miércoles, 30 de noviembre de 2011

Entrada nº 300: My way...



And now, the end is near;
And so I face the final curtain.
My friend, I'll say it clear,
I'll state my case, of which I'm certain.

I've lived a life that's full.
I've traveled each and ev'ry highway;
And more, much more than this,
I did it my way.

Regrets, I've had a few;
But then again, too few to mention.
I did what I had to do
And saw it through without exemption.

I planned each charted course;
Each careful step along the byway,
But more, much more than this,
I did it my way.

Yes, there were times, I'm sure you knew
When I bit off more than I could chew.
But through it all, when there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and I stood tall;
And did it my way.

I've loved, I've laughed and cried.
I've had my fill; my share of losing.
And now, as tears subside,
I find it all so amusing.

To think I did all that;
And may I say - not in a shy way,
" Oh no, oh no not me,
I did it my way".

For what is a man, what has he got?
If not himself, then he has naught.
To say the things he truly feels;
And not the words of one who kneels.
The record shows I took the blows -
And did it my way!

martes, 29 de noviembre de 2011

La señora de la limpieza escribe sobre el paseante.


No sé, no sé, es tan finolis, con ese aire así como tan distinguido, parece un lord, ¿verdad?, sí, es diferente, por eso me gusta, es como un corderito que saca de mí la pantera que llevo dentro para devorarlo. Me gustaría comérmelo, estoy hablando en serio, no en sentido figurado, me lo comería vivo.
Me pregunto que se sentirá tirándote a un tío así, tan delicado, tan culto, tan sentimental. Debe de ser una sensación mística, algo sobrenatural, como hacerlo con un ángel.
Sí, sí, menudo ángel, si yo hablara...
Un día no se dió cuenta pero estuve espiándole en el baño, mejor me callo... ¡Menudo angelito!, no creo que los angelitos pudieran volar con algo así entre las piernas, ¡qué barbaridad!
A veces, por las tardes, cuando nos quedamos él y yo solos en la oficina, comienzo a sentir sudores y escalofríos de pasión, me pongo como ciega, y no puedo contenerme, intento mantener el tipo pero es inútil, ese tío tiene para mí como un imán, y al final acabo asomándome por la puerta de su despacho con cualquier disculpa.
Él me sonríe mirándome a los ojos tiernamente, ¡menudo pájaro, no sabe nada...!
Parece Richard Gere en Oficial y caballero, allí sentado en su mesa, con su corbatita, mirando la pantalla del ordenador con esos ojos tan bonitos que tiene el condenao, y tocando con sus delicadas pero varoniles manos las teclas del ordenador, como si tocara el piano.
El otro día me puse nerviosa y le dije algo así como:
¿Y a ti qué te pasa que estás siempre tan callao? ¡Carballín, Carballín, que te tengo calao...! Ya hablaremos...
Y me fui balleta en mano, humillada y nerviosa, sintiéndome ridícula.
Detrás quedó él como un dios en su pedestal, inaccesible, hermoso, perverso.
Lo que más me gusta de él son sus labios, me los comería, los devoraría. Y su sonrisa, sonríe primero con la mirada y luego entreabre los labios, de una manera tan sensual..., como si quisiera que se los besaras. Y esa piel sonrosada y pura como la de un niño.
Ya tengo una edad, aunque aún estoy de buen ver como puede apreciarse en la foto, pero cada vez que le veo me pongo húmeda, no sé qué tiene, porque yo creo que son todo comeduras de coco mías, un producto de mi imaginación, y es que hay veces que si me fijo bien, el tipo me parece una birria.
¿Me estaré enamorando?
Pues vaya futuro que me espera.
Me da que es un poco blando.
Pero el caso es que esos tíos a mí son los que más me ponen...
Ya os contaré en qué acaba todo...
Yo por si acaso llevo siempre en el bolsillo de la bata de trabajo unos preservativos.
Pero os voy a confesar que con él lo haría a pelo, uhmmmm..., ¡qué placer!
Sentir el roce del miembro de el paseante entre mis nalgas.
Estoy que me derrito.
Otra vez estoy húmeda sólo de pensarlo.
Un saludo,
La señora de la limpieza


El cuadro de la semana. Fantin-Latour.



Floreros con flores y nada más, ¿nada más?, apenas nada más, menos es más, el precursor del minimalismo, Fantin-Latour.
Antes de él un florero con flores podía ser complemento de un retrato pero nunca un tema principal de un cuadro, se trata de un tema menor que este pintor convierte en un tema mayor por el tratamiento que le da.
Detrás de este atrevimiento, el primero, vendrán todas las vanguardias, el efecto zoom de Fantin-Latour sobre los jarrones desencadenará de forma encadenada, valga la redundancia, todas las vanguardias, él comenzó trayendo el objeto hasta nosotros, haciéndolo importante por él mismo, sin más adorno, justificación ni aditamento, con él comenzamos a ver la realidad de otra manera, es un efecto muy proustiano, Proust hizo lo mismo con la novela, la centró en los pequeños detalles de la realidad y del alma.
Pintura esencial, de reflejos, sombras, luces, delicados colores, etéreas armonías, pintura de lo cotidiano, un jarrón con flores convertido en paradigma de lo bello.
Miro el jarrón y me parece estar viendo una mujer hermosa.
Miro el jarrón y me parece estar viendo una tormenta.
Miro el jarrón y me parece estar viendo un jarrón.
En fin, no puedo dejar demirar el jarrón.
¿Y tú?
Es el efecto magnético del arte, me atrae porque en el arte veo mi reflejo, me veo yo, a mí mismo, más real que si me miro en el espejo, porque el arte no es sino mi reflejo, no existe sino por mí que soy su observador.
Os quiere,
el paseante

La erección del miércoles (4).



Me recuerda la película Los rompepelotas, la primera película que hizo Gerard Depardieu, era entonces muy joven, nada que ver su aspecto de entonces con el de ahora, en una escena se acostaba, o , mejor dicho, hacía el amor, por llamarlo de alguna manera, con una madura Jeanne Moreau, ella no disfrutaba nada porque él terminaba muy rápidamente, y porque ella era frígida.
Cuando Depardieu se va al baño después de hacer el amor, ella saca una pistola del cajón de la mesilla, se introduce el cañón por la vagina y dispara.
¿Sin placer es posible seguir viviendo?
Se admiten respuestas.
Abrazos cariñosos,
el paseante

Mi padre es del pp.



Pertenezco a un grupo de apoyo de hijos con padres del pp.
Es como lo de alcohólicos anónimos. el tener un padre del pp es realmente un problema.
La presión puede llegar a ser insostenible.
Me tuve que incorporar a un grupo de apoyo de hijos que están en mis mismas circunstancias, es decir, todos tenemos en común que nuestro padre es del pp.
Gracias a este grupo de apoyo voy estando mejor, poco a poco, pero algo mejor.
El primer día me dijeron que me presentara a los demás.
Me levanté, y sin poder contener el nerviosismo, dije:
Me llamo José Ramón, tengo 51 años, soy soltero, y vivo con un perro y dos gatos.
Y ahí me paré, no podía seguir, estaba a punto de llorar.
Hubo un largo silencio, los del grupo se miraban perplejos pensando que me había equivocado de grupo de apoyo, que el mío sería el de dueños de mascotas difíciles o algo parecido.
Entonces añadí con un temblor de voz:
"Y mi padre es del pp..."
Ellos se pusieron todos de pie, me rodearon en círculo cogiéndose las manos, y dijeron:
"TE COMPRENDEMOS, JOSÉ RAMÓN, A NOSOTROS NOS PASA LO MISMO, NO TE PREOCUPES, TE QUEREMOS Y TE APOYAMOS, BIENVENIDO AL GRUPO..."
Fue algo realmente estremecedor, desde entonces estoy mucho mejor y no dejo de ir una vez por semana a la terapia, sin ella no hubiera podido salir adelante.
Abrazos,
el paseante

lunes, 28 de noviembre de 2011

Tecleo Adriano en Google...



Tecleo Adriano en Google y me salen páginas y páginas, fotos y fotos, de un jugador de fútbol, creo que del Barcelona, que se llama igual que el emperador.

Adriano con el torso desnudo tumbado en la cama jugando con un osito de peluche
Adriano besando a su novia
Adriano entrando en una discoteca de moda
Adriano haciendo el gesto de la victoria en un campo de fútbol
Adriano anunciando un refresco de cola
Adriano comiendo espagueti y sonriendo
Adriano en calzoncillos
Adriano
Adriano
Adriano............................

Vuelvo a teclear:

Adriano+emperador

Ahora sí, aquí está mi Adriano...

La película de la semana. Messidor.



