadista, al que le gustaba sobre todo cultivar rosas en su jardín.

Adenauer, De Gaulle, Churchill, ya no existen estadistas de esa talla, o mejor decir que ya no existen estadistas, pensemos en Merkel, Sarkozy, y el inglés de ahora que no sé ni cómo se llama...

Adenauer y Petra von Kant.

Es fácil viendo esta película comprender por qué razón la economía va mejor en ese país que en España.

Con sólo verla se explica todo.

Iniciativa, tesón, austeridad, eficiencia, rigor, trabajo en equipo, sacrificio, solidaridad, compromiso...

Mejor no seguir, en mi opinión el mejor programa político para cualquier partido en el momento actual es el que se contiene en esta película, pero los políticos de ahora no deben ver cine, o no este tipo de cine, desde luego.

De protagonista la actriz fetiche de Fassbinder Anna Schygulla, que empezó con él, al igual que el resto de actores habituales de sus películas en el grupo de teatro experimental Teatro Acción de Múnich.

Y se nota el oficio teatral-interpretativo en las películas de Fassbinder.

Fassbinder es el Almodóvar alemán, o mejor decir a la inversa, Almodóvar es el Fassbinder español, porque Fassbinder es anterior.

Cine de culto, cine de autor, cine de ideas, creativo, imaginativo, innovador, rompedor de tabúes, clichés, tópicos, removedor de conciencias.

Cine, por encima de todo, con mayúsculas.

Pues, eso, una película de Fassbinder, el Adenauer del cine alemán.

el paseante

¿A quién mira el perro?

Me está mirando a mí, a su amo.

¿Su amo?

Pero quién pertenece a quién me pregunto, el perro al amo, o el amo al perro.

¿Quién manda y decide?

El amo, el perro, los dos...

No es cuestión de mandar y decidir, es cuestión de comprenderse.

Simbiosis perfecta entre el hombre y el perro, el hombre se hace mejor a través del trato con el animal, con su nobleza.

El trato con los animales nos hace enfrentarnos a la verdad de los sentimientos desnudos, sin disimulos, aditamentos, subterfugios.

El perro no finge, se muestra tal cual es en cada momento, siente miedo, cariño, ira, pasión, debilidad, fortaleza, duerme, come, sueña, bebe, pasea, corre, ladra, mira, observa, actúa...

El perro es, como animal que es, un ser auténtico, y el hombre va perdiendo su autenticidad según se va haciendo mayor, el aprendizaje es una especie de desautenticación, el hombre se va programando a través del aprendizaje para vivir en sociedad y se va separando de su verdadera naturaleza, de los sentimientos primigenios, puros, de la verdad, de la belleza, del amor.

El hombre se pierde entre la vida porque no vive una vida auténtica, vive una vida de prisas, de ambiciones, de fingimiento, de competencia, de esfuerzo permanente, de falta de valores, una vida de mentira, falsa e hipócrita.

El perro le recuerda quién es de verdad, me mira mi perro con esa mirada que parece la eterna mirada de un ser vivo a otro ser vivo, en la cual se trasluce la esencia del amor, y luego me da un lametón en la cara.

Yo le digo:

- Lobi, no me chupes.

Y él me mira y me vuelve a dar otro lametón más fuerte aún y se acurruca entre mis brazos para que le acaricie.

Tan tierno, tan cariñoso, tan verdadero.

Él sabe que cuando yo le digo que no me chupe en realidad quiero decir que lo haga una vez más, por lo menos...

el paseante