No recuerdo apenas nada, salvo que es una de las películas fundamentales de mi vida, puede sonar absurdo, es decir, si no recuerdo apenas nada, entonces, ¿cómo puede ser fundamental en mi vida algo de lo que apenas recuerdo nada?, fácil, porque los hechos fundamentales en la vida no se recuerdan apenas, quedan formando parte de uno para siempre, son uno mismo, no hay distancia suficiente para recordarlos bien, no me puedo recordar a mí mismo tal cual soy ahora, y Messidor es parte de mí, ahora y siempre.
Es parte de mí porque contiene el concepto de libertad que me constituye como persona, sin ese concepto no sería capaz de seguir adelante.
Y ese concepto consiste en la capacidad de mandar todo "al carajo" de un momento para otro, perdón por la expresión, pero es la que más se ciñe a lo que sucede en la película, la protagonista deja todo un buen día, se echa la mochila al hombro y sale a recorrer Francia de norte a sur.
Es otoño, comienzo del otoño, Messidor, la estación de las cosechas del calendario napoleónico, el campo luce espléndido, la fotografía comienza en blanco y negro, y va, poco a poco, tomando color.
Por cierto, el verde de los prados se ve más verde en blanco y negro que en color, curioso, porque se ve con la imaginación, y no hay nada superior a lo imaginado.
Recorre Francia a pie de norte a sur, cruzando los campos a través el país. Sólo se escucha la voz de sus pensamientos.
Yo recorrí en una ocasión Francia en sentido inverso, pero no a pie sino en un cuatrimotor que apenas podía elevarse del suelo, salimos de Madrid al atardecer y según sobrevolábamos Francia iba cayendo la noche, parecía que podía tocar la copa de los árboles con la mano.
Recuerdo que una vez leí que Polanski de niño, cuando fue liberado por los aliados del campo de concentración donde habían matado a toda su familia, no comprendió lo que sucedía y al abrirse las puertas salió y se puso andar, igual que la protagonista de Messidor, y cruzó caminando Polonia de norte a sur.
Curioso, en ese viaje en el desportillado cuatrimotor, que apenas volaba sobre Francia, yo me dirigía a Polonia, corría el año 1976.
"No sé si estoy peor o mejor que nunca antes he estado en mi vida".
Eso se dice a sí misma la protagonista en el atardecer de su primera jornada de libertad, recostada debajo de un enorme alcornoque.
Ésa es, pienso, la esencia de la libertad, no saber si uno está mejor o peor que nunca...
Perdonar la licencia memorística que me he tomado, pero creo que esto explica mejor lo que representa esta película para mí que cualquier otra cosa que pudiera decir.
Por todas estas pequeñas cosas esta película es parte de mí.
Por eso y por la posibilidad que uno tiene siempre de mandar todo "al carajo" cuando quiera.
Con perdón.
Por cierto, el director es Alain Tanner.
Besos,
el paseante

Rinaldo.



Lascia ch´io pianga
mia cruda sorte,
y che sospiri
la libertà;
e che sospiri...
e che sospiri...
la libertà.

Il duolo infranga
queste ritorte
de' miei martiri
sol per pietà;
de' miei martiri
sol per pietà.


Deja que llore
mi cruel suerte,
y que suspire
por la libertad;
y que suspire...
y que suspire...
por la libertad.

El dolor infringe
este sesgo
de mi martirio
sólo por piedad;
de mi martirio
sólo por piedad.

Georg Friederich Händel (nacido en Sajonia en 1685, el mismo año que J.S. Bach y Scarlatti) compuso la ópera Rinaldo en 1711 y la estrenó en Inglaterra, donde tuvo tanto exito que le nombraron "maestro de orquesta" de la Royal Academic of Music. Se quedó a vivir allí y compuso algunas de sus mejores obras, incluso compuso su celebre himno nacional "God save the Queen".

Cuando se estreno Rinaldo no se cantó este aria, pues fue compuesta veinte años después (1731) para una segunda versión.

Mis primos y el nacimiento de mi sexualidad.



No es que me violaran ni nada parecido, pero mis primos mayores fueron los que me iniciaron en los placeres de la carne, de la carne femenina, claro, no sé en qué estábais pensando...
Cuando iba a comer a casa de mi tía todo iba como la seda hasta que ellos regresaban del colegio y empezaban a meterse conmigo, mis primos eran casi adolescentes cuando yo era aún un tierno infante.
Tenían un cuarto de estudio, más bien una leonera en la que había de todo menos libros, cuyas paredes estaban forradas desde el suelo hasta el techo con posters de mujeres enseñando provocativamente los pechos, que eran, además, enormes y que colgaban de manera ostentosa.
Cuando me hacían entrar en el cuarto aquél yo procuraba no mirar a las paredes, sólo miraba al suelo, me avergonzaba aquel espectáculo impúdico, entonces era muy pudoroso, no como ahora...
Ellos bromeban conmigo y cuando mi tía entraba para avisarnos de que la comida estaba lista, me decía, mientras me acariciaba tiernamente, que no les hiciera ni caso, que eran unos gamberros.
Pero la situación era traumática, yo no respiraba tranquilo hasta que se volvían a ir al colegio.
Durante toda mi inmadurez sexual, los pechos de las mujeres eran para mí el confín último de mi mundo sexual conocido, luego, igual que hizo Colón, descubrí América, pero eso fue mucho, mucho, mucho, más tarde.
Mis primos, mis primos, mis primos, menudos reprimidos, ya lo dice el refrán: perro ladrador, poco mordedor.
Pero en ellos tuve una buena escuela, un buen modelo a seguir, un modelo que pasados los años yo supe corregir, ampliar y superar, sin trauma alguno, pero creo que si volviera hoy a entrar en aquella habitación del pecado, aún ahora, me ruborizaría.
Un saludo, primos, si es que leéis el blog, vuestro primo,
el paseante

domingo, 27 de noviembre de 2011

Aurora Calle Cristóbal. Semblanza.

Femme lisant Olga. Picasso

No quiere que publique su foto, seguramente tampoco quiere que publique su semblanza, lo de la foto lo respeto, es su derecho a la propia imagen, lo de la semblanza no, es mi derecho de libertad de expresión.

Tengo dos fotos de ella muy recientes, del día 3 de octubre que fue justamente el día que se jubiló, a los 61 años, todo un privilegio, para celebrarlo me invitó a desayunar.

Aurorita es mi alumna favorita, y ella me llama siempre su profesor favorito, fue alumna de mis cursos de calidad, alumna crítica y preguntona al principio, alumna rebelde de los primeros días de clase, y alumna entregada, apasionada, convencida, al finalizar el curso. No falla, los peores alumnos de los primeros días son los mejores de los últimos, es cuestión de llevarlos a tu terreno y de convencerlos, acaban teniendo la fe del judío converso, la más firme.

Las personas más críticas son, en general, las que quieren creer en algo, pero para ello hay que convencerlas.

Pues así es Aurorita, mi alumna favorita, se ve que la convencí...

Ella es Licenciada en Filodofía y Letras, y ha sido hasta su jubilación funcionaria del Cuerpo Facultativo de Archiveros, Bibliotecarios y Arqueólogos.

Ocupó entre otros importantes puestos el de Jefa del Archivo de la Intervención General del Estado, ahí es nada...

Yo la conocí en su etapa de Directora de Bibliotecas de la Comunidad de Madrid, primero estuvo en la Biblioteca de Retiro, donde implantó el "cuentacuentos", entre otros proyectos de mejora de las prestaciones de la biblioteca a los usuarios, después estuvo en Vallecas, y colaboramos en la implantación de la mejora de los procesos de la biblioteca, en aquella época la llamaba "la bibliotecaria de Vallecas", parafraseando lo de "la estanquera de Vallecas", y ella se moría de la rabia, siempre me decía que ella era del barrio de Salamanca, pero a mí me daba igual.

Lo de bibliotecaria de Vallecas se lo llamaba porque siempre ha tenido, igual que la estanquera, un busto muy hermoso, en la doble acepción de la palabra, es decir, bello y abundante.

No te enfades conmigo Aurorita, soy el paseante y digo estas cosas...

Además esto sólo lo lee medio mundo, total...

Como digo colaboramos en proyectos de mejora de la calidad de los servicios al ciudadano en las bibliotecas que dirigió, y puede comprobar su enorme seriedad profesional, su tesón, sus vastos conocimientos y, sobre todo, su gran amor por los niños.

Y yo creo que por eso me quiere a mí, y me aguanta, porque soy como un niño.

Abrazos querida amiga y no me regañes,

el paseante

Comentario sobre el dibujo:

Aurora no quiere que publique su foto y ha elegido este dibujo de una mujer leyendo de Picasso para que aparezca junto con su semblanza, me dijo que si publicaba su foto dejábamos de ser amigos, ella es así a veces...

Soy bellísimo...



Hoy he firmado mi sentencia.
La soledad por el teléfono.
Me has dicho:
¡bueno, si tú quieres,
adiós muy buenas!

Tu adiós
de hielo me ha sonado
como una piedra
atada en el estómago.
Se ha terminado nuestro juego,
tu burla amarga.

¿Por qué he perdido tanto tiempo
pensando en ti a cada paso?
Porque creí ser importante
y, al final, sólo fui un payaso.
Porque te abrí mi pensamiento
y confesé lo que yo siento.
Salté volando hacia la luna.
Te hice gozar como a ninguna.
Te preguntaba y tú callabas,
me entristecía y tu dormías.
Y en el espejo, día a día,
me repetía que me amabas.
Te daba todo como un estúpido,
creyendo siempre ser el único.
Me sonreías y decías que…

Soy bellísimo, soy bellísimo,
A la mierda mi cuerpo
si mi alma está sola.
Soy bellísimo, soy bellísimo…
nana nana nanana nanana na naaaaaa

Ahora en las sombras de mi cuerpo,
donde se ahogan mis palabras,
me siento el ser más feo de la Tierra.
Eso me siento.

Si, me has deseado por mi cuerpo,
para exhibirme y pasearme
como un muñeco que anda solo,
como un ridículo estandarte.
Y mientras tanto mi sonrisa
se iba volando hacia tus ojos.
Te preguntaba si me amabas
y me tratabas como un tonto.
Me sonreías y decías que…

Soy bellísimo, soy bellísimo,
A la mierda mi cuerpo
si mi alma está sola.
Soy bellísimo, soy bellísimo
nana nana nanana nanana na naaaaaa

Gonzalo (cantante)

Comentario sobre la foto:

¿Por qué el modelo Baptiste Giabiconi es la sensación de la temporada?

Es el nuevo modelo 'fetiche' del diseñador Karl Lagerfeld

Baptiste Giabiconi. 
Sin duda, el año 2009 ha sido el año de la consagración de Baptiste Giabiconi como uno de los modelos masculinos más cotizados del mundo. La razón, sobre todo, se debe a haberse convertido en el modelo 'fetiche' de Karl Lagerfeld, en sustituición de Brad Kroenig.
Así, durante la temporada de primavera-verano 2009, posa en todas las campañas de Chanel y de la firma Fendi, firmas para las que Karl Lagerfeld ejerce domo diseñador. Además, también es el rostro de la propia marca del diseñador alemán. Sin embargo, en su currículum y durante este mismo periodo de tiempo, figura ser imagen de las casas Armani Jeans y Giorgio Armani.

No soy Dios, soy dios.



No soy Dios, soy dios.
Pretendo ser tu dios.
Siempre me he sentido así, no sólo santo sino algo más, un dios.
Un dios menor, un dios cercano, accesible, un dios doméstico, pero un dios.
Los que me conocéis sabéis lo que se siente estando en mi presencia, el contacto con lo divino, lo excelso, la suprema sabiduría, la suprema bondad, la compasión infinita, la suprema belleza.
Disfrutáis de mi divinidad ahora de contínuo gracias al blog.
No puedo atender las demandas de todos por eso tuve que crear el blog.
Como Dios creó el mundo, yo cree el blog, en el cual habitáis todos, es vuestro planeta blog, sois mis almas y en el mundo creado por mí existís.
Sé que sin mí no podéis ya vivir, soy como vuestro dios de cada día, al cual eleváis vuestras plegarias de amor y del cual recibís la doctrina de vida, la fe, la esperanza, la caridad, y el amor, siempre el amor, el don supremo del amor que os administro y que os hace felices por siempre.
Reflejo de mí sois.
Gracias a mí existís.
Alabadme y glorificadme.
Vuestro por siempre,
el paseante

El corazón de tiza.


Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared te voy a dar una paliza por haber escrito mi nombre dentro.Tú lo has hecho porque ayer yo te invité cuando ibas con tu amiga de la mano; se acababan de encender todas las luces, era tarde y nos reímos los tres. Luego estuve esperándote en la plaza, y las horas se marchaban sin saber qué hacer, cuando al fin te vi venir yo te llamé por tu nombre, pero tú no dejaste de correr. Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared... Me parece que aquel día tú empezaste a ser mayor me pregunto cómo te han convencido a ti.¿Te dijeron que jugar es un pecado o es qué viste en el cine algún final así? Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared te voy a dar una paliza por haber escrito mi nombre dentro. Yo tenía la intención de olvidarlo y al salir al otro día no pensaba en ti, pero vi justo en mi puerta dibujado un corazón, y mi nombre estaba escrito junto al tuyo. Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared te voy a dar una paliza por haber escrito mi nombre dentro. Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza en la pared...

Radio Futura

El oído atento del amor...



La música se escucha siempre con el alma, si la escuchamos sólo con el oído no la escuchamos, no la oímos, porque oir es sólo oír, y escuchar sólo se puede escuchar con el alma.
Oímos sonidos, voces, ruidos, escuchamos significados, igual pasa con la voz de las personas que amamos, para nosotros son como música, igualmente la oímos con el alma, la escuchamos.
¿Estás ahí? ¿Estás aquí? ¿Dónde estás? ¿Me escuchas o tal vez sólo me oyes?
Sólo si me amas vas a ser capaz de escucharme, para ti sólo escribo desconocido e incipiente amor.
La música del blog se escucha con el alma, igual que la voz de el paseante.
El blog es el oído atento del amor.
Te quiere,
el paseante

Para el amigo que nunca querría perder.



Corrían los comienzos de los años 80, el paseante tenía apenas 20 años, era joven, muy joven aunque él se consideraba ya mayor, siempre le ha pasado, hasta de niño, creerse mayor, y ahora también le pasa, ya es mayor, desde luego, pero aún será más mayor, esperemos, buena señal el cumplir años, el ser cada vez más mayor.
Me he ido por las ramas, decía que eran los comienzos de los 80, os acordáis de la obra de teatro Los 80 son nuestros de Ana Diosdado, hace poco la repusieron, pues eso, los 80 eran nuestros, sin dudarlo, y en ese momento de proyectos, de comienzo de la vida adulta, de ilusiones, de amores, de indecisiones, incertidumbres y de lucha, mucha lucha por abrirse camino en la vida, en ese momento, digo, mi buena amiga Enriqueta me regaló este libro, Memorias de Adriano, aún me parece estar viendo el momento en el que me lo dió, una tarde de sábado en el pub Siduri, ¡qué tiempos aquellos!
Gracias Enriqueta por el libro, y gracias sobre todo por tu amistad y por tu inteligencia.
Enriqueta hoy día se llama Luisa, cómo vamos cambiando, hasta en el nombre, pero para mí siempre será Enriqueta, mi amiga Enriqueta, ésa que cuando iba con ella por la calle todo el mundo se volvía a mirarla porque era igual a Isabella Rosselini, igual que una modelo de Armani.
Me he vuelto a ir por las ramas, cosas de la edad, parezco el abuelo porreta, bueno, pues como decía, me dió el libro, creo recordar que me lo regaló por San José, era invierno, anochecía temprano, lo recuerdo porque luego la acompañaba hasta su casa, el paseante ha sido siempre un caballero.
Me entregó el libro envuelto en papel de regalo de El Corte Inglés, ella no escatimaba, y me lo dedicó, y la dedicatoria dice:
"Para el amigo que nunca querría perder"
Ha pasado el tiempo y no me has perdido querida Enriqueta, el paseante es muy fiel a sus amigos.
Y gracias, querida amiga, por tu cariñosa valoración del blog, me emocionó que me dijeras:
"Me recuerda a nuestras largas conversaciones"
Es justo eso, el paseante ya entonces era el paseante.
Me pregunto si seguir siendo siempre el paseante es bueno o malo.
Un beso Enriqueta,
el paseante

sábado, 26 de noviembre de 2011

Condena.



Condena

A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.

Ni concibe mi mente mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia,

porque, en este proceso a largo plazo
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo


Antonio Gala

...hospes comesque corporis...


El Cultural de El Mundo

"Animula vagula, blandula, hospes comesque corporis...". "Mínima alma mía, tierna y flotante, huésped y compañera del cuerpo", escribió Adriano en su lecho de muerte. Suena la voz del emperador Adriano en la cabeza de Marguerite Yourcenar. Adriano, nacido en Itálica, la vieja ciudad junto a Sevilla en la Bética romana, es su obsesión literaria, el personaje-sombra que busca en la oscuridad. Sus recuerdos comienzan a ser los suyos, porque no están tan lejanos de los de un hombre que vivió en el siglo II d.C.
Este otoño se cumplen 60 años de la publicación en Francia de 'Memorias de Adriano', la célebre novela de Marguerite Yourcenar (1903-1987), que se convirtió en un éxito de ventas con una excelente acogida de la crítica. La popularidad entre el público llegó a España más tarde, a raíz de un fenómeno de imitación lectora muy usual en este país, al conocerse que era la novela preferida del joven Felipe González.
'Memorias de Adriano' sigue siendo desde entonces un 'long-seller' y un ejemplo ilustre y exquisito de la novela histórica cuando era un género de prestigio, antes de que los mercachifles la destrozaran entre templarios, esoterismos y folletones con atrezzos de época.

El visitante

Para Marguerite, Adriano fue un fantasma que aparecía y desaparecía. Siempre llevaba con ella un mapa del Imperio Romano en la época de la muerte de Trajano y el perfil del Antínoo del Museo Arqueológico de Florencia que compró allí en 1926. En el cuaderno de notas que Yourcenar escribió sobre 'Memorias de Adriano' aseguraba que había libros que no se pueden escribir hasta pasados los 40 años, cuando la vida, sus aristas y desengaños, no se han sedimentado sobre la memoria. Y Adriano estuvo paseando por su cabeza durante varias décadas.
En ese mismo cuaderno desvela que, desde 1934, había persistido una frase que le permite comprender por fin al personaje: «Empiezo a percibir el perfil de mi muerte». Así comienza la novela, con Adriano abriendo los ojos para enfrentarse a la muerte. Y así concluye, mientras atraviesa las páginas de su obra un hombre sabio en un tiempo irrepetible, una de esas épocas trágicas en las que se dobla con dolor la esquina de los siglos. Ella misma subrayaba una frase del epistolario de Flaubert que resumía ese espíritu histórico sobre el que ella quería escribir: "Cuando los dioses ya no existían y Cristo no había aparecido aún, hubo un momento único, desde Cicerón a Marco Aurelio, en que sólo estuvo el hombre".
Los largos años en los que la novela vaga en la mente de la autora de 'Opus Nigrum' están llenos de señales, amuletos y objetos que le hacen volver una y otra vez al proyecto literario. Pero ella se empeñará en olvidarlo, incapaz de hacer frente a una novela tan compleja. En 1941 encuentra en la tienda de un comerciante neoyorquino cuatro grabados de Piranesi sobre una vista de Villa Adriana que desconocía. Es una advertencia, un fogonazo que le hace vislumbrar uno de los escenarios de la historia desde una nueva perspectiva. A veces, en momentos de desaliento va al Museo de Hartford en Connecticut para contemplar una hermosa tela romana de Canaletto en la que aparece el Panteón ocre y dorado. La novela surge y desaparece. Insinuante, tentadora, irresistible.
En otra visita a Roma busca en el Panteón el lugar exacto al que llega un rayo de sol de la mañana del 21 de abril. En el Castillo de Sant'Angelo, el Mausoleo de Adriano, está la lápida con los versos de Adriano, que ya son una obsesión. "Animula, vagula blandula...". Pasa mañanas en la villa Adriana, noches en los cafés que bordean el Olimpion, recorre los mares griegos. Pero ¿dónde se encuentran Marguerite y Adriano?
Yourcenar llevaba en ocasiones bajo el brazo un ejemplar de los poemas de Rodrigo Caro, el poeta sevillano autor del poema 'Canción a las ruinas de Itálica': "Estos, Fabio, ¡ay dolor!, que ves ahora campos de soledad, mustio collado, fueron un tiempo Itálica famosa". Caro, en su pesadumbre de hombre barroco, será su Virgilio, el poeta que le descubre el ánima de Adriano en su ciudad natal, la vieja ciudad romana que, según las crónicas, un Adriano adolescente volverá a visitar en el año 90 d.C. al desatarse una epidemia en Roma.
Marguerite Yourcenar había coincidido en 1947 con Isabel García Lorca, la hermana del poeta, en el Sarah Lawrence College de Nueva York. En sus memorias, 'Recuerdos míos', Isabel contaba cómo la escritora llegó un día a su despacho para que le leyera en voz alta el poema a 'Itálica' de Rodrigo Caro. "Quería oirla y no sé cuántas veces se la leí. (...) La estoy viendo bajar de la biblioteca, con su chaquetón de astracán gris y su gorro ruso. Sonriente, sencilla, segura...".

Animula vagula, blandula...


Animula vagula, blandula
hospes comesque corporis,
quae nunc abibis in loca
pallidula, rigida, nudula,
nec, ut soles, dabis iocos...

Publius Aelius Hadrianus (76-138)

"Pequeña alma, vagabunda y cariñosa,
huésped y compañera del cuerpo,
que pronto partirás a lugares
oscuros, fríos, brumosos

y jamás volverás a animarme como antes..."

viernes, 25 de noviembre de 2011

La derrota aceptada.

Adriano. Museo Británico.

Querido Marco:

He ido esta mañana a ver a mi médico Hermógenes, que acaba de regresar a la Villa después de un largo viaje por Asia. El examen debía hacerse en ayunas; habíamos convenido encontrarnos en las primeras horas del día. Me tendí sobre un lecho luego de despojarme del manto y la túnica. Te evito detalles que te resultarían tan desagradables como a mí mismo, y la descripción del cuerpo de un hombre que envejece y se prepara a morir de una hidropesía del corazón. Digamos solamente que tosí, respiré y contuve el aliento conforme a las indicaciones de Hermógenes, alarmado a pesar suyo por el rápido progreso de la enfermedad, y pronto a descargar el peso de la culpa en el joven Lollas, que me atendió durante su ausencia.
Es difícil seguir siendo emperador ante un médico, y también es difícil guardar la calidad de hombre.
El ojo de Hermógenes sólo veía en mí un saco de humores, una triste amalgama de linfa y de sangre.
Esta mañana pensé por primera vez que mi cuerpo, ese compañero fiel, ese amigo más seguro y mejor conocido que mi alma, no es más que un monstruo solapado que acabará por devorar a su amo.
Haya paz...
Amo
Mi cuerpo; me ha servido bien, y de todos modos no le escatimo los cuidados necesarios.
Pero ya no cuento, como Hermógenes finge contar, con las virtudes maravillosas de las plantas y el dosaje exacto de las sales minerales que ha ido a buscar a Oriente.
Este hombre, tan sutil sin embargo, abundó en vagas
fórmulas de aliento, demasiado triviales para engañar a nadie.
Sabe muy bien cuánto detesto esta clase de impostura, pero no en vano ha ejercido la medicina durante más de treinta años.
Perdono a este buen servidor su esfuerzo por
disimularme la muerte.
Hermógenes es sabio, y tiene también la sabiduría de la prudencia; su probidad excede con mucho a la de un vulgar médico de palacio.
Tendré la suerte de ser el mejor atendido de los enfermos.
Pero nada puede exceder de los limites prescritos; mis piernas hinchadas ya no me sostienen durante las largas ceremonias romanas; me sofoco; y tengo sesenta años.
No te llames sin embargo a engaño: aún no estoy tan débil como para ceder a las imaginaciones del miedo, casi tan absurdas como las de la esperanza, y sin duda mucho más penosas.
De engañarme, preferiría el camino de la confianza; no perdería más por ello, y sufriría menos.
Este término tan próximo no es necesariamente inmediato; todavía me recojo cada noche con la esperanza de llegar a la mañana.
Dentro de los limites infranqueables de que hablaba, puedo defender mi posición palmo a palmo, y aun recobrar algunas pulgadas
del terreno perdido.
Pero de todos modos he llegado a la edad en que la vida, para cualquier hombre, es una derrota aceptada.

Margueritte Yourcenar. Memorias de Adriano.

Los dioses no estaban ya...

Antinoo. Museo de El Prado.
“Los dioses no estaban ya, y Cristo no estaba todavía, y de Cicerón a Marco Aurelio hubo un momento único en que el hombre estuvo solo”. Esta frase de Flaubert que Marguerite Yourcenar leyó en 1927 fue uno de los desencadenantes de las “Memorias de Adriano“. “Gran parte de mi vida – dijo la novelista – transcurriría tratando de definir, y luego de pintar, a ese hombre solo y, por lo demás, unido a todo”.

Antinoo del Museo del Prado

Madrid, Museo del Prado
Detail of the bust of Antinous, ascertained in Rome in 1540. It formed part of different collections until 1724 when it was bought by Philip V of Spain and his consort Queen Elisabeth of Parma, a member of the Farnese family.
The bust was placed in the Royal palace of La Granja de San Ildefonso, in the province of Segovia until 1828 when King Ferdinand VII had it moved to Madrid’s Royal Museum of Paintings and Sculptures, now Museo Nacional del Prado.
The bust once belonged to Queen Christina of Sweden. Then it was acquired by Livio Odeschalchi. After Livio's death, his heir, Baldassare (1683-1746), the son of Lucrezia Odescalchi and Alessandro Erba, decided to put the collection up for sale.
In 1723, king Philip V of Spain and his Italian wife Isabella of Parma (the last member of the Farnese family), started negotiations in order to purchase the collection, and what was more difficult, to obtain the Papal permit to take it out of the Pontifical States. Cardinal Troiano Acquaviva d’Aragona (1735-1747), ambassador of Spain, managed to obtain in 1724 this permit from Pope Benedict XIII Orsini, who signed the export authorization with the words: “Fiat ut Petitur”, (let it be done as it has been asked for).
The cost of the Odescalchi-Vasa collection: 50,000 scudi, was defrayed by king Philip and his consort equally, and the collection was shared up between the Royal couple. The 172 boxes containing the sculptures, pedestals and columns were shipped from Civitavecchia and Genoa to Alicante, arriving in Spain in 1725 and taken to the Royal palace of La Granja de San Ildefonso in Segovia. In the palace they were restored by the Florentine sculptor Gaspare Petri (from 1725 to 1731), and finally in 1746 they were placed in 12 rooms of the ground floor, the so-called Lower Gallery of Sculptures, “Galería Baja de Esculturas”.
On the 18th November 1761, Anton Raphael Mengs, who was working in Madrid, received a letter from his friend, the German prophet and founding hero of modern archaeology, Johann Joachim Winckelmann (1717-1768). This letter, written in Italian, is important because it reveals what Winckelmann knew about this bust of Antinous:
-”The cardinal (Albani) is well acquainted with the bust of Antinous and he praises it ceaselessly. It is entirely antique and perfectly preserved, equal in beauty if not more beautiful -such are his words- to the one that appears in the relief of his villa”-.


Despedimos al querido amigo Julio.



Suiza, Singapur, Islas Caimán...

Se va de viaje el querido amigo Julio, el más destacado, brillante e imprescindible colaborador del blog.

Le echaremos de menos y esperaremos con ansiedad su regreso.

Se va a embarcar en un viaje hacia el interior del alma por no sabe cuánto tiempo.

Suiza, Singapur, Islas Caimán...

Me suenan esos territorios, lejanos confines del alma donde poder escapar de nosotros mismos, para volver renovados, con fuerzas y energías nuevas, perspectivas diferentes, siendo nosotros mismos de nuevo pero de diversa manera, siendo nosotros mismos más intensamente, más de verdad, tal vez.

Ése es el viaje al interior del alma que cada uno debe hacer en la vida.

Suiza, Singapur, Islas Caimán...

Tal vez, o tal vez... Soledad, Reflexión, Introspección...

Todas ellas son islas, islas de nosotros mismos, porque los hombres somos islas perdidas en la inmensa soledad del infinito océano del universo.

Suerte Julio.

Te esperamos.

Este es tu blog.

el paseante

Puntean mi alma las notas de tu amor.



Mi alma es como un arpa, necesita ser tocada con amor, con un delicado punteo de la yema de los dedos que apenas pulse sus finas cuerdas, entonces mi alma vibra, vibra de amor, y es feliz, dichosa de ser tocada, pulsada, acariciada, delicadamente por el tacto de amor de tus dedos.

Mi alma espera la llegada de tu tacto sereno sobre sus cuerdas que emocionadas tiemblan aún antes de recidir el pulso de tus manos, mi alma se ensancha como un horizonte abierto, como un corazón emocionado, como un sentimiento febril, al sentirte cerca y saber que va a ser tocada por ti.

Tocada por ti en espíritu, espíritu de amor que toca mis cuerdas tensas, que esperan siempre tu suave caricia sobre mí, para dar la mejor nota, la más deliciosa música, la más suave armonía, el más delicioso son.

Tú y mi alma, yo y tus manos, un pulso de suaves acordes que llenan el espacio de armónicos sonidos, de bellas melodías, de la dulce sinfonía del amor.

Adoro tus manos, adoro tu amor.

Besos,

el paseante

La inconstancia de los estados de ánimo.

Rafael Zabaleta. Cortijo de Quesada.
Como los paisajes, cambiantes, como los paisajes que se suceden en las ventanillas del tren, van cambiando, así son los estados de ánimo, nunca iguales al momento anterior, sólo estables en perspectiva, en el horizonte lejano, sea que miremos hacia adelante o hacia atrás, pero en el instante de mirar a un lado por la ventanilla y ver lo que pasa veloz al otro lado todo va cambiando a una velocidad tan rápida que ni siquiera podemos percibirla.

Nunca iguales, siempre diversos, nuestros estados de ánimo nos conforman, nos dan la vida, nos la quitan, y las más de las veces nos la van dando o quitando lentamente, compensándose unos con otros.

Como en estadística, lo importante es la tendencia.

Siempre que me preguntan cómo estoy, cómo me encuentro, respondo que depende del momento, a ratos mejor a ratos peor, variable como el tiempo, veloz como el paisaje de la ventanilla del tren, lo importante es analizar la tendencia.

Una vez hace muchos años tuve un jefe que era matemático, en el trabajo teníamos una mala racha, un día hablando le dije que no había ni mal ni bien que cien años durara, que ya llevabámos mucho tiempo mal y que seguro que iba a cambiar nuestra suerte.

Me miró condescendiente, yo entonces era muy joven, y me dijo:

Depende...

¿Depende de qué?, pregunté.

De lo larga que sea la serie.

¿Qué serie?

La de la mala suerte, porque podemos estar metidos en el comienzo de una serie aún mucho más larga, de la cual puede ser que incluso no salgamos nunca, o no, depende.

¿Y cómo podemos saberlo?, pregunté.

De ninguna manera, contestó, eso es imprevisible. Sólo se puede analizar a posteriori con la estadística.

Me dejó hundido, pero al poco tiempo la serie pasó, seguíamos mal pero por otros motivos.

Abrazos renovados,

el paseante

El paseante hoy ha reído.

Rafael Zabaleta. Circo en el jardín de Quesada.

Sólo quería que lo supiérais, hoy he reido, no sólo vosotros tenéis felicidad y alegrías, yo también.

Un beso


miércoles, 23 de noviembre de 2011

el paseante hoy ha llorado.

Rafael Zabaleta. Fique.
Sólo quería que lo supiérais, hoy he llorado, no sólo vosotros tenéis problemas y tristezas, yo también.

Un beso

Llévame contigo...


Aleluya nº 5

Llévame contigo a la cumbre más alta
para tentarme con mil ciudades
de oro y carne que pondré a tus pies.
Aparta de mí tus labios,
son puñales sus palabras traidoras,
acércame todos sus besos
que me matan dulcemente en el silencio.
Condéname por los siglos de los siglos
a vivir clavado a tu carne apasionada,
así podrán nuestras almas
redimirse de la condena eterna.
Flagélame si merezco penitencia,
somos la herida;
mis llagas serán los surcos
que encauzarán tus iras.
Aleluya, Aleluya...

Ponme, si es nobleza lo que obliga.
la corona de espinas,
la sangre que mane de mis sueños
purificará tus pensamientos.
Enjúgame el sudor y las lágrimas
con tu mirada,
que quede eternamente en tus pupilas
grabado el rostro de quien más te amó.
Aleluya, Aleluya...

Si no supone una cruz sobre tus hombros,
ayúdame a soportar este ingrávido peso
que me aferra al centro de tu gravedad.
Expóliame, si el deseo te lo exige,
desnúdame ante ti;
te ofreceré mi cuerpo en sacrificio
de amor y muerte.
Aleluya, Aleluya...

Crucifícame, si no te tiembla el pulso,
crucifícame; pero hazlo con los clavos
de tus ojos, con los golpes
de tu corazón.
Recógeme en tu regazo cuando caiga,
te lo suplico;
junto a tu vientre consumado mi bien amada
te encomendaré mi espíritu.
Aleluya, Aleluya...

El cuadro de la semana. Joan Miró.

Joan Miró. Azul.
¿Es esto un cuadro? No lo sé, no lo creo, ¿pero acaso algo que no es un cuadro es necesariamente menos valioso que un cuadro?, depende del observador.

Ahí quería llegar, a la gran subjetividad del arte, la del artista sumada a la del espectador.

¿Hay algo cierto en arte? Creo que nada ¿Es el arte una cuestión de moda? En mi opinión es más una cuestión de experimentación, de innovación.

¿Tienen algo en común este cuadro y Las Meninas? En apariencia nada, salvo el soporte, lienzo, y la pintura, óleo, pero en esencia son lo mismo expresado de dos maneras diferentes.

¿Y cuál es más valioso?

Los dos, pues aportan algo, cada uno en su momento, fundamental en la historia de la belleza, algo indescriptible, insustancial, etéreo, algo que flota en el aire y que sólo un artista sabe captar, el amor por la vida, la pasión por la idea, el vuelo del genio persiguiendo lo inmortal.

El arte, si es verdadero, siempre contiene esta pasión en grado extremo.

Me gusta este cuadro, casi más que Las Meninas, porque este cuadro puede hacerlo cualquiera, el problema, la clave, está en que una cosa es ser capaz de hacerlo, la técnica, y otra muy diferente tener la ocurrencia y el coraje de hacerlo, la creatividad necesaria.

El artista, sea artista de lo que sea, siempre lo es porque abofetea la fea conciencia del mundo con manotazos de belleza.

Es siempre, si es verdaderamente artista, un revolucionario.

el paseante

La erección del miércoles (3).


En la erección del miércoles tenemos esta semana el pene de uno de mis mejores amigos, con este pene da comienzo una serie de colaboraciones de mis mejores amigos enseñando sus penes en erección, al menos eso intentarán..., que estén erectos, gracias por vuestra generosidad, y sabéis que no daré vuestros datos, salvo que me lo pidáis, todo quedará en el anonimato, y no importa el tamaño, todo vale, cualquier cosa, lo importante es que aún funcione..., ánimo chicos!!!!!!!!

El pene de hoy es un pene muy especial para mí, bueno, el pene no, claro, es la primera vez que veo este pene, os doy mi palabra, lo que es especial es su propietario, para mí es incluso secundario que tenga pene o no, y, desde luego, he de reconocerlo, se trata de una buena verga, pero lo fundamental no es su pene sino su amistad, y eso siempre será así.

¿Viva la amistad!!!!!!!!!!!

Un saludo,

el paseante

Mi mundo es mi blog.

Rafael Zabaleta. Máscaras de carnaval.

Soy adicto a mi blog
No logro salir de él
Me quedo atrapado en él
Preso de sus fantasías
Cautivo de sus ensoñaciones
Esclavo de sus pensamientos
El blog, tiránico amo, me esclaviza
Doblega mi voluntad
Triunfa sobre mí
Es mi super yo
Mi alter ego
Mi doble
Mi vida paralela
Mi triunfo y mi fracaso
Mi placer y mi dolor
Sólo vivo en el blog
Fuera del blog soy un sonámbulo
Sin rumbo
Perdido
Sólo en el blog vivo
Sólo en el blog soy yo de verdad
Te quiero blog
Blog, mi amor

el paseante

Mis más queridos amigos y el blog.


Siempre continuaré con ilusión el blog por ellos.

Unos tienen problemas de salud y el blog sé que les gusta, les saca durante un rato de estar dando vueltas a sus padecimientos.

Otros tienen familiares a su cargo que también están pasando momentos difíciles, otros tienen problemas familiares, otros problemas personales, otros se sienten solos...

El paseante os recoge a todos cada día y os sube al carrusel de la imaginación del blog y os lleva hasta las estrellas para después dejaros caer al suelo de golpe y así, con ese susto, se os va pasando poco a poco el hipo de la tristeza que a veces en la vida nos encoje el alma con su zarpa cruel.

Os quiere,

el paseante

martes, 22 de noviembre de 2011

Bienvenida Latvia!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


Bienvenida Letonia al blog!!!!!!!!!!!!!!!

El blog es tu casa.

A tu disposición, toma lo que quieras...

Es un placer tenerte con nosotros.

Abrazos,

el paseante

La película de la semana: La noche americana.


Cine dentro del cine, Truffaut, sobrevive a la nouvelle vague, y hace este película que toma el nombre de un truco cinematográfico, "night of day", que utilizan en USA para filmar de día con un filtro y así parece que es de noche, por el contrario en Europa se rueda de noche.

Esto se explica en un momento de la película, que va sobre eso, sobre el rodaje de una película, es cine dentro del cine, puro estructuralismo, la forma sale a la superficie y se convierte en fondo, el lenguaje es el mensaje, lo profundo está realmente en la superficie, ése es el mensaje.

Hay una decosntrucción contínua de la realidad, la ficticia de la película que se rueda y la verdadera pero también ficticia a su vez de la película sobre el rodaje, interesante discurso que habla sobre la verdadera naturaleza humana, sus contradicciones y su inseguridad.

Jacqueline Bisset y Jean Pierre Leaud son la pareja protagonista, el propio Truffaut hace de director en la ficción, y además van desfilando por ella una serie de actores clásicos en papeles secundarios, arquetipos del star sistem.

Se trata de una coproducción con Hollywood, la película más internacional de Truffaut, y para mí la más interesante, aunque todas lo son, pero elegir una en especial es cuestión de gustos.

La ligereza, el ritmo, la música, la resolución de las escenas, los planos, los diálogos tan espontáneos, la verdadera historia de un rodaje, todo hace que sea como vivir desde dentro la película sin que sea un reportaje sino siendo precisamente eso, una película.

Inenarrable Truffaut de actor, le gustaba aparecer en sus películas como a Hitchcock, del que era gran admirador, en esta se pasa toda la película delante de la cámara, hace de director por partida doble, actúa como director y dirige la verdadera película, inenarrable digo con su sordera, era sordo en realidad, y su dirección de actores, que incluye terapia psicológica en la mayor parte de los casos, incluso uno de ellos, ya mayor, muere a mitad del rodaje, todo un episodio.

Y además están los caprichos del productor, los recortes de presupuesto, el precipitado e improvisado final, real todo como la vida misma, y una banda sonora deliciosa cuyos compases me parece estar oyendo pese a haber pasado tanto tiempo...

No recuerdo bien la de veces que la he visto, hace ya muchos años, cuando había cinestudios...

el paseante

Mi rincón favorito de Madrid.


La Gran Vía es New York y Callao es Times Square, ¿o no?, bueno, yo diría más, es al revés, New York es la Gran Vía, y Times Square es Callao.

Invierto los términos porque a mí me gusta más la plaza de Callao que Times Square, cuando estuve en New York me decepcionó Times Square, nada que ver con nuestra Plaza de Callao.

Obsérvese la armonía de formas, de volúmenes, de colores, las perspectivas, las líneas que se entrecruzan en perspectivas infinitas, la vida que bulle por sus alrededores, de forma cadenciosa, ni apresurada ni lenta, con una calma rápida, o con una rapidez calmada, como se quiera.

De vez en cuando necesito ir a Callao a ver la luz que cae del cielo como un agua cristalina e iluminada, líquido elemento la luz de Callao que queda apresada entre las cuatro paredes de la plaza, luz cenital que se abre optimista y plena al bullir de la plaza, me quedo un rato contemplando tanta belleza y pienso: qué bonito es Madrid. Y por entre la luz, como si fuera un agua pura, se deslizan los apresurados peatones como peces cautivos en el fondo de una gran pecera.

Sí, Madrid, en ocasiones, es la belleza, sin duda.

el paseante

La noticia de la semana: la prima de riesgo.


Es mi prima, se llama Anita.

¡Menudo riesgo que tiene la prima!

¡Esto si que es una prima de riesgo...!!!!!!!!!!!!!!

(no sé si esperábais algo así de mí, tal vez no)

el paseante

lunes, 21 de noviembre de 2011

Rosa Arribas Sanz. Semblanza.


También conocida como Rosaura o Rosamunda, o simplemente Munda o Rosa Mundana, bueno, así la llamo yo, de todas estas maneras, y ella en venganza me llama Peperra.

Es la persona más íntegra y cabal que conozco, y más coherente, comprometida, sincera y leal.

No sé si después de decir esto dar por terminada la semblanza, pero no, porque hay más, aún hay mucho más...

También es la persona menos políticamente correcta que conozco, lo cual le viene creando muchos problemas en la vida.

Ella va desde hace tiempo por la vida en formato zip, es decir, como los ficheros informáticos comprimidos, esperando que llegue el día en el que se den las circunstancias precisas para poder descomprimirse y volver a poder sacar de dentro todo lo bueno que lleva, pero por ahora está difícil, muy difícil, su reino, hoy por hoy, no es de este mundo.

Es bióloga, como Ana García Obregón, que fue, por cierto, compañera suya de facultad, pero nada que ver, Anita, si viera hoy a Rosa, se desintegraría cual molécula cuántica.

En un pasado ligeramente remoto Rosa y yo compartimos inquietudes, proyectos, ilusiones, algún que otro berrinche y mucho trabajo, hoy de todo aquello sólo queda el recuerdo, tempus fugit.

Es muy de izquierdas, es de izquierdas "que te cagas", como ella diría, porque es, todo hay que decirlo, muy mal hablada. Y es que hay como dos Rosas, ella es algo dual, por un lado está la señorita educada de provincias, la chica de buena familia, y por otro el feroche incontenible de la progre desatada y lenguaraz.

Una mujer de contrastes que lo mismo pasa de blasfemar a teorizar sobre Sartre, o de poner mote a "todo bicho viviente", como ella diría también, a saber preparar y presentar una brillante ponencia en un Congreso.

Como ella es muy de izquierdas, para poder tratar conmigo finge creer delante de mí que yo también soy de izquierdas, le sigo la corriente y así nos entendemos, además a mí me da igual, yo puedo ser de cualquier cosa con tal de tener a una amiga como Rosa.

Una AMIGA (con mayúsculas) como Rosa.

Rosa, te quiero,

el paseante

Nota sobre la foto: me ha mandado unas fotos suyas en formato indescifrable, razón por la cual he escogido ésta del río Duero a su paso por Soria que seguro le gustará, ella es Soriana de pro. Si en algún momento me manda una foto suya descifrable la pondré, palabra de paseante.

Saber estar. Good manners.


Es como el ser elegante, algo difícil de conseguir salvo que sea innato. Saber estar es un arte equiparable al arte de ser elegante y, además, suelen ir unidos. Difícilmente suele darse lo uno sin lo otro.

Saber estar en toda circunstancia por difícil que ésta sea, saber estar es una cualidad del ser, es curioso, el ser y el estar, pues son al final lo mismo, de ahí que los anglosajones sólo tengan un verbo para designar ambas cosas.

¿Soy guapo o estoy guapo?

Creo que soy guapo pero con frecuencia creo estar feo, pero eso es algo subjetivo, como me veo, como me ven, cómo soy.

¿Cómo puedo estar feo si soy guapo?

¿Y cómo puedo ser feo si a la vez soy guapo?

No sé si me explico, según quién me vea, según cómo me sienta, así soy, fugaces impresiones de mí, perecedras imágenes.

Y por encima de toda esa precariedad de apariencias debe estar mi saber estar, valga la redundancia.

Mi saber estar es la elegancia de mi personalidad, un cúmulo de buenas maneras, educación, cortesía, prudencia, amabilidad, simpatía. Mi saber estar es mi amor por los demás traducido en respeto.

Good manners dicen los ingleses, y en esta expresión resumen todo.

Una sonrisa, una mirada, un gesto delicado, una deferencia, todo eso sentido y expresado.

Ésa es la llave que abre todas las puertas, el saber estar, las buenas maneras, la elegancia del alma, el corpore sano del espíritu.

Por dura y difícil que sea cualquier situación debemos mantener en calma el saber estar, bandera internacional del buen gusto.

Elegancia del ser, amor por uno mismo y por los demás.

el paseante

El tiempo sobre mi fotografía.


Cuando el tiempo se ponga amarillo sobre mi fotografía...
Tal y como dijo el poeta.
Bueno, pues el tiempo se puso ya amarillo sobre mi fotografía.
Corrían los años 60 y el paseante no era aún el paseante, apenas paseaba si no era de una mano que le guiara.
Tampoco se llamaba aún el paseante, para eso quedaba mucho tiempo, le llamaban Josito, un nombre que no eligió él y que nunca le gustó.
¿Josito le llamaban todos, o Josito le llamaban los extraños solamente?
El paseante no lo recuerda.
También le llamaban Jose, cuando las cosas se ponían serias..., cuando le regañaban, o le exigían que se comportara de una determinada manera, o que hiciera algo.
Aún no era ni siquiera José Ramón, ni JR, aún quedaba mucho para que llegara todo aquello.
La foto no tiene fecha, debe estar tomada en alguna boda, no se sabe de quién con quién, el paseante era niño, obviamente, una tía abuela, su tía Anita, le sujetaba entre sus brazos mientras el paseante le daba un cariñoso beso y ella sonreía, entretanto el paseante no se descuidaba y mira por el rabillo del ojo al fotógrafo.
Paseante, el tiempo se ha puesto amarillo sobre tu fotografía hace tiempo... como puede observarse por el color sepia de la foto.
¡Qué tiempos aquéllos!

Abrazos

3.000 visitas al blog!!!!!!!!!!!!!!!!!


Sin palabras, me he quedado mudo, me he despertado con la buena noticia de que ya vamos por las 3.000 visitas al blog, muchas gracias a todos queridos lectores, seguidores, fans, fanáticos, adictos, como queráis llamaros, y un beso para todos de vuestro paseante.

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sábado, 19 de noviembre de 2011

Besos de el paseante.

Hugh Grant en una escena de Maurice de James Ivory

Un beso para todos y feliz fin de semana.

Os quiere,

el paseante

Sospechosa generosidad.



Sospecho de tanta generosidad, sacrificio y altruismo de nuestros políticos patrios, sinceramente, nunca dejaría los asuntos de todos en las manos de un asalariado, creo que los asuntos de todos entre todos se resuelven, y no por mercenarios de la política, salvadores, ni padres de la patria.

¿Qué cualificación tienen para gobernarnos?

A mí sus curriculos no me convencen, son, sin más, políticos, ¿y eso en qué consiste?, pues en estar peleándose todo el día y diciendo tonterías, en tener una colección de arrimados que les adulan y consiguen favores de ellos, y en pensar sólo en ellos ante todo, y en tener la vida resuelta de por vida, que es lo que en definitiva buscan.

¿A cambio de qué se gobierna en una situación tan complicada como la que estamos viviendo?, me pregunto...

Si lo sabéis decídmelo, por favor.

Abrazos cariñosos,

el paseante

El vacío sideral.



Mañana el vacío, la nada sideral, y pasado mañana llega el maestro con la regla de medir a golpearnos en los nudillos por no haber sido lo suficientemente aplicados, es lo que tiene cambiar de maestro, que viene exigiendo, el anterior nos había cogido ya algo de cariño al menos, sabía que éramos un desastre y que alguna cosa buena teníamos también, pero el nuevo maestro no nos conoce y al principio vamos a estar retraídos, lo cual no va a facilitar las cosas, se va a pensar que no nos cae bien y se va a poner serio, exigente, algo totalitario quizás, y nosotros vamos a pensar lo mismo, que no le caemos bien, en fin, un lío, pero me pregunto, ¿quién necesita un maestro a estas alturas?, siempre tiene que caernos encima algún padre de la patria para salvarnos, no nos pueden dejar en paz, no son capaces ni de poner orden en sus vidas y vienen a tratar de poner orden en las de todos los demás menos en las suyas, las suyas como siempre, a su aire, a su interés.

¿Quién les ha dicho alguna vez que les queremos? ¿Las urnas?

Analicemos el 21 N los porcentajes y comprobaremos que nos van a gobernar por el capricho minoritario de un grupo de votantes que viven atados al pasado y que votan a la opción menos mala según ellos.

Y las dos Españas otra vez en guardia, como si todo eso fuera de utilidad para alguien excepto para ellos mismos, para los políticos.

Con amor,

el paseante

Mañana elecciones.



He escogido una imagen del joven Disraeli, el político favorito de la reina Victoria, Gladstone y él se turnaban en el poder en la Inglaterra victoriana, el pobre Disraeli tenía todo en contra desde el principio, era una especie de advenedizo y encima judío, sin embargo pronto conquistó la simpatía de la reina y se convirtió en su más preciado confidente.

André Maurois escribió una magnífica biografía de este magnífico político, una rara avis de la política de la época, original, rompedor, disparatado, genial.

¡Qué tiempos y qué políticos! Un lujo.

Bueno, ahora no tenemos ni a la reina Victoria, ni a Disraeli, ni siquiera a Gladstone.

Uno mira a nuestros políticos y se deprime, me gustaría ser capaz de sentir algún tipo de emoción por alguno de ellos, ni negativo, ni positivo, no me provocan nada, algunos me parecen caricaturas de políticos, como salidos de un chiste de Forges, torpe ambición, afán de poder, ansias de estatus, ganas de dinero.

¿Hay alguna idea? ¿Algún pensamiento dentro de esas cabezas?

Si la hay no la transmiten, no son capaces sino de hablar por hablar, de deambular por un vacío que abruma.

¿Tenemos los políticos que nos merecemos? Seguramente algunos que son como ellos tienen los políticos que se merecen, pero somos muchos los que pensamos que todo este tinglado es muy mejorable.

Criticar a los políticos es fácil suele decirse, pero por qué será que son tan criticados, pensemos en eso y actuemos en consecuencia.

La democracia, supremo bien, ha sido llevada a un callejón de difícil salida por los políticos, parecen ser sus mayores enemigos.

Jornada de reflexión con las plazas de las ciudades llenas de disidentes de esta democracia secuestrada, creo que es algo que debe hacer pensar.

Y ahora, venga quién venga a pagar las consecuencias de sus manirrotas y utópicas políticas, de sus avariciosas políticas de favoritismos y botín de lo público, lo público, de lo cual se han apropiado, patrimonializando en sistema, las instituciones, el dinero público, cuando lo público debería ser de todos y estar pensado para el bien común y no para su beneficio de casta.

Política, política, política...

¿Hasta cuando durará esta ficción?

Un abrazo,

el paseante

El pan con chocolate y el amor de madre.



¿Recordáis el pan con chocolate? ¿Recordáis el amor de madre? ¿Los recreos del colegio, la cartera, el plumier, el tinteros y los plumines de la caligrafía, el sacapuntas, el compás, la brújula, el reloj de la comunión?

¿Recordáis algo de todo eso aún?

El paseante se acuerda de todo, sobre todo de las aburridas horas de clase en las que todo se aprendía a la fuerza, para olvidarlo rápidamente, se estudiaba sólo para los exámenes, luego de más mayor recuerdo algún que otro buen profesor que desrrollaba en los alumnos la curiosidad y el amor por la asignatura.

Y al volver a casa estaba mamá y el pan con chocolate, y el amor de madre, eso era lo mejor, paño de lágrimas, puerto seguro, confidente fiel, psicóloga de cabecera.

La madre, lo más grande, lo primero, el ancla de nuestro vagar por el mundo, la sufrida y paciente madre que siempre espera sólo la felicidad del hijo, porque sólo se siente feliz dando felicidad al hijo.

Y detrás de la madre la mujer, lo femenino, lo íntimo, la comprensión, la ayuda, el amor, detrás de la madre el hogar, la madre creadora del mundo conocido del hijo, procreadora, cocreadora junto con Dios del hombre.

Amor de madre, deberíamos tatuárnoslo en el brazo como los legionarios, para no olvidar nunca lo que nuestras madres han hecho por todos nosotros.

Gracias a ellas somos lo que somos.

Sirva esto de homenaje a mi madre que es la mejor madre.

Otro día hablaré del padre, por supuesto, pero hoy tocaba hablar de la madre.

Te quiero mamá.

Besos,

el paseante

viernes, 18 de noviembre de 2011

El gato y la melancolía.


Y al llegar a casa cada noche me espera mi gato...

Me mira , maulla, me sonríe, ¿sonríen los gatos?, sí, sonríen con el alma, cuando me recuesto en la cama se viene a mi lado y se recuesta entre mis piernas, apoya su cabeza sobre mí, apoya su ternura sobre mí, y se duerme, y a veces me duermo yo también, y va pasando el día por mi cabeza, todo lo sucedido, y no sé si lo estoy pensando o soñando, de pronto pienso cosas absurdas, impensables, y de pronto sueño cosas pensadas, impensables en un sueño, el sueño de repente se vuelve absurdo, el sueño es el lado surrealista del pensamiento, sólo en el sueño somos nosotros mismos de verdad, y el gato va soñando conmigo, a la par, y a veces nos intercambiamos los sueños, lo noto porque es entonces, cuando sueño el sueño del gato cuando soy más feliz, me inunda una paz verdadera, una paz que no puede ser nunca del hombre, que es sólo de gato, que es como la sombra de su espíritu, la paz, la paz de la ausencia de pensamiento, la paz de la vida tranquila pegada al brasero, al platillo de leche, a la mosca que vuela y al sol de la mañana.

Y me voy persiguiendo una mosca, lanzádole la zarpa por ver si la alcanzo, y, cosa impensable siendo hombre, la alcanzo porque soy gato en el sueño, y celebro mi triunfo comiéndomela, y me voy a mi rincón favorito, al rincón favorito del gato, detrás de la puerta del baño, junto al radiador, y me acuesto a dormir estirado, inmenso, como un tigre satisfecho después de la caza, y soy feliz.

¿Soñará el gato con una vida de hombre? Tal vez, se despertará y se irá a la oficina, me imagino al gato de funcionario, no entendería nada el pobre, ¿a quién iba a cazar?, en la oficina no hay ni moscas, pobre vida, vaya vida que iba a tener, mejor que no sueñe ser yo, que se quede de gato incluso en el sueño.

La ternura del ronroneo del gato, la ternura del runrún de la calefacción, la ternura del hogar, vuelvo al hogar cada atardecer a reencontrarme con el niño que volvía del colegio y le esperaba el beso de su madre y el pan con chocolate, el pan con chocolate de la dulce infancia, de la cándida adolescencia, el pan con chocolate del amor maternal.

el paseante

Madrid y la belleza.


Atardecer sobre Madrid, cae la luz como una tupida neblina que hace volar la imaginación al cielo, cielo sobre Madrid, azul añil con nubes de algodón, vaporosas nubes que amenazan tormenta, por debajo del cielo, apenas iluminadas por la débil luz de este atardecer telúrico, surgen dos cuádrigas, como si los edificios coronados por cuádrigas de bronce fueran algo usual, frecuente, normal, y nos llevan con la imaginación a un mundo mitológico de dioses y guerreros, a un más allá de fuerzas desencadenadas por los dioses para hacer cumplir su misión a los héroes.

Cae sobre Madrid la noche lentamente como una fina sábana de nubes que fuera tapando la luz del cielo que más allá sigue luchando aún por brillar siquiera sea débilmente, mientras la luz de las farolas se convierte en una nueva luz del sol, doméstica, anaranjada, pálido reflejo de un sol de neón.

Ya las nubes dejan de caer sobre Madrid y se quedan quietas, suspendidas, cerradas sobre su cielo, reflejando en su grisura la luz de todas las farolas, y de los faros de los coches, y de los escaparates de los comercios. Visto desde arriba Madrid parece una nave espacial parada en el universo, punteado de luces que emergen de la negrura de la noche.

Madrid perdido en la noche, esperando despertar, esperando amanecer un día más, cuando se apaguen los neones y se encienda la vida dentro de cada uno de nosotros para poner entre todos la ciudad en funcionamiento, haciéndola arrancar, despegar como un avión supersónico sin rumbo que tiene que moverse por moverse cada día, para saber que funciona, para saber que aún no es tarde.

¿Para saber que aún no es tarde para qué?, me pregunto, pues para saber que aún no es tarde para nada y que un buen día de repente será tarde para todo.

Madrid, espero de ti cada día una felicidad que sé me das sin yo saberlo, ignorante ciudadano tuyo como soy, y me adormezco en tu seno cada noche para alcanzar la libertad verdadera del hombre, la libertad de su mundo interior, y cada mañana despierto, eso creo,  para vagar por tus calles que son como pasillos, laberintos, de los cuales es imposible salir porque están ya dentro de mi cabeza.

Madrid, me pregunto a veces si realmente existes o eres una invención mía.

Adiós Madrid, hasta mañana.

el paseante

jueves, 17 de noviembre de 2011

El consultorio de Elena Francis. Mi marido es un mujeriego.

Radio de la abuela de el paseante.

Querida y admirada doctora Francis:

Lo primero felicitarla por su magnífico consultorio, soy su más ferviente seguidora ,y creo que me sirven para aprender sobre la vida todos los sabios consejos que usted tiene a bien darnos a sus oyentes.

El motivo de mi consulta es que estoy hecha un lío, soy una madre de familia, sacrificada y fiel, cumplidora de todas mis tareas y deberes tanto para con mi marido como para con mis hijos, por los cuales me develo, lucho, y sufro a diario lo indecible, y es que la crianza y educación los hijos no es tarea fácil y menos en los tiempos que corren.

Recientemente ha sucedido un acontecimiento que ha hecho tambalear los cimientos de mi vida, los cuales hasta ahora consideraba sólidos, y es que he descubierto que mi marido es un mujeriego.

No quiero entrar en detalles de cómo ha sucedido todo, bastante doloroso ha sido para mí descubrirlo como para ahora tener que rememorarlo, pero, doctora, tengo la absoluta certeza de que así es, mi marido va con otras mujeres, no me cabe duda, tengo pruebas concluyentes al respecto.

Y por eso la escribo admirada doctora Francis, para que me diga qué debo hacer.

Y sin nada más que tratar se despide de usted agradecida de antemano, su fiel admiradora,

Adoración

Querida amiga:

Por lo que deduzco del tenor de su carta debe de tener las cosas muy claras tal y como lo expone, y teniendo en cuenta que ha tomado además la decisión de escribirme, lo cual no ha debido ser fácil para usted pues son cosas difíciles de contar.

Creo que ha dado un paso muy importante compartiendo su problema y pidiendo consejo, la felicito por ello.

Tengo que decirle que en mi opinión lo más importante no es que su marido sea como usted dice un mujeriego, ni que tenga en su poder esas pruebas que según dice son concluyentes sobre ello, sino que lo más importante es que su marido la ha engañado durante todos sus años de casada sobre algo tan sustancial en el matrimonio como es la fidelidad, ocultándola sus verdaderos deseos, que no estaban puestos en usted sino en otras mujeres.

Esto tiene que hacerla pensar que no puede tener confianza en él a partir de ahora, porque alguien que la ha mantenido engañada durante tanto tiempo sobre algo tan importante, puede, seguro, volverla a engañar, siempre que le convenga, sobre cualquier otro aspecto de la vida en común.

El matrimonio debe basarse en la confianza, al igual que cualquier relación afectiva sólida debe basarse en la verdad, igual que no nos gusta que nos mienta un amigo, aún menos nos gusta que nos mienta un marido.

Mi consejo es que si quiere ser feliz de nuevo, trate de rehacer su vida lejos del mentiroso.

Atentamente se despide de usted,

Elena Francis